La Espada de Augusto (El Nacimiento de Roma 2)

Capítulo I

—Otra vez —ordené.

Octavio volvió a colocarse en posición, con los hombros rectos y las rodillas flexionadas. Era de complexión delgada y aún no tenía desarrollada la musculatura de las extremidades.

Esta vez lancé un golpe bajo, fingiendo dirigirlo a sus costillas, antes de cambiar en el último instante y apuntar a su hombro. Reaccionó tarde, apenas levantando la espada a tiempo. La madera chocó, provocando una sacudida en sus brazos. Hizo una mueca de dolor, pero se mantuvo firme.

—Demasiado lento —le dije—. Si eso hubiera sido acero, tu brazo estaría colgando inútilmente a tu lado.

—Vi la finta —argumentó, sin aliento—, pero tú eres más rápido que...

Un golpe seco en la pantorrilla con la punta de mi espada de entrenamiento lo interrumpió. Gritó y trastabilló hacia atrás.

—No malgastes tu aliento con excusas —le dije—. ¿Crees que un enemigo se detendrá a escucharte?

Octavio me miró con ira. Se secó el sudor de la frente, apretó los dientes y volvió a levantar la espada. Asentí con la cabeza en señal de aprobación.

—Bien. Ahora otra vez.

Octavio se abalanzó, esta vez más rápido.

Desvié su golpe y me moví para contraatacar, pero él se adaptó, dando un paso hacia un lado en lugar de hacia atrás.

Astuto. Estaba aprendiendo. Le hice un gesto de aprobación con la cabeza antes de lanzar mi siguiente ataque: un fuerte golpe por encima de la cabeza destinado a obligarle a bloquear en alto.

Lo hizo, pero continué con un rodillazo al estómago.

Cayó de rodillas, jadeando en busca de aire.

Me incliné hacia él. —Una pelea no se trata de quién se mueve con elegancia —le dije—. Se trata de quién está dispuesto a hacer lo que hay que hacer.

Octavio tosió, asintió con la cabeza y se puso de pie.

El chico nunca sería un gran guerrero. Su cuerpo no estaba hecho para ello. Pero la guerra no solo se ganaba con espadas. Se ganaba con la mente, con paciencia, con crueldad.

Sonreí. —Otra vez.

Octavio se movió, esta vez tratando de golpear primero, pero perdió el equilibrio y sus movimientos fueron imprudentes.

Había dejado que la ira se apoderara de su técnica.

Un error. Lo esquivé fácilmente y le golpeé las costillas con mi espada de entrenamiento, provocando un crujido.

Gruñó, se tambaleó y entonces le hice una zancadilla.

Cayó sobre el duro suelo de piedra, sin aliento.

—Otra vez —ordené.

Pero no se levantó. Se quedó allí tumbado, con los puños cerrados.

—Basta —murmuró.

—Aún no hemos terminado.

—¡He dicho que basta !

Mantuve su mirada durante un largo momento. No era un soldado. Pero el fuego estaba ahí, ardiendo bajo su frustración.

—Muy bien —dije—. Por hoy.

Octavio se levantó, sacudiéndose el polvo de la túnica.

Cayo Octavio no era un chico cualquiera. Su madre, Atia, era sobrina de Julio César, y su padre había sido un senador respetado antes de que la muerte se lo llevara. Solo eso ya lo diferenciaba del resto de la población romana. Pero su linaje no lo hacía fuerte.

No estaba hecho para luchar. Tenía los brazos delgados, el cuerpo estrecho y débil por las frecuentes enfermedades.

Incluso ahora, tras meses de entrenamiento, sus golpes carecían del peso de un verdadero guerrero.

Pero había progresado: su agarre era más firme, su postura más segura y su resistencia mayor.

Su cuerpo, aunque todavía frágil, se estaba endureciendo.

Sin embargo, era su rostro lo que llamaba la atención en primer lugar.

Era, sin duda, un joven llamativo. Los dioses lo habían bendecido con pómulos altos, una mandíbula fuerte y una gracia natural que hacía que incluso sus momentos de debilidad parecieran deliberados.

Su cabello era rubio, casi dorado a la luz del sol, y sus ojos eran de un gris tormentoso, como el mar antes de una tempestad .

Nos sentamos en un banco de piedra.

—Su rostro aparece ahora en la moneda —dijo Octavio.

—¿Qué?

—El rostro de César. Han acuñado su imagen en el denario.

Fruncí el ceño. —Lo he visto. ¿Y qué?

—No tiene precedentes. Ningún romano vivo ha sido honrado de tal manera.

Tener la imagen de uno en una moneda siempre ha sido una muestra de reverencia reservada a los muertos, a aquellos a quienes Roma ha considerado dignos de memoria eterna.

No es solo un honor, es una declaración.

Una declaración al mundo de que César está por encima del orden común de los hombres.

Asentí. —Ya veo. Entonces, el Senado estará furioso.

Octavio esbozó una pequeña sonrisa. —Como si pudieran estarlo más.

—¿Crees que fue un error?

—No.

Su respuesta fue inmediata. —El Senado debe aceptar a César ahora.

