Capítulo 25

Príamo, sentado en el trono demasiado grande para su espíritu inquieto, sentía el peso de los frisos esculpidos en la piedra fría gravarle sobre los hombros como un macizo.

La sala del trono, habitualmente animada por cortesanos y suplicantes, estaba sumida en un silencio sepulcral roto solo por el crepitar amortiguado de las brasas en el brasero central y el sordo pulsar de su propia sangre en las sienes.

El mapa de Troya y sus dominios, extendido sobre la mesa de bronce incrustado, parecía encogerse bajo su mirada, las líneas de los confines cada vez más sutiles, los ríos cada vez más insignificantes frente a la inmensidad de las amenazas que se acumulaban a su alrededor.

Los mensajeros habían partido, sus palabras confiadas al viento y a la prura de los caballos, pero ¿qué podían las palabras contra el Hado?

La sombra de Argos de Argos, con su sonrisa afilada y sus palabras envenenadas, parecía aún danzar en los rincones de la sala.

Su misión de sondear las debilidades de Troya había sido demasiado clara, y el velo de cortesía diplomática no había hecho más que exacerbar la sensación de un presagio oscuro.

Luego estaba Casandra, su hija, cuya voz, antaño un grito inaudible, ahora resonaba en su memoria con la claridad escalofriante de un oráculo.

Cada una de sus advertencias, cada una de sus profecías de fuego y sangre, había sido rechazada, y cada vez el recuerdo le traspasaba el corazón como una espada.

Y Ione, la sabia Ione, que se había retirado al misterio, dejándolo sin una verdadera guía, solo con el eco de sus propios miedos.

La sensación de un círculo que se estrechaba alrededor de él, de su familia, de la Nueva Troya, se había vuelto casi física, un nudo en el estómago que le quitaba el aliento.

Su mirada cayó sobre la estatua de bronce de Ilio, el fundador, situada en un rincón.

Aquella antigua estatua parecía juzgarlo, sus ojos huecos testigos silenciosos del fardo de un rey.

Príamo había prometido reconstruir Troya de las cenizas, hacerla resplandecer más fuerte que antes.

Había honrado esa promesa. Las murallas se erguían como montañas, el puerto palpitaba de vida, el comercio florecía.

¿Pero a qué costo? ¿Era acaso este renacimiento solo el preludio de una caída mayor, más fragorosa?

Se levantó, movido por una inquietud que le consumía el alma.

La noche aún era joven, pero el sueño no lo visitaría.

En cambio, hizo llamar a Esione y Hécuba, y luego a Quirón de Licia, su ingeniero, el hombre de la razón.

Necesitaba rostros amigos, voces estables, aunque no pudieran ofrecerle soluciones.

Hécuba entró primero, su porte regio no afectado por la preocupación, pero sus ojos, siempre vívidos, traicionaban un cansancio profundo. "Mi rey", dijo, su voz cálida pero firme, "tu rostro está más cargado de lo habitual. ¿No descansas?"

"¿Cómo podría, mi reina, con las sombras que se alargan sobre Troya?

" Príamo le tendió una mano y ella se acercó, sentándose en el escalón más bajo del trono, como hacía siempre cuando deseaba estar cerca de él.

"Argos ha plantado semillas venenosas. Casandra sigue tejiendo tramas de ruina.

Ione se ha encerrado en el silencio. Y nuestros aliados…

sus corazones son volubles como el viento. "

Poco después, Esione los alcanzó, su sabiduría mesurada emanaba calma, pero su mirada era aguda, escrutadora. "He percibido tu agitación, hermano. La corte está invadida por un murmullo, un miedo sutil que se insinúa en las hendiduras de nuestras murallas, no menos peligroso que una catapulta."

Quirón llegó el último, trayendo consigo el olor a caliza y metal.

Era un hombre práctico, sus ropas a menudo manchadas de polvo, las manos callosas, los ojos vivaces bajo una frente pensativa.

"Mi señor. Estoy aquí para servirte. ¿Hay nuevos desarrollos respecto a los refuerzos de las murallas?

¿O a las nuevas máquinas de guerra que hemos discutido? "

Príamo negó con la cabeza. "No de piedra y bronce necesitamos ahora, Quirón, sino de claridad.

