Capítulo 17

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Un silencio opresivo cayó sobre la reggia de Troya, más denso y gélido que la noche que se cernía más allá de las ventanas talladas.

Los gritos de Casandra, cuyo eco aún vibraba en el aire, habían rasgado todo velo de negación, clavando a los presentes a una verdad despiadada.

Príamo, de pie en el centro de la sala del trono, sentía el peso de los años aplastarle los hombros encorvados.

Ya no había esperanza de negociación, de una última y desesperada oferta de paz.

El destino, esa fuerza inexorable que siempre había temido, se había manifestado finalmente con la ferocidad de una bestia hambrienta.

Sus ojos se encontraron con los de Héctor, cargados de una resignación digna, y luego con los de Hécuba, velados por un dolor profundo pero resuelto.

A su lado, Hesíone fruncía los labios finos, su mirada fija en el futuro ignoto que se abría ante ellos.

«No hay nada que hacer, padre», dijo Héctor, su voz profunda y tranquila, pero con una nota de amargura que le partía el corazón. «Menelao no se contentará con una indemnización, ni con una oferta de paz. Él quiere venganza. Y quiere a Helena.»

Príamo asintió lentamente, las arrugas de su rostro grabadas como surcos de antiguas tragedias.

«Lo sé, hijo mío. Pero debemos mantener la dignidad de Troya.

No podemos entregar a una mujer que ha llegado aquí por su propia voluntad, a quien Afrodita ha bendecido.

» Sus palabras sonaban huecas incluso para sus propios oídos.

¿Qué era realmente la "voluntad espontánea" frente a la manipulación divina y la pasión que ciega?

Sabía que Paris había callado mucho sobre su huida, sobre las presiones, sobre las promesas.

Pero ahora, ¿qué importaba? El daño estaba hecho. La nave había zarpado y regresado.

«La ley de la hospitalidad ha sido violada», susurró Hesíone, más para sí misma que para los demás. «Y su belleza... es un don maldito.» Había visto la mirada de Menelao años antes, cuando vino a Troya. Un hombre orgulloso, inamovible. Nunca perdonaría.

Hécuba se acercó a Príamo, posándole una mano firme en el brazo.

«El pueblo necesita saber que la ciudad está lista, Príamo.

No podemos permitir que el miedo se extienda.

Héctor es su baluarte. Tú eres su Rey.» Su voz, aunque conmovida, llevaba el eco de una fuerza inquebrantable.

Era la matriarca de Troya, y su dolor se transformaría en escudo para sus hijos.

Helena se había retirado a sus aposentos, donde la esperaban las doncellas troyanas, silenciosas y respetuosas, pero cuyas miradas, ahora, llevaban el peso de la conciencia.

Su reina de Esparta era ahora la extranjera, la chispa que encendería la conflagración.

El lujo de sus nuevas moradas en Troya le parecía una prisión dorada.

Los tejidos preciosos, las joyas que le había ofrecido Paris, le parecían ceniza entre los dedos.

Se miró al espejo, su belleza, antes fuente de orgullo y amor, ahora una marca de infamia.

Las palabras de Casandra le resonaban en la mente, un coro de lamentos futuros.

«¡Veo el fuego! ¡Veo la sangre! ¡Veo el fin! »

Fuera de sus ventanas, los muros de Troya se erguían majestuosos, pero ahora, por primera vez, Helena los veía no como protección, sino como un objetivo.

Estaba atrapada, una marioneta del destino y de las pasiones.

Pensó en Menelao, en su rostro desfigurado por la ira y la traición.

En su deber. En su cama vacía en Esparta.

Un gemido se le escapó. No había sido forzada, Paris tenía razón.

Pero tampoco había sido del todo libre. Había habido la chispa de un deseo, el eco de una promesa de Afrodita, una atracción irresistible hacia la figura dorada del príncipe troyano.

Y ahora, aquel deseo era una carga intolerable.

Paris, al contrario, parecía casi galvanizado por la explosión de Casandra.

Su convicción de estar en lo cierto, de haber actuado bajo la bendición divina, era inquebrantable.

