Capítulo 33

El abrazo de Hécuba fue una ola, un mar embravecido de amor y dolor largamente reprimidos que arrolló a Paris.

El perfume de su cabello, una mezcla de jazmín e incienso, lo envolvió, mientras sus lágrimas cálidas le bañaban el hombro.

Nunca había sentido algo similar, aquel calor materno que lo estrechaba y lo asfixiaba al mismo tiempo.

Se sentía como un tronco arrastrado por la corriente, zarandeado por una emoción que no le pertenecía, y sin embargo de algún modo lo reclamaba.

Sus manos, acostumbradas a la aspereza de la lana y a la piel endurecida por el viento, estaban inciertas sobre cómo responder, pero instintivamente se apretaron a la tela finamente bordada sobre la espalda de ella.

«¡Hijo mío, mi hijo reencontrado!», sollozaba Hécuba, sus dedos acariciándole el cabello negro e indómito, su rostro que se alzaba para estudiar cada rasgo, como si temiera que pudiera desvanecerse de nuevo.

Sus ojos eran pozos de lágrimas y alegría, pero también de una sombra antigua que Paris aún no podía descifrar.

Príamo se acercó lentamente, con una expresión grave en el rostro.

La alegría de reencontrar a su hijo se mezclaba con un profundo tormento, un presagio gélido que le oprimía el corazón.

Observaba a Paris, sus rasgos perfectos, la fuerza salvaje que emanaba de él incluso en la confusión, y veía no solo al hijo tan esperado, sino también la sombra que debía envolver a Troya.

El rey no se unió de inmediato al abrazo, casi como queriendo mantener una distancia de deferencia hacia el destino, una barrera frágil entre su esperanza y su conciencia.

Cuando Hécuba se apartó ligeramente, permitiendo a Paris respirar, Príamo posó una mano sobre el hombro del muchacho.

«Bienvenido a casa, hijo mío», dijo, la voz profunda y ronca, desprovista de la vehemencia materna pero cargada de un afecto igualmente intenso, aunque más contenido.

«Tu regreso es un signo. Los Dioses nos han concedido su favor.

» Su mano se apretó, una mezcla de fuerza y temor reverencial.

Paris sintió la presión, un peso no solo físico sino de expectativa, de historia.

No era una simple bienvenida; era una investidura.

Paris logró balbucear un agradecimiento, la garganta seca, el corazón aún martilleante. Cada cosa en aquella habitación era enorme, suntuosa, y sin embargo la figura del rey, aun sin expresar el calor exuberante de Hécuba, emanaba un poder silencioso que lo intimidaba más que cualquier ornamento.

Fuera de la habitación, en el pasillo que un momento antes había sido un simple paso, la presencia de otras figuras se hizo sentir.

Una muchacha alta, con largos cabellos negros y ojos que parecían haber visto demasiado, se adelantó, su expresión una mezcla de dolor y resignación.

Era Cassandra. Sus ojos se encontraron con los de Paris, y por un instante, el mundo pareció detenerse.

Paris sintió un escalofrío recorrerle la espalda, un presagio que no comprendía pero que lo turbaba profundamente.

Era como mirar un alma antigua, atrapada en un presente que no le daba paz.

«La llama ha regresado», murmuró Cassandra, su voz etérea, apenas un susurro.

Nadie pareció oírla, o quizás, como siempre, nadie quiso creer en el significado de sus palabras.

Sus ojos no dejaban a Paris, en ellos había un llanto inexpreso, una advertencia muda.

Luego su expresión mutó a una desesperación más profunda, un velo de resignación que la hizo retroceder en la sombra del pasillo, desapareciendo casi antes de que Paris pudiera procesar la visión.

Inmediatamente después, un hombre alto, imponente, con una coraza brillante bajo una túnica de seda y un aura de noble autoridad, se acercó.

Héctor. Sus ojos oscuros lo escudriñaron con una curiosidad que rozaba la sospecha, pero también con cierta solemnidad.

Era el heredero, el guerrero, el pilar de Troya.

«Bienvenido, hermano», dijo Héctor, su voz firme y profunda, un eco de las poderosas murallas que protegían la ciudad.

«Soy Héctor.» Su mano se posó brevemente sobre el hombro de Paris, un gesto formal más que afectuoso.

Paris sintió la fuerza bajo aquel toque, una fuerza temperada por la disciplina y la responsabilidad.

Era una bienvenida, sí, pero también una medición, un tácito confrontamiento.

Los días que siguieron fueron un torbellino de nuevas experiencias para Paris.

El palacio era un laberinto de maravillas y de rígidas etiquetas.

Cada comida era un banquete, cada conversación una lección de historia o de diplomacia.

Los vestidos refinados, los perfumes intensos, el susurro de las sedas, las voces moduladas y las miradas calculadas de los cortesanos: todo era un mundo ajeno para un muchacho crecido entre las montañas, con la lana áspera sobre la piel y el viento como único compañero.

