Capítulo 38

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El sol, recién salido, se filtraba entre las espesas cortinas de seda de la alcoba real, pero la luz no traía consigo calidez, solo una fría palidez sobre las paredes decoradas.

Príamo estaba sentado al borde del lecho, con la cabeza gacha, las manos unidas entre las rodillas.

Las palabras de Casandra, salvajes y lúcidas como llamaradas súbitas, resonaban aún en sus oídos, eco de un gong funesto.

La maldición había llegado, no como un trueno repentino, sino como el lento deslizamiento de una hoja afilada hacia su corazón.

Hécuba estaba de pie junto a la ventana, su perfil recortado contra la luz grisácea del alba.

Sus ojos estaban secos, pero la expresión de su rostro era de una desolación más profunda que cualquier lágrima.

Había intentado desafiar el destino durante años, luchando contra cada presagio, contra cada sueño premonitorio sobre Paris.

Había confiado a su hijo a manos desconocidas, esperando que la distancia del reino lo preservara de la ruina, y en cambio lo había condenado a encontrar su destino en otro lugar, de una forma aún más inevitable.

«¿No podemos hacer nada?», murmuró Hécuba, la voz reducida a un soplo, rompiendo el silencio que se había instalado entre ellos. Se volvió, sus ojos implorantes se encontraron con los del rey. «¿No hay un modo de remediarlo? ¿De llamarlo antes de que sea demasiado tarde?»

Príamo levantó la vista, su rostro cansado surcado por nuevas arrugas.

«¿Llamarlo de qué, mi reina? ¿De un don de los dioses?

¿De un sendero ya trazado? Él se ha ido, y con él se ha ido nuestro último atisbo de esperanza.

» Su tono era amargo, desprovisto de la fuerza habitual que le permitía guiar a Troya.

Era el tono de un hombre que había luchado contra un río desbordado y se había rendido a su corriente.

«Casandra lo ha visto claramente. La serpiente ya está entre sus brazos.

La ruina ya está en camino hacia nuestras murallas. »

Las campanas matutinas de la ciudad comenzaron a sonar, un sonido que solía anunciar el comienzo de un nuevo día de trabajo y prosperidad, pero que hoy parecía un lamento fúnebre.

Los mercados se abrirían, los artesanos reanudarían sus obras, los barcos zarparían del puerto, pero todo ello parecía una danza de espectros, una ilusión destinada a disolverse.

Pocos días después, la voz se extendió entre el pueblo como un incendio en la estepa.

Todavía no había llegado la confirmación oficial, pero los susurros traían noticias del mar, fragmentos recogidos por los mercaderes y los marineros de regreso.

Paris había sido avistado. Pero no estaba solo.

Con él había una mujer, cuya belleza era tal que hacía palidecer el sol, una figura envuelta en un halo de leyenda incluso antes de pisar tierra troyana. Una reina. Helena de Esparta.

La corte se reunió deprisa, un cónclave tenso en la gran sala del consejo.

Quirón de Licia, el ingeniero jefe cuyas manos habían modelado la Nueva Troya de las cenizas de la antigua, estaba allí, su rostro normalmente resuelto ahora marcado por una profunda preocupación.

Junto a él, Héctor, el príncipe heredero, su postura recta y altiva, pero sus ojos oscuros delataban una inquietud creciente.

Su hermana Hesíone estaba presente, sus sabios ojos escudriñando los rostros de todos, intentando leer las verdades ocultas tras la máscara de la diplomacia y el miedo.

Íone de Mileto, la anciana chamana, se sentaba apartada, sus dedos nudosos apretando un amuleto de ámbar, su mirada vuelta hacia el interior, como si pudiera ver el futuro pintado en las paredes.

Príamo estaba en el centro de la sala, en su trono, pero el poder parecía escurrírsele, sustituido por una gravedad aplastante.

«Ha llegado la voz de que mi hijo, Paris, ha abandonado Esparta llevando consigo a la reina Helena», dijo, su voz resonó sombría en la amplia sala.

«Una afrenta sin precedentes. Un acto de hibris que desafiará no solo a los reyes aqueos, sino a los propios dioses. »

Un murmullo de incredulidad y terror se levantó entre los consejeros.

Héctor dio un paso adelante, su mano instintivamente sobre la espada a su costado.

«Padre, debemos actuar con presteza. Llamadlo.

Obligadlo a llevar a la mujer de vuelta a Esparta.

El honor de Troya, nuestra misma existencia, depende de esto.

Esparta no perdonará semejante ultraje.»

