Capítulo 24

Príamo, sentado en el trono demasiado grande para su espíritu inquieto, sentía el peso de los frisos esculpidos en la piedra fría gravarle sobre los hombros como un macizo.

La sala del trono, habitualmente animada por cortesanos y suplicantes, estaba sumida en un silencio sepulcral roto solo por el crepitar amortiguado de las brasas en el brasero central y el sordo latido de su propia sangre en las sienes.

El mapa de Troya y sus dominios, extendido sobre la mesa de bronce incrustado, parecía reducirse bajo su mirada, las líneas de los confines cada vez más sutiles, los ríos cada vez más insignificantes ante la inmensidad de las amenazas que se cernían a su alrededor.

Los mensajeros habían partido, sus palabras confiadas al viento y a la prisa de los caballos, pero ¿qué podían las palabras contra el Hado?

La sombra de Argos de Argos, con su sonrisa afilada y sus palabras envenenadas, parecía aún danzar en los rincones de la sala.

Su misión de sondear las debilidades de Troya había sido demasiado clara, y el velo de cortesía diplomática no había hecho más que exacerbar la sensación de un presagio oscuro.

Luego estaba Casandra, su hija, cuya voz, antaño un chillido inaudito, ahora resonaba en su memoria con la claridad escalofriante de un oráculo.

Cada una de sus advertencias, cada una de sus profecías de fuego y sangre, había sido rechazada, y cada vez el recuerdo le atravesaba el corazón como una espada.

E Ione, la sabia Ione, que se había retirado al misterio, dejándolo sin una verdadera guía, solo con el eco de sus propios miedos.

La sensación de un círculo que se estrechaba alrededor de él, de su familia, de la Nueva Troya, se había vuelto casi física, un nudo en el estómago que le quitaba el aliento.

Su mirada cayó sobre la estatua de bronce de Ilio, el fundador, puesta en un rincón.

Aquella antigua estatua parecía juzgarlo, sus ojos huecos testigos silenciosos del fardo de un rey.

Príamo había prometido reconstruir Troya de las cenizas, de hacerla resplandecer más fuerte que antes.

Había honrado esa promesa. Las murallas se erguían como montañas, el puerto palpitaba de vida, el comercio florecía.

Pero ¿a qué costo? ¿Era quizás este renacimiento solo el preludio de una caída más grande, más estruendosa?

Se levantó, movido por una inquietud que le consumía el alma.

La noche era aún joven, pero el sueño no lo visitaría.

En cambio, hizo llamar a Hesíone y a Hécuba, y luego a Quirón de Licia, su ingeniero, el hombre de la razón.

Necesitaba rostros amigos, voces estables, aunque no pudieran ofrecerle soluciones.

Hécuba entró primero, su porte regio no afectado por la preocupación, pero sus ojos, siempre vívidos, traicionaban un cansancio profundo. «Mi rey —dijo, su voz cálida pero firme—, tu rostro está más cargado de lo habitual. ¿No descansas?»

«¿Cómo podría, mi reina, con las sombras que se alargan sobre Troya?

» Príamo le tendió una mano y ella se acercó, sentándose en el escalón más bajo del trono, como hacía siempre cuando deseaba estar cerca de él.

«Argos ha plantado semillas venenosas. Casandra sigue tejiendo tramas de ruina.

Ione se ha encerrado en el silencio. Y nuestros aliados…

sus corazones son volubles como el viento. »

Poco después, Hesíone los alcanzó, su sabiduría mesurada emanaba calma, pero su mirada era aguda, escrutadora. «He percibido tu agitación, hermano. La corte está pervadida por un murmullo, un miedo sutil que se insinúa en las fisuras de nuestras murallas, no menos peligroso que una catapulta.»

Quirón llegó por último, trayendo consigo el olor de la caliza y el metal.

Era un hombre práctico, sus ropas a menudo manchadas de polvo, las manos callosas, los ojos vivaces bajo una frente pensativa.

«Mi señor. Estoy aquí para servirte. ¿Hay novedades respecto a los refuerzos de las murallas?

¿O a las nuevas máquinas de guerra que hemos discutido? »

Príamo sacudió la cabeza. «No de piedra y bronce necesitamos ahora, Quirón, sino de claridad.