Siéntate, amigo mío. Todos necesitamos hablar.

" Se movió hacia la gran ventana que daba a la ciudad dormida, las luces temblorosas de las casas que se extendían hasta el puerto.

"Los aqueos nunca han sido tan audaces. Su diplomático, Argos, no ha ocultado sus intenciones.

Buscan una excusa, un pretexto para la guerra, y la encuentran en cada soplo de viento. "

"Deberíamos preparar nuestros ejércitos", dijo Hécuba, su voz ahora más dura. "No esperaremos a que nos ataquen. Si han de venir, que encuentren nuestra espada ya desenvainada."

Esione puso una mano en el brazo de Príamo. "La sabiduría dice que un conflicto es siempre el último recurso, hermano. La guerra destruye incluso a quien la gana. Si existe una vía diplomática, debemos primero recorrerla hasta el final."

"¿Y qué vía diplomática nos queda, hermana?" Príamo se giró, su rostro contraído. "Argos no vino para negociar la paz, sino para sondear nuestro miedo. ¿Y qué diremos a nuestros aliados? ¿Que sus dioses son sordos y los nuestros ciegos? ¿Que nuestras profecías anuncian solo ruina?"

Un ruido proveniente del corredor interrumpió su discusión.

Pasos pesados, el tintineo de una armadura.

La puerta se abrió y Héctor entró, alto e imponente, su armadura pulida reflejaba la luz tenue de las antorchas.

Su rostro, bronceado por el sol y marcado por la disciplina del entrenamiento, estaba cansado pero resuelto.

Se inclinó con deferencia. "Padre, madre, tía. Quirón. He regresado como se me pidió."

El corazón de Príamo se hinchó de orgullo y, al mismo tiempo, de una angustia desgarradora.

Héctor era su heredero, la esperanza de Troya, la encarnación de todo lo que era noble y fuerte.

Era el hijo a quien había confiado la defensa de la ciudad.

Pero era también el hijo que las profecías amenazaban.

"Héctor, hijo mío. Sabía que responderías a mi llamada.

Ven, siéntate. Necesitamos tu fuerza, tu sabiduría. "

Héctor tomó asiento entre ellos, su presencia llenó la habitación de una nueva energía, una confianza marcial que por un momento alivió la tensión.

«He estado con las centinelas, padre. Las murallas están firmes.

Los hombres están listos. Si los aqueos desembarcaran, encontrarían una resistencia digna de Nueva Troya. »

«Es loable tu espíritu, Héctor,» dijo Quirón, «pero la guerra no se gana solo con valor. Tengo los planos para reforzar la torre occidental, la que da al Egeo. Pero los materiales… y el tiempo…»

«El tiempo es nuestro mayor enemigo,» murmuró Príamo. «Héctor, necesito preguntarte algo. Tú eres el primogénito, nuestro escudo. ¿Cómo interpretas los signos que nos rodean? La voz de Casandra, las palabras evasivas de Ione…»

Héctor vaciló, su mirada hacia su madre, luego hacia su padre.

«Padre, creo en la fuerza de nuestro pueblo y en la protección de los Dioses.

Las profecías son a menudo enigmáticas, y a veces, la fe en ellas nos debilita.

Debemos actuar, no solo esperar los eventos predichos.

Lo que cuenta es nuestra preparación, nuestra determinación. »

«¿Pero si las profecías fueran claras?» preguntó Hécuba, la voz casi un susurro. «Si anunciaran un destino ineludible, ¿podríamos realmente desafiarlo con la sola fuerza de las armas?» Su mirada traicionaba el terror que sentía por sus hijos, un terror que Príamo conocía bien.

Fue en ese momento que un heraldo, pálido y jadeante, irrumpió en la sala sin esperar permiso. Se inclinó apresuradamente. «¡Mi rey! ¡Perdona mi irrupción! ¡Pero ha llegado noticia urgente del puerto!»

El corazón de Príamo dio un vuelco. «¡Habla! ¿Qué ha sucedido?»

«¡Las vigías han avistado naves!» el heraldo jadeó, la frente perlada de sudor. «¡No una o dos, mi señor, sino una pequeña flota! ¡Naves micénicas, con las insignias de Argos! ¡Son solo una docena, pero navegan rápidas hacia nuestra costa, sin disminuir la marcha, como si no temieran nuestra ira!»

