Capítulo 16

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El silencio había engullido el jardín del palacio, un silencio más pesado que cualquier clamor.

Príamo había regresado a sus aposentos, el peso de años y profecías encorvadas sobre sus hombros, dejando a sus hijos bajo la luz pálida del sol que ya se despedía.

El aire de la tarde traía consigo un frío punzante que traspasaba los velos ligeros y los ánimos expuestos.

Lyana, de pie entre las estatuas apenas abocetadas, sentía un nudo en el corazón, un presagio que se aferraba a sus costillas como la hiedra al muro.

Los gestos de Casandra, sus gritos, habían sido el canto desafinado de un arpa que presagia una tormenta.

Paris, preso de una irritación sorda y del deseo de olvidar la voz estridente de su hermana, había buscado a Helena.

La encontró en el pabellón, sentada en un banco de mármol, la mirada fija hacia el horizonte como si quisiera leer el futuro en las nubes del atardecer.

Su rostro, pálido pero de una belleza aún más etérea bajo la luz crepuscular, estaba invadido por una inquietud.

Parecía una estatua de alabastro, a punto de quebrarse al menor contacto.

—Helena, mi amada —dijo Paris, acercándose, su voz un susurro meloso que intentaba disipar las sombras—.

Las palabras de Casandra no son más que desvaríos de una mente perturbada.

No tienen ningún poder sobre nosotros. Helena se volvió, sus ojos grandes y oscuros, llenos de una luz que Paris no supo interpretar —¿era miedo, deseo o la triste conciencia de un destino ya escrito?

—¿Y si no lo fueran? —preguntó, su voz apenas un soplo—.

¿Y si sus visiones fueran verdad? Paris se arrodilló ante ella, tomándole las manos entre las suyas.

El tacto era cálido, tranquilizador y peligroso.

—Verdad es solo lo que sentimos aquí —dijo, llevando su mano a su propio pecho, luego a la garganta de ella—.

Este ardor que nos consume, esta chispa que une nuestras almas.

Es Afrodita misma quien nos guía. ¿No te prometió acaso el amor más grande, la mujer más hermosa?

Hete aquí, mi reina. Y yo soy el pastor que te ha encontrado.

El recuerdo de la promesa de la diosa resonaba en los oídos de Paris, una melodía hipnótica que ahogaba toda duda.

Había elegido a Afrodita, y la diosa había cumplido su palabra.

Ahora, la última y fatal fase de aquella promesa debía cumplirse.

No había tiempo que perder. Casandra había proyectado su sombra, y la ira del padre sugería una prudencia que Paris no poseía.

—Debemos partir, Helena —le susurró, sus ojos brillando con una fiebre interior—.

Esta misma noche. No podemos esperar más.

Lacedemonia ya no es tu reino, ni Menelao tu esposo.

Troya te espera. Nuestra casa, nuestra libertad.

Helena temblaba. La decisión había sido tomada por ella mucho tiempo antes, en un monte sagrado, por un juicio de diosas.

Su amor por Menelao, su vida en Esparta, todo había sido un velo frágil arrancado por un deseo más grande, más antiguo, más potente.

Una fuerza divina la empujaba, la atrapaba en una corriente que no podía ni quería combatir.

Olisqueó el aire salobre, imaginando el mar, y la atracción hacia lo desconocido fue irresistible.

Un sí mudo, un tenue asentimiento, selló su destino y el de dos ciudades.

La oscuridad era densa cuando los dos, como sombras, se movieron a través del palacio de Menelao.

Los sirvientes dormían profundamente, arrullados por el vino o quizás por un sutil encantamiento.

Afrodita no dejaría nada al azar. Paris había dado instrucciones precisas a sus hombres, fieles y silenciosos, que aguardaban con una nave troyana, cargada de regalos y de armas, anclada en una cala escondida, lejos del puerto principal.

Ni un susurro, ni un roce de vestiduras delataba su fuga.

Helena, envuelta en un manto oscuro, se movía con una gracia furtiva, sus pies descalzos sobre el frío mármol.

Sus manos apretaban una pequeña bolsa de cuero, que contenía solo los anillos nupciales de su madre y un colgante de oro.

Los tesoros de Esparta, el oro y los ornamentos que Paris había acumulado con astucia y desprecio por las leyes de la hospitalidad, eran cargados silenciosamente en la nave, uno por uno, lingotes y copas cinceladas, jarras de plata y sedas preciosas, mudos testigos de un robo sacrílego.

El olor a incienso y jazmín, el perfume de Helena, fue la única huella dejada en el palacio dormido.