«No es tan sencillo, Héctor», intervino Quirón, su voz mesurada pero firme.

«Si la noticia es cierta, y si Paris ya ha abandonado Esparta, cualquier intento de interceptarlo en el mar podría ser visto como un acto de guerra adicional, o como una debilidad nuestra.

¿Y si Helena no quisiera regresar? ¿Si hubiera sido su cómplice? La situación es delicadísima.»

«Complicidad o no, lo que importa es la afrenta pública», replicó Héctor, la frustración evidente en su tono. «La ley de la hospitalidad es sagrada. Profanarla de este modo… significa declarar la guerra. O, peor aún, invitar a la destrucción.»

Íone, con un movimiento lento, levantó la cabeza.

Sus ojos, normalmente velados, estaban ahora extrañamente límpidos.

«El hilo de sangre se ha anudado», murmuró, sus palabras casi inaudibles.

«Lo que está escrito no puede deshacerse.

Los dioses han otorgado a Paris la belleza, y con ella el destino de encender la llama de la destrucción.

No está en manos de los hombres apagar lo que el cielo ha encendido. »

Príamo se estrechó las manos. Las palabras de Íone eran un eco terrible de las visiones de Casandra.

Una vez más, la verdad innegable, pero inaudible.

«No está en nuestras manos», repitió el rey, la voz ronca.

«Héctor, preparad la ciudad. Reforza las murallas.

Las naves aqueas llegarán. No como visitantes, sino como depredadores. »

La noticia de la fuga de Helena con Paris se difundió por toda Troya como una plaga.

Las calles que antes resonaban de risas y cantos, ahora estaban llenas de murmullos preocupados.

Los rostros de los ciudadanos, antes orgullosos y alegres por la prosperidad de su renacida ciudad, ahora mostraban el miedo.

La belleza de Troya, sus murallas majestuosas, sus templos dorados, parecían súbitamente frágiles, envueltos por una sombra invisible y amenazadora.

En un ala más remota del palacio, Casandra deambulaba como un espectro, sus gritos inauditos lacerando la quietud de los pasillos. Lo había visto todo, cada detalle del horror inminente. Sus visiones ya no estaban fragmentadas, sino que eran un flujo continuo de sangre, llamas y destrucción.

«¡Llegarán! ¡Los griegos llegarán! ¡Nuestras murallas, tan altas, tan fuertes, no resistirán!

¡El caballo… el caballo traerá la muerte a nuestras entrañas!

», gritaba, sus cabellos negros desordenados, sus ojos desorbitados que veían un campo de batalla donde los demás solo veían el mármol pulido del palacio.

Los guardias, ya acostumbrados a sus delirios, la ignoraban o la ahuyentaban con un gesto cansado.

Era la princesa loca, una fuente de perturbación, nada más.

La escena se repetía cada día. Intentaba agarrar las vestiduras de Héctor, de Príamo, de quienquiera que se le pusiera a tiro, buscando desesperadamente infundirles la urgencia y el horror de sus visiones.

Pero sus ojos estaban tan febriles, sus palabras tan furiosas, que nadie podía creer en la lógica detrás de la locura.

Cada intento de advertir se traducía en una confirmación más de su condena.

Una mañana, mientras el sol se levantaba tiñendo el Egeo de rosa, una nave oscura con las velas desplegadas apareció en el horizonte.

No llevaba los colores vistosos de los mercaderes troyanos, ni los símbolos de las ciudades aliadas.

Era esbelta, veloz, con una proa afilada que hendía el agua como una cuchilla. Era micénica.

Argos de Argos observaba la nave desde el parapeto de su aposento, una lujosa morada con vistas al puerto que Príamo le había concedido.

Una sonrisa sutil, casi imperceptible, se dibujó en sus labios.

Había esperado este momento. Había sembrado su veneno, sus medias verdades, sus insinuaciones, y ahora la cosecha estaba madura.

«El viento cambia», murmuró a un sirviente suyo, un hombre taciturno y fiel. «Y con él, las fortunas de los hombres. Y de ciudades enteras.»

Ese día, la nave trajo no un mensajero, sino toda una delegación.

No una delegación de paz, sino de petición, o mejor dicho, de ultimátum.

Menelao, el rey de Esparta, había enviado a sus heraldos, no para negociar, sino para exigir el regreso de su esposa Helena y la restitución de todos los tesoros robados.

Su voz, transmitida por los mensajeros, resonaba como un trueno sobre el Egeo.

La llamada a las armas estaba implícita en cada palabra.

Príamo recibió a los embajadores en el salón del trono, rodeado por sus consejeros más fieles.

