Capítulo I #6

A su lado, en un carro más pequeño, iba el niño.

Césarion.

Los murmullos se hicieron más fuertes. Algunos estiraron el cuello para ver mejor. La gente susurraba, sin apartar la mirada.

La procesión continuó, serpenteando por las calles, en dirección a la villa donde ella se alojaría. Más de un senador había acudido a verla, con expresiones que mezclaban el desdén y el cálculo. Algunos la miraban con desprecio. Otros ocultaban sus pensamientos tras máscaras de neutralidad.

Un hombre cerca de mí se burló. —Se cree que es la reina aquí. Esto es Roma, no Alejandría.

Otro asintió. —Un espectáculo. Eso es todo lo que es. Un circo.

Pero yo la observé con atención y sabía que no era así. No era solo para lucirse. Cleopatra estaba haciendo una declaración. No solo estaba visitando Roma, sino que estaba reclamando algo.

Había venido para quedarse.

Me quedé hasta que terminó el desfile, hasta que Cleopatra, sus sacerdotes y su hijo desaparecieron por la avenida y la multitud comenzó a dispersarse. Una vez que las calles comenzaron a despejarse, me di la vuelta y me dirigí hacia la casa del joven Octavio.

El camino a su casa me llevó por la Vía Sacra, pasando por templos dedicados a dioses que habían sido testigos del ascenso de Roma, desde un conjunto de chozas hasta la mayor potencia del mundo.

Me desvié de las carreteras principales, serpenteando por calles más tranquilas, hasta llegar a mi destino.

Su casa era grandiosa, pero no ostentosa.

Una domus propia de una familia aristocrática, adornada con mármol fino, pero sin los excesos de aquellos que buscaban hacer alarde de su riqueza.

Se alzaba entre otras casas nobles, con sus altas puertas de madera flanqueadas por pilares tallados.

Las paredes estaban pintadas con murales que representaban las grandes hazañas de sus antepasados.

Un esclavo me recibió en la puerta, inclinándose respetuosamente. —Centurión Flavius, le esperaban. El joven amo está en el patio.

Lo seguí al interior, pisando un suelo de mosaico pulido. La casa estaba en silencio, salvo por el leve susurro de las hojas cuando la brisa soplaba a través del patio abierto. Al entrar, encontré a Octavio allí de pie, estirando los brazos.

Se volvió hacia mí y asintió con la cabeza. —Salve, centurión.

—Salve, Octavio —respondí.

—¿Qué opinas de todo ese alboroto? —le pregunté, refiriéndome al espectáculo de la llegada de Cleopatra.

Hizo un gesto con la mano para restarle importancia. —Podemos hablar de eso más tarde. Estamos aquí para entrenar, ¿no?

Lo observé durante un momento. Había un fuego en sus ojos que no había visto antes.

—Pues manos a la obra —dije.

Nos dirigimos al campo de entrenamiento del patio, un espacio cubierto de arena para amortiguar las caídas, pero lo suficientemente firme como para practicar el juego de pies. Un par de espadas de madera descansaban contra un soporte, esperándonos. Octavio cogió la suya y la agarró con fuerza.

Yo cogí la mía y adopté una postura relajada. —Ven a por mí —le dije.

Octavio no dudó. Se abalanzó hacia delante, con un golpe dirigido a mis costillas. Lo desvié con facilidad, esquivándolo. Volvió a atacar, con movimientos rápidos pero poco refinados. Lo paré, empujándolo hacia atrás.

—Atacas con ira, pero la ira por sí sola no gana una pelea —le dije.

Reajustó su postura, entrecerrando los ojos. Volvió a cargar. Esta vez fue más rápido, pero seguía siendo predecible. Contraataqué, entrando en su golpe y empujándolo hacia atrás con el hombro. Tropezó, pero, para su mérito, no cayó. Volvió inmediatamente, lanzando golpes a lo loco .

Me agaché para esquivar su golpe y le golpeé las costillas con la parte plana de mi espada. Gruñó de dolor, pero no cedió. Volvió a atacar, respirando con dificultad. Una vez más, lo desvié.

—Piensa antes de golpear —le advertí—. Te estás dejando abierto.

Octavio apretó los dientes y lanzó otro ataque.

Era implacable, pero le faltaba control.

Aproveché cada oportunidad para golpearle en los brazos, los hombros y las costillas.

Sin embargo, él siguió atacando. El sudor le corría por la cara y su pecho subía y bajaba rápidamente. Pero nunca pidió parar.

La sesión se prolongó más que cualquier otra anterior. Cada vez que lo derribaba, se levantaba de nuevo. Sus movimientos se volvieron más precisos, sus instintos más agudos, pero seguía siendo derrotado. Mis golpes eran precisos; sus respuestas desesperadas. Aun así, aguantó.

Pasó una hora. Luego dos. El sol se elevó más alto, el calor nos oprimía.

Mis propios músculos ardían, pero su determinación me obligó a seguir adelante.

Su cuerpo estaba magullado, sus manos temblaban por el esfuerzo, pero su voluntad no vaciló.

Vi en él algo que solo había visto en unos pocos hombres antes.

El espíritu de un guerrero.

Finalmente, di un paso atrás y bajé mi arma. —Ya es suficiente por hoy .

