Capítulo 26

El aire frío de la noche envolvía a Príamo como un sudario, picando la piel descubierta de su cuello.

No había dormido, no podía. Cada sombra proyectada por las antorchas temblorosas en las murallas parecía un presagio, cada susurro del viento un murmullo de un destino inminente.

Desde su puesto más alto, en el bastión que dominaba el mar, observaba la oscuridad donde las doce naves aqueas estaban ancladas, pequeñas siluetas negras contra el negro aún más profundo del mar nocturno.

Eran como un puño cerrado, contenido, pero listo para atacar.

Junto a él, Héctor velaba, su rostro duro e inmóvil, una sentinela de piedra.

Quirón, con su insomne precisión, controlaba y volvía a controlar las balistas posicionadas a lo largo de la costa, asegurándose de que cada engranaje estuviera lubricado, cada cuerda tensada en el punto justo.

La orden de Príamo había sido clara: ninguna agresividad, solo una demostración de fuerza defensiva.

Un equilibrio precario entre disuasión y provocación, caminando sobre el filo de la navaja.

«Padre, mis tropas están listas», dijo Héctor, la voz ronca por el cansancio, pero su postura irradiaba una tensión vibrante. «Están en alerta, armadas y silenciosas, como has pedido. Pero esta espera... es un tormento.»

Príamo no apartó la mirada del horizonte. «Lo es para todos nosotros, Héctor. Pero la prisa es la hoja del enemigo. Si actuamos por impulso, les ofrecemos la victoria sin siquiera combatir. Debemos entender sus intenciones. No podemos permitirnos ser los primeros en derramar sangre.»

El rey sentía el peso de las murallas, el eco de las risas de sus hijos, el calor de su lecho aún frío en la habitación de la reina.

Nueva Troya, su obra maestra, su redención.

La había reconstruido de las cenizas, ladrillo a ladrillo, sueño a sueño.

Y ahora, un soplo de viento del mar amenazaba con barrerlo todo.

Las palabras de Cassandra volvían a su mente, fragmentos inconexos de visiones de fuego y lamentos, una advertencia que siempre había sido ignorada, siempre rechazada como locura.

Era tan fácil creer que el destino podía ser doblegado, hasta que se doblaba contra ti.

La noche se arrastró, un lento goteo de minutos que parecían horas. Las estrellas se atenuaron, engullidas por una pálida raya en el horizonte. El alba. El momento de la verdad se acercaba, trayendo consigo no solo la luz, sino también la claridad de las intenciones aqueas.

El primer resplandor rosa acarició las crestas de las olas, revelando no solo las naves, sino también una pequeña embarcación que se desprendía de la flota principal.

Era una galera ligera, veloz, con una única vela cuadrada que colgaba perezosa en el aire inmóvil de la mañana. No parecía una vanguardia de ataque.

«¿Una embajada, padre?», preguntó Héctor, sus ojos agudos siguiendo la barca.

Quirón se acercó con un largo catalejo de latón. Se lo entregó a Príamo. «O una trampa. Son maestros en ambos, los micenos.»

Príamo agarró el catalejo, el latón frío contra la palma.

Apuntó el instrumento. La galera se acercaba con determinación, su casco delgado cortando el agua tranquila.

Logró distinguir las figuras a bordo: pocos remeros, y en el centro, erguida e imponente, una figura que le era demasiado familiar.

Argos de Argos. El diplomático miceno, la sonrisa sutil y los ojos llenos de astucia.

Un nudo de rabia se apretó en el estómago de Príamo. No era un ataque, aún no. Pero era algo más insidioso. Argos no había venido a hacer la paz.

La galera alcanzó la playa, donde los soldados troyanos, invisibles entre las dunas y los fortines costeros, vigilaban cada movimiento.

La pequeña barca atracó con elegancia. Argos descendió a tierra, seguido por dos guardias de rostro inexpresivo.

Vestía una túnica blanca de lino finamente bordada, un paño de púrpura le caía sobre el hombro, y calzaba sandalias de oro.

Su opulencia desentonaba con el aire tenso y el silencio amenazador que pesaba sobre la costa troyana.

Llevaba en la mano un rollo de papiro sellado.

Príamo bajó de las murallas, Héctor y Quirón a su lado. Había ordenado que solo una pequeña escolta de guardias reales, no más de veinte, lo acompañara a la playa. Quería aparecer calmado, seguro, no provocador. Quería mostrar que Troya no estaba en pánico.

El diplomático miceno avanzó con un paso medido, una sonrisa que no le llegaba a los ojos. Hizo una reverencia, un gesto formal y casi irrisorio. «Rey Príamo, es un honor reencontrarte con tan buena salud. Temía que la brisa marina te hubiera afligido esta noche.» Su voz era suave, untuosa.

Príamo lo fijó, las manos cruzadas detrás de la espalda. «Argos de Argos. Tu oportunidad es impecable, como siempre. Es raro que una escolta tan imponente acompañe una visita diplomática no anunciada.»

Argos rio, un sonido seco y sin alegría.

«Las vías del mar son impredecibles, mi rey.

Simplemente hemos… aprovechado el viento favorable.

Pero venimos en paz, te lo aseguro.» Con un gesto teatral, presentó el papiro.

«Tengo aquí un mensaje del Gran Rey Agamenón, señor de Micenas y de muchas tierras.

Un mensaje de amistad, pero también de necesidad. »

Príamo tomó el rollo. El sello de cera rojo estaba impreso con la imagen de un león rampante. Lo rompió con un gesto decidido y desenrolló el papiro. Las palabras escritas en griego eran claras y, como había sospechado, venenosas.