Se paseaba por los pasillos del palacio con un aire de desafío, como si la venida de Menelao fuera solo otro obstáculo que superar, otra prueba que afrontar con su inigualable belleza y el favor de los dioses.

Encontró a Príamo poco después, sus ojos aún límpidos de una fe ciega.

«Padre, no te preocupes», dijo con ligereza, aun sabiendo que las palabras no podían calmar la ansiedad del rey.

«Afrodita no nos abandonará. Y nuestra Troya es inexpugnable.

Menelao vendrá, sí, pero regresará con el rabo entre las piernas.

Es solo un hombre movido por el orgullo herido, no por la voluntad divina. »

Príamo lo miró con tristeza, el corazón oprimido.

Veía la juventud de Paris, su audacia, su belleza, pero también su ceguera.

¿Cómo podía el hijo comprender el peso de un destino que un rey, su padre, había pasado toda una vida conjurando?

No había forma de hacerle razonar. La verdad, inaudita, se había hecho carne en Casandra.

Casandra, entretanto, se había retirado a la oscuridad de su jardín privado, un lugar antes de refugio, ahora solo teatro de su desesperación.

Las rosas, que ella misma cuidaba con tanta devoción, parecían haber perdido su fragancia, sus pétalos un presagio de sangre.

Lyana Valerius, la escultora real, la encontró sentada en un banco de mármol, el rostro entre las manos, los sollozos quedos que le sacudían el cuerpo.

Lyana había llegado al palacio para un boceto, pero el estruendo de los gritos de Casandra le había impedido concentrarse, impulsándola a buscar a la princesa.

Siempre había tenido un vínculo particular con Casandra, una empatía silenciosa por su tormento.

«Princesa», susurró Lyana, sentándose a su lado con delicadeza.

Su voz era baja, tranquilizadora como el roce de la seda.

«¿Qué has visto?» No preguntaba por escepticismo, sino por un deseo sincero de comprender la profundidad del horror que oprimía a Casandra.

Lyana, con sus dedos manchados de arcilla, entendía la belleza y la fragilidad de las formas, y veía en Casandra una escultura viva, destinada a hacerse pedazos.

Casandra levantó la cabeza, sus ojos rojos e hinchados, pero con una luz de horror lúcido.

«He visto el mar tragarse las estrellas, Lyana.

He visto mil naves con cascos negros como la pez, los remos golpear el agua como corazones enloquecidos.

He oído el grito de las madres y el llanto de los niños.

He visto la ciudad arder, la piedra fundirse como cera.

Y los caballos… ¡Oh, Lyana, los caballos!

Y el portal… un portal de muerte, construido por el engaño.

Nadie nos creerá. Nadie me escuchará de verdad.

Su silencio de esta noche no es fe, es solo el terror de quien ve su propia pesadilla tomar forma. »

Lyana escuchaba en silencio, su mano buscaba instintivamente una tablilla de cera y un estilete.

Imágenes se agolpaban en su mente: el rostro desgarrado de Casandra, las llamas que danzaban entre las torres, las naves como sombras amenazantes.

Era su misión, su condena, dar forma a aquella belleza herida, a aquella tragedia inminente.

No podía detener el destino, pero podía testimoniarlo.

Su arte, como una muñeca de porcelana con el rostro astillado, debía mostrar el verdadero rostro de Troya.

«¿Qué podemos hacer, princesa?» La pregunta le salió casi sin querer, un susurro de esperanza infantil.

Casandra sacudió la cabeza, una sonrisa amarga y breve le frunció los labios. «Nada, Lyana. Nada. La suerte está echada. El destino ha elegido su camino. Solo podemos mirar mientras el río nos arrastra hacia la cascada.» Sus palabras eran un presagio fúnebre, más que una consolación.

Mientras tanto, Príamo había convocado un consejo de guerra de urgencia.

Además de Héctor y Hécuba, estaban presentes los más ancianos y sabios consejeros, los generales del ejército.

La atmósfera estaba tensa, los rostros sombríos.

Las palabras eran medidas, pero el peso de la decisión inminente era palpable.

«No entregaremos a Helena», declaró Príamo, su voz resonó firme y regia, aun con la conciencia de la tragicidad de su elección.

