Capítulo 13 #2

Príamo levantó una mano para imponer silencio. "El corazón y la voluntad de los dioses no cancelan las obligaciones entre los reyes, ni los tratados. Menelao no aceptará esta explicación. No aceptará que su esposa y su honor hayan sido robados."

Fue entonces cuando Cassandra se levantó, su rostro pálido, sus ojos brillando con una luz innatural.

Las manos le temblaban mientras señalaba a Paris.

"¡Cegado! ¡Cegado por la belleza y por tu propia hybris!

¡Solo ves a la mujer, no el fuego que trae consigo!

¡He visto las naves, Padre! ¡He visto el mar negro de naves que zarpan de la Hélade!

¡He visto la sangre correr entre nuestras murallas!

¡He visto el caballo, un engaño mortal, y las llamas envolver Ilión una vez más! "

Sus palabras resonaron en la sala, sombrías y aterradoras. Hécuba se cubrió el rostro con las manos, sollozando suavemente. "¡Basta, Cassandra! ¡Te lo ruego! ¡No nos maldigas más!"

"¡No soy yo quien os maldice, madre!", respondió Cassandra, su voz un grito de dolor.

"¡Es el destino que se cumple! ¡Este amor es una llama que quemará Troya hasta los cimientos!

¡Lo siento, lo veo! ¡El humo denso que sube al cielo, los gemidos de los moribundos, la caída de las torres!

¡Escuchadme! ¡Haced que Helena regrese a Esparta!

¡Inmediatamente! ¡Antes de que sea demasiado tarde! "

Paris la miró con desdén. "¡Silencio, hermana! ¡Tus locuras no asustarán a nadie! ¡Solo estás celosa de la belleza de Helena, de la felicidad que he encontrado!"

Héctor se movió, la paciencia visiblemente al límite.

"Cassandra, por muy oscuras que sean tus visiones, tu angustia es real.

Paris, no puedes ignorar las implicaciones de lo que has hecho.

El regreso de Helena a Esparta es la única forma de evitar la guerra.

La diplomacia es el arma de los sabios, no la espada de los locos. "

"¡Pero no puedo, Héctor!", exclamó Paris, apretando la mano de Helena. "¡No puedo renunciar a ella! ¡Es mi alma, mi vida! ¡Si ella regresara a Esparta, moriría de dolor! Y ella… ¡ella no quiere regresar!"

Helena levantó la mirada hacia Príamo, sus ojos velados de lágrimas.

"Rey Príamo, no puedo regresar con Menelao.

Después de lo que ha sucedido, no puedo enfrentar la mirada de mis súbditos, la ira de mi esposo.

Sería deshonrada, aprisionada en una vida sin amor.

He elegido Troya, he elegido a Paris. Os ruego, no me enviéis de vuelta.

Permitid que este amor, aunque nacido del pecado, encuentre refugio aquí. "

Esíone, que hasta entonces había permanecido en silencio, habló con voz sosegada, pero firme.

"Príamo, hermano mío, comprendo el dilema que te atenaza.

La belleza de Helena es un arma de doble filo, una diosa encarnada que trae tanto gracia como ruina.

Pero recuerda nuestra historia. Recuerda el juramento de Laomedonte, no cumplido, que llevó a la primera caída de Troya.

Los dioses no perdonan la falta de respeto y la violación de los pactos.

Paris ha roto un pacto sagrado, un vínculo matrimonial.

Y la ira de Menelao, del propio Zeus, será terrible.

No hay amor que pueda justificar la sangre que será derramada por esta elección. "

"Entonces, ¿qué debo hacer?" preguntó Príamo, su voz era un rugido de tormento. "¿Entregar a mi hijo a la afrenta? ¿Expulsar a Helena y entregarla a la furia de Menelao? ¿O afrontar una guerra que destruirá todo lo que he reconstruido?"

Hécuba dio un paso al frente, abrazando a Paris y luego dirigiéndose a Príamo.