Los dioses están con él. Es imbatible y seguirá siéndolo.

No importa lo que pase, él siempre sale victorioso.

No estamos hablando de un simple político que lucha por el poder como los demás.

César es un hombre bendecido por la propia Fortuna.

El Senado debe tragarse su orgullo y reconocer la verdad.

El silencio se prolongó entre nosotros durante un momento, solo roto por el lejano murmullo de la ciudad.

—¿Cuántos años tienes ahora, muchacho? —le pregunté.

Octavio me miró fijamente. —No vuelvas a llamarme “muchacho”.

Arqueé una ceja. —Perdona.

Exhaló. —No me importan tus bromas, pero eres un soldado. Algún día, podrías decir algo así delante de alguien importante, y prefiero que no lo conviertas en un hábito.

—Entendido —dije simplemente.

—Para responder a tu pregunta, ahora tengo diecisiete años.

—Diecisiete, ¿eh? —reflexioné.

Octavio me estudió. —¿Qué hacías tú a mi edad?

Lo miré a los ojos. —Luchando por mi vida en la Arena.

—Interesante.

—¿Te gusta la Arena? —le pregunté.

Él negó con la cabeza. —En absoluto. Ese tipo de espectáculos están pensados para la plebe. No le veo ningún valor.

Sonreí con aire burlón. —Encontrarás a muchos senadores entre los espectadores.

—Atrás quedaron los días en que el Senado estaba compuesto únicamente por familias nobles de Roma. La cámara está llena de comerciantes. Al ritmo que vamos, no me sorprendería encontrar algún día a un senador vendiendo pollos dentro de la propia Curia.

—César es responsable de muchos de esos nuevos senadores —dije.

—Eso es diferente. La República está rota y César busca repararla.

—¿Por qué reparar algo que está roto? ¿No sería más sensato construir algo nuevo?

Octavio me miró a los ojos. —¿Y qué propones tú?

—Abolir el Senado. No lo necesitamos.

Él se rió, un sonido agudo que resonó en el patio.

—¿Qué? —insistí—. Lo único que hacen es conspirar y engordar con la corrupción. Son hombres perezosos e inútiles.

Octavio sonrió con aire burlón. —¿Así que tu gran solución es que los matemos a todos?

—¿Por qué no? Si fuera por mí, sus cabezas ya estarían clavadas en picas.

Volvió a reírse, sacudiendo la cabeza.

—Creo que es un plan sólido —dije, sonriendo con aire burlón.

—Eres soldado. Entiendes el campo de batalla. La política, sin embargo, es otra cosa. Si matar al Senado resolviera realmente los problemas de César, te aseguro que no lo dudaría. Pero no sería así. Solo crearía más problemas.

Me encogí de hombros. —No veo cómo eliminar a los enemigos podría empeorar las cosas.

Se inclinó ligeramente hacia delante. —Eso es porque solo ves la guerra. La política es guerra, sí, pero de otro tipo.

Lo observé con atención. — Dices que César busca salvar la República. Pero desde mi punto de vista, la República ya está muerta. ¿Cómo puede salvar algo que ya no existe?

Octavio exhaló. —Te estás obsesionando demasiado con los nombres.

Sí, la República tal y como la conocíamos está muerta.

El Senado es un cadáver en descomposición, lleno de oportunistas e incompetentes.

Fueron ellos quienes arrastraron a Roma a este caos, no César.

Lo odian, pero ellos lo crearon. Si el Senado no hubiera sido tan débil, tan corrupto, César no existiría.

—Y, sin embargo, César está llenando el Senado con más de lo mismo. ¿Cómo ayuda eso?

Octavio chasqueó la lengua. —Vamos, piensa.

No está llenando el Senado con cualquiera.

Está nombrando a sus aliados, hombres que lo apoyarán, que le deben todo.

Puede que algunas de las familias más antiguas de Roma nunca lo acepten, pero ¿un hombre elevado al rango de senador por el propio César? Nunca olvidará a su patrón.

Continuó, con voz firme. —En esencia, está haciendo que el Senado quede obsoleto.

Es la forma política de lo que tú sugieres: matarlos y clavar sus cabezas en picas.

Al llenar la cámara con sus propios hombres, se asegura su poder.

No necesitará obligar al Senado a obedecer.

Los votos ya serán suyos. Acaba de ser declarado dictador por diez años tras la batalla de Munda.

Aprobará las leyes que le plazcan, siempre y cuando siga moldeando el Senado para que sirva a su voluntad .

—Entonces, ¿crees que sus leyes garantizarán el futuro de Roma? —le pregunté.

—No. Son importantes, sí, pero las leyes por sí solas no garantizarán la supervivencia de Roma.

Eso solo se logrará despojando al Senado de su poder y poniéndolo en manos de hombres fuertes y capaces que entiendan lo que es mejor para Roma.

¿De qué sirve permitir que cientos de políticos enfrentados debatan sobre el gobierno cuando un solo hombre podría gobernar de manera mucho más eficaz?

El sistema está inflado, decadente y condenado al fracaso.