Capítulo 35 #2

En los días y semanas siguientes, Paris se sumergió en la vida de la corte.

Aprendió las artes de la diplomacia, del gobierno, aunque su verdadera pasión siguió siendo la caza y el uso del arco.

Héctor asumió la tarea de entrenarlo en las armas, y los dos hermanos pasaban largas horas en el campo de entrenamiento.

Al principio, su relación parecía mejorar, cimentada por la hermandad y el respeto mutuo por sus habilidades.

Héctor era el guerrero impecable, Paris el arquero infalible.

Pero los pequeños dardos, los comentarios sarcásticos, la sutil competencia, nunca faltaban.

Una tarde, mientras el sol se ponía en el horizonte tiñendo de rojo las murallas de Troya, Príamo los observó desde una torre.

Paris acababa de disparar una flecha que había centrado el blanco con una precisión letal, dividiendo casi por la mitad una flecha ya clavada.

Un aplauso estruendoso se elevó de los soldados y guardias presentes.

Héctor, aunque sonriendo y felicitando, había apretado la mandíbula.

"Es un joven prodigioso, mi rey", dijo un general anciano que acompañaba a Príamo.

"Sí, prodigioso", respondió Príamo, la palabra que le parecía vacía.

La verdadera ruptura ocurrió durante un consejo de guerra.

Argos de Argos había informado de crecientes incursiones piratas aqueas a lo largo de las costas de la Tróade.

Héctor había propuesto una respuesta militar inmediata y decidida, apoyado por Quirón, que hablaba de la necesidad de proteger las rutas comerciales.

Paris, con su inesperada fanfarronería, había sugerido en cambio una tregua, una iniciativa diplomática, argumentando que una guerra solo exacerbaría las tensiones, tal vez incluso una oferta de tributos.

Su tono era conciliador, su rostro fascinante, pero sus palabras delataban cierta ingenuidad.

"Majestad, el príncipe Héctor tiene razón", había tronado Quirón de Licia, su voz, habitualmente tranquila, ahora firme y resuelta.

"Las vías marítimas son vitales para Troya.

Cualquier signo de debilidad es una invitación a la agresión.

Debemos defender lo que nos pertenece, no ofrecer tributos que solo demostrarían nuestro miedo".

Héctor había asintió, la mirada llameante. «No podemos permitir que saqueen a nuestros mercaderes y depreden nuestras costas. La fuerza es el único idioma que los aqueos entienden.»

Paris había sacudido la cabeza, una sonrisa ladina en los labios.

«¿Y la diplomacia? ¿No reside la sabiduría en encontrar soluciones que no cuesten sangre?

Y además, ¿quiénes son estos aqueos? ¿Has visto alguna vez a un jefe de Micenas, Héctor?

Quizás su arrogancia esconde solo una petición de respeto. »

Las palabras de Paris fueron como una bofetada para Héctor, que había dedicado su vida a la defensa de Troya. Príamo vio la ira encenderse en los ojos de su hijo mayor.

«¿Respeto?», había siseado Héctor, su voz controlada pero tensa. «Nos ganamos el respeto con la espada y el escudo, ¡no con palabras melifluas, hermano! Has visto solo ahora la corte, nuestras murallas. ¡No has combatido por estas murallas, no has visto su sangre derramada!»

La sala se había quedado en silencio. Paris, por un instante, pareció sorprendido por la vehemencia de Héctor, luego una chispa de orgullo herido brilló en sus ojos. «Y quizás tu espada está demasiado lista, Héctor. Quizás la paz es una victoria más grande que cualquier batalla.»

Príamo se había aclarado la garganta, sintiendo la necesidad de intervenir. «¡Basta! La discusión ha terminado por hoy. Examinaremos las opciones.»

El incidente había dejado una cicatriz profunda.

Desde aquel día, la rivalidad entre los hermanos ya no era una cuestión de duelos jocosos, sino una grieta visible, una fractura ideológica que reflejaba dos maneras opuestas de entender el futuro de Troya.

Héctor representaba la tradición, la fuerza militar, el deber, el sacrificio.

Paris, en cambio, proponía una visión más moderna, quizás más hedonista, más enfocada en la belleza y la diplomacia, en el atractivo del poder.

Hécuba intentaba mediar, recomponer la fractura, pero su optimismo la cegaba.

Hesíone, más perspicaz, observaba con preocupación, sabiendo que tales divisiones internas podrían haber sido fatales.

Y Casandra, la eterna profetisa inaudita, deambulaba por el palacio, sus ojos cada vez más velados de lágrimas, sus murmullos más desesperados.

«¡La llama ha sido traída a casa!», había gritado un día a Príamo, agarrándole el brazo en el pasillo, su rostro pálido y conmocionado. «¡No arde la ciudad con espadas enemigas, sino con la belleza y el deseo! ¡Oh, padre, la belleza es una maldición! ¡Nos destruirá desde dentro!»

Príamo la había apartado suavemente, su corazón dándole la razón, pero su razón impidiéndole actuar contra lo inevitable. No podía apresar a Paris. No podía renegar de su propio hijo, no ahora que había sido acogido, aclamado.

Argos de Argos, mientras tanto, continuaba sonriendo, dispensando cumplidos, sembrando sutiles dudas. Su presencia era un veneno lento, que se insinuaba en las grietas de la familia real, en las incertidumbres de Príamo.

Una tarde, Príamo se encontró de nuevo solo en su estudio.

El silencio era opresivo. El reino, que había reconstruido de las ruinas de la vieja Ilión, parecía ahora más frágil que nunca.

Había posado la mano sobre el sello real, sintiendo la fría piedra bajo sus dedos.

¿Qué poder tenía, en verdad, un rey frente al destino?

¿O contra la ceguera de quien amaba? La llama había sido encendida, y su humo comenzaba a enturbiar la vista de todos.

Al día siguiente, Paris había pedido audiencia. Entró en el estudio de Príamo, su rostro de una belleza casi etérea, pero hoy velado por un aire de melancolía pensativa.

«Padre», había dicho, con una voz inusualmente baja, «deseo emprender un viaje.

Querría visitar las ciudades de Micenas, de Argos, de Esparta.

Ver con mis propios ojos a los pueblos que nos son enemigos, o aliados.

Comprender sus usos, sus costumbres. Quizás, padre, la verdadera paz se encuentra en el conocimiento, no en la espada. »

Príamo sintió un frío gélido recorrerle la espalda.

El conocimiento. ¿O la tentación? Las palabras de Casandra resonaron en su mente: «¡La belleza es una maldición!

¡Nos destruirá desde dentro!» Y ahora, la belleza de Paris, su curiosidad, su deseo de ver el mundo, parecía ser el primer paso hacia el abismo.

«¿Un viaje, hijo?», Príamo había preguntado, su voz débil. «¿Por qué justo ahora?»

Paris había levantado la mirada, sus ojos que brillaban con un inocente, casi infantil, anhelo de aventura.

«Porque siento que debo hacerlo, padre. Siento que hay algo que me espera, más allá de estas murallas.

Algo que solo yo puedo encontrar, y traer de vuelta a Troya.

Una vía para la paz, quizás. O para la gloria. »

Príamo lo miró, sintiendo lo inevitable apretarle el corazón en un puño de hierro. El río había encontrado su curso. Y ahora, estaba a punto de desbordarse.