Capítulo I #8

—Eres el único hombre en quien confío para ese trabajo —respondió César sin dudar.

Antonio se burló, sonriendo mientras se volvía hacia mí. —¿Lo ves, Flavius? No confía en ti para eso.

Sonreí a pesar mío. —Probablemente pasaría a cuchillo a todos los senadores antes de ocuparme de la política.

Antonio se rió entre dientes. —No es mala idea. Resolvería la mitad de nuestros problemas.

César le lanzó una mirada significativa, pero no dijo nada.

—Eres un gran comandante, Flavius —dijo en su lugar—, pero deberías empezar a familiarizarte con la política. La vida no es solo guerra.

—Sí, señor —respondí, aunque no estaba seguro de creerlo.

Antonio levantó su copa, sonriendo. —Ya te veo como senador.

César sonrió por primera vez en todo el día.

—Dime, Flavius — insistió Antonio—. ¿Te gustaría ser senador?

Negué con la cabeza. —Si soy sincero, no me veo vistiendo una toga blanca en la Curia.

—Tonterías —dijo Antonio con un brillo travieso en los ojos—. He visto galos que aún olían a la orina del invierno pasado sentados en el Senado. Encajarías perfectamente.

La mirada de César se cruzó con la mía.

—Para ser sincero, serías mejor senador que la mayoría de los viejos necios que se sientan allí ahora —dijo—. Si hubieras nacido romano, te nombraría sin dudarlo. Pero eres un liberto.

Se reclinó ligeramente en su asiento. —Los galos y celtas de los que se burla Antonio proceden todos de familias nobles, con linajes que se remontan a siglos atrás.

Sus provincias han formado parte de Roma durante más tiempo que la mayoría de las demás fuera de Italia.

Por eso se les nombró senadores; su inclusión era inevitable. ¿Pero un antiguo esclavo?

Hizo una pausa y luego sonrió con aire burlón. —Quizá algún día.

Asentí brevemente. —Entendido, señor.

Marco Antonio se inclinó hacia delante. Sus ojos oscuros se fijaron en César con una mezcla de incredulidad e irritación. —No entiendo por qué volverías a abandonar Roma mientras sigues permitiendo que tus enemigos vivan y conspiren contra ti —dijo con voz teñida de frustración.

Dejó la copa con un ruido sordo y gesticuló ampliamente.

—Has aplastado a Pompeyo y a sus hijos. Tienes Roma en la palma de tu mano.

Pero el Senado sigue lleno de viejos amargados que te odian.

Los aristócratas cuchichean en sus villas.

Incluso tus supuestos aliados observan y esperan.

¿Y tú simplemente los dejarías aquí, sin vigilancia, sin control?

—se burló, sacudiendo la cabeza—. ¿Crees que se quedarán de brazos cruzados mientras tú marchas hacia el este? ¿Que no conspirarán en tu ausencia?

—Ya hemos tenido esa discusión, Marco —dijo César con firmeza, en un tono que no admitía réplica—. No pienso volver a entrar en ella.

Antonio exhaló bruscamente y negó con la cabeza. —Te niegas a verlo —murmuró—. O tal vez lo ves con demasiada claridad y simplemente no te importa.

La mirada de César se oscureció. —Lo veo todo, Marco.

Su voz era tranquila, mesurada, pero transmitía autoridad. —Conozco los riesgos. Conozco los peligros. Pero Roma no se queda quieta, y yo tampoco. Siempre avanzamos.

Antonio se recostó en su silla y estiró los brazos. —Eres el único hombre que realmente puede gobernar Roma, César, pero ni siquiera tú eres inmortal.

Su mirada se posó en mí, como buscando apoyo. No dije nada. El silencio en la sala se prolongó, cargado de verdades tácitas.

** *

La lluvia caía sobre Roma como si la propia Fortuna llorara de alegría, bendiciendo la ciudad con sus lágrimas divinas.

Sin embargo, ninguna tormenta, ninguna inundación, ninguna fuerza de la naturaleza podía impedir que la gente se reuniera en el Foro.

Se apiñaban bajo sus capas, se apretujaban bajo los toldos y abarrotaban las grandes columnatas de los templos y basílicas.

El cielo se agitaba con nubes negras, pero bajo él, Roma se mantenía unida, ansiosa, sin aliento por la expectación.

Bajo los grandes escalones del Senado, donde se alzaba la Rostra con los picos de bronce de los barcos conquistados, un hombre corpulento con una túnica púrpura empapada se subió a una plataforma de madera.

Era el heraldo de la ciudad, la voz de la propia Roma.

Su barriga se sacudía al levantar los brazos, con la túnica mojada pegada a sus michelines, pero su voz resonaba fuerte y clara por encima de la tormenta.

—¡Pueblo de Roma! ¡Ciudadanos de la ciudad más grande que el mundo haya conocido jamás! ¡Escuchadme!

La multitud se quedó en silencio. Incluso la lluvia pareció amainar, como si los propios dioses se esforzaran por escuchar.

—El Senado y el pueblo de Roma decretan que a Cayo Julio César, imperator de las legiones, padre de la patria, conquistador de la Galia, vencedor de Farsalia, Tapso y Munda, se le concede por la presente el título de DICTADOR PERPETUO .

