Capítulo 39

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El sol, un instante antes promesa dorada en el horizonte, ahora se hundía como un corazón roto tras las cumbres del Ida, arrastrando consigo toda esperanza residual.

Príamo permaneció inmóvil en la ventana, la mano aún apretada contra la frialdad de la piedra pulida.

Ya no era su Troya la que se extendía a sus pies, no la ciudad reflorecida que había moldeado con esfuerzo y sudor, sino una imagen difusa, una ilusión destinada a desmoronarse.

Las torres, antaño símbolos inexpugnables de su grandeza, le aparecían ahora como monumentos fúnebres, sus agujas afiladas, listas para rasgar el velo sutil que separaba la paz de la catástrofe.

El viento de la tarde se alzó, ya no portador de sal marina y de los aromas de especias y maderas preciosas del puerto, sino cargado de un tufo que solo él, Príamo, parecía percibir: humo, un humo acre y metálico, el olor a hoguera lejana que se arrastraba desde las profundidades de un tiempo aún no llegado.

Había luchado, sí. Había rezado. Había sacrificado, incluso a su primer hijo, abandonado en las laderas del Ida para aplacar un destino que parecía tan caprichoso y distante.

Pero el destino, ahora estaba seguro, no era un círculo, sino una espiral que conducía ineludiblemente hacia el mismo abismo.

Se giró lentamente, el chirrido de sus rodillas resonó en el silencio de la habitación.

El mapa sobre la mesa, con sus puntos que señalaban las ciudades aqueas, ya no era un simple instrumento de estrategia.

Era un mosaico de peligros inminentes, cada uno un puñal listo para atravesar el corazón de su Troya.

Micenas, Argos, Esparta… los nombres resonaban en su mente como toques de campanas a muerto, ecos de antiguas heridas y nuevas alianzas forjadas por el odio.

Recordaba la última vez que Casandra había intentado advertirle, con los ojos vidriosos, un dedo tembloroso apuntando hacia Paris, entonces aún solo un pastor en la montaña.

“El río se ha desbordado”, había dicho. Y ese río, ahora, era un diluvio imparable.

Se deslizó sobre una silla, la cabeza entre las manos, el peso de la corona invisible que le oprimía las sienes.

Su hermoso Paris. Su hijo reencontrado. El instrumento, no la causa, de esta ruina.

Un vaso espléndido destinado a contener el veneno.

¿Había sido su propio amor, su deseo de reparar un agravio pasado, de abrazar de nuevo al hijo perdido, lo que había sellado el destino de Troya?

La pregunta ardía, una brasa encendida en su pecho.

Un leve golpeteo en la puerta. Príamo levantó la cabeza, recuperando una dignidad real que por un instante le había parecido extraviada.

«Adelante», dijo, su voz más ronca de lo habitual.

Esíone entró, su figura elegante pero fatigada. Sus ojos, usualmente sabios y serenos, estaban velados por una inquietud profunda.

«Mi Rey», comenzó, luego se interrumpió, al ver el rostro de su hermano. «Has sabido la noticia». No era una pregunta.

Príamo asintió, el movimiento un peso. «Ha llegado la voz de que Paris ha regresado. Y con él…» No logró pronunciar el nombre. El aire en la habitación se hizo denso, irrespirable.

«La mujer», completó Esíone, la voz apenas un susurro. «La mujer de Esparta. El presagio se ha cumplido».

«¿Qué dicen los mensajeros?», preguntó Príamo, tratando de aferrarse a detalles, a hechos concretos que pudieran distraerlo del horror creciente.

«Que se encuentra a las puertas de la ciudad.

Es un clamor, Príamo. La gente… la gente está asombrada.

Algunos curiosos, otros ya temen. Su belleza es legendaria, dicen».

Esíone se acercó a la mesa, posando una mano delicada sobre el mapa, casi queriendo contener el desastre que representaba.

