Capítulo I #2

—Conozco los argumentos de las familias nobles de Roma —continuó Octavio—.

La República ha perdurado durante cinco siglos y Roma nunca debe tener un rey, dicen.

Pero no ven la verdad. El Senado ya no es lo que era.

Su declive comenzó hace mucho tiempo, cuando permitieron que personas que no eran patricios se unieran a sus filas.

Con el tiempo, a medida que se ampliaron los derechos de los plebeyos, el Senado se vio invadido por plebeyos ricos, comerciantes y arribistas.

Todos ellos vagabundos y hombres corruptos.

Han convertido el Senado en la masa desorganizada que es hoy en día.

Y solo hay una forma de acabar con la burocracia y restaurar el orden: concentrar el poder en manos de un solo hombre.

—Recuerdo que Catón dijo después de la batalla de Farsalia que César no viviría para siempre. Y que cuando muriera, su hijo ocuparía su lugar. Que Roma volvería a ser una monarquía — dije.

—Tienes razón en desconfiar de las monarquías. La historia está llena de déspotas, hijos nacidos en el poder que crecen para convertirse en tiranos. Nacer con autoridad absoluta... no todos están preparados para ello.

—Y ahí radica la genialidad de César —continuó Octavio—.

Al nombrarme su sucesor, estaría sentando un precedente.

Sí, soy de su familia, pero no soy su heredero directo.

Al elegirme, se asegura de que Roma no se convierta en una monarquía, solo en algo similar.

Establece el principio de seleccionar al hombre más capaz en lugar de basarse únicamente en los lazos sanguíneos.

Al hacerlo, evita el mayor defecto de la monarquía: la línea de sucesión.

Cuando un reino garantiza que solo el hijo mayor puede gobernar, no es diferente a tirar los dados tras la muerte de cada monarca.

El resultado podría ser fácilmente un gobernante justo o un tirano.

Pero al eliminar la sucesión hereditaria, César toma los mejores aspectos de la monarquía, la autoridad absoluta en manos de un solo hombre, y garantiza que Roma siempre sea gobernada por el más capaz. Es realmente brillante.

Octavio había sido nombrado en el testamento de César como su hijo adoptivo y heredero legítimo.

¿Quién lo sabía? Nadie, salvo César, Octavio y yo.

El Senado lo ignoraba. Marco Antonio seguía sin saberlo.

Si lo hubiera sabido, no sabría decir qué habría pasado, pero sospecho que habría sido sangriento.

Él creía que era el siguiente en la línea de sucesión si algo le ocurría a César, al igual que la mayoría del Senado.

Si se hubiera enterado, Roma podría haber vuelto a sangrar.

Octavio no era un guerrero, pero su mente...

su mente era algo completamente diferente.

Era tan afilado como un gladius, ingenioso y astuto para su edad.

Veía Roma no como era, sino como debía ser.

Entendía el poder como si hubiera nacido para ejercerlo, aunque aún no lo había tomado en sus manos.

Yo había librado cien batallas, derramado sangre en mil duelos, pero no me habría atrevido a medir mi ingenio con el suyo.

Él superaba a los hombres con las palabras como yo lo hacía con la espada.

César había acertado al elegirlo a él en lugar de a Cesarión, su hijo con Cleopatra.

Al hacerlo, sentó un precedente: Roma no se gobernaría por derecho de nacimiento, sino por méritos.

Se aseguró de que solo los más fuertes y capaces ejercieran el poder.

No era una monarquía. Era algo nuevo. Un sistema en el que Roma sería gobernada por un solo hombre, pero nunca por un mero accidente de nacimiento. Un golpe de genio.

Octavio debía reunirse con nosotros en Hispania para la campaña contra los últimos restos de las fuerzas de Pompeyo.

Debía presenciar la batalla de Munda, ver la guerra en su verdadera forma y comprender el peso del mando.

Pero la fortuna quiso otra cosa. Enfermó y no pudo hacer el viaje.

Llegó solo después de que la matanza hubiera terminado, después de que los cuervos ya se hubieran saciado, cuando el hedor de la putrefacción se aferraba al aire como una maldición.

Esa fue su primera lección sobre la guerra: no el choque de las espadas, sino el silencio que sigue.

Cuando regresamos a Roma, César me convocó.

Me pidió que fuera el instructor de Octavio en el arte de la espada.

Una petición extraña. Había entrenado a hombres antes, pero nunca a un patricio.

Me dijo que sería el deber más importante que jamás se me había asignado, más importante que cualquier batalla en la que hubiera luchado.

Más importante que Alesia, que Farsalia, que Alejandría.

Y luego me dijo por qué. En su testamento, había nombrado a Octavio como su heredero.