Bajo un cielo de terciopelo negro, salpicado de estrellas tan luminosas que parecían joyas caídas, la nave troyana se deslizó de la costa lacedemonia.

Las velas, henchidas por un viento propicio, parecían suspirar un canto de libertad y perdición.

Helena se apretó a Paris en la cubierta, su rostro vuelto hacia la tierra que dejaba atrás, una tierra que no volvería a ver a menos que fuera envuelta en las llamas de la guerra.

Sentía el latido de su corazón contra el pecho de él, un ritmo salvaje que resonaba con el vaivén del mar.

¿Era libre, o estaba atrapada en una jaula dorada, a merced de un amor predestinado y de una diosa caprichosa?

No lo sabía. Sentía solo el calor de Paris, su mano firme en su espalda, y el viento que le despeinaba los cabellos.

El viaje fue veloz, como si los dioses mismos empujaran la nave hacia su ineludible destino.

Las olas estaban tranquilas, el sol brillaba luminoso cada día, y la luna llena iluminaba las noches.

Paris y Helena se deleitaban en su pasión, ciegos y sordos al mundo exterior, embriagados por la ilusión de un amor que triunfaba sobre toda convención.

Los hombres de Paris los observaban con respeto y un cierto temor, conscientes de transportar no solo a la mujer más bella del mundo, sino también un presagio de desgracia.

En Esparta, el despertar fue lento y horrible.

Menelao había regresado de Creta, adonde había ido para los funerales de su abuelo, un viaje dictado por el deber que ahora le parecía una cruel burla del destino.

Entró en su palacio, el ánimo cansado pero el corazón listo para abrazar a su esposa.

El silencio que lo acogió era antinatural, una ausencia pesada y palpable.

La voz de Helena no resonaba en las salas, su perfume no flotaba en el aire.

El lecho nupcial estaba intacto, sus vestiduras más preciosas habían desaparecido, y los cofres, donde custodiaba los tesoros heredados de su padre y los ricos obsequios de los príncipes visitantes, estaban abiertos y vacíos.

Un escalofrío helado recorrió a Menelao, una intuición gélida que le apretó las entrañas.

Un grito de terror y rabia se le atascó en la garganta.

Llamó a los sirvientes, interrogó a los guardias.

Sus rostros estaban pálidos, sus respuestas inciertas.

Nadie había visto nada, nadie había oído.

Pero el vacío en el palacio hablaba más fuerte que mil testimonios.

Paris, el príncipe troyano acogido con todo honor, había traicionado la sagrada ley de la hospitalidad.

Había raptado a su esposa. Había saqueado su casa.

El dolor golpeó a Menelao con la fuerza de mil lanzas.

La traición quemaba más amargamente que cualquier herida física.

Helena, su Helena, la mujer por la que había luchado y a la que amaba con todo su ser, había huido con un huésped, una serpiente venenosa nutrida en su seno.

Y con ella, sus tesoros, su honor. Las imágenes de Paris y Helena juntos, sus risas, sus miradas, ahora se le presentaban a la mente como llamas infernales, transformando cada recuerdo feliz en una tortura.

El grito que salió de los labios de Menelao hizo temblar las paredes del palacio, un rugido primordial de rabia y desesperación.

Sus ojos, habitualmente agudos y controlados, ardían ahora con una locura homicida.

Rasgó sus vestiduras, se mesó los cabellos, su cuerpo sacudido por temblores violentos.

Los sirvientes huyeron aterrorizados, conscientes de haber asistido al nacimiento de una venganza destinada a sacudir el mundo entero.

—¡No saldrán impunes! —tronó Menelao, su voz ronca y quebrada—.

¡Por Zeus, por Hera, por todos los dioses del Olimpo!

¡Juro por mi sangre y por la sangre de todos mis ancestros!

¡Quemaré Troya! ¡La reduciré a cenizas! ¡Todo hombre, mujer y niño pagará por esta afrenta!

Y tú, Paris, hijo de Príamo, ¡maldito seas!

¡Mi venganza será eterna! Se arrojó al suelo, golpeando los puños contra el frío mármol hasta hacerlos sangrar.

No era solo la pérdida de una esposa, era el ultraje de toda ley divina y humana, la afrenta que caía sobre su estirpe, la marca indeleble sobre su casa.

Menelao se levantó, los ojos inyectados en sangre, el rostro contraído en una máscara de odio puro.

Ya no había espacio para el dolor, solo para la determinación.

Llamó a sus consejeros más leales, hombres de edad y sabiduría, pero también de temple guerrero.