«Pero la profecía, hermano… ha resonado durante décadas».

«Profecía», siseó Príamo, el término imbuido de una amarga frustración. «Somos esclavos de oráculos oscuros y del capricho de los dioses. Hemos reconstruido desde las cenizas, hemos erigido murallas que tocan el cielo, hemos forjado alianzas y comercios. Y ahora, todo esto es en vano».

«No todo, Príamo. Somos fuertes. Tenemos a Héctor, nuestras murallas son poderosas».

«Murallas», repitió Príamo con una sonrisa amarga. «¿Recuerdas a Casandra, hace años? Decía que las murallas no resistirían la furia que Paris traería. Decía que reconstruiríamos solo para ver todo arder de nuevo. ¿Quién la creyó?»

Esíone bajó la mirada. «Pocos, mi Rey. Su mente siempre ha estado atormentada. Y Ión de Mileto… sus oráculos siempre han sido más… aceptables».

«Aceptables», Príamo rio, un sonido desprovisto de alegría. «Porque eran ambiguos, porque daban espacio a la esperanza, a la interpretación que nos convenía. Casandra, en cambio… Casandra decía la verdad desnuda, brutal, sin concesiones. Y por eso, nadie la escuchaba».

Un estruendo repentino provino del patio inferior. Gritos de júbilo, mezclados con un murmullo creciente. El regreso de Paris.

Príamo se levantó de golpe, los ojos brillándole con un fuego lívido. «No puede ser tan simple. No puede ser que un solo hombre, por hermoso que sea, pueda desencadenar una guerra. Debe haber un modo».

«El diplomático de Micenas, Argos de Argos, dejó el puerto esta mañana, antes de que la noticia se extendiera», dijo Esíone, la voz grave.

«No esperó nuestra despedida formal. Dijo que tenía asuntos urgentes que atender en su patria.

Príamo, sabes que es solo un pretexto. Volverá, pero no como diplomático».

El corazón de Príamo se encogió en un nudo de hielo. Argos. El astuto, sardónico Argos. La encarnación misma de la amenaza aquea. Había sondeado cada grieta, cada debilidad. Y ahora, con la noticia de Paris, había encontrado la fisura en su destino.

El rey descendió por las salas del palacio, cada paso un peso, el lujo que lo rodeaba ahora le parecía un boato efímero, un cebo para la ruina.

Tapices de seda que representaban escenas de caza y banquetes gloriosos, vasos de oro que rebosaban de frutas exóticas, columnas incrustadas con escenas de antiguos héroes.

Todo era magnífico, esplendente, una celebración de la vida y el poder troyano.

Y, sin embargo, Príamo percibía la pátina de ceniza invisible que ya cubría cada cosa, el sudario que pronto caería.

En el gran salón de honor, donde usualmente se celebraban los consejos y los banquetes, encontró a Hécuba, su reina.

Estaba sentada recta en su trono, el rostro marmóreo, los ojos fijos en un punto impreciso.

Junto a ella, Héctor, la sombra de su padre, el defensor de Troya, con armadura de gala, la mano apretada en la empuñadura de la espada.

Su expresión era una mezcla de resolución y sombría consciencia.

Más apartado, casi en un rincón, estaba Casandra.

Su cabello negro estaba suelto, una masa salvaje que enmarcaba un rostro demacrado.

Sus ojos estaban desorbitados, vidriosos, fijos como siempre en visiones que solo ella podía ver.

Murmuraba palabras incomprensibles, gestos nerviosos que dibujaban en el aire imágenes de humo y fuego. Nadie la miraba.

Hécuba levantó la vista cuando Príamo entró. Su dolor era palpable, pero su fuerza no había disminuido.

«Ha regresado», dijo Hécuba, su voz profunda y melodiosa como una campana rota. «Mi Paris. Mi hijo. Y con él, ha traído la maldición».

