Capítulo 40

Los gritos de júbilo de la multitud se transformaron en un estruendo ensordecedor en los oídos de Príamo, un fragor que ahogaba cada pensamiento lógico, dejando espacio solo al eco sordo del miedo.

El rostro de Paris, besado por la luz de las antorchas, irradiaba una alegría contagiosa que contrastaba cruelmente con el frío que se le había instalado en las entrañas.

La mujer a su lado, velada pero radiante, era la materialización de cada pesadilla, el presagio viviente que su Casandra había intentado, en vano, ahuyentar.

Paris avanzó, soltando la mano de su compañera solo para abrazar a su padre con ímpetu.

"¡Padre! ¡He vuelto! He navegado por mares desconocidos y he descubierto las maravillas del mundo, ¡pero ninguna es comparable a esta joya que os traigo!

" Su voz estaba llena de triunfo, un canto ingenuo de victoria que a Príamo le sonaba a marcha fúnebre.

Soltándose del abrazo, Paris se volvió hacia la mujer.

Sus dedos rozaron el velo ligero que le cubría el rostro, y lo retiró con un gesto lleno de orgullo, revelando una belleza que quitaba el aliento.

Su cabello era como hilos de oro fundido, sus ojos, pozos de cielo veraniego, y sus labios, un arco prometedor de placer.

No era una mujer, era una obra de arte divina, un desafío a la razón.

"Esta, padre", anunció Paris, la voz resonando clara en el patio ahora silencioso, "es mi esposa. La reina que he elegido, quien reinará a mi lado, y la más bella de toda la Hélade".

Un murmullo se elevó de la multitud, una mezcla de asombro y admiración.

Ione se hizo la señal de protección, sus labios finos susurrando palabras incomprensibles.

Hécuba, con lágrimas en los ojos, dio un paso adelante, el corazón dividido entre el orgullo por el hijo reencontrado y una punzada de terror que le atravesaba la mente.

Héctor, su expresión de bienvenida que se resquebrajaba en una mueca de sombría premonición, apretó la mano sobre su espada.

Y luego Casandra. Un grito desgarrador, roto, resonó súbito y antinatural, el sonido de un jarrón precioso que se hace añicos sobre el mármol.

Se arrojó al suelo, las manos en la cabeza, contorsionándose como una serpiente herida.

"¡No! ¡No! ¡El fuego! ¡Siento el humo! ¡Las murallas arderán!

¡Moriremos todos! ¡Por ella! ¡Por su pecado, Troya arderá!

" Sus palabras se perdían en el caos, como siempre, un viento inútil contra la marea.

Los soldados la agarraron, intentando calmarla, pero su desesperación era una llama incontrolable.

Príamo sintió que la sangre se le escurría del rostro.

El peso de la corona se volvió intolerable, una banda de plomo que le oprimía las sienes.

Alargó una mano temblorosa para agarrar el hombro de Paris.

"Paris", susurró, la voz ronca, "acompáñanos a las habitaciones interiores.

Tenemos mucho de qué hablar". Su mirada se posó por un instante en la mujer, y en esos ojos de esmeralda vio no amor, sino una promesa de ruina.

La corte se retiró en un silencio grave.

Príamo se encerró en la sala del consejo, la luz de las velas que temblaba sobre el rostro de sus consejeros y de su familia, reflejando la tensión.

Estaba sentado en el centro, el rostro demacrado, las manos apretadas sobre el reposabrazos del trono tallado.

Junto a él, Hécuba, con los ojos aún enrojecidos, estrechaba a Paris, como queriendo protegerlo de una amenaza invisible.

Héctor estaba de pie, firme, su mirada pesada.

Hesíone, Quirón de Licia, e Ione de Mileto completaban el círculo.

Casandra había sido llevada, sus gritos aún resonaban en los pasillos.

"Paris", comenzó Príamo, la voz un silbido tenso, "¿quién es esta mujer?".

Paris levantó el mentón, su expresión una mezcla de orgullo herido y terquedad.

"Ya lo he dicho, padre. Es mi esposa. Una reina de Esparta, de nombre...

" Se interrumpió, dudando, quizás percibiendo la gravedad de lo que estaba a punto de revelar, pero luego prosiguió, su voz ahora impregnada de desafío.

"Una reina que me ha elegido, abandonando a su rey y su casa".

Un gemido ahogado escapó de los labios de Hécuba. Quirón apretó la mandíbula, sus ojos prácticos calculando las inevitables consecuencias. Hesíone se llevó una mano a la boca, su mirada cruzándose con la de su hermano en un mudo acuerdo de horror.

