Capítulo 15

El persistente frío de la duda había cavado un foso en el pecho de Príamo, y ni siquiera el sol del mediodía, por espléndido que brillara sobre el Egeo, lograba calentarlo.

Sentía el peso de la corona no ya como un honor, sino como un yugo, cada gema engastada un recuerdo de los sacrificios pasados y de los futuros.

La ciudad era un hormiguero en ebullición, una armonía de estrépitos y voces que ahora le parecía disonante, un presagio más que una promesa.

Se retiró de la ventana, con la mirada cansada.

Era el rey, el rescatado, pero ahora se sentía solo un hombre agotado, a la espera de que su destino se cumpliera.

Fue en ese clima de velada ansiedad que Hécuba, con su inalterable fortaleza, decidió organizar un pequeño esparcimiento.

Una fiesta de los colores, la llamó, una tradición menor para honrar los primeros brotes de primavera, un llamado a la vida que se renueva.

Un tenue intento de alejar la sombra de la guerra que apretaba la garganta a todos, de regalar un instante de ligereza a los jóvenes príncipes y princesas, a los cortesanos, incluso a los soldados que se entrenaban sin descanso.

El palacio bullía de sirvientes que colgaban guirnaldas de flores frescas y drapeados coloridos, llenando el aire de perfumes dulces y fingidas sonrisas.

Casandra, sin embargo, no encontraba reposo en esos preparativos.

Cada flor le parecía un pétalo arrancado, cada drapeado una bandera a media asta.

El don de Apolo era una pluma de fuego que le quemaba las sienes, y la sombra del dios se alargaba sobre cada uno de sus pasos, retorciéndole la mente con visiones fragmentadas y gritos silenciosos.

Era como caminar a través de un cristal fragmentado, cada perspectiva distorsionada, cada sonido amplificado hasta el dolor.

Los días precedentes habían sido una sucesión de susurros y temblores.

No podía tocar un objeto sin ver su final, no podía mirar un rostro sin vislumbrar el luto.

Se encontró en el jardín de las rosas, su refugio habitual, pero incluso allí la belleza era un velo sutil sobre un abismo.

Los pétalos aterciopelados le parecían manchados de sangre, el perfume embriagador le evocaba el humo de las piras.

Sus ojos, cansados de ver lo inevitable, se posaron en Lyana Valerius, sentada en un banco de mármol, absorta en dibujar en su cuaderno.

La escultora no parecía participar de la falsa alegría de la corte.

Había una gravedad en su trazo, una melancolía que Casandra reconocía.

—Parece que la primavera ha llegado, hermana —dijo Paris, su voz resonó alegre, demasiado alegre, desde el sendero adyacente.

Sus ojos, claros como el cielo de mayo, brillaban con una alegría superficial.

Junto a él, Helena aparecía como una diosa descendida entre los mortales, la piel luminosa, el cabello dorado suelto en una cascada perfecta sobre los hombros.

Su quitón de lino blanco parecía capturar y reflejar cada rayo de sol.

Era de una belleza impresionante, una visión que hacía que el aire a su alrededor fuera casi sagrado, y al mismo tiempo un veneno.

Casandra sintió un escalofrío recorrerle la espalda. La belleza de Helena era una llama, pero Casandra solo veía las cenizas. Las sonrisas de Paris le parecían máscaras de carne, bajo las cuales hervía la locura.

—La primavera no llegará —murmuró Casandra, su voz rasposa, como hojas secas arrastradas por el viento.

Paris rió, un sonido cristalino que no alcanzó sus ojos. —Siempre tan lúgubre, Casandra. ¿No puedes ver la belleza que nos rodea? ¿No puedes alegrarte con nosotros?

Helena, cuya expresión había permanecido más compuesta, fijó a Casandra con una intensidad que parecía ocultar algo. ¿Un destello de comprensión o quizás de miedo? Era difícil decirlo. Sus ojos eran pozos profundos, capaces de reflejar mil emociones y ninguna.

—Deja que te traiga una flor —dijo Paris, cogiendo una rosa escarlata. Hizo ademán de dársela, pero antes de que pudiera tocarla, la rosa se marchitó en sus dedos, los pétalos cayeron al suelo como gotas de sangre seca.

Paris la miró, asombrado, luego con un ligero fastidio. —¿Qué brujería es esta?

Casandra se echó hacia atrás, los labios temblorosos. —No es brujería. Es la verdad.