Un silencio cargado de amenaza cayó en la sala.

Hécuba se llevó una mano a la boca. Hesíone apretó los labios.

Quirón frunció el ceño, calculando. Héctor, en cambio, sintiendo el olor del peligro, enderezó los hombros.

«Una docena de naves no es una flota de invasión, padre.

¿Quizás una provocación? ¿O un intento de desembarco rápido en un punto débil? »

Príamo sintió la sangre fría correr por sus venas.

Era lo que temía. No un asedio en toda regla, sino una incursión, una agresión estudiada para probar sus defensas y sembrar el caos.

«¡Pronto, heraldo! ¡Reúne al capitán de las guardias del puerto!

¡Alerta las torres! ¡Quirón, prepara las balistas!

¡Héctor, toma tus mejores tropas y prepárate para marchar hacia la costa!

¡No permitiremos que ni un solo aqueo ponga un pie en nuestra arena sin enfrentar la punta de nuestras lanzas! »

Héctor asintió, su rostro ahora esculpido en la determinación. «Así se hará, padre. Repeler a los aqueos será nuestro primer deber.»

Pero Príamo lo detuvo con un gesto de la mano.

«Espera, hijo. ¿Y si fuera una trampa? ¿Si este pequeño grupo de naves fuera solo un señuelo para atraernos fuera de las murallas mientras una flota más grande se prepara para un ataque principal?

» El dilema lo atenazaba. ¿Actuar con fuerza o con prudencia?

¿Responder a la agresión o ignorarla a riesgo de parecer débiles?

«No podemos ignorarlos, padre,» dijo Héctor con convicción. «La debilidad invita a mayores ataques. Debemos mostrarles nuestra fuerza.»

«Pero también debemos ser astutos,» replicó Hesíone. «¿No será una maniobra de Argos para empujarnos a una acción precipitada, dándoles el pretexto que buscan?»

Príamo apretó los puños, su mente corriendo veloz, sopesando cada escenario.

La voz de Casandra resonó en su mente: «Verás llamas donde antes hubo paz, y el agua del mar se teñirá de rojo.

» ¿Era este el presagio que se cumplía? ¿Un pequeño desembarco, una escaramuza inofensiva, que encendería la chispa de una guerra mucho mayor?

Pero si no actuaba, y los aqueos saqueaban un pueblo costero, su gente perdería la confianza en él. Habría mostrado debilidad.

«Héctor, ¿cuántas tropas crees que puedes desplegar rápidamente en la costa sin desguarnecer las murallas o los puntos estratégicos de la ciudad?» preguntó Príamo, su voz ahora baja y tensa, cada palabra sopesada.

«Dos cohortes, padre. Trescientos hombres, elegidos entre los mejores, guiados por mí mismo. Podrían llegar a la costa antes de que las naves toquen tierra.» Héctor habló con seguridad, sus ojos brillaban con ardor guerrero.

Príamo cerró los ojos por un instante, la imagen de sus hijos, su seguridad, luchando contra la seguridad de toda Troya.

Un ataque tan limitado podía ser un simple ensayo de su determinación, o bien un pretexto para una demanda mayor, un insulto que justificaría una represalia masiva.

No había respuestas fáciles, solo elecciones imposibles.

El círculo se estrechaba. La tormenta había llegado finalmente.

No en un trueno fragoroso, sino en el silencioso avance de una docena de naves, un susurro de viento que podría incendiar el mundo.

«Quirón, prepara las defensas costeras, pero con discreción.

Héctor, reúne tus tropas. Pero no te muevas todavía,» ordenó Príamo, la voz dura, un comando que se oponía a su propia inquietud.

«No zarpes hacia ellos. No desembarques.

Permanecemos en nuestras playas. Mostremos nuestra fuerza defensiva, no la agresividad.

Espera. Esperemos a ver su movimiento. Su primer movimiento.

No les ofreceremos el pretexto que buscan.

» Su decisión estaba tomada. Un riesgo calculado.

Una espera en el umbral del abismo. El tiempo, que antes había sido su enemigo, ahora debía ser su aliado. Por una última, crucial, noche.