Héctor estaba a su lado, la mano en el pomo de la espada, su mirada altiva que nunca se rebajaba ante los aqueos.

Quirón, con su inalterable lógica, intentaba sondear cada posible vía diplomática, pero ya sabía que no quedaban.

Hesíone observaba en silencio, su expresión imperturbable, pero su corazón apesadumbrado.

«Rey Príamo», dijo el jefe de los embajadores, un hombre alto y severo con un casco de bronce decorado con penachos de caballo.

«Menelao, soberano de Esparta, pide el regreso inmediato de su reina, Helena, y de todas las riquezas que Paris, vuestro hijo, ha sustraído a su corte.

El honor de Esparta ha sido manchado, la ley de la hospitalidad violada.

Si nuestra petición no es atendida, las consecuencias serán terribles. »

Príamo escuchó en silencio, su rostro una máscara de cansancio.

Sabía que no había salida. El destino había llamado a su puerta, y no tenía intención de esperar una respuesta cortés.

«Mi hijo Paris ha regresado a Troya», respondió Príamo, su voz, aunque ronca, era firme.

«Pero la reina Helena ha venido con él por su espontánea voluntad.

No ha sido raptada.» Una mentira necesaria, un intento desesperado de salvar las apariencias, pero que sabía que no sería creída.

«Voluntad o no», replicó el embajador, su tono que se hizo más cortante, «Helena es la reina de Esparta, esposa de Menelao. Su presencia aquí es una afrenta insoportable. Restituidnos a nuestra reina y nuestro honor, Rey de Troya, antes de que el Egeo se tiña de rojo.»

El silencio se cernió en la sala. Príamo miró los rostros de sus consejeros, los rostros de aquellos que lo habían ayudado a reconstruir Troya de sus cenizas.

Vio el miedo, la preocupación, pero también una resolución silenciosa.

Habían dedicado sus vidas a esta ciudad, y no la abandonarían sin luchar.

«Diréis a vuestro rey», dijo Príamo, levantando la barbilla, un destello de la antigua fiereza que reapareció en sus ojos, «que Troya no cederá a las amenazas. Mi hijo ha hecho su elección, y mis murallas protegerán a todos aquellos que busquen refugio aquí. Troya no entrega a sus huéspedes.»

La guerra era inevitable. La palabra no había sido pronunciada, pero estaba suspendida en el aire, pesada como una espada de Damocles.

Los embajadores de Esparta se despidieron con una fría reverencia, sus ojos que prometían venganza.

Su partida fue rápida, un trueno lejano que anunciaba la tormenta.

En su estudio privado, Príamo se encontró de nuevo solo, el mapa del Egeo desplegado sobre su gran mesa de madera tallada.

Los puntos que marcaban las ciudades aqueas, antaño solo puntos de comercio y potencial alianza, ahora parecían amenazadores, cada uno un potencial enemigo.

Micenas, Argos, Esparta, Ítaca, Pilos… todas las grandes potencias de Acaya unidas contra Troya.

Una imagen le pasó por la mente: Casandra, con los ojos vidriosos, señalando con un dedo acusador a Paris. *El río se ha desbordado.* Y ahora, ese río se estaba transformando en un mar tempestuoso, listo para engullir todo lo que había construido.

Se levantó y se acercó a la ventana, observando su ciudad.

Nueva Troya, magnífica e imponente, se alzaba contra el cielo del atardecer, sus torres que brillaban con un oro cálido.

Parecía invencible. Sus ciudadanos, ignorantes de la conversación que acababa de tener lugar, se apresuraban hacia casa, llevando su pan y su vino, ajenos a la borrasca que se estaba gestando.

Pero Príamo ya no veía la grandeza de su creación.

Veía su fragilidad. Veía las fisuras invisibles en las murallas, las grietas en el destino que se ensancharían hasta engullir todo.

El resplandor del sol que encendía los tejados y las torres ya no era una promesa de un nuevo día, sino el presagio de un incendio en lontananza.

El viento ya no traía el perfume del mar, sino el olor acre del humo.

Había luchado. Había rezado. Había sacrificado.

Pero el destino era un círculo ineludible, y él, Príamo, el rescatado, solo había pospuesto lo inevitable.

Su hijo, su hermoso Paris, había traspasado el umbral prohibido, impulsado por una fuerza mayor que él, y había traído consigo no una mujer, sino el germen de la destrucción.

Y ahora, Troya estaba al borde. Al borde del destino, donde la luz dorada del atardecer se encontraba con la sombra de una guerra inminente, un presagio de noches eternas.