Siéntate, amigo mío. Todos necesitamos hablar.

» Se movió hacia la gran ventana que daba a la ciudad dormida, las luces temblorosas de las casas que se extendían hasta el puerto.

«Los aqueos nunca han sido tan audaces. Su diplomático, Argos, no ha ocultado sus intenciones.

Buscan una excusa, un pretexto para la guerra, y la encuentran en cada soplo de viento. »

«Deberíamos preparar nuestros ejércitos —dijo Hécuba, su voz ahora más dura—. No esperaremos a que nos ataquen. Si deben venir, que encuentren nuestra hoja ya desenvainada.»

Hesíone posó una mano en el brazo de Príamo. «La sabiduría dice que un conflicto es siempre el último recurso, hermano. La guerra destruye también a quien la gana. Si existe una vía diplomática, debemos primero recorrerla hasta el final.»

«¿Y qué vía diplomática nos queda, hermana?» Príamo se giró, su rostro contraído. «Argos no ha venido a negociar la paz, sino a sondear nuestro miedo. ¿Y qué diremos a nuestros aliados? ¿Que sus dioses son sordos y los nuestros ciegos? ¿Que nuestras profecías anuncian solo ruina?»

Un ruido proveniente del pasillo interrumpió su discusión.

Pasos pesados, el tintineo de una armadura.

La puerta se abrió y Héctor entró, alto e imponente, su armadura pulida reflejaba la luz tenue de las antorchas.

Su rostro, bronceado por el sol y marcado por la disciplina del entrenamiento, estaba cansado pero resuelto.

Se inclinó con deferencia. «Padre, madre, tía. Quirón. He vuelto como se me pidió.»

El corazón de Príamo se hinchó de orgullo y, al mismo tiempo, de una angustia desgarradora.

Héctor era su heredero, la esperanza de Troya, la encarnación de todo lo noble y fuerte.

Era el hijo a quien había confiado la defensa de la ciudad.

Pero era también el hijo que las profecías amenazaban.

«Héctor, hijo mío. Sabía que responderías a mi llamada.

Ven, siéntate. Necesitamos tu fuerza, tu sabiduría. »

Héctor tomó asiento entre ellos, su presencia llenaba la habitación de una nueva energía, una confianza marcial que por un momento alivió la tensión.

«He estado con los centinelas, padre. Las murallas están firmes.

Los hombres están listos. Si los aqueos desembarcaran, encontrarían una resistencia digna de Nueva Troya. »

«Es loable tu espíritu, Héctor —dijo Quirón—, pero la guerra no se gana solo con el coraje. Tengo los proyectos para reforzar la torre occidental, la que se asoma al Egeo. Pero los materiales… y el tiempo…»

«El tiempo es nuestro enemigo más grande —murmuró Príamo—. Héctor, necesito preguntarte algo. Tú eres el primogénito, nuestro escudo. ¿Cómo interpretas los signos que nos rodean? La voz de Casandra, las palabras evasivas de Ione…»

Héctor dudó, su mirada dirigida hacia la madre, luego hacia el padre.

«Padre, creo en la fuerza de nuestro pueblo y en la protección de los Dioses.

Las profecías son a menudo enigmáticas, y a veces, la fe en ellas nos vuelve débiles.

Debemos actuar, no solo esperar los eventos predichos.

Lo que cuenta es nuestra preparación, nuestra determinación. »

«¿Pero si las profecías fueran claras?» preguntó Hécuba, la voz casi un susurro. «¿Si anunciaran un destino ineluctable, podríamos realmente desafiarlo con la sola fuerza de las armas?» Su mirada traicionaba el terror que sentía por sus hijos, un terror que Príamo bien conocía.

Fue en ese momento cuando un heraldo, pálido y jadeante, irrumpió en la sala sin esperar permiso. Se inclinó apresuradamente. «¡Mi rey! ¡Perdona mi irrupción! ¡Pero ha llegado noticia urgente del puerto!»

El corazón de Príamo se detuvo. «¡Habla! ¿Qué ha pasado?»

«¡Las vedettes han avistado naves!» el heraldo jadeó, la frente perlada de sudor. «¡No una o dos, mi señor, sino una pequeña flota! ¡Naves micénicas, con las insignias de Argos! Son solo una docena, ¡pero navegan veloces hacia nuestra costa, sin aminorar la marcha, como si no temieran nuestra ira!»