Su hijo adoptivo. El próximo gobernante de Roma.

Al principio no lo entendí. Pero cuando lo conocí, lo comprendí. Este chico podía superar a todos los senadores de aquella miserable cámara. Su cuerpo podía ser débil, pero su mente ya era un arma más afilada que cualquier espada.

Tras nuestro regreso de Tapso, pasaron siete meses envueltos en una nube de celebración: siete meses de banquetes, de oro y gloria, de Roma exaltando al hombre que había destrozado a todos los que se le oponían.

Siete meses en los que algunos se atrevieron a creer que las guerras habían terminado.

Pero Roma nunca está en paz durante mucho tiempo.

Los hijos de Pompeyo aún vivían. Cneo y Sexto, los últimos descendientes de Pompeyo, se negaban a rendirse.

Mientras celebrábamos en Roma, ellos reunían fuerzas en Hispania, formando un nuevo ejército con los restos de las legiones destrozadas de su padre.

Recurrieron a mercenarios, nobles exiliados y hombres desesperados dispuestos a vender sus espadas para una última batalla contra César.

Creían que podían restaurar lo que ya estaba muerto. Necios.

Pensamos que sería una victoria fácil. Tenían ventaja en número, sí, pero al igual que Catón y Escipión antes que ellos, sus legiones estaban llenas de extranjeros y mercenarios, hombres que luchaban por el oro y no por el deber.

Ya habíamos aplastado a fuerzas similares.

Y nos habíamos vuelto demasiado confiados.

La batalla de Munda iba a ser otra victoria rápida. No lo fue.

Lucharon como locos. Quizás fuera por desesperación. Quizás fuera el destino. Pero fuera lo que fuera, no se rindieron como esperábamos. Mantuvieron sus posiciones. Contrarrestaron nuestras cargas. Lucharon con la furia de hombres que no tenían nada que perder.

La batalla se prolongó durante horas. El sol ardía en lo alto, convirtiendo las armaduras en hornos y el campo de batalla en un matadero. Las espadas chocaban. Los escudos se astillaban. El suelo se cubrió de sangre.

El propio César lideró la carga. Había luchado en muchas batallas, pero incluso él admitió después que esta había sido la más dura de su vida. Se había enfrentado a galos, germanos y romanos por igual, pero nunca había luchado como lo hizo ese día.

Cneo Pompeyo encontró su fin en el campo de batalla. Una muerte de soldado. Sexto, el más joven de los dos, escapó al desierto, desapareciendo como una sombra. Nadie sabe adónde huyó, pero los dioses no le permitirán huir para siempre.

Al final, la victoria fue nuestra. Pero no fue la conquista fácil que esperábamos.

Fue una batalla escrita con sangre, una lucha que demostró que la guerra nunca termina realmente.

Mientras haya un solo hombre que respire, mientras quede una sola espada en la mano, Roma siempre tendrá otra guerra que librar.

Y yo siempre estaré allí para librarla.

Parece que tenía razón todo este tiempo.

Los germanos dicen: “Una vez que te endureces en la batalla, no hay vuelta atrás”.

Valerius pensaba lo contrario. Creía que podía dejar las armas, establecerse en su nueva tierra, casarse y criar a sus hijos bajo los olivos.

Pero los dioses tenían otros planes. Cuando llegó la llamada, no lo dudó.

Tomó las armas y se puso a nuestro lado una vez más en el muro de escudos.

De nuevo centurión de la Decimotercera. Su sueño de paz tuvo que esperar.

Quizás ahora, con la guerra atrás, por fin tenga su oportunidad.

Me volví hacia Octavio, que estaba sentado a mi lado.

—¿Qué opinas de la redistribución de tierras de César para los veteranos? —le pregunté.

Él esbozó una pequeña sonrisa cómplice. —Eres soldado, Flavius. Ya sabes la respuesta.

—Quizás. Pero quiero oír la tuya.

Se recostó, estirando los brazos a lo largo del banco.

—Es necesario. Una ciudad no puede sostenerse solo con soldados, ni un imperio puede mantenerse si aquellos que sangraron por él se mueren de hambre.

Roma siempre ha temido a un ejército ocioso.

Amamos a nuestras legiones cuando marchan a la guerra, pero cuando regresan, victoriosas o no, el Senado se inquieta.

Los guerreros sin propósito se vuelven peligrosos.

César lo entiende. Al dar tierras a los veteranos, se asegura su lealtad y estabilidad y, lo más importante, que sigan siendo la columna vertebral de Roma en lugar de una amenaza para ella.

Asentí con la cabeza. —¿Y qué hay de sus otras reformas? ¿La condonación de la deuda, el nuevo calendario?