Capítulo 29

El cuerno de guerra resonó de nuevo, su nota grave y vibrante propagándose sobre las aguas y estrellándose contra las murallas de Troya, no un simple sonido, sino un grito de desafío, una promesa de destrucción.

Príamo sintió el frío agarre de Hécuba en su mano, un gesto instintivo que revelaba un miedo profundo, y sin embargo sus ojos estaban fijos en el horizonte, en esa línea oscura que ahora se había convertido en una amenaza tangible, ineludible.

Sus rodillas ya no vacilaron, reemplazadas por una rigidez que provenía de años de reconstrucción, de decisiones tomadas bajo el peso del destino.

Cada piedra de las murallas que lo rodeaban había sido colocada por él, cada rayo de sol que besaba las casas era un don suyo, cada sonrisa de sus hijos un fruto de su resolución. Y ahora, todo esto estaba en peligro.

«Las llamas bailarán de nuevo, padre», murmuró Héctor, su voz profunda y tranquila, a pesar de que sus ojos ardían con una rabia contenida.

Ya no era el muchacho que Príamo había salvado del derrumbe, sino el héroe que Troya había aprendido a amar y a temer.

«Y la sangre correrá por nuestras calles».

Príamo no respondió, su mirada estaba dirigida a los cientos de naves que ahora llenaban su horizonte, las velas coloridas, las maderas oscuras, los escudos que centelleaban bajo el sol de la tarde.

No eran solo naves; eran monstruos, cada uno devorando el aliento de la paz, transportando miles de guerreros con un único propósito: la destrucción.

El estruendo de los remos se hizo más distinto, un latido incesante que marcaba la marcha hacia la ruina.

Ya no había sombra de duda. El destino que Casandra había profetizado, que él mismo había intentado desmentir con cada fibra de su ser, había llegado.

Un escalofrío frío recorrió la espalda de Príamo.

No era el miedo a la muerte, sino la desesperación por el fin.

Troya no era solo un conjunto de muros y techos; era su vida, su herencia, la memoria de su padre Laomedonte, la esperanza para sus hijos.

Se volvió hacia Hécuba, sus ojos encontraron los de la reina, un abismo de dolor y fuerza.

Ella no lloraba, no gritaba. Era una roca, la matriarca que asistiría al aniquilamiento de su estirpe.

«Reúne a los ancianos, Héctor», dijo Príamo, su voz era baja pero resonó con la autoridad de un rey, el peso de miles de vidas sobre su conciencia.

«Prepara a los hombres. Cada puerta debe ser sellada, cada muro custodiado.

Esta es nuestra última defensa. No permitiremos que nuestra ciudad caiga sin luchar».

Héctor asintió, su rostro una máscara de resolución. «Hágase tu voluntad, padre. Morirán antes de llegar a nuestras puertas». Se volvió, su armadura resplandeciente, y se movió entre los soldados, sus palabras eran órdenes precisas, su presencia una fuente de valor en ese mar de miedo incipiente.

Abajo de las murallas, en el corazón vibrante de la ciudad, el eco del cuerno aqueo había extendido el pánico.

Los gritos de los heraldos se mezclaban con los de los niños, con el lamento apenas perceptible de las mujeres.

La gente se precipitaba por las calles, los rostros pálidos, los ojos llenos de terror.

Lyana Valerius, la escultora real, estaba entre la multitud, su pequeña figura casi engullida por el caos.

Tenía un bloque de arcilla entre las manos, pero no lograba modelarlo.

Sus ojos, usualmente atentos a los detalles, ahora solo veían la sombra que se alargaba desde las naves, una mancha oscura que pronto lo engulliría todo.

Era una sensación de frío, de pérdida. La belleza de Troya, que ella intentaba inmortalizar con su arte, estaba a punto de ser desfigurada, destruida.

Sus manos temblaban, incapaces de encontrar la gracia en las líneas duras de lo que sería la ruina.

Pensaba en Casandra, en su voz inaudita, en el dolor de haber visto todo esto y de no haber sido creída.

Lyana había escuchado, había creído, pero su fe sola no bastaba para cambiar el destino.

En el palacio, Casandra estaba sentada en su habitación, las ventanas abiertas al mar, pero sus ojos no veían las naves.

Veían solo las llamas, el humo, la sangre.

Había advertido, había gritado, había suplicado.

Sus palabras, tejidas de profecía, habían sido rechazadas, ridiculizadas.

Era su maldición: ver el futuro, pero no ser capaz de cambiarlo.

Un lamento se le escapó de los labios, un sonido ronco, casi inhumano, que nadie oyó.

Sus manos delgadas apretaban las telas de su vestido como si pudieran detener las visiones que le quemaban la mente.

El cuerno, para ella, no era un anuncio, sino una confirmación.

La confirmación de que su vida sería una prisión en el laberinto de un destino ya escrito.

