Capítulo 5

El mar Egeo, que el día anterior había danzado bajo un sol benevolente, se oscureció y se agitó.

Las velas del barco troyano, henchidas por la mañana, estaban ahora desgarradas por los vientos que aullaban, arrancando jirones de tela como gritos de dolor.

Paris, con su belleza intacta y su corazón exultante, intentaba tranquilizar a Helena, pero incluso él, cegado por el triunfo, no podía ignorar el presagio que traía el aire salado.

Rayo tras rayo iluminaba el rostro de la reina de Esparta, revelando no solo su legendaria belleza, sino también una sombra sutil, casi un velo de arrepentimiento que ensombrecía sus ojos cerúleos.

A pesar del abrazo del príncipe, se sentía como un juguete en manos de fuerzas más grandes, una presa fácil para un destino que no había elegido.

El barco luchó durante días, empujado y zarandeado entre las olas gigantescas, hasta que, finalmente, una costa familiar se alzó en el horizonte.

Las murallas de Troya, blancas y majestuosas, se erguían a pico sobre el mar, como una promesa de salvación y al mismo tiempo una advertencia.

La tormenta se había calmado, dejando atrás un cielo lavado y un mar que, aunque tranquilo, conservaba una oscura memoria de su furia.

La llegada del barco fue recibida con la curiosidad de los amarradores y los marineros, pero la vista de Paris descendiendo a tierra, apretando del brazo a una mujer de tal esplendor que el aliento se detenía en la garganta, difundió un murmullo.

La noticia corrió veloz, más rápida que el viento que la había conducido hasta allí.

Llegó al palacio antes de que el carruaje real, enviado para recibir al príncipe que regresaba, pudiera alcanzar el puerto.

En palacio, el rey Príamo estaba sentado en su trono, las manos apoyadas en los reposabrazos tallados, el rostro surcado por los años pero aún regio.

A su lado, Hécuba, fuerte y compuesta, tejía con aguja hábil un tapiz que retrataba las hazañas de Héctor.

La estancia estaba envuelta en una quietud casi sagrada, rota solo por el susurro del telar.

Pero el tumulto repentino que se difundió a través de las murallas del palacio, un creciente murmullo de voces excitadas, desgarró esa paz.

Un sirviente jadeante irrumpió, su rostro pálido, los ojos desorbitados.

«¡Mi Rey! ¡Mi Reina! ¡El príncipe Paris ha regresado!», exclamó, la voz rota.

Príamo frunció el ceño, una mezcla de alivio y perplejidad. «¿Regresado? ¿Tan pronto? ¿Y con tanta agitación? ¿Qué te turba, muchacho?»

«Ha... ha traído a una mujer, Vuestra Majestad», balbuceó el sirviente, «una mujer de Esparta. Dicen que es... que es Helena».

Un silencio gélido cayó sobre la sala del trono. La aguja de Hécuba se detuvo en el tapiz. Príamo sintió el corazón darle un golpe sordo, un golpe premonitorio. Helena. La hija de Zeus. La Reina de Esparta. La esposa de Menelao. El nombre resonó en su mente como un gong fúnebre.

En ese momento, Héctor entró deprisa, las manos aún en los costados de la espada, el rostro tenso. Había oído las voces entre los guardias. «Padre, madre, es verdad. La he visto desde la muralla. Es Helena. Paris la ha traído aquí». Su voz era baja, grave, como el rugido lejano de un trueno.

«¿Helena?», susurró Hécuba, dejando caer el tapiz. Sus ojos, usualmente fieros, se llenaron de un terror atávico. Las profecías de Casandra, las maldiciones, el destino ineludible… todo se agolpó en su mente. «No... ¡Paris, no! ¿Qué has hecho?»

Antes de que pudieran decir algo más, las puertas de la sala del trono se abrieron con un fragor excesivo, y Paris entró.

Era espléndido, irradiaba la alegría del vencedor, su rostro un destello de belleza juvenil.

A su lado, Helena avanzó con paso regio, la cabeza alta, sus ojos verdes escudriñando el ambiente con una curiosidad velada.

Cada movimiento, cada curva de su cuerpo era un canto de perfección, y el aire mismo parecía hacerse más denso a su paso.

Llevaba vestiduras sencillas, pero incluso estas no podían esconder su inigualable gracia.

La estancia entera enmudeció, cada ojo clavado en ella.

«Padre, madre», dijo Paris, su voz resonó fuerte y clara, ignorando la atmósfera opresiva, «he regresado. Y he cumplido la promesa. Os presento a Helena, Reina de Esparta, ahora mi esposa».