Se sentía como un árbol salvaje entre plantas de jardín cuidadas, sus raíces aún firmes en la tierra, su copa extendida hacia un cielo desconocido.

Príamo y Hécuba, en un exceso de amor y esperanza, lo colmaron de regalos.

Le fueron asignados vestidos de lino finísimo y púrpura, joyas que reflejaban la luz con mil destellos, y un séquito de sirvientes dispuestos a satisfacer cada uno de sus deseos.

Los maestros de retórica y de historia troyana se alternaban con los maestros de armas, en el intento de moldear al príncipe reencontrado.

Paris se aplicaba con una curiosidad innata, pero también con una cierta impaciencia.

Su mente, acostumbrada a la libertad de los pensamientos bajo el cielo abierto, se sentía constreñida entre los muros adornados y las reglas de la corte.

Mientras Hécuba lo observaba con ojos enamorados, viendo solo la belleza y la gracia natural de su hijo, Príamo escudriñaba más allá, intentando leer en sus movimientos y en sus palabras el destino de Troya. Era un padre que amaba, pero también un rey que temblaba.

Héctor, por su parte, mantenía cierta distancia.

No había hostilidad patente, sino una reserva, una cautela que no escapaba a los ojos atentos de Paris.

A menudo, durante el entrenamiento matutino en el patio de armas, Héctor observaba a Paris, sus ojos siguiendo cada movimiento con una intensidad casi clínica.

Paris, aunque hábil con la jabalina y el arco, mostraba un estilo menos formal, más instintivo y salvaje en comparación con la precisión y la disciplina marcial de Héctor.

«Tu puntería es excelente, Paris», dijo Héctor un día, mientras Paris acertaba en un blanco lejano con una flecha. Su voz era neutra, pero Paris percibió un matiz de crítica. «Pero la postura es desgarbada. Y en el combate cuerpo a cuerpo, el instinto sin la técnica puede ser fatal».

Paris, que acababa de sentir el estremecimiento del arquero perfecto a través de su cuerpo, replicó con una sonrisa apenas perceptible. «Quizás la técnica, Héctor, a veces es una jaula. El bosque enseña a moverse sin pensar demasiado, a convertirse en el viento, en la roca».

Héctor no respondió, pero sus ojos oscuros se entrecerraron. No era una cuestión de correcto o incorrecto, sino de dos mundos que chocaban. El guerrero forjado por la civilización contra el hombre criado por la naturaleza.

Una tarde, Quirón de Licia, el ingeniero jefe y consejero de Príamo, se encontraba a solas con el rey. Los dos discutían sobre nuevas fortificaciones y las rutas comerciales en el Mar Egeo. Paris, que deambulaba por el pasillo adyacente, escuchó fragmentos de su conversación.

«La prosperidad de Nueva Troya depende de nuestra capacidad de innovar, Sire», estaba diciendo Quirón, su voz clara y racional.

«Las murallas son fuertes, pero debemos garantizar la seguridad de nuestros tráficos marítimos contra los piratas y, me atrevería a decir, contra la creciente intrusión de las flotas aqueas.

Micenas no duerme, como bien sabe Argos de Argo».

Príamo asintió gravemente. «En efecto, Quirón. Las naves son nuestro aliento. Debemos estar preparados para cualquier eventualidad».

«Héctor ha sugerido nuevas estrategias para el patrullaje costero, basadas en el empleo de trirremes más ágiles», continuó Quirón. «Un plan sólido y bien estudiado».

Paris, impulsado por una curiosidad instintiva y quizás por un deseo latente de mostrar su valor, osó entrar.

«Perdonad mi intrusión, padre, Quirón. Pero las naves no son solo rápidas.

A veces es el conocimiento del mar mismo, de sus corrientes y de sus vientos, lo que marca la diferencia.

He visto a los pastores navegar pequeñas embarcaciones en las tormentas, guiados más por la sensación que por la ruta».

Quirón levantó una ceja, una sonrisa cortés pero escéptica afloró en sus labios. «La navegación marítima, joven príncipe, es una ciencia. Requiere cartas, cálculos, experiencia en maniobras complejas, no el instinto de los pastores».

«El instinto, Quirón, es la primera ciencia de la naturaleza», replicó Paris, su voz más firme de lo que esperaba. «El mar tiene su voz. Quien sabe escucharla, llega antes y más seguro».

Príamo observó la escena, su rostro impenetrable. Vio la irritación apenas velada en los ojos de Quirón, la deferencia hacia su papel pero también la convicción de su experiencia. Y vio la chispa en los ojos de Paris, su confianza en sus propias observaciones.

«Tus palabras tienen algo de verdad, hijo mío», dijo Príamo, con una voz que parecía querer conciliar las dos visiones. «Pero la estrategia de Héctor es fruto de años de estudio y de experiencia en el campo». Era un sutil reproche, una confirmación de la jerarquía.