Capítulo 34

El aire en el palacio de Príamo era denso, no solo por el perfume de mirra e incienso, sino por una tensión palpable que se deslizaba entre las columnas de mármol y se anidaba en los rincones más oscuros.

La caza del jabalí, lejos de ser un triunfo, había marcado un límite infranqueable entre Héctor y Paris, una afrenta para el primogénito, una afirmación descarada para el más joven.

Príamo había hablado con ambos, sus palabras sabias como siempre, y sin embargo tan ineficaces.

Eran semillas arrojadas sobre tierra árida, incapaces de germinar.

Héctor, después de las palabras de su padre, sentía el peso de su magnanimidad como una cadena.

Debía perdonar, comprender, guiar. Pero el fuego del orgullo ardía aún dentro de él, mezclado con la rabia por la insolencia de Paris.

Su hermano, con su belleza gallarda y su sonrisa fácil, se había atrevido a desafiarlo en su propio dominio, el de la fuerza y la destreza, y había ganado.

La corte había visto, había susurrado. Los generales, los nobles, incluso los soldados, habían notado la brecha.

Paris, al contrario, se sentía ebrio. Las palabras de Príamo sobre el respeto y la obediencia le habían resbalado como lluvia sobre los pétalos de una flor.

Había ganado. Había demostrado ser más que un simple pastor reencontrado, más que un príncipe de segundo orden.

Se sentía fuerte, invencible. Las sonrisas de las doncellas eran más audaces, las miradas de los jóvenes nobles más respetuosas, casi admiradas.

Aquella noche, mientras el viento silbaba entre las ventanas, Argos de Argos le había hecho una visita.

Argos, con su elocuencia afilada y su porte impecable, le había hablado como nadie lo había hecho jamás.

"Príncipe Paris", había comenzado, el tono aterciopelado pero afilado como una hoja, "tu habilidad es indiscutible.

Tu victoria sobre el jabalí fue un presagio, estoy seguro, de tu grandeza.

Es una lástima, sin embargo, que tal talento no sea reconocido como merece en esta corte".

Paris, apoyado en el alféizar con una copa de vino en la mano, había arqueado una ceja. "¿Qué quieres decir, diplomático de Argos?".

"Quiero decir", había continuado Argos, acercándose con un paso lento, "que Héctor, tu ilustre hermano, es un guerrero noble, cierto, pero es también la sombra de una época que está terminando.

Su fuerza reside en la tradición, en el deber, en el respeto a las reglas.

La tuya, en cambio, está en la chispa, en la audacia, en la capacidad de superar todo límite.

Es la fuerza del futuro, príncipe. Y el futuro, Paris, nunca ha sido amable con quienes intentan retenerlo".

Argos había esbozado una imperceptible sonrisa. "Tu talento es tan evidente que eclipsa a los demás, y esto puede generar envidia. ¿No es acaso lo que sentiste hoy, después de tu merecida victoria?".

Paris había apretado la copa. La envidia. Sí, la había sentido en la mirada gélida de Héctor, en la prisa de Príamo por restablecer el orden. Argos tenía razón.

"¿No crees", había insinuado Argos con un tono de falsa preocupación, "que es una pena que un príncipe de tu temple deba siempre permanecer a la sombra de su hermano mayor? ¿No crees que el reino de Troya necesita un liderazgo más audaz, más acorde con tu indómita belleza y tu espíritu salvaje?".

Paris había bebido un sorbo de vino. Las palabras de Argos eran miel para su alma rebelde. El diplomático micénico había captado perfectamente su resentimiento, su impaciencia por las jerarquías, su deseo de brillar con luz propia. "¿Y qué sugieres?", había preguntado, la voz baja, casi un susurro.

"Nada más que dejar que tu valor sea reconocido por todos", había respondido Argos, con las manos unidas a la espalda.

"¿Quizás un nuevo desafío? Una competición que pueda mostrar a toda Troya la verdadera naturaleza de sus príncipes.

No una caza, que podría parecer accidental, sino algo más...

deliberado. Quizás un concurso de tiro con arco, o una habilidad que celebre la precisión y la gracia, no solo la fuerza bruta".

Argos había dejado caer esas palabras como semillas, sabiendo que germinarían.

"Imagina, Paris, la aclamación del pueblo, el asombro de los nobles.

¿Quién podría ignorar semejante espectáculo? ".

Paris lo había pensado. Otro desafío. Uno que podría ganar, una vez más, delante de todos. Su mirada se había encendido con una nueva determinación.

Mientras tanto, Casandra, cuya alma era un laberinto de visiones y angustias, había tenido un sueño de una claridad aterradora.

Era en el corazón de la noche, y el palacio parecía inmerso en un silencio sepulcral, cuando un escalofrío glacial la había arrancado del sueño.

Había visto una llama, no la purificadora del hogar, sino un fuego salvaje, carmesí y oro, que danzaba sobre los tejados de Troya.