Una expresión de horror se pintó en el rostro de Hécuba. Príamo, aun manteniendo una fachada de dignidad real, sintió la sangre retirarse de su rostro. Era una cosa oír hablar de ella, otra verla allí, en carne y hueso, la causa de la ruina que ya sentía inminente.

Héctor se adelantó, su mano apretaba nerviosamente la vaina de la espada.

Sus ojos, usualmente tranquilos, ardían con una rabia contenida, mezclada con desesperación.

«¡Paris! ¿Te has vuelto loco? ¡Has raptado a la esposa del Rey de Esparta!

¡Esto es un acto de guerra! ¡Un insulto que jamás podrá ser lavado!

» Su voz era un silbido, un reproche afilado que perforaba la soberbia de Paris.

Paris se encogió de hombros, su sonrisa no vaciló. «No la he raptado, hermano. Ha venido por su propia voluntad. El amor entre nosotros es más fuerte que cualquier lazo terrenal. Es la propia Afrodita quien ha bendecido nuestra unión».

Helena, hasta ahora silenciosa, bajó ligeramente la mirada, un velo de tristeza le atravesó el rostro.

Su respiración era apenas perceptible. No era rapto, no.

Pero tampoco una elección puramente suya.

Había sido un río en crecida, una corriente ineludible, su destino escrito por los dioses mucho antes de que ella naciera.

Hécuba, recomponiéndose, se levantó de su asiento, sus ojos fijos en la nuera inesperada. Había una expresión de miedo y de dolorosa conciencia en aquella mirada. «Afrodita o no», dijo, su voz temblorosa, «esta unión solo traerá sangre. La sangre de nuestros hijos, Paris».

Pero fue Casandra quien desgarró el aire con un grito. Acababa de entrar en la sala, los cabellos sueltos que le caían sobre los hombros, los ojos dilatados, fijos no en la belleza de Helena, sino en el aura de destrucción que la rodeaba.

«¡Un incendio!», gritó Casandra, su voz era un eco de dolor y locura, como siempre inaudita pero terriblemente real.

«¡Un incendio arderá de sus cenizas! ¡Los muros caerán!

¡Las torres se derrumbarán! ¡Huelo la sangre, el humo, las lágrimas!

¡Troya arderá! ¡Todos moriremos!». Señalaba a Helena con un dedo tembloroso, no con rencor, sino con una angustia desgarradora.

«¡Ella es la llama, Paris! ¡Tú la has traído entre nosotros, y ahora nuestra ciudad está condenada! ».

Un escalofrío recorrió la sala. Los cortesanos presentes se apartaron de Casandra, como siempre asustados por su profecía pero incapaces de comprender su verdad. Paris le dirigió una mirada molesta. «¡Cállate, hermana! ¡Tus desgracias son solo sombras de tu mente enferma!».

Príamo, a pesar del horror que le oprimía el estómago, intentó recuperar el control.

«¡Basta! Casandra, retírate. Paris, Héctor, Hécuba.

Calma. No podemos actuar por impulso». Su voz estaba cansada, pero aún autoritaria.

Se dirigió a Helena, sus ojos ancianos la escudriñaron a fondo.

«Bienvenida a Troya, Reina Helena. Tu llegada es...

inesperada. Te ruego, descansa. Abordaremos la cuestión más tarde, con la debida calma y sabiduría».

Helena asintió, su belleza de alguna manera acrecentada por la melancolía que le velaba la mirada. Se retiró con Paris, dejando tras de sí una estela de perfume y de presagios.

La corte permaneció en silencio durante largos minutos.

Príamo cerró los ojos, sintiendo el peso de un destino que nunca había deseado que le gravara sobre los hombros.

Había reconstruido Troya de las cenizas, había jurado que nunca más su ciudad caería.

Y ahora su hijo, el fruto de su misma sangre, había traído la semilla de la destrucción.

Algún tiempo después, en su estudio privado, Príamo estaba sentado frente a una pequeña pira de documentos y mapas.

La luz de las lámparas de aceite proyectaba largas sombras danzantes sobre las paredes, como fantasmas.

Héctor estaba a su lado, de pie, con los brazos cruzados, el rostro aún contraído por la preocupación.

Hécuba estaba sentada en un taburete bajo, con un pañuelo apretado en la mano, los ojos perdidos en el vacío.

También Esione, la hermana del Rey, estaba presente, su expresión grave y meditativa.

Lyana Valerius, la escultora real, se movía en silencio en el rincón más alejado de la habitación, su carboncillo trazaba líneas rápidas sobre un bloque de pergamino, intentando capturar la desolación en los rostros de los reales, un eco de las profecías de Casandra que le resonaba en la mente.

Su arte, como una caja de resonancia, absorbía el dolor de la corte.

Un discreto golpe en la puerta interrumpió el sombrío