Capítulo 25 #2

Casandra lanzó una mirada a Héctor, una mezcla de afecto y reproche.

«¡También tú, Héctor, el más noble de mis hermanos, serás una víctima!

¡He visto tu sangre derramada por esta ciudad que no quiere escuchar!

» Luego, como si una fuerza invisible la hubiera arrancado, fue arrastrada por Hesíone, que hasta entonces había permanecido en silencio, los labios apretados en una expresión de resignada tristeza.

Hesíone lanzó una mirada a Príamo, sus ojos decían: "Lo sabía, hermano. Lo sabíamos todos."

Príamo se pasó una mano por el rostro cansado.

El silencio que siguió a las palabras de Casandra fue pesado, denso de presagios.

Trató de recomponerse. «Las palabras de Casandra, por dolorosas que sean, no nos desviarán de nuestro deber.

Debemos elegir el camino más sabio para nuestra gente.

» Se dirigió a Héctor. «Tu estrategia, hijo, es la de la razón y la prudencia.

Debemos proteger la ciudad, no sacrificarla en gestos vanos.

» Luego se giró hacia Paris, sus ojos expresaban una severidad que rara vez le reservaba.

«Paris, tu coraje es admirable, pero tu impulsividad nos conducirá a la ruina.

El honor no reside solo en golpear primero, sino en proteger lo que nos es sagrado.

No sacrificaremos a nuestra gente en batallas campales que no podemos ganar. »

«Pero nuestra flota…» objetó Paris, una última llamita de resistencia. «¿No podemos usar nuestras naves para atacar sus convoyes?»

Héctor sacudió la cabeza. «Nuestra flota no es comparable a la aquea. Sería otra batalla perdida de antemano. Las naves servirán para patrullar las costas y para posibles salidas de disturbo, no para un enfrentamiento directo.»

Príamo asintió. «Pues, está decidido. Adoptaremos la estrategia de Héctor.

La defensa pasiva pero extenuante. Ningún ataque masivo en campo abierto.

Nuestros guerreros se prepararán para resistir el asedio.

Héctor, tú tendrás el mando supremo de las fuerzas defensivas, como nuestro príncipe heredero y más hábil estratega.

Tú asignarás las tareas a los demás comandantes. »

Héctor se inclinó con respeto, aceptando la carga. «Así se hará, padre. La ciudad estará lista. Cada hombre, cada mujer, contribuirá.»

Paris, visiblemente irritado pero sometido a la decisión real, se sentó de nuevo, su belleza enmarcada por una mueca de decepción.

Príamo percibió su frustración, su deseo de demostrar su propio valor, quizás de lavar la culpa que sentía (o no sentía) por Helena.

Pero su prioridad era la supervivencia de Troya.

El consejo continuó durante horas, con Héctor delineando los detalles, asignando compañías a las diversas puertas, a los tramos de muralla más vulnerables.

Se discutió sobre las reservas de agua y comida, sobre los puntos de abastecimiento para los arqueros, sobre las centinelas nocturnas.

Cada aspecto de la defensa fue examinado con minuciosa atención, un intento desesperado de imponer orden al caos inminente.

Cuando el sol comenzó a ponerse, tiñendo las ventanas con matices anaranjados y violetas, el consejo se disolvió.

Los hombres salieron con rostros serios, el peso de sus responsabilidades evidente.

Las decisiones habían sido tomadas. La suerte de Troya estaba en manos de sus murallas y del valor de sus defensores.

Príamo permaneció sentado a la mesa, solo. Junto a él, Hécuba se le acercó, sus manos posadas con delicadeza sobre sus hombros. «Has hecho lo que debías, mi rey», dijo, su voz queda.

«Y he condenado lo que no debía, quizá», respondió Príamo, su voz reducida a un susurro.

Pensó en Paris, en su fuego incontrolable, en la profecía de Casandra que le zumbaba en la mente como un insecto molesto.

«He escuchado la razón, Hécuba. Pero el destino, he aprendido, a menudo no es razonable».

Se levantó y se dirigió hacia la ventana, mirando las luces que comenzaban a encenderse en la ciudad, antorchas temblorosas, ventanas iluminadas, un bullir de vida que pronto sería asediado.

Desde otra ventana del palacio, Lyana Valerius, la escultora real, observaba la misma escena.

Sus manos, que un tiempo habían modelado el mármol con alegría, ahora dibujaban frenéticamente sobre una tablilla de cera, los rasgos de su rostro concentrados.

Ya no retrataba escenas de alegría o de gloria, sino los ángulos oscuros de las murallas, las siluetas curvadas de los ancianos, la ansiedad en los ojos de los niños que su arte debería haber inmortalizado en la felicidad.

Sentía la misma desesperación inminente que había invadido la sala del consejo, una ola fría que le oprimía el pecho.

Su arte ahora era una advertencia, un testimonio silencioso de la fragilidad de la belleza y de la implacable fuerza del destino.

Príamo se volvió, sus ojos buscaron los de Hécuba.

«Que los dioses nos asistan, mi reina. Porque la sombra se alarga.

Y la noche que está por caer sobre Troya será la más larga que hayamos conocido jamás».

Sus palabras eran una profecía en sí mismas, no gritada o desvariada, sino susurrada con la amarga sabiduría de un hombre que ya había visto demasiado sufrimiento y que ahora se preparaba para afrontar lo inevitable.

La guerra había sido declarada, no con toques de trompeta, sino con el latido pesado de un corazón que sabía estar a punto de romperse.