Capítulo 35

La luz de la mañana, que habitualmente traía esperanza sobre las piedras pulidas de la Nueva Troya, aquella mañana se filtraba en el estudio de Príamo como un sudario gris.

Las palabras de Ione aún le martilleaban en la mente: "La corriente más impetuosa es la que nace de dentro".

Y Príamo sentía la corriente subir, rugir silenciosa entre las paredes de su palacio, una fuerza imparable nacida de la sangre de su misma sangre.

Había dormido mal, atormentado por sueños fragmentados en los que la ciudad que había reconstruido con tanto esfuerzo se desmoronaba bajo los golpes invisibles de un enemigo interno.

Se había levantado antes del amanecer, había buscado consuelo en los pergaminos, en los informes de los mercaderes y de los ingenieros, pero incluso las cifras y los proyectos parecían danzar, adoptando la forma de fúnebres premoniciones.

Aquel día, Paris sería presentado oficialmente en la corte.

Ya no el pastor del Monte Ida, sino un príncipe de Troya, reconocido y aclamado.

La decisión había sido irrevocable, impulsada por el entusiasmo de Hécuba, por la pragmática necesidad de Hesíone de estabilizar el linaje, y por la insistencia de Héctor que, aunque con un fondo de celos patentes, había apoyado el reconocimiento de su hermano por amor a la unidad familiar.

Pero Príamo lo sabía. Sabía que la unidad que estaban tratando de forjar era una farsa, un frágil dique contra un río impetuoso.

Un golpe ligero en la puerta interrumpió sus pensamientos.

Era Quirón de Licia, el ingeniero jefe, el hombre cuya mente era tan aguda como las líneas de sus proyectos.

Tenía en la mano una serie de tablas de arcilla grabadas, detalles sobre los nuevos sistemas de irrigación para los campos de la Tróade.

«Mi rey», dijo Quirón, su tono calmo, respetuoso, pero con una nota de preocupación velada, «el pueblo está en ebullición por la presentación del príncipe. Un nuevo hijo para Troya es siempre motivo de fiesta».

Príamo se ciñó las vestiduras, sintiendo un frío que no provenía de la temperatura de la habitación. «Un nuevo hijo, Quirón. O una nueva llama».

Quirón posó las tablas sobre el escritorio, sus ojos oscuros escrutando el rostro del rey. «Las palabras de Cassandra aún no se han olvidado, mi rey. Pero la alegría de Hécuba es palpable. Y el entusiasmo de la corte...»

«El entusiasmo es ciego», interrumpió Príamo, la voz amarga. «Como lo era yo. Como lo éramos todos. Hemos ignorado los oráculos, hemos preferido la esperanza a la verdad. Y ahora, la verdad está aquí, entre nosotros, vestida de seda y belleza».

Quirón permaneció en silencio por un momento, luego reanudó. «El príncipe Héctor ya ha comenzado el entrenamiento de Paris, según su petición. Muestra habilidad con el arco, dicen. Una gracia natural, casi felina».

Príamo asintió, una mueca en el rostro. «Felina, sí. Lo he visto. Y Héctor... mi hijo primogénito, el baluarte de Troya, intenta hacer lo mejor que puede. Pero su paciencia es una roca que lentamente se erosiona».

«El príncipe Héctor es un hombre de honor», replicó Quirón. «No permitirá que los celos rompan la paz de la familia».

«La paz de la familia», murmuró Príamo. «¿O la paz de Troya? Son lo mismo, Quirón. Si la familia se desmorona, Troya se desmorona. Y ya veo las primeras grietas».

El sonido de voces y pasos más animados provenía del patio exterior. Era el momento. Príamo se enderezó, el peso de la corona, aún invisible, que ya le gravaba la cabeza.

La sala del trono era un derroche de colores y perfumes.

Tapices de lana bordada adornaban las paredes, representando escenas de las glorias pasadas de Troya, de su renacimiento de las cenizas.

Jarrones llenos de flores de loto y lirios liberaban un efluvio dulce en el aire, contrastando con el olor penetrante del incienso que se elevaba de los altares votivos.

La nobleza troyana, vestida con suntuosas ropas, se agolpaba, los susurros entusiastas llenaban el aire como un zumbido de abejas.

Hécuba estaba radiante, sus ojos brillaban con una emoción que Príamo no veía desde hacía años.

Junto a ella, Hesíone, más sobria pero visiblemente aliviada, conversaba con Argos de Argos, el embajador micénico.

Argos, con su sonrisa afilada y sus ojos oscuros que parecían registrar cada mínima imperfección, se inclinaba hacia Hesíone, su voz baja y mesurada, demasiado atenta para ser inofensiva.

«Es un día de gran alegría para Troya, ¿no creéis, princesa Hesíone?», lo oyó decir Príamo, mientras tomaba asiento en su trono dorado. «Un hijo reencontrado. Una historia digna de un canto épico».

Hesíone respondió con una sonrisa controlada. «Nuestra dinastía es bendecida, Señor de Argos. El destino nos ha devuelto lo que nos había quitado».

