Capítulo 28

El alba se alzó sobre Troya con la misma calma indiferente de cualquier otro día, y sin embargo, en el palacio real cada piedra parecía pulsar con una inquietud silenciosa.

El sol, ascendiendo sobre las cumbres del Ida, encendía las torres doradas con un brillo engañoso, prometiendo un día de paz que nadie sentía ya.

El olor salobre del mar, traído por el viento ligero, se mezclaba con un tufo más amargo, el de la ceniza fría que Casandra había percibido en la noche.

Era un humo tenue, casi imperceptible, pero que ahora, en la incierta claridad de la mañana, se había vuelto más persistente, una llamada lejana y siniestra.

Príamo estaba ya en su sala del trono, una sombra imponente sobre el sitial esculpido.

Había pasado la noche en pie, recorriendo los corredores desiertos, escuchando solo el sordo latido de su corazón y el susurro de la seda de su vestidura.

Cada paso había sido un peso, cada respiro una oración desoída.

Los Ancianos del Consejo, pálidos y con los ojos ojerosos, esperaban en respetuoso silencio.

Sabían que las palabras de Casandra, aunque relegadas al silencio y a la locura, a menudo se revelaban como verdades crueles.

El rey los había convocado antes de que el aire de la mañana se calentara, sintiendo la urgencia presionarle como una losa sepulcral.

«¿Entonces, es cierto?», su voz era ronca, pero desprovista de vacilación. «¿Los presagios de la noche… ese humo… no ha sido un engaño de mi vigilia?»

Un consejero, un hombre anciano con barba gris y ojos sabios, se adelantó.

«Mi Rey, nuestros exploradores en los promontorios han reportado lo mismo.

Un fuego ha sido encendido en la costa meridional, cerca del Cabo Sigeo, mucho más allá de nuestras sentinelas habituales.

No es un fuego de pastores, ni de pescadores.

Y el viento, esta noche, ha traído un olor diferente, un olor a resina y madera quemada, como la usada para las naves. »

Un estremecimiento recorrió la sala. El Cabo Sigeo era el punto más al oeste de la Tróade, el primero en divisar a cualquiera que viniera del mar. Príamo apretó las manos en el brazo del trono. «¿Las sentinelas lo han visto? ¿Un fuego… solitario?»

«Sí, Rey. Un único fuego, intenso, como una señal.

Luego, poco antes del alba, fue apagado.

» El rey cerró los ojos por un instante.

Un solo fuego. Un precursor. El heraldo de una tormenta.

«No hay más tiempo, entonces», susurró, más para sí mismo que para los presentes.

Reabrió los ojos, su expresión una máscara de resolución.

«Que Héctor sea convocado inmediatamente.

Y Paris. Y que se toque el cuerno para la reunión de las sentinelas y de los comandantes de las puertas.

No hay tiempo para diplomacias o para las fútiles palabras que podríamos habernos intercambiado ayer. Los aqueos están aquí.»

La noticia corrió como un relámpago helado por el palacio.

Hécuba, avisada por una doncella temblorosa, se precipitó a la sala del trono, el rostro pálido pero los ojos ardientes.

«¡Príamo! ¿Es verdad? ¿Han llegado de veras?

» Su voz era un hilo de seda tensa. El rey asintió, su mano buscó la suya.

«El destino ha llegado, mi reina. El vapor venenoso que Casandra tan desesperadamente había intentado lavar con sus lágrimas, ahora se ha manifestado. »

Hécuba se dejó caer en un banco, con la respiración entrecortada.

No había llorado en años, no desde que el primer hijo había muerto en batalla, pero ahora sentía los ojos arder.

La profecía del pastor Paris, el sueño del recién nacido destinado a quemar Troya…

todo se estaba cumpliendo. Y había ignorado a su hija, su carne, su Casandra, que había gritado la verdad inaudita.

Una figura alta e imponente entró en la sala en ese momento.

Era Héctor, con la coraza pulida pero la expresión grave, los músculos tensos bajo la túnica de guerra.

Era la columna vertebral de Troya, el héroe en quien todos depositaban su confianza.

Detrás de él, casi como una sombra renuente, estaba Paris.

Su belleza era aún cegadora, pero ahora parecía frágil, casi empañada, como una flor que está a punto de marchitarse bajo una tormenta inminente.