Un silencio cargado de amenaza cayó en la sala.

Hécuba se llevó una mano a la boca. Hesíone apretó los labios.

Quirón frunció el ceño, calculando. Héctor, en cambio, sintiendo el olor del peligro, enderezó los hombros.

«Una docena de naves no es una flota de invasión, padre.

¿Quizás una provocación? ¿O un intento de desembarco rápido en un punto débil? »

Príamo sintió la sangre fría correrle por las venas.

Era lo que temía. No un asedio en toda regla, sino una incursión, una agresión estudiada para probar sus defensas y sembrar el caos.

«¡Pronto, heraldo! ¡Reúne al capitán de las guardias del puerto!

¡Alerta a las torres! ¡Quirón, prepara las balistas!

¡Héctor, toma tus mejores tropas y prepárate para marchar hacia la costa!

¡No permitiremos que ni un solo aqueo ponga pie en nuestra arena sin enfrentar la punta de nuestras lanzas! »

Héctor asintió, su rostro ahora esculpido en la determinación. «Así se hará, padre. Repeler a los aqueos será nuestro primer deber.»

Pero Príamo lo detuvo con un gesto de la mano.

«Espera, hijo. ¿Y si fuera una trampa? ¿Si este pequeño grupo de naves fuera solo un señuelo para atraernos fuera de las murallas mientras una flota más grande se prepara para un ataque principal?

» El dilema lo atenazaba. ¿Actuar con fuerza o con prudencia?

¿Responder a la agresión o ignorarla a riesgo de parecer débiles?

«No podemos ignorarlos, padre —dijo Héctor con convicción—. La debilidad invita a mayores ataques. Debemos mostrarles nuestra fuerza.»

«Pero también debemos ser astutos —replicó Hesíone—. ¿Que no sea una jugada de Argos para impulsarnos a una acción aventurada, proporcionándole el pretexto que busca?»

Príamo apretó los puños, la mente corriendo veloz, sopesando cada escenario.

La voz de Casandra le resonó en la mente: «Verás llamas donde antes había paz, y el agua del mar se teñirá de rojo».

¿Era este el presagio que se cumplía? ¿Un pequeño desembarco, una escaramuza inocua, que encendería la chispa de una guerra mucho más grande?

Pero si no actuaba, y los aqueos saqueaban una aldea costera, su gente perdería la confianza en él. Habría mostrado debilidad.

«Héctor, ¿cuántas tropas crees que puedes desplegar rápidamente en la costa sin desguarnecer las murallas o los puntos estratégicos de la ciudad?» preguntó Príamo, su voz ahora baja y tensa, cada palabra sopesada.

«Dos cohortes, padre. Trescientos hombres, elegidos entre los mejores, guiados por mí mismo. Podrían alcanzar la costa antes de que las naves toquen tierra.» Héctor habló con seguridad, sus ojos brillaban de ardor guerrero.

Príamo cerró los ojos por un instante, la imagen de sus hijos, su seguridad, luchando contra la seguridad de toda Troya.

Un ataque tan limitado podía ser un simple ensayo de su determinación, o un pretexto para una demanda mayor, un insulto que justificaría una represalia masiva.

No había respuestas fáciles, solo elecciones imposibles.

El círculo se estrechaba. La tormenta había llegado finalmente.

No en un trueno fragoroso, sino en el silencioso avance de una docena de naves, un susurro de viento que podría incendiar el mundo.

«Quirón, prepara las defensas costeras, pero con discreción.

Héctor, reúne a tus tropas. Pero no te muevas todavía —ordenó Príamo, la voz dura, un comando que se oponía a su propia inquietud—.

No salgáis a su encuentro. No desembarquéis.

Permanezcamos en nuestras playas. Mostremos nuestra fuerza defensiva, no la agresividad.

Espera. Esperemos a ver su jugada. Su primera jugada.

No les ofreceremos el pretexto que buscan.

» Su decisión estaba tomada. Un riesgo calculado.

Una espera en el umbral del abismo. El tiempo, que antes había sido su enemigo, ahora debía ser su aliado. Por una última, crucial, noche.