«La ley de la hospitalidad, por muy violada que sea, no nos permitiría hacer lo contrario sin perder el honor ante los dioses y los hombres.

No podemos permitir que Esparta dicte ley en nuestra casa.

» Fue la última, débil esperanza de oponerse al fatum, un intento de reafirmar el libre albedrío de Troya, aunque sabía que era un acto de desafío condenado.

Un murmullo de aprobación recorrió la sala. Nadie osaba contradecir al Rey. Sabían que la decisión estaba tomada. Sus vidas, sus familias, su ciudad, todo sería puesto en riesgo por este honor, por esta elección forzada.

Héctor se adelantó, su estatura imponente, su armadura reluciente un símbolo de esperanza en aquella lóbrega sala.

«Entonces nos prepararemos, padre. Los muros son altos, nuestros guerreros valerosos.

Ya he enviado órdenes a las guarniciones.

Los almacenes están llenos, las armas afiladas.

Las guardias se han duplicado en las torres de vigía.

La ciudad está lista para resistir cualquier asedio.

» Pronunció aquellas palabras con una determinación inquebrantable, pero sus ojos reflejaban la conciencia del sacrificio que estaba a punto de pedir a sus hombres y a sí mismo.

Príamo asintió, un destello de orgullo paternal en sus ojos cansados. Héctor era el verdadero escudo de Troya, su esperanza más grande. «Y que los heraldos anuncien al pueblo que permanezca en calma. Nadie debe ceder al pánico. Troya es fuerte.»

La noche avanzó, pero el sueño no visitó a muchos dentro de los muros de Troya.

El aire mismo parecía hacerse más denso, más cargado de presagios.

Luego, en las primeras horas del alba, cuando las estrellas comenzaban a palidecer en el horizonte oriental, un grito agudo rompió el silencio.

Era un grito que vino de los muros, de los centinelas apostados en las torres más altas.

Un mensajero, el aliento entrecortado, el rostro térreo y cubierto de polvo, se precipitó en la sala del trono, donde Príamo, Héctor y Hécuba ya estaban reunidos.

«¡Majestad! ¡Majestad!» jadeó el hombre, cayendo de rodillas.

«¡Están aquí! ¡Los griegos! ¡Una flota entera!

¡Cientos de naves! ¡El mar está negro, cubierto de velas!

¡Ya están a la vista de Ténedos! ¡La tormenta ha llegado! »

Las palabras, simples pero devastadoras, golpearon a Príamo como un mazo.

La breve espera había terminado. La tormenta de la que Casandra había hablado, cuyo eco de naves ya había llegado a sus oídos, se había materializado.

Era la confirmación más cruda, el comienzo ineludible.

Las naves micénicas, las más grandes y temidas de todo el Egeo, se recortaban en el horizonte, una ola imparable de madera y hierro, llevando consigo la furia de Menelao y la ira de los aqueos.

Héctor apretó la mandíbula, la mano que corrió instintivamente a la empuñadura de su espada. El momento había llegado. No había más espacio para la diplomacia, para las vanas esperanzas de paz. Solo la guerra.

Príamo cerró los ojos por un instante, su corazón de rey y padre se contraía.

Había reconstruido Troya de sus cenizas, había trabajado toda una vida para traer paz y prosperidad.

Ahora, todo esto estaba amenazado. El portal se había abierto.

Lo que quedaba era solo un largo y extenuante camino a través de la ruina, esperando que, de alguna manera, un atisbo de Troya pudiera sobrevivir.

Con un suspiro pesado, reabrió los ojos.

«Que las puertas sean atrancadas», ordenó, su voz rota, pero firme.

«Que los guerreros tomen posición. Que los dioses estén con nosotros. »

Sobre el Egeo, el estruendo lejano, primero murmullo, ahora rugido, crecía.

Cientos de remos golpeaban el agua al unísono, miles de voces resonaban en el viento.

Las hogueras se encendían en las proas, como ojos rojos de bestias marinas.

El olor acre del salitre se mezclaba con el del humo, del miedo y del metal.

Menelao había llegado. La guerra estaba a las puertas.