—¡Enviad mensajeros! —ordenó, la voz firme a pesar del temblor de sus labios—.

¡A Micenas, a Argos, a Pilos, a Ítaca, a todos los reyes aqueos!

¡Contad el ultraje que he sufrido! ¡Decidles que Paris ha violado el derecho sagrado de la hospitalidad, que ha raptado a mi esposa y mis tesoros!

¡Que todo rey que ha jurado fidelidad a nuestro pacto matrimonial debe ahora cumplir con su sagrado deber!

Se refirió al juramento de Tíndaro, pronunciado años antes por todos los pretendientes de Helena, vinculándolos a defender al marido que ella eligiera.

Ese juramento, pensado para prevenir la guerra, ahora sería su chispa.

—Decid a Agamenón, mi hermano, que reúna sus fuerzas.

¡Decidle que mi dolor es su dolor, mi vergüenza su vergüenza!

¡La Grecia entera debe lavar esta mancha con la sangre troyana!

Los mensajeros partieron al alba, veloces como el viento, cabalgando sin descanso, sus voces destinadas a resonar en cada corte micénica, llevando la noticia de un ultraje intolerable.

El grito de batalla se levantaría de cada rincón de Grecia, un llamado al honor y a la venganza que no podía ser ignorado.

Mientras tanto, en Troya, la nave de Paris había llegado a puerto, deslizándose sin contratiempos en las aguas plácidas del Sigeo.

El sol matutino iluminaba las magníficas murallas de la ciudad, las torres doradas que se erguían contra el cielo azul.

Helena descendió a tierra, el corazón oprimido por una sensación de vértigo.

Había llegado a su nueva casa, pero la acogida era todo menos triunfal.

Las voces de la gente eran susurros, las miradas de la corte eran curiosas, aprensivas, algunas abiertamente hostiles.

Muchos veían en ella no a la mujer más bella del mundo, sino el presagio de desgracia de que hablaba Casandra.

Príamo esperó a Paris en las salas del trono, el rostro una máscara de cansancio que ocultaba un torbellino de emociones.

Cuando Paris se presentó, Helena a su lado, el rey de Troya no pudo evitar notar su belleza radiante, pero también la sombra de desesperación en los ojos de Helena, y la desafiante osadía en los de su hijo.

—Has hecho lo que el destino te ha impuesto, hijo mío —dijo Príamo, la voz ronca, desprovista de alegría—.

Pero también has traído la sombra de la guerra a las puertas de Troya.

Paris, aunque afectado por la severidad de su padre, no se dejó intimidar.

—Solo he tomado lo que me había sido prometido, padre.

Afrodita misma ha bendecido nuestra unión.

Y Helena ha elegido venir conmigo. No ha sido forzada.

Helena, en silencio, bajó la mirada, sintiendo el peso de lo que, aunque verdadero, sonaba a mentira frente al dolor que sabía haber causado.

Hécuba, presente con Hesíone y Héctor, observaba a Helena con ojos que mezclaban admiración y horror.

Aquella belleza era una maldición, un fuego que lo consumiría todo.

Héctor, su rostro severo y honesto, comprendió inmediatamente la gravedad de la situación.

No había vuelta atrás. Las palabras de Casandra resonaron en la mente de todos, ahora más claras, más terroríficas que nunca.

Poco después, mientras la noticia del rapto se difundía, Casandra huyó de sus aposentos, el rostro transfigurado, el cabello suelto cayéndole sobre los hombros.

Se precipitó en las salas del palacio, gritando con una voz que desgarraba el alma: —¡Está hecho!

¡Está hecho! ¡La nave ha regresado! ¡Y con ella, la ruina!

¡Veo el fuego! ¡Veo la sangre! ¡Veo el fin!

¡El fin de Troya! Nadie osó tocarla. Sus palabras, antaño tan fácilmente ignoradas, ahora se clavaban en los ánimos como esquirlas de cristal.

Príamo cerró los ojos, un suspiro se le escapó de los labios.

La breve espera de la que había hablado se había cumplido.

La suerte estaba echada, el destino había movido sus peones.

Solo quedaba prepararse. A lo lejos, en el Egeo, el mar, antes plácido y acogedor, comenzaba a murmurar.

Pero ya no era el susurro de las olas. Era un fragor sordo, lejano pero inexorable, el sonido de naves que se reunían, de remos que golpeaban el agua, de hombres que afilaban sus espadas.

El viento traía el olor acre de metal y de sangre inminente.

Menelao estaba en marcha. La guerra estaba llegando.