Hubo un momento de silencio, y luego el Foro estalló. Un rugido de triunfo, de adoración pura y sin filtros. Las manos se alzaron al aire, los puños se agitaron y las voces corearon su nombre.

—¡César! ¡César! ¡César!

Las mujeres lloraban de alegría. Incluso aquellos que habían dudado, que alguna vez habían susurrado sobre la realeza, ahora veían la verdad: esto no era tiranía. Este era el destino de Roma.

El heraldo levantó los brazos más alto, su voz resonando por encima de la tormenta y la multitud jubilosa.

—¡Que se sepa! ¡Ningún hombre ha tenido jamás tal poder!

¡A ningún hombre se le ha concedido jamás tal autoridad!

¡Pero ningún hombre ha sido jamás más digno!

¿Acaso no ha reconstruido Roma? ¿Acaso no ha traído la paz donde había caos?

¿Acaso no ha aplastado a los enemigos de la República y la ha elevado a alturas inimaginables?

El pueblo gritó su acuerdo, y sus voces se fundieron en una sola e innegable verdad. César no había tomado Roma: la había salvado.

—¡Y escuchad esto! ¡Bajo nuestro dictador, los graneros rebosan! ¡Los campos de África y Sicilia alimentan a Roma como nunca antes! ¡El pan será abundante! ¡El pueblo nunca volverá a pasar hambre!

Más vítores. Los pobres, los ricos, los comerciantes, los soldados... todos sabían lo que eso significaba. César no había tomado el poder solo para sí mismo. Lo había hecho por Roma, por todas las almas que vivían bajo sus vastas banderas .

—¡Y los juegos serán más grandiosos que nunca! ¡Trescientas parejas de gladiadores! ¡Doscientas cuadrigas! ¡Bestias exóticas de Numidia y más allá! Porque en Roma, la alegría del pueblo es la alegría del dictador.

La multitud se agitó en éxtasis, y sus voces ahogaron la tormenta. —¡César! ¡César! ¡César!

Un relámpago iluminó el Foro, proyectando una luz divina sobre las estatuas de Marte, Júpiter y Venus, cuyos rostros de piedra permanecían inmóviles en señal de aprobación.

El heraldo levantó las manos en una última proclama.

—¡Ave, César! ¡Ave, Dictador! ¡Ave, Imperator! ¡Ave, Pater Patriae! ¡Ave, Pontifex Maximus!

Las palabras se extendieron por la multitud como la pólvora, repetidas por miles de personas, resonando por todo el Foro como una marcha triunfal.

Roma había hablado. Su voluntad era clara. Su futuro estaba asegurado. César era eterno.

Caminé hacia el Senado, con mis sandalias golpeando las piedras resbaladizas por la lluvia de las calles de Roma.

El agua goteaba de los toldos de los grandes templos, acumulándose en las grietas de las antiguas carreteras, fluyendo por las alcantarillas como ríos en miniatura que se precipitaban hacia el Tíber.

Era la primera vez que me citaban en el Senado.

Había luchado por todo el mundo, aplastado a mis enemigos bajo mi talón, bañado en la sangre de galos, griegos y españoles por igual, pero nunca había puesto un pie en el corazón del poder romano.

Siempre había pensado en el Senado como un lugar donde viejos con togas blancas parloteaban sobre política, donde se debatían leyes y se pronunciaban discursos, donde cobardes y conspiradores tramaban en las sombras mientras los hombres de verdad sangraban en el campo de batalla.

Sin embargo, allí estaba yo.

La sede del Senado, la Curia Julia, se erigía como una fortaleza de mármol y ladrillo, con su fachada dominando el Foro con austera majestuosidad.

Los escalones de la entrada, desgastados por los pies de generaciones de estadistas, estaban resbaladizos por la lluvia.

Flanqueando la entrada se alzaban imponentes estatuas de antiguos líderes y dioses, con sus rostros de piedra impasibles y sus ojos eternamente fijos en la ciudad que habían construido.

En lo alto de las escaleras, las grandes puertas de bronce de la Curia se alzaban ante mí.

Eran enormes, con los símbolos del poder de Roma grabados en relieve: la loba amamantando a Rómulo y Remo, las fasces de la autoridad, el gladius que había conquistado el mundo.

Al acercarme, los guardias apostados en la entrada se pusieron firmes.

Los legionarios, vestidos con las capas escarlatas y las armaduras pulidas de las cohortes de la ciudad, me miraron con cauteloso respeto. Sabían quién era yo .

Uno de ellos dio un paso adelante y golpeó la piedra con su lanza. El sonido resonó en todo el Foro. —Primus Pilus Flavius. Convocado por el dictador.

Con un gemido, las enormes puertas comenzaron a abrirse.

Un profundo y resonante crujido de metal y madera llenó el aire, como si los propios huesos de Roma se estuvieran moviendo para permitirme el paso.

Una ráfaga de aire cálido, cargado con el olor de las lámparas de aceite y el pergamino envejecido, salió a mi encuentro.

Entré.