«El destino es un artista caprichoso», murmuró Argos, sus ojos posándose por un instante en Príamo, con un destello casi imperceptible.

«A veces devuelve, a veces toma. Y a veces, lo que devuelve es en realidad el primer paso hacia una nueva privación».

Su tono era ligero, casi una broma, pero el frío en sus palabras no escapó a Príamo.

Héctor estaba de pie a los pies del trono, su armadura reluciente, su postura impecable.

Su rostro, habitualmente severo, estaba hoy ligeramente tenso.

A su lado, Cassandra, con ropas sencillas, el cabello suelto, observaba a la multitud con ojos febriles, como si tratara de descifrar las sombras proyectadas por el futuro en cada rostro presente.

Nadie le prestaba atención. Era la princesa loca, cuya belleza estaba empañada por una tristeza perenne y por palabras que nadie quería escuchar.

Entonces, la puerta principal de la sala se abrió de par en par, y el murmullo se extinguió en un aliento colectivo. Entró Paris.

Ya no era el pastor salvaje que Príamo había encontrado en el Monte Ida, ni el joven torpe de su primer regreso.

Ahora vestía una túnica de seda color azafrán, bordada en oro, con el cabello oscuro recogido en una elaborada trenza que le caía sobre un hombro.

Estaba afeitado, la mandíbula fuerte y definida, los ojos brillantes, su belleza casi cegadora.

Se movía con una gracia innata, una elegancia que no podía ser enseñada, pero que parecía brotar de su propia esencia.

Cada mirada se sentía atraída por él, y no solo por los hombres, sino sobre todo por las mujeres, sus susurros ahora de admiración y asombro.

Recorrió la nave central con pasos lentos y seguros, la cabeza alta. Héctor le hizo un gesto, una sonrisa forzada, que Paris correspondió con una sonrisa genuina, casi radiante. Cuando llegó a los pies del trono, se arrodilló con una profunda reverencia, la cabeza inclinada.

"Hijo mío", dijo Príamo, su voz, sorprendentemente, firme y clara, incluso para sí mismo. "Levántate, Paris, príncipe de Troya".

Paris se levantó, su mirada buscando primero la de Hécuba, quien le sonrió con un amor ilimitado, luego la de Príamo. En sus ojos, Príamo vio no solo respeto, sino una chispa de ambición, de conciencia de su propio poder. Esa belleza era un arma, como había temido.

"Sea bendecido este día, mi rey", dijo Paris, su voz profunda y melodiosa, que resonó en la sala. "Me siento honrado de servir a Troya y a mi familia".

Siguió una breve ceremonia, un sacerdote ofició bendiciones, y Paris juró fidelidad al rey y al reino. Luego fue el momento de los saludos y las presentaciones. Hécuba no se separó ni un instante de su hijo, presentándolo con orgullo a todos los nobles, a todas las damas de la corte.

Casandra, apartada, no se movió. Sus ojos seguían cada movimiento de Paris, su frente arrugada, los labios moviéndose en un lamento mudo.

Príamo la observó, el corazón encogido. Sabía lo que ella veía, lo que sentía.

¿Pero qué podía hacer? Gritar la verdad solo confirmaría su locura a los ojos de la corte, y alimentaría su impotencia.

"Mi rey", dijo una voz familiar a su lado. Era Ione de Mileto, la anciana chamana, sus ojos vidriosos y distantes como siempre, pero hoy velados por una tristeza casi tangible. "El destino teje su tela con hilos invisibles. A veces, los nudos más apretados son los que no vemos formarse".

"Lo veo, Ione", replicó Príamo, bajando la voz. "Lo veo. Pero no puedo hacer nada. Es como intentar retener el viento".

"El viento puede ser dirigido, mi rey. Pero solo si se conocen sus direcciones", murmuró Ione, luego se alejó, desapareciendo entre la multitud, dejando a Príamo con la enésima ambigüedad.

La fiesta continuó con danzas y banquetes.

Paris se movía con soltura, su carisma encantando a todos.

Reía, bromeaba, y las mujeres lo rodeaban como polillas atraídas por la llama.

Héctor, en un rincón, lo observaba, un sorbo de vino entre los labios.

La tensión entre los dos hermanos era una cuerda invisible, pero Príamo la sentía vibrar en el aire.

Más tarde, cuando la fiesta aún estaba en su pleno fervor, Príamo llamó a Quirón de Licia. "Quirón, necesito escuchar tu mente, no tu corazón. ¿Qué ves?"

Quirón miró a Paris, luego a Héctor, luego a los nobles a su alrededor.

"Veo al rey que tiene un hijo amado, mi rey.

Veo una corte que se regocija". Luego sus ojos volvieron a Príamo.

"Pero también veo un río que busca su cauce.

Un río que, por muy hermoso y potente que sea, no puede fluir sin dejar su marca. Y la marca, a veces, es erosión".

Erosión. La palabra se le quedó grabada. Era exactamente lo que temía. No un asalto frontal, sino una lenta e inexorable consunción desde dentro.