Y en el centro de aquella conflagración, no había una espada, ni una lanza, sino un objeto de exquisita factura, una estatuilla de oro de mujer, tan hermosa que deslumbraba, que emanaba un aura de destrucción.

La había visto volar a través del mar, llevada por una nave, y detrás de ella, la sombra de Troya, engullida por las llamas.

Se había levantado de repente, el aliento entrecortado, las manos temblorosas.

El fuego, la llama traída a casa. La llama no iluminaba, quemaba.

Las palabras de Ione le habían resonado en la cabeza, sus propias y desesperadas advertencias no creídas.

Había agarrado el manto, la sensación de urgencia apretándole el pecho como una garra helada.

Debía hablar con Príamo, una vez más, aunque sabía que sería una batalla perdida.

Había encontrado a su padre en la sala del trono, sentado en su majestuoso sillón, pero con los hombros encorvados, el rostro surcado por la preocupación. Junto a él, Hesíone, fiel y silenciosa, leía un pergamino.

"¡Padre!", había exclamado Casandra, la voz chillona por el miedo, "¡He tenido una visión! ¡Un fuego! ¡Una llama que consume Troya! ¡He visto una estatuilla de oro, una mujer bellísima, llevada, y después de ella solo destrucción!".

Príamo había suspirado, su mirada cansada se posó en su hija. "Casandra, hija mía. ¿No son estas tus quejas habituales? Fuego, destrucción. Tu mente está atormentada, lo sabemos. Pero Troya es fuerte, sus muros son inexpugnables."

"¡Pero las llamas vendrán de dentro!", había insistido ella, la voz elevándose de tono. "¡No de fuera! ¡De un don, de una belleza que no es lo que parece! ¡Es una llave, padre, una llave sin cerradura, que solo puede abrir la puerta de la ruina!"

Esione, levantando la vista del pergamino, había intentado calmarla con dulzura. "Casandra, descansa. Estás pálida, conmocionada. Las visiones te agotan. Tus palabras son oscuras, como siempre. ¿Una llave sin cerradura? No entendemos."

"¡No queréis entender!", había gritado Casandra, las lágrimas surcándole el rostro. "¡Héctor y Paris! ¡Su contienda! ¡Ese es el principio! Argos, el Miceno, es como una serpiente venenosa, ¡me susurra en el alma que está tejiendo intrigas!"

Príamo se había levantado lentamente, la dignidad real apenas ocultando su frustración. "Basta ya, Casandra. Argos es un huésped, un diplomático. Y tus hermanos... son jóvenes, es natural que haya rivalidades. He hablado con ellos. Se resolverá. Ve a descansar."

Casandra se había sentido derrumbar. Sus palabras, un grito en el desierto. Estaba condenada a ver, pero a no ser creída. La llave sin cerradura. La destrucción que llegaba de algo que no se podía aprisionar, un don que era veneno.

Al día siguiente, Paris había hecho su jugada. Durante el banquete vespertino, cuando la corte estaba reunida y los cálices de vino brillaban a la luz de las antorchas, Paris se había levantado, su sonrisa descarada y su belleza capturando todas las miradas.

"Padre mío, rey mío," había dicho, la voz clara y sonora, "y todos vosotros, nobles de Troya.

La reciente caza del jabalí ha mostrado el valor de muchos, pero también la fuerza del destino.

Creo que es tiempo de que los príncipes de Troya demuestren sus habilidades no solo en el campo de batalla o en la caza, sino también en el arte de la precisión y la gracia. "

Había lanzado una mirada a Héctor, que permanecía rígido en su asiento, su rostro una máscara de impasibilidad.

"Propongo una contienda. Una competición de tiro con arco, como las que celebraban nuestros antepasados.

Quien acierte el blanco más pequeño, desde una distancia que demuestre verdadera maestría, será reconocido como el más hábil entre los hijos de Príamo.

Permitidme organizar este evento para la gloria de Troya y el honor de nuestra dinastía. "

Un silencio había caído en la sala. Héctor, furioso, se había levantado de golpe. "¡Paris, tu propuesta es... imprudente! ¡No estamos en una arena para espectáculos de plebeyos! ¡Nuestro honor se mide en batalla, no en un juego de habilidad!"

"¿O acaso, hermano," había replicado Paris con una mueca descarada, "¿temes que tu mano sea menos firme que antaño? ¿O que tu fama sea eclipsada por una nueva estrella?"

La sala había estallado en un murmullo. Las palabras habían sido pronunciadas.

El desafío era público, inequívoco. Príamo había apretado la mandíbula.

Sus ojos se habían posado brevemente en Argos, que estaba sentado con una expresión de inocente curiosidad.

El rey sabía que el Miceno tenía un papel en todo aquello.

No podía rechazar el desafío sin hacer que Héctor pareciera débil o Paris rebelde.

La discordia estaba ya expuesta a la luz del sol.

Hécuba, sentada junto a Príamo, había agarrado su mano, sus uñas hundiéndose en la carne del rey. "Príamo," había susurrado, la voz temblorosa, "esto no está bien. Mis hijos, el uno contra el otro, delante de todos."