Capítulo 34 #2

Príamo se había levantado. Su mirada había recorrido la sala, deteniéndose un instante en el rostro implorante de Casandra, luego en el tenso de Héctor, finalmente en el descarado de Paris.

"El desafío está aceptado," había proclamado, su voz resonaba con autoridad, pero con una nota de cansancio que no escapó a pocos.

"Pero no será un simple espectáculo. Será una prueba de virtud, de control y de honor.

La prueba se celebrará al amanecer, en el patio de armas. Que los dioses nos sean testigos."

Al día siguiente, el patio de armas estaba abarrotado.

No solo la corte, sino también parte de la guardia real y algunos ciudadanos influyentes se habían congregado, atraídos por la inusual competición.

Héctor, armado con su arco de guerra, la aljaba llena de flechas con punta de bronce, se movía con la gravedad de quien lleva el peso del mundo.

Su rostro era una máscara de concentración, sus ojos fijos en el blanco, una pequeña ánfora colocada a cien pasos de distancia.

Paris, en cambio, parecía disfrutar del espectáculo.

Vestía una sencilla túnica de lino, el arco de madera clara finamente labrado, las flechas con plumas de halcón.

Su porte era ágil, su postura relajada, una sonrisa casi imperceptible en los labios.

Saludaba con un cabeceo a las doncellas que lo admiraban, a los jóvenes que murmuraban su nombre.

El primero en tirar había sido Héctor. Había tensado el arco con la fuerza de un toro, el músculo del brazo contrayéndose.

La flecha había partido con un silbido, potente y directa, clavándose con precisión en el cuello del ánfora, rompiendo un trozo de terracota.

Una ovación moderada se había alzado. Era un tiro excelente para un guerrero, que demostraba fuerza y puntería.

Luego había sido el turno de Paris. Había tomado su arco con una ligereza casi etérea.

No había fuerza bruta en su gesto, sino una fluidez, una gracia felina.

Había colocado la flecha, la había encajado, y había tensado la cuerda con un movimiento fluido y rápido.

Sus ojos, penetrantes y concentrados, se habían posado en el ánfora.

Había contenido la respiración por un instante, y luego había soltado.

La flecha había volado, más silenciosa que la de Héctor, y se había clavado no en el cuello, sino en el estrecho pico del ánfora, partiéndolo en dos trozos limpios.

Una explosión de gritos de júbilo había llenado el patio.

Paris se había inclinado con una sonrisa triunfante, su mirada buscando la de Héctor.

El príncipe heredero, pálido el rostro, había apretado los puños.

La humillación era abrasadora. No había sido una victoria de poca monta; había sido una demostración de una superioridad casi antinatural, una gracia divina en el tiro con arco, que superaba la simple fuerza.

Príamo había olido el aire. El aroma de la victoria de Paris era amargo para él.

Había visto el relámpago en los ojos de Héctor, la arrogancia en la sonrisa de Paris.

El equilibrio precario se había roto. Quirón de Licia, de pie junto a Príamo, había negado con la cabeza.

"Mi rey —había murmurado—, esto no es solo un juego.

Esta es la espina que se clava en la carne. "

Aquella noche, la corte había celebrado a Paris con entusiasmo.

Las doncellas danzaban, los cantores entonaban himnos a su belleza y a su destreza.

Héctor se había retirado pronto, con su honor herido.

Príamo había observado a su hijo menor, tan radiante, tan celebrado, y había sentido un frío gélido oprimirle el corazón.

La llama de la que Casandra había hablado estaba aquí, en su propio palacio, alimentada por una ambición descarada y por la discordia entre sus hijos.

Argos de Argos, en un discreto rincón, sorbía su vino, una sonrisa de satisfacción que le rizaba los labios.

Su plan estaba tomando forma con una velocidad sorprendente.

La llave sin cerradura. Sí, el principito Paris era justamente esto: una fuerza imparable, no bloqueable por la razón o la tradición, destinada a desatar un destino del que nadie, salvo la profetisa maldita, tenía plena conciencia.

Príamo, la noche siguiente, solo había encontrado consuelo en la soledad de su estudio.

Las palabras de Ione de Mileto, la anciana chamana, le habían resonado en la cabeza.

"El destino, mi rey —le había dicho Ione días antes, con sus ojos vítreos y distantes—, es como un río que fluye hacia el mar.

Podemos construir diques, podemos desviar pequeños arroyos, pero su corriente principal siempre encontrará su curso.

Y a veces, la corriente más impetuosa es la que nace de dentro, no de fuera. "

Había tocado el sello real sobre su escritorio, el símbolo de su poder.

¿Pero qué poder tenía, en el fondo, contra la fuerza invisible del destino y la ceguera de su propia familia?

El reino, que había reconstruido con tanto amor y esfuerzo, parecía ahora un frágil vaso de arcilla, agrietado desde dentro.

El conflicto entre Héctor y Paris no era solo una rivalidad fraterna; era un presagio, el preludio de una destrucción anunciada, que nadie parecía querer escuchar.

La belleza de Paris, su gracia, su audacia, no eran dones, sino armas que se volverían contra Troya.

Príamo se había llevado una mano a la frente, sintiendo el peso de la corona como una losa insoportable.

El destino era un círculo ineludible, y él, el rey que había redimido Troya, se sentía impotente, condenado a ver su ciudad y su dinastía deslizarse hacia un abismo de llamas y dolor.

La noche se hacía más profunda, y con ella, la conciencia de que la llama había sido traída a casa, no para iluminar, sino para arder.

Y Troya, la espléndida, la inexpugnable Troya, se preparaba para enfrentar su fuego interior, sin saber de dónde vendría el primer destello de sus cenizas.