"Mi señor, no podemos expulsar a nuestro hijo.

Y Helena es una mujer indefensa. Pero Casandra tiene razón, sus visiones son a menudo dolorosas, pero veraces.

Debemos encontrar un modo, una solución que no sea la guerra.

Quizás podamos enviar una embajada a Esparta, ofrecer recompensas, una compensación a Menelao... "

"¿Ofrecer recompensas por la esposa y el honor de un rey?

" Héctor negó con la cabeza. "Ninguna cantidad de oro puede lavar tal afrenta.

No hay diplomacia que pueda sanar una herida tan profunda.

Príamo, debemos prepararnos. Si no restituimos a Helena, la guerra vendrá.

Y debemos estar listos para defender Troya. "

El silencio volvió a caer en la sala, esta vez más pesado, más cargado de destino.

Príamo miró los rostros de sus hijos y de su hermana, cada uno con su propia carga, su propio miedo, su propia convicción.

Sintió el peso de la corona sobre sus sienes, el peso de una ciudad entera sobre sus hombros.

Había prometido paz, estabilidad, prosperidad.

Y ahora, las decisiones de un solo hombre, su hijo, estaban a punto de romper toda promesa.

Lejos de la sala del consejo, Lyana Valerius trabajaba en su estudio, la luz de la mañana se filtraba por las ventanas altas, iluminando el polvo suspendido en el aire y sus manos cubiertas de arcilla.

Modelaba un pequeño busto, un retrato de Casandra, que había comenzado unas semanas antes.

Pero esa mañana, cada trazo era diferente.

La frente estaba más arrugada, los ojos más desorbitados, la boca contraída en un grito silencioso.

Sentía los susurros que subían de las cocinas, que se propagaban por los pasillos, las voces agitadas y asustadas.

La reina de Esparta. La guerra. Las palabras de Casandra, que le había confiado sus miedos y sus visiones en momentos de confidencia, resonaban en su mente con una claridad aterradora.

Lyana apretó el bloque de arcilla, un escalofrío frío le recorrió la espalda.

El arte podía inmortalizar la belleza, pero no podía detener el destino.

No podía contener la ola de ruina que sentía acercarse.

Mientras el día avanzaba, la tensión dentro de las murallas de Troya se intensificaba.

Los mercaderes hablaban en voz baja en los mercados, las madres estrechaban a sus hijos con mayor fuerza, y los soldados revisaban sus armas con una atención nueva.

Algunos se sentían orgullosos, fieros del príncipe Paris y de su audacia, convencidos de que la belleza de Helena era un signo de favor divino para su ciudad.

Otros, sin embargo, eran asaltados por una ansiedad creciente, recordando las antiguas profecías, las historias de una Troya ya caída por la traición y la soberbia.

Los susurros se transformaron en dudas, las dudas en miedos manifiestos.

Todos sentían que algo irrevocable había sucedido, que un punto de no retorno había sido superado.

Príamo regresó a sus aposentos, solo. Se asomó al balcón, mirando la ciudad que había amado y reconstruido.

Las murallas, las torres, el templo de Atenea.

Eran las vestigios de un pasado de gloria y de dolor, y ahora parecían vulnerables, a pesar de su imponencia.

El sol estaba alto, pero el cielo le parecía más oscuro, cargado de nubes amenazantes.

La elección era clara, dolorosa, pero clara.

Restituir a Helena y afrontar la afrenta, o retenerla y afrontar la guerra.

Pero Paris había rechazado. Helena había suplicado.

Y Casandra había gritado sus profecías de destrucción.

Menelao, el honor herido, no esperaría mucho.

Las voces traídas por los vientos nocturnos ya no eran solo susurros.

Eran tambores lejanos, el sonido inequívoco de naves que se preparaban, de un ejército que se reunía.

Su Troya, su magnífica ciudad, parecía una vez más destinada a una caída, y él, el rey que la había salvado, era ahora impotente ante el destino ineludible.