Capítulo 3

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El sol, un disco de fuego que prometía la agonía de otro día, se zambullía en las lejanas aguas del Egeo, tiñendo el cielo de carmesí y oro.

Paris, ya no solo el pastor, sentía el frío de la tarde penetrarle en los huesos, pero era un frío que iba más allá de la carne, un hielo que se le había infiltrado en el alma desde el momento en que las diosas se desvanecieron, dejándolo solo con el eco de sus promesas y sus maldiciones.

Las palabras de Hermes, "Hijo de Príamo", resonaban en su mente como un mantra obsesivo, arrancándolo de toda certeza.

La promesa de Afrodita – "Helena será tuya" – era un fuego extraño, dulce y temible, que le quemaba en el pecho.

Helena. El nombre mismo le evocaba imágenes de una belleza tal que no podía ser contenida en los límites de su fantasía, una promesa que lo había condenado antes incluso de poder desearla.

Ya no era el pastor inocente que había pastoreado su rebaño por estas laderas.

El rocío sobre la piel, el silbido del viento entre las rocas, el solitario ulular del búho campestre: todo le parecía impregnado de una nueva y terrible gravedad.

Su mundo, hecho de ritmos lentos y verdades simples, había sido quebrado.

Lo desconocido lo esperaba, un abismo resplandeciente que lo atraía con la fuerza irresistible del destino.

Caminó por los senderos familiares, pero cada paso lo alejaba de su antigua vida, de sus antiguas certezas.

El llamado del linaje, durante mucho tiempo silente, ahora pulsaba en sus venas, una fuerza primordial que lo empujaba hacia la ciudad que nunca había conocido, hacia el padre que nunca había visto.

El alba lo encontró a orillas de las llanuras que se extendían a los pies de Troya.

El vapor subía de la tierra, y la ciudad se perfilaba en el horizonte como un espejismo, sus imponentes murallas recortándose contra el cielo pálido.

Paris se detuvo, el corazón latiéndole desbocado.

No era la ciudad que había conocido en los relatos de los pocos mercaderes de paso, sino una visión imponente, una fortaleza erigida por manos divinas, cuyos bastiones parecían tocar las nubes.

Columnas de humo se elevaban de los tejados, el débil zumbido de la vida que se despertaba llegaba hasta él.

Un temor reverencial le oprimió la garganta.

¿Era realmente aquel su lugar? Él, el pastor, nacido bajo la sombra de una maldición, ¿era el hijo de un rey que había construido aquella magnificencia?

El viaje hacia las puertas Esceas fue una sucesión de revelaciones.

Cada camino, cada árbol que bordeaba la vía principal, cada campesino que trabajaba los campos, parecían evocar una memoria antigua, un susurro de sangre que corría en él.

Llegado finalmente ante las macizas murallas, Paris se sintió indefenso.

Los soldados de guardia, con sus armaduras pulcras y lanzas afiladas, le aparecieron como figuras de otro mundo.

Su atuendo sencillo, su bastón de pastor, contrastaban con la grandiosidad del lugar.

Vaciló, pero la fuerza que lo había guiado hasta allí era demasiado potente para ser ignorada.

«¿Quién eres, extranjero?» gritó una centinela desde lo alto de las murallas, la voz que resonaba en el aire matutino.

«Un caminante en busca de audiencia con el rey Príamo,» respondió Paris, su voz, habitualmente firme, ahora quebrada por la emoción. «He venido del Ida, trayendo un mensaje.» No se atrevió a decir más, la verdad aún demasiado abrumadora para ser pronunciada en voz alta.

Fue conducido a través de un laberinto de calles bulliciosas, donde el olor a especias, el tintineo de los martillos de los artesanos y el vocerío de la gente le asaltaron como una ola.

Cada mirada que se cruzaba con la suya parecía detenerse en él, en aquel rostro que, aunque nunca visto, debía llevar las señales inconfundibles del linaje real.

Llegó finalmente al palacio, una obra de arte esculpida en el mármol más blanco, sus jardines que explotaban en un derroche de colores.

Fue escoltado a una vasta sala donde tronaba Príamo, el rey, sentado en un trono incrustado de oro y marfil.

A su lado, la reina Hécuba, cuya belleza madura estaba surcada por un dolor antiguo.

A su alrededor, los hijos: el poderoso Héctor, con su armadura pulcra y su mirada grave; la melancólica Casandra, cuyos ojos negros brillaban con una luz febril; y otros rostros que Paris no conocía, pero que reconoció instintivamente como sus hermanos y hermanas.

Príamo era un hombre anciano, pero su mirada conservaba una chispa de fuerza y una profunda melancolía. Sus ojos se posaron en Paris, y una expresión de desconcierto cruzó su rostro.

«¿Quién eres, joven?» preguntó Príamo, su voz resonó con autoridad, pero también con una curiosidad palpable.