«No hables así, madre», intervino Héctor, la voz firme pero tensa. «Paris no es culpable. Ha sido el destino, los dioses. Si la mujer está aquí, debe haber una razón. Quizás podamos… devolverla. Si el daño ha sido hecho, podemos remediarlo».

«¿Remediarlo?», se entrometió Casandra, las palabras quebradas, pero sorprendentemente claras.

Su voz rechinó como hojas secas al viento.

«¡El río ha roto los diques, Héctor! ¡No se puede volver a poner el agua en su cauce cuando la crecida ya lo ha sumergido todo!

¡Vosotros veis solo a la mujer, la causa!

¡Pero es un pretexto, un fuego ya encendido bajo un vaso de pez!

¡La pira está aquí, Héctor, la pira ya ha comenzado! »

Hécuba la ignoró, como hacían todos. Héctor apretó la mandíbula, su mirada se suavizó por un instante, piadosa, antes de volver a su firme resolución.

«Mi reina, hijo», dijo Príamo, su voz resonó en el gran salón, impregnada de gravedad. «Héctor tiene razón, debemos explorar cada vía. Si devolver a la mujer significa evitar una guerra, entonces…»

«¡No!», la voz de Hécuba resonó, sorprendentemente fuerte. «Mi hijo la ha traído aquí. La ha amado. No lo entregaré, ni a ella. Que vengan los aqueos. Nuestras murallas son más fuertes que cualquiera de sus lanzas. Y Héctor es su igual, si no superior, en la batalla».

Príamo sintió el frío del destino apretarlo. Su familia. Su Troya. Todos encadenados, a su manera, a la voluntad de los dioses y a la ciega confianza en sus propios medios.

«¡Las murallas… arderán!», gritó Casandra, su voz ahora un lamento. «¡Las murallas arderán! ¡El caballo! ¡El caballo de madera! ¡Los hijos de Troya, arrancados de sus madres! ¡Sangre, sangre sobre los mármoles!»

Esta vez, incluso Hécuba pareció estremecerse, un destello de terror en sus ojos, inmediatamente reprimido. Héctor permaneció impasible, pero su agarre en la empuñadura se apretó aún más.

Kiron de Licia, el ingeniero jefe, entró en ese momento, su rostro, usualmente tranquilo y racional, ahora estaba tenso.

«Mi Rey, mi Reina», dijo, inclinándose. «Los constructores me han informado. El puente sobre el río Escamandro ha sido saboteado, esta noche. Pequeños actos, pero extendidos. Y varios cargamentos de grano destinados al puerto han sido incendiados».

Un silencio cargado de amenaza cayó sobre la sala. Ya no era solo una profecía, una sombra lejana. Eran acciones concretas. Los aqueos ya habían comenzado. El veneno ya había sido inyectado.

«Argos», murmuró Príamo, el nombre una acusación.

«Se ha movido deprisa», confirmó Kiron. «Nuestros hombres han interceptado una paloma mensajera con un mensaje para Micenas.

Contenía detalles sobre el regreso de Paris y de la mujer, pero también un informe sobre nuestras reservas de grano y la posición de algunas de nuestras defensas secundarias. La traición es manifiesta».

Héctor se adelantó, su mano dejó la espada para golpear con fuerza su puño contra el pecho. «¡Dejad que vengan! ¡Troya no será conquistada! ¡Lucharemos hasta el último hombre!»

«Lucharemos», repitió Príamo, la voz plana. Héctor era su orgullo, su escudo. ¿Pero era su confianza quizás ingenuidad?

Se acercó a Casandra, ignorando los susurros de los demás. La profetisa parecía perdida en un mundo propio, los ojos fijos en un horror invisible.

«Casandra», murmuró Príamo, su voz cargada de una última, desesperada esperanza. «¿Qué ves? ¿Qué podemos hacer? Dime, hija mía, ¿hay una salida?»

Casandra se giró lentamente, sus ojos vidriosos se posaron en su padre. Su expresión era una mezcla de infinita tristeza y de una lucidez espantosa.

