Capítulo 33 #2

Esa noche, durante la cena en el gran salón, la atmósfera estaba tensa.

Hécuba intentaba llenar los silencios con preguntas amables a Paris, pero las respuestas de Héctor eran cada vez más breves.

Cassandra, sentada apartada, miraba a Paris con ojos que parecían ver fragmentos de un futuro horrible.

«¿Sientes los vientos que se levantan, Paris?», murmuró en cierto momento Cassandra, su voz tan baja que solo él, sentado relativamente cerca, podía oírla. «Traen perfume de sal y de sangre. Y tu belleza, tan luminosa, será el fuego que devorará nuestras naves».

Paris se tensó, la comida atascada en su garganta. «¿De qué hablas, hermana?».

Ella sacudió la cabeza lentamente, su mirada dirigida hacia arriba, como si viera las estrellas danzar con oscuros presagios. «El don es también una maldición. Veo las sombras que te siguen, y veo a Troya caer por tu mano. Pero nadie me creerá». Una amarga lágrima surcó su mejilla.

Al día siguiente, por voluntad de Príamo, que buscaba estrechar los lazos entre sus hijos, se organizó una partida de caza en el Monte Ida.

Era un intento de que Paris volviera a un entorno más familiar para él, y quizás de permitir a los hermanos forjar un vínculo fuera de las rígidas formalidades de la corte.

Héctor, Hécuba y Paris participarían, acompañados por unos pocos cazadores de confianza.

El sol estaba alto cuando el grupo se adentró en los bosques del Monte Ida.

El aire era fresco y penetrante, olía a pino y tierra húmeda.

Para Paris, era como volver a casa. Cada árbol, cada sonido, cada huella en el suelo le hablaba.

Sus ojos se movían ágiles, escrutando las sombras, percibiendo la vida oculta.

Héctor, con su armadura ligera y su arco pulido, era más metódico, seguía las huellas con la precisión de un veterano.

Pronto se toparon con las huellas de un gran jabalí. «Es una presa noble», dijo Héctor, su voz llena de orgullo. «Un trofeo digno de un príncipe». Señaló las huellas frescas. «Ha huido hacia la garganta. Debemos dividirnos para rodearlo».

«No», dijo Paris de repente, con una seguridad que sorprendió a Héctor. «No en la garganta. El olor del viento lo llevaría hacia la cresta norte. Quiere escapar, no combatir al descubierto».

Héctor se giró, sus ojos oscuros fijos en Paris. «La garganta es su refugio natural. Conozco este monte, hermano. Los jabalíes se refugian allí».

«Y yo conozco a los jabalíes, Héctor», respondió Paris, con sus ojos brillando con un conocimiento antiguo y profundo. «Ese es un macho astuto. Está subiendo para aprovechar el viento a su favor y el terreno rocoso». Indicó una dirección casi opuesta a la de Héctor.

Los cazadores, indecisos, miraron primero a Héctor, luego a Paris. Su lealtad estaba con el príncipe heredero, pero la seguridad en la voz de Paris era palpable.

Hécuba, presente con los cazadores para asistir, intervino con una tímida sonrisa. «Quizás deberíamos escuchar también a Paris, Héctor. Después de todo, creció aquí».

Una sombra pasó por el rostro de Héctor.

Sentía su autoridad cuestionada, y por quien menos lo esperaba.

Pero el amor de su madre era una fuerza que no podía ignorar.

«Muy bien», dijo, con la voz tensa. «Nos dividiremos.

Tú, Paris, ve con Hécuba y dos hombres hacia la cresta norte. Yo y el resto iremos al desfiladero».

Media hora después, un fuerte gruñido y el sonido de una lucha se oyeron desde la cresta norte.

Héctor, que solo había encontrado rastros antiguos en el desfiladero, se precipitó en esa dirección con sus hombres, el corazón latiéndole con ansiedad y una ira creciente.

Encontraron a Paris de pie sobre el cuerpo del jabalí, una enorme bestia abatida con una sola flecha disparada con precisión mortal entre los ojos.

Sus ropas estaban manchadas de barro y sangre, pero en su rostro había una expresión de triunfo y de quieta satisfacción.