Agamenón pedía no solo el reconocimiento de los derechos de paso exclusivos para las naves micenas a través de los estrechos de los Dardanelos, sino también la institución de un "puesto de observación" aqueo en Sigeo, en la costa troyana, para "garantizar la seguridad" de tales pasos.

Y, como cereza envenenada, una solicitud de tributo anual en oro y madera preciosa, como "reparación por antiguos agravios" sufridos por los aqueos a causa de la influencia troyana en el comercio marítimo.

La petición era una afrenta, una abierta violación de la soberanía troyana y un precedente inaceptable.

Sigeo era un punto estratégico crucial, casi una puerta de Troya misma.

Permitir una guarnición micénica allí significaba poner una espada en la garganta de su ciudad.

¿Y el tributo? Una humillación que habría reducido Troya a un estado vasallo.

Príamo sentía la sangre hervir, pero su rostro permaneció una máscara impasible. Reenrolló lentamente el papiro, sus ojos sin apartarse nunca de los de Argos. «Una petición interesante, Argos. ¿Te atreverías a llamarla ‘amistad’?»

Argos abrió las manos. «Una amistad que evitaría muchos malentendidos, mi rey. Y, naturalmente, las implicaciones de un rechazo. El Gran Rey Agamenón es un hombre de paz, pero también de justicia. Los viejos agravios, sabes, tienden a sangrar si no se les aplica la cura adecuada.»

Héctor, al lado de Príamo, apretó la mandíbula. Sus ojos ardían. Príamo sentía el deseo de su hijo de desenvainar la espada y resolver la cuestión con el acero. Pero era justo lo que Argos y Agamenón estaban buscando. Un pretexto.

«Los viejos agravios son a menudo el pretexto para nuevas ambiciones, Argos —replicó Príamo, la voz baja, pero con una nota de acero que no admitía réplicas—.

Troya es una ciudad soberana. Sus estrechos y sus costas son propiedad del pueblo troyano.

Y ningún tributo será jamás pagado a quien intente doblegarnos con la amenaza. »

Argos hizo una pequeña reverencia. «El Gran Rey Agamenón había previsto tu fiereza, Príamo.

Pero nuestros navarcas se lamentan. Nuestros mercaderes sufren.

El Egeo es vasto, pero su seguridad es frágil.

Y el control de esos pasajes es vital para la prosperidad de Micenas.

Un rechazo… sería interpretado como un acto de hostilidad. Una invitación al conflicto.»

«Una invitación que vosotros ya habéis entregado con una docena de naves de guerra en nuestra costa —respondió Príamo—.

No somos ciegos, Argos. Esto no es diplomacia.

Es una declaración. Decid a vuestro rey que Troya no se doblegará.

Ni al tributo, ni a la ocupación de su suelo sagrado.

Él tendrá su respuesta en un mensaje formal antes del amanecer de mañana.

Pero por esta noche, tu embajada ha concluido.

Tus naves deberían alejarse de nuestras aguas antes del ocaso.

A menos que desees poner a prueba mi paciencia. »

La sonrisa de Argos se hizo más afilada.

«Sabias palabras, Príamo. Esperaré tu respuesta.

Y espero que esté a la altura de la sabiduría de tu reino.

» Se dio la vuelta, su figura elegante dirigiéndose de nuevo hacia la galera.

Una última mirada, llena de una satisfacción velada, antes de subir a bordo y ordenar a los remeros que regresaran hacia la flota.

Cuando Argos estuvo fuera de alcance, Héctor explotó. «¡Padre! ¡No podemos tolerar semejante afrenta! ¡Es una provocación en toda regla! ¡Quiere que respondamos con la fuerza para luego declararnos agresores! ¡Permíteme hundir a esa chusma de gusanos!»

Príamo cerró los ojos por un instante, el rostro tenso.

«Es exactamente lo que quieren, Héctor. Quiere el pretexto, el casus belli.

Y nosotros no se lo daremos. Todavía no.

» Se volvió hacia Quirón. «Quirón, prepara el mensaje para Agamenón.

Una respuesta firme, pero que no pueda ser interpretada como una declaración de guerra.

Repite que rechazamos toda imposición, que Troya es soberana, pero que estamos abiertos a un diálogo equitativo, sin amenazas.

Es una mentira, pero es la mentira que nos hará ganar tiempo. »

«Así se hará, mi rey —dijo Quirón, su rostro, habitualmente pragmático, ahora marcado por una profunda preocupación.»

«Héctor, las defensas permanecen intactas. Tus tropas deben mantener la disciplina. Ni un solo hombre debe moverse. Su siguiente movimiento será decisivo. Y debemos estar preparados.»

Príamo regresó a las murallas, observando las naves aqueas que se alejaban lentamente.

La sospecha, antes un frío escalofrío, ahora se había convertido en una certeza helada.

No era una cuestión de comercio, ni de viejos agravios.

Era una cuestión de poder, de dominio. La Nueva Troya, espléndida y fuerte, era un obstáculo para las ambiciones de Micenas.

Las profecías de Casandra, que hasta ese momento habían parecido sueños desvanecidos de un futuro lejano, ahora resonaban con una claridad terrorífica.

El círculo se estaba cerrando. La tormenta había llegado no con el trueno fragoroso de la guerra abierta, sino con el susurro insidioso de la diplomacia envenenada.

El sol se alzaba cada vez más alto, pero el aire sobre la ciudad parecía más frío, más denso.

El presagio era este: no un ataque directo, sino un lento e inexorable cerco.

Príamo sabía que la respuesta que enviarían no cambiaría el rumbo.

Solo pospondría lo inevitable. ¿Cuántas noches más podría velar, viendo la sombra del destino avanzar ineludible?

La certeza lo asfixiaba. Las murallas de Troya, tan altas e inexpugnables, parecían ahora estrecharse a su alrededor como las paredes de una prisión.