Helena se apartó ligeramente de Paris, sus ojos ahora más alarmados. Había algo en el aire, un frío que no provenía del viento.

—Mi querida Casandra —intervino Hécuba, apareciendo de repente a espaldas de Paris, su expresión una mezcla de amor y preocupación—. Deja a un lado tus oscuras visiones por un momento. Hoy es un día de celebración.

Hécuba, intentando disipar la tensión, empujó a sus hijos hacia el corazón del jardín, donde los cortesanos se habían reunido para la “fiesta de los colores”.

Músicos tocaban cítaras y flautas, y jóvenes esclavas danzaban con gracia, sus velos flotando como nubes.

En el centro, Héctor supervisaba una demostración de tiro con arco, una competición amistosa entre los jóvenes príncipes y los capitanes de la guardia.

Era un intento de canalizar la energía nerviosa de la ciudad en una actividad inofensiva, casi lúdica.

—Venid, hermana —dijo Héctor, notando la llegada de la familia. Su voz era calma y tranquilizadora, un puerto seguro en un mar agitado. Sus ojos grises, aunque cansados, portaban la autoridad de quien está acostumbrado a llevar pesos. —Un poco de competición distrae los corazones.

Paris, recuperando su brío, tomó un arco y se unió a los tiradores con una sonrisa descarada, su puntería infalible.

Cada flecha golpeaba el centro del blanco con una precisión casi irrisoria, arrancando aplausos y admiración.

Helena lo observaba con una mirada ambigua, una mezcla de orgullo y aprensión.

Casandra, sin embargo, no lograba mirar. Cada tensión del arco le recordaba el silbido de las flechas en la batalla, cada risa de los cortesanos le resonaba como un lamento lejano. Los músicos parecían tocar una marcha fúnebre.

Se movió entre la multitud, un fantasma entre la vida, sus ojos ojerosos atraparon a Lyana, quien ahora había guardado su cuaderno y observaba la escena con una quietud casi dolorosa.

Sus ojos, de un verde profundo como las aguas que ocultaban antiguas ruinas, se encontraron con los de Casandra.

En Lyana, Casandra encontraba un alma afín, alguien que sentía la misma grieta en el mundo, aunque no viera las mismas imágenes.

— Tú también lo ves, ¿verdad? — susurró Casandra, la voz apenas audible. — El velo es tenue.

Lyana asintió lentamente, sin hablar. Había una profunda tristeza en su expresión. Su arte siempre había hablado de las verdades ocultas, de la fragilidad de las cosas bellas.

Mientras Paris se preparaba para el último tiro, una flecha con plumas doradas, Casandra sintió un dolor agudo en la cabeza, como si Apolo mismo le hubiera clavado una daga en la mente.

La música se distorsionó, las voces se transformaron en un coro de gritos.

El cielo se oscureció, no por las nubes, sino por una densa e incomprensible calígine que la envolvía.

Delante de sus ojos, el blanco del tiro con arco se desvaneció, reemplazado por imágenes de fuego y destrucción.

Vio naves negras, innumerables, que surcaban un mar en tempestad, las velas hinchadas de viento y de ira.

Vio su ciudad, las murallas, un tiempo invencibles, ahora en llamas, las torres derrumbándose bajo el asalto de un enemigo invisible.

El perfume de las flores se transformó en el del humo acre y de la sangre.

Las imágenes se hicieron más intensas, más cercanas.

Reconoció los rostros. Vio a Príamo, su padre, su corona arruinada, su mirada llena de un dolor que no podía contener.

Vio a Hécuba, las manos desesperadas extendidas hacia un cielo indiferente, sus gritos desgarrados por los hijos perdidos.

Vio a Héctor, el glorioso, caer bajo los golpes de un guerrero gigantesco, su cuerpo sin vida arrastrado por el polvo.

Y luego vio a Paris, el mismo Paris que ahora disparaba su flecha con tanta ligereza, su cuerpo destrozado por una flecha en el talón, los ojos desorbitados por el terror, su rostro ya no bello, sino horriblemente contorsionado.

Y finalmente, Helena. La vio en una sala lujosa, pero ya no la suya. Rodeada de hombres extraños, su rostro una máscara de indiferencia o de resignación, una hermosa cáscara vacía. Su don, su maldición, la mantenía prisionera en una visión de horror inminente.