Paris, de pie frente a aquella grandiosidad, sintió las rodillas temblar. «Mi rey,» comenzó, su voz un susurro, «he venido del Ida. Soy… soy el pastor que juzgó la belleza de las diosas.»

Un escalofrío recorrió la sala. Casandra emitió un pequeño gemido ahogado, un sonido que solo Lyana Valerius, sentada aparte con su cuaderno de dibujo, pareció oír. Lyana lanzó una mirada preocupada a la princesa, luego a Paris.

Príamo se levantó del trono, una expresión confusa pero cada vez más intensa pintada en su rostro. «¿El juicio del Ida? ¿Y por qué razón un pastor tal se presentaría ante mí?»

«Porque las diosas, mi rey, me han revelado mi verdadera identidad,» dijo Paris, su voz que adquiría fuerza. «Soy el hijo que fue abandonado en el Monte Ida, por una profecía de ruina.»

Un silencio sepulcral cayó sobre la sala.

Hécuba se llevó una mano a la boca, sus ojos en lágrimas.

Héctor intercambió una mirada con su madre, su expresión una mezcla de sorpresa y profunda inquietud.

Príamo, tembloroso, bajó del trono y se acercó a Paris.

Sus ojos, llenos de una esperanza desesperada, escrutaron cada rasgo del joven.

«Muéstrame,» susurró Príamo, su voz casi rota, «muéstrame la señal.»

Paris obedeció, descubriendo una cicatriz indistinta en el hombro, una señal de nacimiento que había sido su único vínculo con un pasado olvidado. Príamo la vio, y un gemido escapó de sus labios. Una lágrima surcó su mejilla.

«Paris… hijo mío…» La voz del rey era una mezcla de incredulidad y alegría abrumadora. Se arrojó a abrazar al joven, estrechándolo contra sí con la fuerza de un hombre que había encontrado un pedazo perdido de su alma. «¡Los dioses me han devuelto lo que había perdido! ¡Gloria a los dioses!»

Hécuba corrió hacia adelante, el rostro bañado en lágrimas, y se unió al abrazo, sus manos que acariciaban el cabello de Paris, sus labios que murmuraban palabras de alivio y amor.

Héctor se adelantó, su robusta mano que se posaba en el hombro del hermano reencontrado.

«Bienvenido a casa, hermano. Que los dioses te protejan. »

Pero la alegría fue desgarrada por un grito estridente. Casandra se había levantado, su rostro pálido como la luna, sus ojos desorbitados que fijaban a Paris con horror.

«¡No! ¡No! ¡No os regocijéis!» Su voz, habitualmente débil, resonó en la sala con una potencia aterradora. «¡Es una maldición! ¡Un fuego! ¡Un incendio que lo consumirá todo! ¡No es un don, es la ruina de Troya!»

Príamo se volvió hacia ella, la sonrisa aún en sus labios. «Casandra, hermana mía, no profanes este momento de alegría con tus oscuras visiones. ¡Los dioses nos han devuelto un hijo!»

«¡Un hijo que es un demonio disfrazado! ¿No ves, padre?

¿No sientes el hedor a muerte que trae consigo?

» Casandra señaló a Paris con un dedo tembloroso.

«¡Un día, por su culpa, las llamas envolverán estas murallas!

¡Por una mujer, por una belleza robada, nuestro reino caerá!

¡La veo! ¡La nave! ¡La nave que zarpa hacia la Hélade, llevando consigo nuestra destrucción!

¡Veo las lágrimas de sangre, los cuerpos sin vida, los gritos! »

Los presentes, acostumbrados a las profecías desoídas de Casandra, intercambiaron miradas de inquietud.

Algunos susurraron oraciones a los dioses, otros apartaron la mirada, incapaces de soportar su angustia.

Lyana Valerius, sin embargo, no apartó la mirada.

Sus ojos verdes, agudos y penetrantes, se posaron en Casandra, cuya desesperación era tangible, luego en Paris, que escuchaba las palabras de su hermana con una expresión de creciente fastidio.

El fuego que Casandra describía le pareció de repente real.

«¡Basta, Casandra!» tronó Príamo, su rostro enrojecido por la ira. «¡Tú eres la sombra que sigue a nuestra luz! ¡No permitiré que tu locura arruine el regreso de mi hijo!»

Casandra sacudió la cabeza, las lágrimas que surcaban su rostro. «¡Vosotros no me creéis! ¡Vosotros nunca me creéis! ¡Pero llegará el día en que la verdad os cegará, y entonces será demasiado tarde! ¡Helena! ¡Helena será su nombre, y su belleza será nuestra tumba!»

Príamo hizo un gesto a sus soldados. «Escoltad a la princesa Casandra a sus habitaciones. Necesita reposo.»

