Capítulo 1

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Las primeras luces del alba acariciaban los pináculos dorados de Troya, tiñendo de rosa y naranja las murallas macizas que Príamo había reconstruido con tanta maestría.

La ciudad despertaba con un suspiro de piedra y de vida, una colmena de voces quedas, el fragor lejano de los herreros y el perfume de pan fresco que se mezclaba con el acre olor a sal marina.

Lyana Valerius, con las manos manchadas de pigmentos y el polvo de mármol aún enredado en sus trenzas, observaba aquel despertar desde su ventana que daba al puerto.

El sol naciente encendía las velas de los barcos mercantes, listos para zarpar hacia el Egeo, cargados de sedas y metales preciosos, un emblema de la prosperidad que su rey había restaurado.

Pero Lyana, con el ojo afinado por el arte, veía más que la simple grandeza.

Veía la fragilidad en la belleza, la sutil grieta en el mármol más pulido.

Sus dedos, acostumbrados a moldear la dura roca en formas delicadas, acariciaban una pequeña estatuilla inacabada sobre su mesa, una danzarina cuyo rostro sonreía, y sin embargo cuyos ojos, aún sin tallar, parecían vislumbrar ya una pena futura.

Era la misma sensación que experimentaba al observar Troya: una sonrisa magnífica, pero con una sombra de tristeza en los ojos.

Descendió a los atrios del palacio, donde los sirvientes se movían con la silenciosa eficiencia de sombras, preparando la comida matutina para la familia real.

El aire estaba impregnado de una atmósfera de calma, casi de plácida espera.

Pero el silencio, a veces, puede ser el presagio más ensordecedor.

Lyana se dirigió hacia su estudio, una amplia sala iluminada por ventanas de arco, donde sus cinceles reposaban junto a bloques de caliza y mármol.

Su tarea era inmortalizar la belleza de Troya, de sus héroes, de su reina. Un peso que sentía más grave cada día.

Mientras tanto, en las salas más íntimas del palacio, el rey Príamo recibía los primeros informes de la mañana.

Sentado en su trono tallado, no ostentaba joyas, solo la corona de oro, sencilla pero imponente, que simbolizaba su herencia y su responsabilidad.

Los signos del tiempo y de los afanes estaban grabados en su frente, pero sus ojos conservaban la lucidez de un halcón y la sabiduría de quien había reconstruido un imperio de las cenizas.

A su lado, la reina Hécuba, su roca, escuchaba con atención cada palabra.

Su presencia emanaba una fuerza serena, una determinación férrea que equilibraba la melancolía pensativa del rey.

—Las cosechas serán abundantes este año, mi señor —informó el encargado de los campos, inclinándose con deferencia—.

Y los rebaños prosperan. Las montañas nos ofrecen sus dones.

Príamo asintió, un destello de gratitud en sus ojos.

—La tierra es generosa, si solo el hombre sabe respetarla.

¿Y las fronteras? Héctor, su primogénito, el baluarte de Troya, avanzó.

Era la encarnación de la fuerza y del honor, con la coraza pulida y la mirada franca.

—Nada inusual, padre. Nuestras centinelas velan.

Solo los habituales bandidos de poca monta, prontamente alejados.

El Egeo está en calma. Un suspiro de alivio, apenas perceptible, escapó a Príamo.

La paz. La había deseado, la había construido ladrillo a ladrillo después de la masacre que casi había arrasado con su estirpe.

Laomedonte, su padre, había provocado a los dioses y a los hombres, y él, Podarce, el "rescatado", había prometido no repetir esos errores. La paz era su testamento.

Pero la paz, por gloriosa que fuera, era un velo sutil.

En otra ala del palacio, apartada, Casandra, la princesa profetisa, se agitaba.

Sus ojos, usualmente velados por una angustia inescrutable, estaban ahora desorbitados, fijos en un punto invisible más allá de los muros del jardín.

Una visión la había golpeado, súbita y brutal, como un rayo estival.

Sintió el olor de la sangre, del fuego y, extrañamente, el perfume dulce y acre de las manzanas.

Una risa femenina, ronca y malvada, y luego gritos, un eco de catástrofe que se propagaba a través de los siglos.

—¡Sangre... y oro! —murmuró, las manos aferradas al pecho, los cabellos sueltos que le caían sobre el rostro en una cascada desordenada—.

¡Una manzana, una manzana de oro... la más hermosa...

la ruina! Un sirviente que pasaba se detuvo, luego sacudió la cabeza con un suspiro resignado.

—La princesa Casandra delira de nuevo. Pobre alma.

Nadie le creía, la maldición de Apolo le apesadumbraba la lengua y el alma.

Sus palabras caían como piedras en el agua, sin dejar rastro, salvo un escalofrío en la espalda de quien por un instante se detenía a escuchar su desesperación.

Fue poco después de la hora del mediodía que la calma del palacio fue rota.

Un mensajero, exhausto y cubierto de polvo, se precipitó en los aposentos reales.

No era un simple heraldo, sino un emisario de confianza regresado de un largo viaje, cuyo rostro estaba pálido y sus ojos desorbitados.

—¡Mi señor, mi reina! —jadeó, arrodillándose con dificultad—.

¡Noticias del Este... de Ftía! ¡La fiesta...

el matrimonio de Peleo y Tetis! Príamo se inclinó hacia adelante, la frente fruncida.