«Padre», dijo, su voz volvió de repente clara, pero con un eco ultraterreno.

«Tu corazón es noble, pero tu destino está escrito.

El mío está escrito. El suyo está escrito.

Veo la flota aquea, Padre, como un enjambre de langostas negras sobre el Egeo, que se acerca.

Veo nuestras playas, antaño lugar de juegos y de comercios, transformarse en un matadero.

Veo nuestra ciudad, espléndida, transformarse en una hoguera».

No había histeria en su voz, solo una fría, ineludible verdad. Príamo sintió la desesperación morderle el alma.

«El destino es un círculo», continuó Casandra, y su voz se hizo más fuerte, casi un canto fúnebre.

«Y tú, mi Rey, has intentado romperlo. Pero el hilo se ha roto en otro punto, reanudándose siempre en el mismo final.

Paris es solo la mecha. El fuego… es la voluntad de los dioses.

Y los muertos… los muertos serán innumerables.

Héctor…» Sus ojos se posaron en su hermano.

«Caerá el noble Héctor. Tu mano, padre, estrechará la tierra quemada y las cenizas de todo lo que amaste.

Y yo… yo gritaré, pero mi voz será solo el viento que lleva el humo».

Sus palabras helaron la sala. Hécuba se llevó una mano a la boca, sus ojos llenos de horror. Héctor, por primera vez, pareció vacilar, una sombra de duda que le cruzó el rostro resuelto. Kiron permaneció en silencio, la lógica y la razón incapaces de ofrecer una explicación o una solución.

Príamo miró a su hija, cuyo don era una maldición que ahora los envolvía a todos. Comprendió. No había salida. No había modo de escapar. Todo lo que había construido, su vida de redención y de esfuerzo, había sido solo un largo preludio a esta caída inevitable.

Se alejó de Casandra, el corazón pesado como una piedra.

Se movió hacia los grandes ventanales que daban al patio interior, donde ahora se reunía una multitud cada vez más densa.

Entre los murmullos y los gritos de bienvenida, las antorchas iluminaban el rostro de Paris.

Era más hermoso que nunca, la piel besada por el sol, los cabellos largos que enmarcaban una sonrisa radiante.

Junto a él, una figura etérea, envuelta en velos centelleantes, cuya belleza parecía casi sobrenatural, emanando una luz propia que contrastaba con las sombras crecientes de la tarde.

Una imagen de seductora armonía, pero para Príamo, era el rostro mismo de la destrucción.

Aquel momento, aquella visión del hijo predilecto y de la mujer fatal que había quebrantado toda ley sagrada y humana, se grabó en la mente de Príamo como un hierro candente.

Era la "Imagen Final". La profecía se había materializado.

Ya no un enigma, no más un presagio, sino una realidad ineludible, vívida y tangible.

El fulgor de las antorchas en el patio se reflejaba en los ojos apagados de Príamo.

La multitud aclamaba a Paris, sus rostros ingenuos y festivos, ignorantes del precipicio.

Príamo miraba a sus hijos, a sus consejeros, a su reina, todos de algún modo prisioneros de un destino que habían, sin saberlo, tejido con sus propias manos y sus corazones.

Sintió el olor acre del humo que Casandra había predicho, ya no un presagio sino una certeza que le quemaba las narices.

El viento de la tarde ya no traía el perfume del mar, sino el olor inconfundible del metal y la sangre que pronto mancharía sus murallas de oro.

El atardecer había dado paso a una noche sin estrellas, un terciopelo negro que se extendía sobre la ciudad, anunciando no la quietud del reposo, sino el inicio de una espera interminable, preñada de terror.

Al borde de aquel destino, Príamo comprendió que su Troya, la ciudad que había reconstruido con tanta dedicación, era ya un cascarón vacío, una magnífica y frágil urna destinada a contener solo sus cenizas.