«Padre», Héctor se inclinó con respeto. «Estoy listo.

La guardia está alertada, nuestros arqueros están en las murallas.

Las naves están listas en el puerto para cualquier eventualidad.

» Príamo observó a su hijo mayor, el guerrero que nunca había pedido otra cosa que servir a Troya.

Sentía una oleada de orgullo y, al mismo tiempo, una amarga conciencia de que ni siquiera la fuerza de Héctor podría contrarrestar el destino.

«Te lo agradezco, hijo mío. Tu lealtad es un faro en esta hora oscura.

» El rey se volvió hacia Paris, cuya cabeza estaba inclinada.

Su mirada estaba impregnada de una profunda tristeza, pero también de una severidad que no dejaba espacio para reproches.

«Paris. No puedo ya reprocharte. Lo que está hecho, hecho está.

Pero dime, ¿estás listo para defender lo que has traído hasta aquí?

¿Estás listo para luchar por Troya, por Helena, por tu honor? »

Paris levantó los ojos. Eran una mezcla de arrogancia herida y de terror mal disimulado.

«Padre, he hecho lo que los Dioses me han impulsado a hacer.

Si Menelao ha venido a reclamar a su reina, deberá enfrentarse conmigo.

Y con la potencia de Troya.» Sus palabras sonaban vacías, casi forzadas, como un intento desesperado de convencerse a sí mismo más que a los demás.

Helena misma, quizás atraída por el alboroto o simplemente incapaz de estar sola, apareció en el umbral, sus ojos verdes, usualmente tan vivaces, ahora apagados y velados de miedo.

Estaba envuelta en un manto oscuro que mal ocultaba su belleza, casi queriendo hacerse invisible.

Su presencia en la sala era un imán silencioso para la angustia de todos.

Ecuba la vio y un suspiro se le escapó de los labios. La causa de todo, una mujer de una belleza tan etérea que era una maldición. «Helena», la llamó, su voz ahora teñida de reproche y dolor. «Has llegado, por fin. La tormenta que desataste está aquí, a nuestras puertas.»

Helena dio un paso adelante, la cabeza alta, pero sus manos se apretaban nerviosamente. «Mi Reina, nunca deseé esto. Mi corazón está dividido, y los Dioses me han jugado una cruel pasada.»

Paris se le acercó, posándole una mano en el hombro. «Nadie te sacará de aquí, Helena. Nadie.»

Héctor sacudió ligeramente la cabeza. La rabia crecía en él, pero su lealtad a su padre y a Troya era más fuerte. No era momento para discusiones familiares.

«Padre», dijo Héctor, interrumpiendo la tensión, «debemos prepararnos. No sabemos cuán grande es la flota aquea. Debemos disponer las defensas, alertar a las torres de guardia, llamar a nuestros aliados.»

Príamo asintió. «Sí, Héctor. Haz lo que sea necesario. Reúne a todos nuestros guerreros. Llama a cada hombre que pueda empuñar una espada. Y que la sacerdotisa esté lista para ofrecer sacrificios a Zeus por nuestra protección.»

Mientras Héctor salía para ejecutar las órdenes, el silencio volvió a la sala, roto solo por la respiración agitada de Ecuba y el susurro del manto de Helena.

Príamo sentía el peso de sus años, la carga de su realeza.

Había reconstruido Troya de las cenizas, había jurado no permitir nunca más que cayera.

Pero ahora, el destino, burlón, se presentaba bajo las apariencias de una belleza fatal y de un hijo impulsivo.

Su mente voló a Casandra, la hija inaudita, que ahora probablemente se había encerrado en sus aposentos, atormentada por las visiones que se cumplían.

Debería haberla escuchado. Debería haber enviado lejos a Paris, o a Helena, o a ambos.

Debería haberlo hecho, pero no lo hizo. El orgullo, la esperanza, quizá un toque de fe ciega, se lo habían impedido.

Mientras tanto, en un rincón menos iluminado del palacio, Lyana Valerius, la escultora real, observaba la agitación febril que había invadido la corte.

Sus manos, habitualmente hábiles para modelar el mármol y la arcilla, estaban quietas.

Su estudio estaba desordenado, cubierto de polvo y restos.