Octavio se quedó allí, con el pecho agitado y el sudor goteando por la frente. Se secó la cara con el antebrazo, con el cuerpo cubierto de magulladuras.

—Has aguantado más de lo que esperaba —admití.

—La próxima vez aguantaré aún más.

Sonreí. —Ya lo veremos.

Se sentó en el banco, respirando con dificultad, y yo me senté a su lado.

—Bueno —pregunté de nuevo, rompiendo el silencio—, ¿qué opinas de todo este asunto de Cleopatra?

Octavio se burló, secándose el sudor de la frente. —¿Qué hay que decir? Es una tonta que se cree divina. Una cortesana pintada que se cree una reina. Para mí, no es más que una puta de burdel envuelta en seda.

Su voz era fría, pero sus ojos rebosaban furia.

Octavio era un joven refinado y culto, hábil en los juegos de la política, capaz de navegar por las traicioneras aguas del Senado como un viejo patricio a pesar de su edad.

Pero en ese momento, vi algo crudo y peligroso.

Si alguien se ganaba la enemistad de este chico, no sufriría la mesurada misericordia de César.

No, Octavio lo vería completamente destruido, borrado de la historia, su linaje eliminado de la faz de la tierra.

—Un amigo mío me dijo que planea instalarse en la villa de César al otro lado del Tíber. No es poca cosa —dije.

Octavio se limitó a encogerse de hombros. —Supongo.

—No quieres hablar de ello, ¿verdad? —le pregunté, estudiando su expresión.

—¿Qué hay que decir?

—No lo sé —admití—. Es solo que siempre me parece interesante tu opinión.

Exhaló bruscamente, como un hombre que se da cuenta de que ya no puede eludir una tarea tediosa.

—El espectáculo que montó fue patético. Leopardos desfilando por las calles, guerreros numidios semidesnudos, blandiendo lanzas como si fueran a derribar a un elefante.

Sacerdotes afeminados balanceándose con sus incensarios.

Y su hijo bastardo, arrastrado en un carro dorado como si fuera el hijo de un dios. Todo el espectáculo fue una burla.

Fruncí el ceño. —Pero ¿qué gana ella con esto? ¿Por qué abandonar Egipto y trasladarse a Roma si gobierna como reina?

—No puedo afirmarlo con certeza —admitió Octavio—.

Pero puede que sea por la misma razón por la que César se lanza a todas las campañas que encuentra.

Tiene enemigos por todas partes y, con cada victoria, su prestigio crece.

Quizás ella piense lo mismo. No sé mucho sobre la política egipcia, pero dudo que su gobierno sea aceptado por todos.

La vieja guardia debe detestar estar gobernada por una mujer, aunque ella mantenga la apariencia de compartir el trono con ese chico al que llama hermano y marido.

Sonrió con desdén. —Imagina estar gobernado por una mujer. ¿Qué será lo siguiente? ¿Un reino gobernado por enanos? ¿Una república dirigida por perros?

Me reí entre dientes. —Fue el propio César quien la puso ahí.

—Sí —espetó Octavio, con voz llena de desdén—. Para ser una marioneta. Y, sin embargo, esta tonta olvida cuál es su lugar. Se cree igual a César. La sola idea es ridícula.

—Creo que César puede sentir afecto por ella —dije.

Octavio se burló y apartó la mirada, apretando los dientes.

—César es un gran hombre, quizá el más grande que jamás haya existido.

Pero incluso los grandes hombres pueden volverse necios cuando se trata del amor.

Aun así, no creo que César esté actuando por afecto.

En todo caso, creo que su llegada aquí le molestará más de lo que le complacerá.

—Sigo sin entender —dije— por qué Cleopatra abandonaría su trono en Alejandría para venir aquí, a Roma. Una reina no abandona su reino sin una razón.

—Busca legitimar a su bastardo. El niño es el centro de su ambición. Lo paseó por Roma como si fuera Rómulo renacido, como si el pueblo fuera a aceptarlo sin más. Pero escucha mis palabras, Flavius: esto no es una visita. Es una reivindicación.

—¿Una reivindicación? —pregunté.

—Sí —respondió—. Está plantando una bandera.

Quiere crear una nueva dinastía, una línea real nacida de Roma y Egipto.

Cree que si trae al niño aquí, lo cría bajo la sombra de César y une su destino al de él ante los ojos del pueblo, nadie se atreverá a cuestionar los derechos del niño cuando llegue el día.

—¿Crees que César reclamará alguna vez al niño como su hijo? —pregunté.

—César no negará públicamente al niño, porque hacerlo sería avergonzarla, y él es demasiado orgulloso o demasiado inteligente para eso. Pero tampoco lo reconocerá. No puede hacerlo. El Senado se rebelaría.

—Dijiste que César ya era intocable —respondí con calma, poniendo a prueba su repentino ardor.

—¿Qué importa eso? —espetó Octavio—. Todo este asunto es una farsa. Ni siquiera sabemos si el niño es realmente hijo de César. Lo más probable es que no lo sea.

—Oh, sí que es de César —dije, mirándolo a los ojos sin pestañear—. Yo estaba allí cuando ocurrió.

—Oh, ¿estabas allí cuando se concibió? Qué travieso, Flavius.

Sonreí con aire burlón, pero no picé. —Quiero decir que tiene que ser de César. Solo estaban él y Cleopatra allí.