"Paris", retomó Príamo, cada palabra una astilla de cristal en su garganta, "has cometido un acto que llevará a la destrucción de Troya. ¡Esta no es una esposa que has traído, sino el fuego que devorará nuestras murallas!"

Hécuba se levantó de golpe, estrechando a Paris contra sí. "¡Príamo! ¿Cómo puedes decir esto? ¡Es tu hijo! ¡Y la mujer está aquí por amor, por su libre elección!"

"¿Libre elección?", replicó Príamo, su voz elevándose con ira reprimida.

"¡Los Dioses no permiten tales acciones impunemente!

¡Esto es una afrenta, un sacrilegio contra las leyes de los hombres y contra los Dioses mismos!

¡Has traído a la esposa de un rey aqueo a nuestro palacio!

¡Has robado a la reina de Esparta, la esposa de Menelao! "

Un silencio sepulcral cayó sobre la sala. El nombre "Menelao" resonó como un tambor de guerra.

Héctor se adelantó. "Padre tiene razón, hermano.

No podías hacer nada peor. El rapto de una reina es un casus belli, un pretexto que los aqueos estaban buscando para golpear nuestra ciudad.

Es un acto de locura que nos costará muy caro".

Su voz era firme, aunque su expresión traicionaba el sufrimiento.

Paris se soltó del agarre de su madre, su rostro contraído por la ira. "¿Locura? ¡Es amor! ¿No lo entendéis? ¡Es mi destino! No podía resistirme a su belleza, ni ella a la mía. ¡Nos hemos elegido! ¿Quiénes sois vosotros para juzgar la voluntad de los Dioses que nos han unido?"

"La voluntad de los Dioses", siseó Príamo, "es una cosa. ¡La soberbia humana es otra! ¡Tú no has escuchado las advertencias! ¡No has dado crédito a las profecías de Casandra! Mi sueño, la visión de Ione, el rapto de una reina... ¡todo se ha hecho realidad!"

Ione de Mileto, que hasta ese momento había mantenido un silencio lúgubre, levantó la vista.

Sus ojos velados parecían mirar más allá de las paredes de la sala, hacia un futuro ineludible.

"Las estrellas", dijo, con la voz en un susurro ronco, "están alineadas en una constelación de fuego.

El río del destino fluye inexorable. El velo que ocultaba la verdad se ha rasgado. Lo que fue predicho, ahora se cumple".

Quirón de Licia, el ingeniero, cuya mente solía ser firme en la lógica y la construcción, ahora parecía conmovido.

"Rey Príamo", dijo, con voz incierta, "si Micenas y las demás ciudades aqueas se unieran contra nosotros por tal afrenta, ni siquiera nuestras magníficas murallas resistirían un asedio prolongado.

Debemos devolver a la mujer. Es la única manera de evitar una guerra que no podemos ganar".

Hesíone asintió. "La razón de Quirón es amarga, pero verdadera, hermano. No podemos permitir que el acto imprudente de un solo hombre destruya nuestra ciudad, nuestra gente, todo lo que hemos reconstruido".

Príamo se levantó, el peso de su decisión aplastándole los hombros.

Su mirada pasó de Hécuba, que fijaba a Paris con los ojos llenos de un amor ciego, a Héctor, cuyo rostro era una máscara de trágica resignación.

"No hay otra opción", declaró, su voz ahora fría y resuelta.

"La reina debe ser devuelta. Y Paris deberá afrontar las consecuencias de sus acciones".

Pero Paris retrocedió, sus ojos brillando con una furia orgullosa. "¡Jamás! ¡No la devolveré! ¡Es mía! ¡Me pertenece por derecho de amor y de destino! Y si Troya no está dispuesta a defender el amor, ¡entonces que arda!"

Un suspiro colectivo resonó en la sala. Hécuba se aferró a su hijo, una sombra de terror en su mirada que finalmente se posaba en Príamo. "Príamo", murmuró, "no puedes hacerlo. No puedes entregar a tu hijo".

Príamo se sintió desgarrado. El amor paterno contra el deber de rey. La profecía contra la esperanza. Pero el destino ya estaba escrito. En ese instante, sintió el tintineo del metal lejano, el susurro del viento entre las banderas enemigas.

En los días siguientes, la tensión se hizo palpable.

La "reina aquea", como ahora era llamada por los susurros de la corte, fue alojada con todos los honores en el palacio, su presencia una herida abierta en el corazón de Troya.

Paris la adoraba, la protegía con la ferocidad de un león.

El pueblo, fascinado por su belleza etérea, dividía la opinión entre quienes la veían como un trofeo y quienes, en secreto, la temían como un presagio.

