Capítulo 2

El aire en el monte Ida era fresco, impregnado del aroma acre del pino y del tomillo silvestre que florecía obstinado entre las rocas.

Paris, con las manos ásperas por el viento y el trabajo, conducía su rebaño a través de los pastos escarpados, con sus perros fieles a sus pies.

Sus ojos, del mismo color que las hojas de olivo recién humedecidas por el rocío, escrutaban el horizonte, donde el sol comenzaba su lento descenso, pintando el cielo de naranja y violeta.

Era una vida sencilla, la suya, hecha de amaneceres gélidos y atardeceres encendidos, del lamento de las ovejas y del tintineo de sus cencerros.

No conocía otro mundo, y no lo deseaba. El bosque era su hogar, sus criaturas sus compañeros, el silencio su lengua.

Desde hacía años, desde que era un niño, vivía así.

Sus padres adoptivos, sencillos pastores, le habían enseñado el arte de leer el viento, de predecir la lluvia, de proteger el rebaño de los lobos hambrientos.

Le habían enseñado la dignidad del trabajo y la paz que se encontraba en la armonía con la naturaleza.

Paris se había convertido en un hombre alto y robusto, con una gracia innata en sus movimientos, y un rostro de tal belleza que los campesinos de los valles limítrofes siempre lo notaban, susurrando que no era un hombre común, que llevaba en sí algo divino.

Pero Paris no daba importancia a esos murmullos.

Para él, la belleza era la del ciervo que bebía del arroyo, o la del vuelo silencioso del halcón sobre las cumbres.

Aquel día, sin embargo, el silencio de la montaña fue rasgado.

No por un trueno ni por el rugido de una bestia, sino por algo más sutil, y sin embargo infinitamente más potente.

Un resplandor dorado brilló entre los árboles, no el reflejo del sol, sino una luz que parecía generarse de la nada.

Paris, que estaba recogiendo leña seca para el fuego vespertino, sintió un escalofrío frío recorrerlo, aunque el aire era tibio.

Sus perros gimieron suavemente, acurrucándose a sus pies con las colas entre las patas.

Las ovejas, usualmente plácidas, se agruparon, balando con una inquietud nunca antes oída.

Un hombre apareció de aquella luz, o más bien, una figura de una belleza ultraterrena, con sandalias aladas y un caduceo entrelazado de serpientes en la mano.

Sus ojos brillaban con un conocimiento antiguo e inconmensurable.

Era Hermes, el mensajero de los dioses, y su presencia emanaba una autoridad que hacía temblar las rodillas a Paris, aunque nunca antes había visto a un dios.

"Pastor Paris —la voz de Hermes resonó melodiosa y profunda, como el sonido de un arpa divina—. Hijo de Príamo, aunque no lo sepas, escucha la voluntad de Zeus."

¿Príamo? El nombre le retumbó en la cabeza, extraño y sin embargo cargado de una resonancia que lo sacudió hasta los huesos. Su padre era Lico, el viejo pastor que lo había criado. Confuso, Paris se arrodilló, aunque la razón no le explicaba el porqué. Era un gesto instintivo de reverencia y temor.

"Los dioses del Olimpo tienen una tarea para ti —continuó Hermes, levantando una mano—.

En su palma brillaba una manzana de oro, de un lustre que parecía capturar la esencia de todos los soles.

Esta es la manzana de la Discordia, destinada 'a la más hermosa'.

Había sido colocada en el banquete nupcial de Peleo y Tetis, y ahora tres diosas la reclaman.

Zeus se ha negado a juzgar, y te ha elegido a ti, un mortal, para decidir. "

Paris fijó la manzana, luego al mensajero divino. "¿Yo? ¿Un simple pastor? ¿Cómo podría...?" Su voz se apagó, bloqueada por el terror. ¿Juzgar la belleza de los dioses? Era locura. Era una blasfemia.

"No temas —dijo Hermes, aunque sus ojos no traicionaban ninguna real tranquilidad—. Sé justo. Pero ahora, prepárate. Ellas están a punto de aparecer."

Y, como en respuesta a esas palabras, el aire alrededor de ellos se hizo más denso, vibrante de una potencia que Paris nunca hubiera podido imaginar.