Lejos de las murallas, en el Monte Ida, entre las sombras de los olivos, Paris había oído el cuerno.

El sonido le había traspasado el pecho como una flecha, pero no una flecha de guerra, sino de remordimiento.

Había ignorado las profecías, había seguido el deseo, había osado desafiar a los dioses.

Helena, su Helena, era la causa de todo esto.

Pero ¿cómo habría podido renunciar a ella?

Su belleza era una locura, una enfermedad de la que no se quería curar.

Ahora, el eco de las naves lo alcanzaba incluso allí, una sinfonía de condena.

Sentía el peso de las miles de vidas que serían sacrificadas por su elección, su pasión.

Pero no había retorno. La suerte estaba echada, la guerra había comenzado.

El joven pastor se había convertido en el príncipe maldito, y su amor se había convertido en una catástrofe.

En sus estancias doradas, Helena de Esparta observaba los barcos desde el balcón, su elegante figura envuelta en un peplo de seda azul noche.

Sus manos se apretaron a la balaustrada, los nudillos blancos.

No había lágrimas en sus ojos, solo una profunda y cansada conciencia.

Había sido una reina, una esposa fiel, luego se había convertido en la causa de una guerra que consumiría el mundo.

Su belleza, tan decantada, había sido su prisión, su destino.

Menelao estaba en uno de esos barcos, su rostro contraído por la ira y el deseo de venganza.

Y ella estaba aquí, en Troya, la mujer que había desencadenado el infierno.

Ya no sentía la alegría de la fuga, ni la pasión de antaño.

Ahora sentía solo el frío toque del destino que se cernía sobre ella, una figura sacrificial en un altar de fuego.

Pensaba en Príamo, el rey sabio que la había acogido, y en Hécuba, la reina que la había mirado con recelo y luego con una suerte de compasión.

Pensaba en Paris, cuyo amor había sido tan poderoso como para destruir dos reinos.

Cada barco que se acercaba era un recordatorio de su culpa, de su ineludible destino.

En las murallas de Troya, el sol comenzó a caer, tiñendo el cielo de naranja y púrpura.

Pero no era un ocaso de paz. Era el color de la sangre, el presagio de una era que terminaba.

Príamo sintió la mano de Hécuba soltarse de la suya, una señal casi imperceptible.

La reina se irguió en toda su estatura, la mirada fija en la flota aquea.

Ya no había más espacio para la diplomacia, para las negociaciones. Solo guerra.

«Que los dioses nos asistan, Príamo», dijo Hécuba, su voz era un susurro apenas audible, pero resonaba con la fuerza de mil batallas. «Pero lucharemos. Hasta el último hombre, hasta la última piedra.»

Príamo asintió. Sus ojos, antaño llenos de miedo infantil (el muchacho Podarces que había visto a su familia masacrada), ahora brillaban con una resolución granítica.

Había reconstruido Troya de sus cenizas.

Lucharía por ella hasta su último aliento.

Debajo de ellos, el trajín de la ciudad se había convertido en una orquesta de preparación: el tintineo de las armas, los gritos de los oficiales, el murmullo de los pies que corrían.

Miles de antorchas fueron encendidas en las murallas, transformando la oscura línea en una corona de fuego que intentaba desafiar la oscuridad inminente.

La flota aquea estaba ya tan cerca que se podían distinguir los rostros de los guerreros en los barcos más grandes, sus escudos relucientes, sus lanzas tensas.

Los primeros navíos comenzaron a ralentizar, a disponer las anclas, a preparar las rampas de asalto.

Un escalofrío helado recorrió las murallas.

El silencio volvió a caer sobre Troya, pero era un silencio distinto, un silencio denso de espera, de miedo, de coraje desesperado.

Era el silencio que precede a la tormenta, el preludio al cataclismo.

Príamo se asomó ligeramente por las murallas, el viento le despeinaba los cabellos grises.

Miró el inmenso ejército enemigo, un mar de hombres listos para destruir todo lo que él había construido.

Sintió el peso de la profecía, el destino ineludible que ahora estaba allí, llamando a sus puertas. No había escapatoria. Solo la batalla.

«Están aquí», murmuró Príamo, no a Hécuba, no a sí mismo, sino al viento, al destino. «Están aquí para tomar lo que es suyo. Y nosotros estamos aquí para negárselo.»

El primer silbido de una flecha atravesó el aire crepuscular, seguido casi inmediatamente por un coro de silbidos similares.

Las flechas, como un venenoso enjambre de insectos, ascendieron hacia el cielo, para luego caer sobre las murallas troyanas, su impacto un sordo sonido de madera contra piedra, de acero contra armadura.

La guerra había comenzado. La sombra de la flota, que había cubierto el horizonte, ahora se erguía como un gigante amenazador, y la noche que caía ya no era de reposo, sino de sangre y fuego.