Luego, lo inevitable. Una tarde, mientras el sol comenzaba a ponerse tiñendo de oro las murallas de Troya, una embarcación aquea se acercó al puerto. No una nave de guerra, sino una elegante trirreme de embajada, con estandartes de paz. Pero la paz que traía era fría y afilada como una hoja.

Argos de Argos, el astuto diplomático micénico, desembarcó, escoltado por una pequeña guardia de honor.

Su andar era lento y mesurado, sus ojos oscuros escudriñando cada detalle de la Nueva Troya, como un buitre que examina su presa.

Príamo lo recibió en la gran sala del trono, rodeado por sus hijos y sus consejeros.

El aire era pesado, cargado de presagios.

Argos no malgastó cumplidos. Su rostro era una máscara de cortesía glacial, sus ojos brillando con una inteligencia sardónica.

"Rey Príamo", comenzó, su voz suave como el aceite, "estoy aquí en nombre de Agamenón, soberano de Micenas, y de su hermano, el rey Menelao de Esparta.

Estoy aquí para presentar una simple petición de justicia.

La reina ha sido raptada de su legítimo esposo, su lecho profanado, el honor de Esparta y de toda Hélade ultrajado".

Las palabras fueron como rocas lanzadas contra un muro de cristal. Paris dio un paso adelante, pero Héctor le puso una mano en el brazo, deteniéndolo.

Príamo mantuvo la compostura, aunque su corazón latía desbocado. "Toda acción tiene una explicación, emisario. La reina ha venido a Troya por su espontánea voluntad, atraída por mi hijo".

Una sonrisa helada surcó los labios de Argos.

"¿Espontánea voluntad? ¿O las artes seductoras de un príncipe que no conoce la ley ni el honor?

Los reyes aqueos no creen en las fábulas, Príamo.

Creemos en el derecho, en la justicia. Y la justicia exige la restitución de la reina.

Inmediatamente. Y, por supuesto, una adecuada compensación por la afrenta sufrida".

Príamo sintió la mirada de todos sobre él. La de Hécuba, suplicante. La de Héctor, tenso y preocupado. La de Hesíone, firme y pragmática. Y la de Paris, ardiente de desafío.

"No la devolveré", dijo Paris, su voz ahora fuerte, resonando en la sala. "Me ha elegido a mí. Aquí permanecerá, mi reina, protegida por Troya y por los Dioses".

Argos de Argos se limitó a mirar a Paris por un largo momento, su sonrisa se ensanchaba, pero no de alegría.

"Comprendo", dijo, su voz ahora despojada de todo velo de cortesía.

"Entonces, Rey Príamo, este es el ultimátum de Agamenón.

Devolved a la reina y compensad los daños, o...

o las flotas de todas las ciudades aqueas, unidas bajo la bandera del más poderoso entre los reyes, llegarán a vuestras costas.

Y lo que os traerán no será una embajada de paz, sino la destrucción.

No una, no dos, sino mil naves. Mil naves por vuestra joya".

Se dio la vuelta, con calma, sin esperar respuesta. "La elección es vuestra, Príamo. Pero sabed que la sombra de un águila ya se ha posado sobre vuestras torres. Ya hemos esperado demasiado tiempo".

El diplomático se alejó, sus pasos resonando en el silencio ensordecedor de la sala.

El aire se volvió gélido. Príamo sintió la mano de Hesíone en su hombro, pero su mirada estaba fija en el rostro de Paris, inmóvil, radiante en su imprudente arrogancia.

Su hijo más joven, el más hermoso, acababa de condenar a su ciudad.

Príamo se levantó lentamente del trono, su mirada se elevó hacia la ventana más alta, más allá de los muros que había reconstruido con tanto amor y esfuerzo.

Las estrellas empezaban a brillar en el cielo crepuscular, estrellas frías e indiferentes.

Ya no había nada que hacer. La profecía había cumplido su ciclo, y el destino se había revelado.

El olor a humo ya no era un presagio, sino una promesa, y el metal y la sangre ya estaban allí, en el aire salobre que subía del mar.

Troya, la ciudad que debía ser eterna, era ahora un faro condenado, su magnífica belleza destinada a iluminar solo su propio fin inminente.

Príamo cerró los ojos, y en su mente vio la "Imagen Final": las mil naves aqueas en el horizonte, las velas hinchadas por el viento, como garras blancas que se apretaban sobre la garganta de Troya.

Y las llamas. Las llamas que danzaban, danzaban sobre cada torre, cada casa, devorándolo todo, hasta que de su espléndida ciudad no quedara más que un cúmulo de ceniza y el eco lastimero del viento entre las ruinas.