Mientras dos guardias se acercaban con vacilación, Casandra continuó gritando, su voz cada vez más débil mientras la alejaban, sus palabras se perdían en el sordo clamor de la sala. «¡No vayáis a la Hélade! ¡No la toméis! ¡Helena es nuestro destino! ¡Helena!»

El clamor se apagó con la puerta que se cerraba.

Un silencio incómodo siguió, roto solo por los sollozos de Hécuba.

Príamo, con un esfuerzo evidente, se recompuso.

«Perdonad a mi hija,» dijo, dirigiéndose a los cortesanos, «los dioses la han bendecido con el don de la vista, pero la maldición de Apolo le impide ser creída. Es una pesada carga.»

Se volvió hacia Paris, su mirada que intentaba tranquilizarlo. «No le hagas caso, hijo mío. Ella solo ve las sombras del futuro, no su luz. Tú has regresado, y esto es lo que importa.»

En los días que siguieron, Paris fue recibido en la corte de Troya con todos los honores debidos a un príncipe.

Su vida de pastor se disolvió como un sueño lejano.

Vestía vestiduras bordadas, frecuentaba suntuosos banquetes, aprendía el arte de la espada de Héctor, estudiaba la historia y la política del reino.

Era un mundo de lujo y de responsabilidades, un mundo que lo deslumbraba y lo confundía al mismo tiempo.

Se sentía un extraño, pero la sangre que le corría en las venas lo llamaba a aquel lugar.

Y, sin embargo, bajo la superficie reluciente de su nueva existencia, la semilla del deseo, plantada por Afrodita, germinaba sin cesar.

El nombre de Helena resonaba en su mente cada noche, un llamado irresistible, una sombra sensual que danzaba en los márgenes de su visión.

Las palabras de Casandra, "Helena será nuestra tumba", le volvían a la mente, pero eran solo un zumbido molesto, fácilmente sofocado por la promesa de una belleza divina.

Un día, Príamo lo convocó a sus aposentos privados. El rey, sentado delante de un mapa desplegado del Egeo, parecía pensativo.

«Hijo mío,» dijo Príamo, levantando la vista, «nuestra Troya ha resurgido de las cenizas de la destrucción. Pero el mundo aqueo es vasto y poderoso. Es tiempo de restablecer antiguas alianzas, de mostrar nuestra fuerza y nuestra prosperidad.»

Paris asintió, el corazón latiéndole más fuerte. Sentía que las palabras de su padre lo estaban conduciendo hacia algo inevitable.

«Deseo enviar una embajada a las ciudades de la Hélade,» continuó Príamo.

«Para estrechar pactos de amistad, para fortalecer los lazos comerciales y, quizás, para negociar la restitución de algunos tesoros que nos fueron arrebatados en tiempos de mi padre, Laomedonte.

» Sus ojos se iluminaron con un destello de orgullo herido.

«Es una tarea delicada, que requiere perspicacia y dignidad.

Y he pensado que tú, Paris, serías el embajador perfecto. »

Paris se quedó sin palabras, la sangre que le afluía al rostro. «¿Yo, padre?»

«Sí,» respondió Príamo, una sonrisa en los labios.

«Eres joven, pero llevas la sangre real, y tu belleza no dejará de dejar huella.

Es tiempo de que la Hélade conozca el rostro del hijo reencontrado de Troya.

Visitarás Micenas, Argos, y finalmente Esparta.

Menelao, el rey de Esparta, es un hombre poderoso, pero también hospitalario.

Será un honor para él recibir a un príncipe de Troya. »

El nombre de Esparta resonó en los oídos de Paris como una campana de plata. Esparta. La ciudad de Helena. El destino, como un tejedor paciente, estaba tejiendo los hilos de su vida. No era una elección, era un llamado, un mandato divino. La profecía de Afrodita se estaba haciendo realidad.

«Acepto, padre,» dijo Paris, su voz firme, aunque un escalofrío le recorría la espalda. Un escalofrío de terror y de excitación inescindible.

Príamo se levantó, apoyando una mano en el hombro de Paris. «Estoy orgulloso de ti, hijo mío. Traerás honor a Troya.» No podía saber que con aquella misión estaba sellando el destino de su ciudad.

Aquella tarde, Paris observó la luna llena que iluminaba el palacio.

Las palabras de Casandra le reaparecieron en la mente, más sombrías y amenazadoras que nunca: "¡Por una mujer, por una belleza robada, nuestro reino caerá!

" Era una locura. Una mujer no podía ser tan poderosa.

No podía destruir una ciudad como Troya.

Y, sin embargo, su corazón latía desbocado al pensar en Helena, una belleza que ni la profecía más oscura podía ensombrecer.

El llamado era demasiado fuerte. El destino ya estaba en marcha, y Paris, el pastor convertido en príncipe, se preparaba para zarpar hacia la Hélade, ajeno a ser un simple instrumento en manos mucho mayores, un trágico títere cuyo deseo desencadenaría una ruina sin precedentes.