Capítulo 7

«—no nos dejaría en este limbo de incertidumbre», concluyó Príamo, su voz resonaba en el tenso silencio de la sala del trono, un eco cansado pero firme que hendía el aire denso de presagios.

Sus ojos grises, profundos y marcados por décadas de reinado, escrutaban los rostros de sus hijos y de su familia, buscando un consenso que sabía imposible.

Helena, sentada junto a Paris, estaba inmóvil, una estatua de mármol esculpida a la perfección, sus ojos celestes fijos en un punto impreciso del suelo.

Su belleza era un faro cegador y una maldición tangible.

Héctor, su rostro severo enmarcado por la barba oscura, dio un paso adelante, la mano derecha rozando inconscientemente la corta empuñadura a su lado.

«Padre, su ausencia de un mensajero es en sí misma un mensaje.

Menelao no busca negociaciones, sino una rendición.

No quiere un compromiso, sino la restauración de su honor y el retorno de lo que considera suyo.

Y detrás de Menelao, se mueven las naves de Agamenón, y de todos los reyes aqueos, unidos por juramentos de sangre y antiguas alianzas».

Héctor se detuvo, sus ojos se encontraron con los de Príamo, un diálogo mudo de respeto y aprensión.

«La guerra, si la encendemos, no será un simple choque entre dos reinos.

Será un incendio que devorará el Egeo entero».

Un escalofrío recorrió la espalda de Lyana Valerius, la escultora real, que se encontraba en un discreto rincón de la sala, la arcilla fresca aún húmeda bajo sus uñas, sus ojos atentos observando la escena como un artista estudia a su sujeto.

Cada palabra, cada gesto de la realeza, se imprimía en su mente, lista para ser inmortalizada en piedra, para perpetuar una historia que ya sentía imbuida de dolor.

El aire mismo parecía volverse más pesado, como si los muros del gran palacio, antaño símbolo de renacimiento, estuvieran ya empezando a vibrar bajo el peso del destino.

«¿Y así deberíamos inclinar la cabeza?», prorrumpió Paris, su voz un trueno inesperado, los ojos encendidos por un fuego casi febril mientras se levantaba de golpe, la silla arrastrándose ruidosamente sobre el suelo de mármol.

Se erguía como una divinidad juvenil, la belleza peligrosa que había atraído a Helena, ahora transformada en un arma de orgullo.

«¿Deberíamos entregar a Helena, mi esposa, como un bien robado, como un trofeo a devolver a su anterior propietario?

Esto deshonraría no solo a mí, sino la hospitalidad de Troya, nuestra propia ley, que protege a quien busca refugio bajo nuestro techo.

¡Ha venido aquí por su propia voluntad! ¡No es una prisionera! »

Casandra, sentada no muy lejos, emitió un gemido ahogado, un sonido que se perdió entre los susurros de la sala.

Se apretó las sienes, sus ojos vítreos fijos en Paris, pero viendo más allá de él, viendo las llamas que ya danzaban sobre su rostro, sobre su corona, sobre la ciudad misma.

«¿Voluntad espontánea? ¿O el engaño de Afrodita, que teje tramas para su vanidad?

¿No lo ves, hermano mío? ¿No hueles la muerte?

¡La guerra ya está aquí, está respirando a nuestras puertas, nutrida por tu codicia, por tu egoísmo!

¡Devolved a Helena! ¡No es vuestra, no es nuestra!

¡Es el veneno que nos llevará a la ruina!

» Sus palabras se quebraron en una tos amarga, su cuerpo temblaba.

Hécuba se levantó, las manos unidas al pecho, su rostro de reina y madre surcado por el sufrimiento.

«Hijos míos, por favor, calmaos. Príamo, mi señor, escucha la sabiduría.

Casandra es nuestra hija, y aunque sus palabras son a menudo oscuras, su dolor es real.

Héctor, tú eres nuestro escudo, pero también nuestra mente lúcida.

Paris, tu pasión es arrolladora, pero no puede cegarnos a la realidad.

Nuestra ciudad ha renacido de las cenizas una sola vez.

He visto esas cenizas, he oído el llanto de los muertos.