—Habla, hombre. ¿Qué ha ocurrido? El matrimonio de la diosa y el mortal...

un evento destinado a traer grandes alegrías.

—¡No alegrías, mi rey! —exclamó el emisario, la voz quebrada—.

¡Discordia! ¡Horror! Eris, la diosa de la Discordia, no invitada, apareció entre los inmortales, arrojando una manzana de oro...

en cuyo fruto estaba grabada una sola y terrible frase: 'Para la más hermosa'.

Un silencio preñado de presagios cayó sobre la sala.

Hécuba se llevó una mano a los labios, los ojos fijos en el mensajero.

Héctor, de pie, se tensó, su mirada oscura.

—¿Una manzana de oro? —susurró Príamo, la voz ronca—.

¿Eris? Pero, ¿por qué los dioses permitirían tal...

impiedad en un día sagrado? —Zeus no ha intervenido, mi señor —continuó el emisario, recobrando el aliento—.

Y las diosas... Hera, Atenea y Afrodita...

cada una reclama la manzana para sí. ¡La disputa es furiosa, amenaza con dividir el Olimpo mismo!

Y han buscado un juez. Un mortal imparcial, que no esté influenciado por las intrigas divinas, la política o el miedo.

—¿Un mortal? —la voz de Hécuba fue un siseo cortante—.

¿Qué desdichado mortal tendrá la carga de juzgar entre las tres diosas más poderosas?

Ningún hombre de buen juicio osaría. —Parece que han buscado a un pastor —dijo el mensajero, con un tono de profunda incredulidad—.

Un hombre ajeno a las grandezas y miserias del mundo, criado entre las montañas, lejos de las cortes y las vanidades. Un inocente.

La palabra "pastor" resonó en la mente de Príamo como el golpe de una piedra en el pozo más profundo.

Un escalofrío frío le recorrió la espalda, más gélido que el viento del Ida.

Un pastor, un inocente, criado entre las montañas.

Su mente, contra su propia voluntad, voló al recuerdo de una profecía antigua y dolorosa, un grito de Casandra, su hija, recién nacida, que había predicho la ruina para el hijo que nacería después.

Un hijo bellísimo, demasiado hermoso, destinado a destruir Troya.

Para proteger la ciudad, para salvar lo que quedaba de su estirpe, él, Príamo, había entregado a aquel infante al sirviente Agelao para que lo abandonara en el monte Ida. El nombre del niño: Paris.

Un pastor... en el monte Ida. Podría ser una coincidencia.

Tenía que ser una coincidencia. Príamo sacudió la cabeza imperceptiblemente, tratando de ahuyentar el horror que le oprimía el corazón.

No, no podía ser él. El destino no sería tan cruel como para hacer que la antigua maldición volviera a perseguirlo de esta manera.

—¿Saben quién es este pastor? —preguntó Héctor, su voz resonó fuerte y clara, rompiendo la tensión.

—Todavía no ha sido elegido, Príncipe —respondió el mensajero—.

La búsqueda está en marcha, pero se dice que los dioses ya tienen una idea precisa de dónde y a quién buscar.

Una visión, una señal, ha indicado un remoto valle...

Príamo cerró los ojos por un instante, la imagen de un recién nacido bellísimo y condenado quemándole en la memoria.

Había tomado una elección dolorosa para salvar Troya.

Había creído poder desviar el destino. Pero los dioses...

los dioses eran implacables. Eran fuerzas que no podían ser negadas, y sus acciones, por oblicuas que fueran, llevaban siempre a cabo el designio que pretendían tejer.

Hécuba, sintiendo la ansiedad de su esposo, posó una mano en su brazo.

—Sea quien sea este mortal, que los dioses lo usen como quieran —dijo, la voz resquebrajada por una rabia impotente—.

Pero que no nos toque a nosotros, que su locura no roce nuestras murallas, ni a nuestra familia.

Héctor, sin embargo, sentía el peso de las palabras del mensajero de otra manera.

Su deber como guerrero era proteger Troya.

Si los dioses se inmiscuían en los asuntos mortales, el equilibrio del mundo estaba amenazado.

—Si este juicio causa desórdenes, padre, Troya deberá estar lista.

Príamo abrió los ojos. Miró a Héctor, su hijo más noble, su esperanza.

Luego miró a Hécuba, fuerte y protectora.

Su mirada se posó en las ventanas, imaginando la ciudad que había reconstruido, la ciudad que amaba.

Una manzana de oro. La más hermosa. Un juicio divino sobre la belleza, y un pastor del Ida como árbitro.

Todos los elementos de una tragedia en ciernes, un eco de las profecías que lo habían perseguido desde su juventud, volvían a danzar ante sus ojos.

La tranquilidad se había desvanecido, reemplazada por un presagio palpable, una sensación de inminente ruina que se difundía como un veneno lento en las venas de la magnífica Troya.

La grandeza de la ciudad, su prosperidad, parecían ahora solo una provocación al destino, un trofeo demasiado pulcro y frágil para no atraer la envidia.

La paz que Príamo había construido con tanto esfuerzo estaba ahora en la balanza, colgando de un hilo tan delgado como la confianza en las decisiones de un pastor desconocido, destinado a decidir no solo la diosa más hermosa, sino quizás el destino mismo de todas las ciudades de los hombres.