Capítulo 6

El discreto golpe en la puerta interrumpió el sombrío silencio, pero no fue seguido de una espera.

La pesada puerta de roble se abrió de golpe con un tirón repentino, casi violento, y Casandra irrumpió en la habitación.

Su largo cabello negro estaba suelto y despeinado, sus ojos muy abiertos brillaban con una luz febril en el tembloroso resplandor de las lámparas.

La túnica oscura, que usualmente le confería un aura de solemne dignidad, ahora estaba arrugada y desacomodada, como si hubiera sido arrancada por un viento impetuoso.

Su respiración se quebraba en pequeños jadeos, y sus manos afiladas apretaban el aire, como si intentara aferrarse a fragmentos de una pesadilla invisible para todos excepto para ella.

«¡No! ¡No podéis!» gritó, su voz aguda chirriando en el aire ya tenso.

«¡Otra vez! ¡El fuego! ¡Lo siento, el sabor amargo del humo!

¿No entendéis? ¿No habéis escuchado mis palabras?

Esa mujer... ella es una maldición. Es una llama que incinerará todo lo que hemos construido, una grieta que engullirá toda esperanza! »

Príamo, que un instante antes había tenido los ojos cerrados, los reabrió lentamente, su mirada cansada se encontró con la salvaje de su hija.

Una punzada de dolor, ya familiar, le atravesó el pecho.

Casandra. Siempre ella, su don y su cruz.

«Casandra, por los dioses…» comenzó, su voz un murmullo ronco, impregnado de exasperación y amor.

Pero ella no lo oyó, o no quiso oírlo. Avanzó a pasos rápidos hacia el centro de la habitación, los ojos fijos en un punto lejano, invisible.

«¡Lo veo! ¡Los mares se agitan, una flota infinita surca las olas, con escudos que brillan como escamas de dragón bajo un sol rojo sangre!

Y él, Menelao, su ira es un maremoto. Vendrá, padre, vendrá para reclamar lo que tu hijo descarriado ha osado robar!

Y no vendrá solo. Será un ejército. ¡Será el fin! »

Hécuba, que hasta ese momento había mantenido los ojos fijos en el vacío, sobresaltó, apretando el pañuelo hasta blanquear sus nudillos.

Un gemido se escapó de sus labios. «¡Basta, Casandra!

¡No pronuncies tales desgracias! ¡No sobre tu hermano!

¡Tu visión siempre está nublada por el pesimismo!

» La reina se levantó, su rostro severo apenas ocultaba el creciente terror.

«¿Pesimismo?» La profetisa se giró bruscamente hacia su madre, una sonrisa amarga y distorsionada curvó sus labios.

«Llámalo como quieras, madre. Pero mis visiones no son opiniones, son ecos del destino.

¡La sangre, la tierra empapada de sangre troyana!

Y el caballo, padre, ¡el caballo! ¡Un monstruo de madera con las entrañas vacías, un regalo, un engaño!

Lo veo, entra en las murallas, ¡trae la muerte!

» Sus manos se apretaron sobre su propia cabeza, como si quisiera sofocar las imágenes que le ardían en la mente.

Héctor, el guerrero intrépido, el pilar de Troya, sintió un escalofrío recorrerlo.

Las palabras de Casandra eran locas, claro, pero un presagio, un siniestro eco, resonaba en lo profundo de su alma.

Un caballo de madera. Un engaño. Había visto a sus soldados, forjados en años de paz y prosperidad, y sabía que nada los rompería en campo abierto.

Pero un engaño… eso era un veneno sutil.

Se adelantó, tratando de calmar a su hermana, aunque con una expresión grave.

«Casandra, tus palabras son oscuras y terroríficas.

Pero aún no han sucedido. Estamos aquí para encontrar un modo, para evitar que lo que ves se cumpla. »

«¿Evitar?» Casandra rió, una risa áspera y desprovista de alegría.

«Oh, Héctor, mi noble hermano. ¿De verdad crees que los mortales pueden arrancar los hilos tejidos por las Parcas?

El destino es un río impetuoso, y nosotros somos solo hojas arrastradas por su corriente.

No evitarás nada. Solo puedes luchar, hasta que tus manos estén cansadas y tu escudo esté roto. »

Lyana Valerius, quieta en su rincón, había bajado el carboncillo.

Sus ojos seguían a Casandra, su corazón latía desbocado.

Esa voz, tan desgarradora, resonaba en su alma.

Siempre había creído en las profecías de la princesa, a pesar del ridículo general.

Había una verdad cruda, innegable, en su desesperación.

Sus manos temblaban, deseosas de capturar la angustia en el rostro de Casandra, pero se sentía paralizada por el miedo.