No puedo soportar verlo de nuevo». Su voz era ronca, cargada de una desesperación contenida, la desesperación de una madre que ve a sus hijos correr hacia el abismo.

«Quizás… quizás haya otra manera. Una compensación tan grande que ni siquiera el orgullo de Menelao podría rechazar.

Ofreced tesoros, naves, esclavos, lo que quiera, con tal de que no sea Helena.

Por el bien de Troya, por vuestros hermanos, por los niños que juegan por las calles ignorantes de su destino».

Príamo escuchó, su mente un torbellino de pensamientos.

Las palabras de Hécuba, la angustia de Casandra, la pragmaticidad de Héctor, la pasión ciega de Paris.

Y luego el silencio de Helena, una figura enigmática en el centro de todo.

El recuerdo de la masacre de su familia, de cuando era solo Podarces, lo atormentaba todavía, una sombra fría que se alargaba sobre su corazón.

Había prometido que nunca volvería a suceder.

Pero ¿cómo honrar esa promesa sin traicionar el honor de su estirpe, sin condenar a su hijo a una deshonra eterna?

«Menelao no se contentará con meros bienes, Hécuba», dijo Príamo, su voz resonó con una nueva gravedad.

«Conozco su soberbia, su sed de lo que es suyo.

Pero también es cierto que un rey no puede ignorar una oferta de paz tan generosa que ofusque cualquier pretexto de guerra.

Debemos intentarlo. Debemos mostrar al mundo que Troya no es un nido de bandidos, sino un reino de leyes y honor.

Enviaremos embajadores a Esparta. Una embajada formal, guiada por un hombre de gran sabiduría y oratoria.

Ofreceremos riquezas incalculables: el oro de las minas del Sangario, plata trabajada por nuestros maestros, caballos veloces como el viento, esclavos y tejidos preciados.

Pediremos a Menelao que considere la compensación por la afrenta sufrida, una compensación que supere todas sus más locas expectativas, a cambio de la paz y del reconocimiento del vínculo entre Paris y Helena.

No la devolveremos. Pero intentaremos aplacar su ira con nuestra magnanimidad».

Héctor sacudió lentamente la cabeza, sus ojos se posaron en Paris con una expresión de resignada decepción.

«Padre, es un riesgo inmenso. Si Menelao se niega, y estoy seguro de que lo hará, no habremos hecho más que desperdiciar tiempo precioso y revelar nuestra titubeancia.

Y le habremos entregado a él y a Agamenón el pretexto perfecto para la guerra: la negativa a devolver lo que es suyo y a cumplir un verdadero acto de reparación».

«No hay nada de indeciso en la búsqueda de la paz, hijo mío», replicó Príamo, su mirada severa.

«Es el camino de los sabios, la primera elección de todo soberano que ama a su pueblo.

Si rechazan tal oferta, entonces el mundo entero verá su injusticia, su avidez de guerra, y los dioses mismos serán testigos de nuestra inocencia.

Y entonces, solo entonces, estaremos listos para defender lo que es nuestro».

Hesíone, que hasta entonces había permanecido en silencio, su expresión una mezcla de tristeza y sabiduría, se acercó lentamente a Príamo.

Su mano se posó delicadamente sobre el brazo de su hermano, un gesto que encerraba décadas de afecto y comprensión mutua.

«Príamo, mi amado hermano. Recuerdas las llamas, ¿verdad?

¿Recuerdas el sabor del polvo y la sangre?

La paz es preciosa, más que el oro, más que mil caballos.

Pero la paz que nace de la debilidad o de la ilusión no es paz.

Menelao no busca oro, busca venganza. Busca la humillación de Troya, porque Troya ha resurgido con una magnificencia que eclipsa la suya.

Esta oferta, aunque generosa, no tocará su corazón.

Y la presencia de Helena, aquí, es una herida abierta que no se cerrará con ningún bálsamo dorado».

Sus palabras eran un susurro, pero llevaban el peso de la historia, el recuerdo de las antiguas caídas de Troya.

Un destello de comprensión, o quizás de desesperada esperanza, cruzó los ojos de Príamo.

«Debemos al menos intentarlo, Hesíone. Debemos poder decir, a nosotros mismos y a los dioses, que hemos probado todos los caminos.