Hécuba, pálida pero exultante, estaba a su lado.

«¡Lo has cazado, hijo mío!», exclamó Hécuba, corriendo a abrazarlo, ignorando la sangre en su túnica.

Héctor se detuvo, con los hombros rígidos, su rostro una máscara de resentimiento mal disimulado. «Felicidades, hermano», dijo, con la voz plana. «Una presa magnífica. Tu suerte es igual a tu insolencia».

Paris, aún eufórico por la victoria, no percibió la profundidad de la amargura en las palabras de Héctor. «No es suerte, Héctor. Es escuchar a la montaña».

«La montaña no te enseña estrategia, disciplina, mando», replicó Héctor, su voz elevándose de tono. «Te enseña a escapar y a esconderte, como un pastor, no como un príncipe. Tu presunción arriesga tu vida y la de los demás».

«¿Mi presunción?». Paris se giró, la chispa en sus ojos transformada en fuego. «He demostrado que tenía razón. Tú solo confías en tus libros y tus esquemas. El mundo no es solo tácticas, Héctor. Es vida. Es imprevisibilidad».

«¡Y la imprevisibilidad, en el momento de la batalla, lleva a la ruina!». Héctor dio un paso adelante, su rostro contraído. «Un rey debe tener un plan, no solo instinto salvaje. ¡Tú solo piensas en ti mismo, en tu talento, no en la seguridad de tu pueblo!».

«¡Y tú solo piensas en las reglas!», replicó Paris, igualmente enfurecido. «¡Tu rigidez te vuelve ciego!».

Hécuba se interpuso, con las manos extendidas hacia ambos hijos. «¡Basta! ¡Deteneos! ¡Sois hermanos! ¡No os peleéis así!».

Pero el fuego ya había prendido. Héctor, el príncipe heredero, el guerrero respetado, se sentía humillado frente a sus hombres y a su madre, superado por un hermano recién encontrado, un pastor que había osado desafiar su experiencia.

Paris, acostumbrado a la libertad y al reconocimiento de sus habilidades en la naturaleza, se sentía menospreciado e incomprendido por las reglas de un mundo que le parecía obtuso.

Príamo fue informado de lo sucedido por el jefe de los cazadores.

Escuchó cada palabra con calma, pero la angustia le roía el alma.

Dos hijos, dos fuerzas tan diferentes, ya en rumbo de colisión.

Era el destino que tomaba forma, un paso a la vez.

El jabalí, símbolo de fuerza y ferocidad, yacía muerto, pero su sombra ya había caído sobre la familia real.

En ese momento, entre las sombras del palacio, Argos de Argos, el diplomático micénico, estaba sentado en su aposento, sorbiendo vino de Chipre y escuchando los susurros de sus informantes.

Había sabido de la tensión creciente entre Héctor y Paris, de la competición, del orgullo herido.

Una sonrisa sutil, casi imperceptible, curvó sus labios.

«Espléndida Troya», pensó, la mente aguda y calculadora.

«Tan fuerte por fuera, tan frágil por dentro.

La discordia es un arma más potente que mil lanzas.

Y este joven Paris, tan hermoso y tan salvaje, parece la punta de flecha perfecta para traspasar su propio corazón».

Príamo convocó a Héctor y a Paris por separado, esperando mitigar la ira y restaurar un equilibrio precario.

A Héctor le habló del peso del liderazgo, de la necesidad de ser magnánimo y de guiar con sabiduría.

A Paris le recordó la importancia de la obediencia, del respeto por las tradiciones y por quienes las encarnaban.

Pero sentía que sus palabras eran como piedras arrojadas a un río crecido; podían crear alguna ondulación, pero no cambiarían la dirección de la corriente.

El regreso del príncipe Paris no había traído la paz y la alegría incondicionales que Hécuba tanto había soñado.

Había traído una chispa, sí, pero no de renacimiento, sino de un conflicto latente que amenazaba con incinerar los cimientos de la Nueva Troya.

La llama había sido traída a casa, como Casandra había predicho, pero su luz no iluminaba, quemaba.

Y nadie, ni siquiera el sabio Príamo, sabía si el destino de Troya sería arder en esa luz o sucumbir a sus cenizas.