— ¡No! — gritó Casandra, su voz aguda, desgarradora, sobrepasó la música, el estruendo de las flechas, las risas. — ¡No! ¡No Paris! ¡No lo hagas! ¡Detente!

La flecha dorada de Paris, ya lanzada, rozó el centro del blanco, vibrando en el aire como un presagio. Todos se volvieron, los ojos fijos en Casandra, ahora presa de un acceso de terror. Sus manos se aferraron a su cabeza, sus rodillas cedieron.

— ¡Veo las llamas! ¡Veo las naves negras! — gritó, las palabras que se quebraban en un sollozo. — ¡La ciudad caerá! ¡No es un juego! Las murallas, nuestras murallas... ¡ya son ceniza! ¡Nuestros hijos, masacrados! ¡Héctor! ¡Padre! ¡Madr—

Hécuba se precipitó hacia ella, su rostro descompuesto por la preocupación, un dolor profundo en sus ojos por su hija. — ¡Casandra, mi amada, cálmate! Son solo fantasías, visiones...

— ¡No son fantasías! — gritó Casandra, sacudiendo la cabeza con violencia.

Sus ojos, usualmente suaves, ardían con una luz insana.

— ¡Veo su cadáver arrastrado! ¡Héctor! ¡El más noble!

¡Veo la traición, el fin! ¡Todo está perdido por su culpa!

— Señaló a Paris con un dedo tembloroso.

— ¡Él nos llevará a la ruina! ¡Por culpa de una mujer! ¡Por culpa de su avaricia!

Un silencio sepulcral cayó sobre el jardín.

La música había cesado, los bailarines inmóviles, los arqueros habían bajado sus armas.

Todas las miradas estaban sobre Casandra, ahora tendida en el suelo, el cuerpo sacudido por espasmos, las palabras un río desbordado de imágenes terroríficas.

Paris la miraba fijamente, una mezcla de rabia y humillación en su rostro perfecto.

Helena se acurrucó junto a él, su mano sobre su brazo, quizás para consolarlo, quizás para protegerse.

Príamo avanzó, su paso pesado, su rostro demacrado.

Miró a Casandra, su amada hija, cuya belleza había sido arrancada por la maldición de un dios.

Su corazón se retorció, una herida nunca cicatrizada.

Hubiera querido creer que eran locuras, pero el destino ya le había mostrado su rostro cruel demasiadas veces.

— Llevadla a sus aposentos, — dijo Príamo, su voz ronca, desprovista de emoción. — Que pueda encontrar reposo.

Dos doncellas, con reverencias y miradas temerosas, se apresuraron a ayudar a Hécuba a levantar a Casandra. La princesa se debatía, sus palabras un lamento continuo. — ¡No es reposo lo que encontraré! ¡Solo más visiones! ¡El fin! ¡El fin de todo!

Mientras Casandra era llevada, su voz desvaneciéndose en el pasillo, el jardín permanecía en un silencio pétreo. La fiesta había terminado. Las guirnaldas de flores parecían de repente marchitas, los colores de los tapices desvanecidos.

Paris, con un gruñido de indignación, arrojó el arco al suelo. — ¡Está loca! ¡Siempre con estas desgracias suyas! ¡Nos arruinará con sus palabras!

Héctor se acercó, su mirada severa. — No es locura, hermano. Es solo su carga. Un don de Apolo, que no le permite ser creída.

— ¿Un don? ¡Una maldición! — replicó Paris, la voz alta y resentida. — ¡Está intentando arruinar la reputación de Helena, de sembrar discordia!

Lyana, que había permanecido al margen, sintió el frío metal de un anillo roto en su corazón, tal como lo había esculpido. Las señales estaban por todas partes, las palabras de Casandra eran solo el eco más fuerte de una verdad que muchos sentían pero se empeñaban en ignorar.

Príamo se volvió hacia Paris, sus ojos cansados que ardían con una luz inesperada. — La carga de Casandra es la nuestra, hijo mío. Sus palabras, por difíciles que sean de escuchar, son las sombras de un dios que juega con nuestras vidas.

El rey se alejó, dejando a sus hijos enfrentándose al silencio opresivo de la verdad inaudita.

El sol seguía alto, pero su luz ahora parecía fría, desprovista de calor.

Las risas y la música habían sido barridas por el viento gélido de la profecía.

El juego había terminado. Todo lo que quedaba era la espera.

Y Príamo sentía, con una certeza abrumadora, que esa espera sería breve.