¿Quién entre nuestros consejeros tiene la lengua más suelta, el corazón más astuto para una misión así? ».

Lyana, sintiendo que el discurso viraba hacia un punto crucial, tomó un pequeño trozo de carboncillo y comenzó a trazar rápidos bocetos sobre un pergamino, captando los perfiles tensos de los presentes, la expresión atormentada de Hécuba, la obstinación de Paris, el rostro oculto de Casandra.

Un dolor agudo se abría paso en su pecho.

Ya podía sentir el lamento de las madres.

Héctor se aclaró la garganta. «Padre, si esta es tu decisión, entonces no podemos permitirnos errores.

No un diplomático cualquiera. Sugiero que la embajada esté compuesta por hombres de reputación indiscutible y noble estirpe.

El viejo Antenor, su sabiduría es renombrada en todo el Egeo.

Y con él, quizás Polites, su elocuencia podría incluso encantar a un dios».

Príamo asintió lentamente, los ojos cerrados por un instante, como para absorber el peso de sus propias palabras.

«Sea. Que Antenor y Polites partan de inmediato hacia Esparta.

Que lleven consigo los dones más preciosos, que sus palabras sean las mías, llenas de deseo de paz y respeto, pero también de firme determinación.

No mencionarán la restitución de Helena. Este es un punto inamovible».

Casandra emitió un lamento agudo, que hizo sobresaltar a algunos de los presentes.

Se levantó de golpe, señalando con un dedo tembloroso a Paris.

«¡Desdichado! ¡Tu deseo será nuestra ruina!

¡Veo las naves! ¡Cien, mil naves negras que surcan el mar, cargadas de guerreros sedientos de sangre!

¡Veo a los griegos desembarcando en nuestras costas, las torres que se derrumban, el fuego que baila sobre nuestros templos!

¡Y tu rostro, Paris, es la antorcha que los encenderá a todos!

¡Veo el gran caballo, el vientre oscuro y lleno de muerte!

¡Veo la sangre de Héctor! ¡Mi Héctor!». Su voz se quebró en un grito de agonía, y cayó de rodillas, sollozando convulsivamente.

Hécuba corrió a abrazar a su hija, estrechándola fuerte, tratando de calmar sus convulsiones, sus propios ojos llenos de lágrimas. «¡Hija mía, te lo ruego! ¡Calma! ¡No digas esas cosas!». Pero su apelación era más una súplica a los dioses que a Casandra.

Paris, sacudido por las palabras de su hermana, retrocedió un paso, su rostro pálido.

Helena, a su lado, apenas se movió, un temblor casi imperceptible le sacudió los hombros, pero su mirada permaneció enigmática, fija en las manos que tenía cruzadas en el regazo.

Era como si las profecías de Casandra fueran un viento que soplaba sobre ella, pero no la descomponía.

Héctor, el rostro grave, se acercó a su hermana y a su madre, pero su mirada estaba dirigida a Príamo. La profecía sobre su sangre le había golpeado el corazón. Era el destino ineludible que se cernía sobre todos ellos.

Príamo levantó una mano, un gesto que pedía silencio, aunque el grito de Casandra ya se había extinguido en un llanto quedo.

Sus ojos se encontraron con los de Héctor, un vínculo profundo entre padre e hijo, rey y príncipe heredero.

«Preparad la escolta para los embajadores.

Que partan al primer amanecer. Y tú, Héctor, dobla las guardias en las murallas.

Y convoca a nuestros aliados. Si la paz fracasa, que Troya esté preparada.

Que nuestros guerreros sean afilados como las lanzas, y nuestros escudos fuertes como la roca».

Su voz estaba ahora imbuida de un metal gélido, la voz de un rey que, aun esperando la paz, se preparaba para la guerra.

Había elegido. Había hecho su jugada, y el dado estaba lanzado.

El destino de Troya pendía de un hilo, frágil como la vida misma, y Príamo solo podía esperar que su amor por su hijo y por su ciudad fuera más fuerte que las oscuras tramas que los dioses tejían sobre ellos.

La sala, que antes resonaba con las voces encendidas de la disputa, ahora estaba invadida por un silencio gravido, un silencio que preanunciaba la tormenta.