Príamo levantó una mano, su gesto cansado llevaba el peso de años y de batallas.

«Basta, Casandra. Tu alma está atormentada, y tu don es una maldición, lo sabemos.

Pero no podemos dejarnos cegar por el terror.

Debemos pensar con claridad, con la sabiduría que los dioses nos han concedido.

» Se dirigió al resto de la familia, la voz que recuperaba un poco de su antigua autoridad.

«Menelao vendrá. Esto es cierto. ¿Pero qué hará?

Es un rey, ligado por el honor y por la necesidad de defender su fama.

Él pedirá el regreso de Helena. Y quizás, una compensación. »

Esione, que hasta ese momento había observado en silencio, su sabiduría velada por una profunda tristeza, asintió lentamente.

«Es la vía de la diplomacia, hermano. Menelao no puede permitirse una guerra a gran escala sin antes haber agotado todos los demás medios.

Tiene aliados potentes, es cierto, pero la guerra es costosa, sangrienta e incierta incluso para los más fuertes.

Una embajada, Príamo. Debemos enviar una embajada a Esparta, o a Argos, o donde él se encuentre ahora, para entablar un diálogo. Para ofrecer… compromisos.»

Hécuba sacudió la cabeza con vehemencia.

«¿Compromisos? ¿Qué tipo de compromisos, Esione?

¿Entregar a Helena a ese salvaje de Menelao?

¿Humillar a Paris, mi hijo, mi corazón? ¿Cómo puede un rey devolver lo que un príncipe ha traído consigo de buena fe?

La hospitalidad es sagrada, Príamo. Helena ha entrado en Troya bajo la protección de Paris.

¡No podemos entregarla como mercancía, no sin deshonor! »

«¿Deshonor?», Héctor dio un paso al frente, su voz profunda y mesurada, pero llena de una firmeza resuelta.

«¿Y cuál deshonor es mayor, madre? ¿El de devolver a una mujer, por muy hermosa que sea, para evitar una hecatombe?

¿O el de desatar una guerra que podría ver caer nuestras murallas, y con ellas toda esperanza y toda vida troyana?

Nuestra ciudad ha sido reconstruida con sudor y lágrimas.

Hemos disfrutado de años de paz y prosperidad.

¿Es esto lo que queremos sacrificar por el impulso de un solo hombre, por mucho que sea mi hermano? »

Las palabras de Héctor fueron una flecha afilada.

Hécuba retrocedió, herida, su mirada pasó de Héctor a Príamo, luego se posó en Casandra, que ahora estaba de nuevo murmurando para sí misma, los ojos girando.

«¡Paris no es un hombre cualquiera, Héctor!

¡Es tu sangre, mi hijo! Y Helena… ¡no fue raptada por la fuerza!

¡Vino por su propia voluntad! O así dice Paris, y yo le creo. »

Casandra levantó la cabeza, su risa amarga resonó de nuevo.

«¿Voluntad? ¿O hechizo? ¿O el querer de los dioses, que entrelazan sus tramas con nuestra necedad?

Ya sea que haya venido con una sonrisa o con un llanto, su presencia es veneno.

Lo siento, el coro de las mujeres que lloran.

¡Veo a los niños con los ojos vacíos, los templos saqueados, la sangre de nuestros defensores que empapa las calles! »

Príamo cerró los ojos por un instante, tratando de domar la tormenta que le desgarraba el alma.

Había vivido la destrucción de Troya una vez, cuando era solo Podarces, un muchacho aterrorizado que huía entre las llamas.

Se había jurado a sí mismo, a los dioses y a la memoria de sus ancestros que nunca más permitiría que tal catástrofe se abatiera sobre su estirpe.

Pero ahora, justo ahora, era su hijo, el fruto de su sangre, quien sostenía la antorcha que podría incendiarlo todo.

«La cuestión no es la voluntariedad de Helena», dijo Príamo, la voz firme pero cansada, «sino su origen.

Es la esposa de Menelao, rey de Esparta.

Su honor está en juego, y con él, el honor de todos los reyes aqueos.

No podemos ignorar este hecho.» Se volvió hacia Hesíone.

«Hermana, tus palabras son sabias. Debemos buscar la vía de la paz.

Enviaremos embajadores. Ofreceremos una compensación, si es necesario.

Oro, plata, dones preciosos, para aplacar la ira de Menelao.

Pero Helena… Helena está con Paris. Devolverla equivaldría a condenar a mi hijo, a deshonrar su amor y nuestra hospitalidad.

Y Menelao es conocido por su soberbia. Si quisiera aceptar un compromiso, ya habría enviado un mensajero, no