Había oído sonar el cuerno, el llamado metálico que anunciaba una reunión, y había visto las miradas preocupadas de los sirvientes y los soldados.

Se acordaba de Casandra la noche anterior, su rostro descompuesto por la desesperación.

Había visto en esos ojos una profundidad de dolor que le había helado la sangre.

Y había reconocido la misma desesperación, ahora, en los rostros de Príamo y de Ecuba.

Lyana no era profetisa, pero su arte le permitía ver más allá de la superficie, de intuir la verdad de las cosas.

Y la verdad era que Troya se dirigía a su ruina.

Sus dedos se deslizaron sobre un bloque de mármol en bruto, frío e indiferente.

¿Qué esculpiría ahora? No la belleza idealizada de los héroes o la gracia de las diosas.

Debía esculpir la verdad. La fragilidad, la maldición, la caída.

Una imagen que nunca habría esperado crear, pero que ahora sentía inevitable.

Quizá esculpiría el rostro de Casandra, la eterna inaudita, su grito mudo.

O quizá, la imagen de Troya misma, como una muñeca de porcelana que se está astillando, una grieta que se agranda irreparablemente.

El sol seguía ascendiendo, tiñendo el cielo de un azul intenso.

Pero el aire estaba tenso, cargado de presagios.

Los mercados estaban medio vacíos, las calles silenciosas, a excepción de los pasos apresurados de los soldados y los mensajeros.

El eco de los comandos resonaba entre los muros de la ciudad.

Las mujeres se asomaban por las ventanas, los niños eran llamados a casa.

La vida normal se había detenido, suspendida en un limbo de terror.

En el palacio, Príamo había convocado un último consejo de guerra.

Héctor presentó sus estrategias, los planes de defensa para las murallas masivas, los puntos fuertes y débiles.

Paris callaba, con una mirada perdida y una mano que apretaba convulsivamente la empuñadura de su puñal.

Menelao había venido por él, por Helena.

El peso de su acto, ahora, era real, tangible, y ya no solo una pasión fugaz.

Hacia el mediodía, un grito se alzó desde las murallas exteriores. Un grito agudo, seguido por un redoble de tambores y el sonido de un cuerno, esta vez un llamado de alarma, no de reunión.

Príamo, Ecuba y Paris se precipitaron con los demás a las murallas más altas, las que dominaban el Mar Egeo. Héctor ya estaba allí, su figura firme contra el cielo. El viento le revolvía el cabello.

«¿Qué ven, hijo mío?» preguntó Príamo, la voz tensa.

Héctor señaló hacia el horizonte, un punto indistinto y lejano que crecía lentamente. «Padre, es la flota aquea. No una, no diez, sino cientos de naves. Vienen del mar, una marea oscura de velas y maderas, como un ejército de monstruos marinos.»

Una marea de miedo arrastró toda esperanza residual.

Sobre el azul resplandeciente del mar, apareció una línea oscura que se extendía hasta donde alcanzaba la vista.

Cientos de velas hinchadas, innumerables cascos negros que hendían las olas.

Estaban allí. Habían llegado de verdad. El silencio en las murallas fue total, ensordecedor.

Los soldados, los centinelas, los príncipes, el rey, todos observaban el mismo espectáculo terrorífico, la misma encarnación de un destino ineludible.

Príamo sintió que le flaqueaban las rodillas, pero se irguió, su mano buscó y encontró la de Hécuba, apretada y gélida.

El espectáculo era majestuoso y terrible, la mayor armada que el mundo hubiera visto jamás.

Ya no había espacio para la diplomacia, para la rendición, para el compromiso.

El destino de Troya estaba sellado. No había forma de desviar el curso del río que ahora estaba a punto de arrasarlos.

La paz, aquel frágil suspiro que había mantenido a Troya aferrada a sí misma durante generaciones, se estaba desvaneciendo, sustituida por el sombrío murmullo de miles de remos y el silbido del viento en las velas aqueas.

Era el último instante, el límite sutil entre la ilusión y la realidad.

Entonces, desde una de las naves más grandes, un destello de luz se reflejó en el sol, y un cuerno de guerra resonó a través de las aguas, un sonido profundo y amenazador que rasgó el aire y el silencio.

El sonido de la guerra, que por fin había alcanzado las murallas de Troya.