El aroma de tomillo fue sustituido por esencias celestiales, y las rocas brillaron con una luz que no era terrestre.

Tres figuras se materializaron, emergiendo de un velo de iridiscencia, cada una más majestuosa y aterradora que la otra.

La primera era alta, de porte regio, envuelta en un paño escarlata que parecía tejido de atardeceres y sangre.

Sus ojos, oscuros como la noche sin estrellas, ardían con una autoridad indiscutible.

Era Hera, la Reina de los Dioses, y su presencia gravitaba sobre Paris como una montaña.

Cerca de ella, un pavo real, de plumas iridiscentes, se pavoneaba con soberbia.

La segunda estaba armada, con un yelmo resplandeciente y una lanza que parecía atravesar el aire mismo.

Sus ojos gris-azules eran agudos y penetrantes, reflejando una inteligencia estratégica y una severidad que hacían estremecer.

Era Atenea, la diosa de la guerra y la sabiduría, y un búho, posado en su hombro, la miraba con los mismos ojos sabios e implacables.

La última era una aparición de pura luz y gracia.

Sus cabellos, del color del oro fundido, enmarcaban un rostro de belleza tan sobrecogedora que el corazón de Paris amenazó con explotar en su pecho.

Llevaba vestiduras ligeras que acariciaban sus curvas, revelando apenas la perfección de sus formas.

Era Afrodita, la diosa del amor y la belleza, y su aura irradiaba una sensualidad que encantaba y turbaba.

A sus pies, una paloma blanca arrullaba dulcemente.

Paris, arrodillado, apenas se atrevía a levantar la mirada. Se sentía un insecto, un grano de arena ante aquellas fuerzas primordiales. Hermes le puso la manzana de oro entre las manos temblorosas. "Tu tarea es juzgar. Asigna esta a aquella que sea la más hermosa."

Fue Hera la primera en hablar, su voz profunda y melodiosa, pero imbuida de poder.

«Pastor, no te dejes engañar por vanas promesas.

Yo soy Hera, reina del Olimpo. Si me das la manzana, haré de ti el soberano más poderoso de la tierra.

Te daré reinos que jamás habrías soñado, riquezas incalculables, y la gloria de gobernar sobre todos los hombres.

Ningún enemigo podrá jamás derrotarte, ningún rey podrá igualar jamás tu grandeza.

Serás un emperador, un señor de pueblos y de naciones.

» Sus palabras evocaban imágenes de tronos de oro, de ejércitos desplegados bajo su mando, de ciudades que se postraban ante su voluntad.

Era una promesa de poder absoluto, de una vida más allá de toda imaginación para un simple pastor.

Luego fue el turno de Atenea, que avanzó con paso resuelto, su lanza rozando la tierra.

Su voz era clara y afilada como una hoja, desprovista de ornamentos pero llena de convicción.

«Paris, el poder que ofrece Hera es efímero y corruptible.

La verdadera grandeza reside en la sabiduría y la victoria.

Si me asignas la manzana, haré de ti el más hábil de los guerreros, el más astuto de los estrategas.

Ningún hombre te superará en el arte de la guerra o en el intelecto.

Serás un caudillo invencible, cuya fama y gestas resonarán por la eternidad.

Cada batalla será tuya, cada consejo será iluminado por mi sabiduría.

La historia recordará tu nombre no por tu poder efímero, sino por tu eterna gloria.

» En sus palabras, Paris se veía a sí mismo a la cabeza de un ejército, un héroe indómito, aclamado por multitudes, con su mente más afilada que cualquier espada.

Finalmente, Afrodita se movió. No fue un paso, sino una danza, un ondear que hacía florecer el aire a su alrededor.

Sus ojos, llenos de una promesa indecible, se posaron en Paris con una dulzura que disolvió el miedo en su pecho, reemplazándolo con un deseo ardiente.

Su voz era un susurro cálido, como la caricia del viento de verano, que penetraba directamente en su corazón.

«Paris, el poder y la gloria son vanos, destinados a desvanecerse con la arena del tiempo.

Lo que realmente importa es el amor, la pasión que enciende el alma.

Si me das la manzana, te prometo un don que supera toda riqueza o victoria.

Te prometo la mujer más hermosa del mundo, una mujer cuya belleza supera incluso la mía, si es posible.

Helena de Esparta, cuyo nombre será un canto en tus labios, cuyo amor te envolverá en una bienaventuranza sin fin.

Te daré un amor que los hombres recordarán para siempre, un amor tan poderoso que desafiará a los dioses mismos.

Será tuya, y el mundo entero envidiará tu felicidad. »

Paris estaba abrumado. La cabeza le daba vueltas, el corazón le latía furiosamente.

Las promesas se mezclaban en su mente: poder, gloria, amor.

Para un pastor que solo había conocido la sencillez de la montaña, todas eran tentaciones inimaginables.

Hera le prometía el mundo, Atenea la inmortalidad a través de las gestas.

Pero Afrodita... Afrodita le prometía el amor, y no un amor cualquiera, sino el de la mujer más hermosa, un amor que resonaba con su propia belleza oculta, con el inocente deseo que ardía en lo profundo de su joven corazón.

Miró a Afrodita, y sus ojos eran pozos de deseo.

Era una llamada primordial, un eco de las canciones de los pastores sobre el sentimiento más antiguo del mundo.

No era el poder, no era la gloria, sino la irresistible atracción hacia la belleza y la pasión lo que lo guio.

No comprendía el peso de sus acciones, el delgado hilo del destino que estaba a punto de romper.

Solo veía la promesa de una felicidad suprema, de un éxtasis que anulaba cualquier otro pensamiento.

Con la mano temblorosa, Paris alzó la manzana de oro. Su decisión estaba tomada. Movió el brazo y, con una respiración profunda, depositó el fruto brillante en la palma de Afrodita.

Una sonrisa triunfante iluminó el rostro de la diosa del amor, una sonrisa que era dulce y peligrosa al mismo tiempo. «Has elegido bien, Paris», susurró, y su voz resonó como un eco en el corazón del pastor. «Tu recompensa te espera. Pronto, muy pronto, Helena será tuya.»

Pero mientras Afrodita se regocijaba, el aire se llenó de una gélida tormenta. Los ojos de Hera ardían con una furia indecible, un fuego que prometía venganza eterna. «¡Necio! ¡Te has condenado a ti mismo y a tu estirpe! ¡Te arrepentirás de este día por toda la eternidad!»

Atenea, por su parte, no gritó. Sus ojos grises se entrecerraron en ranuras de hielo, su expresión un muro de desprecio.

Su búho en el hombro graznó con un sonido que pareció desgarrar la trama misma del tiempo.

No había necesidad de palabras. La promesa de una venganza astuta e inexorable estaba implícita en cada rasgo de su rostro, en su silencio atronador.

Hermes, impasible, observó la escena, su rostro divino que no traicionaba emoción alguna. Su tarea estaba cumplida.

Un relámpago cegador, seguido de un estruendo de trueno que resonó entre las cumbres del Ida, y las diosas se desvanecieron tan pronto como habían aparecido, dejando a Paris solo en la montaña.

La manzana de oro había desaparecido, pero su perfume, dulce y amargo a la vez, persistía en el aire.

El canto de los pájaros había cesado, el viento ya no susurraba entre las ramas.

Su rebaño, tembloroso, seguía agrupado, el terror en los ojos.

El silencio regresó, pero era un silencio diferente, preñado de significado.

Paris ya no era el pastor inocente de antes.

Las palabras de Hermes, "Hijo de Príamo", resonaban en su mente, junto con la promesa de Afrodita: "Helena será tuya".

Su mundo sencillo había sido destrozado.

Una nueva vida lo esperaba, un destino que no había elegido, pero que había sido elegido para él, con una decisión de cuyas catastróficas implicaciones aún no comprendía la magnitud.

Solo sabía que la quietud del monte Ida había terminado para siempre, y que el irresistible llamado de una belleza prohibida lo arrastraría a un abismo de acontecimientos que rasgarían el velo de su ignorancia, revelando no solo su verdadera identidad, sino también el precio insoportable de su deseo.