Capítulo 23 #2

"Impetuosa, sí", retomó Argos, mordiendo el anzuelo.

"Y con un rey que escucha solo sus sueños y sus profetisas, en lugar de la sabiduría de sus aliados.

¿Y si una aventura imprudente de un príncipe troyano desatara una reacción, una ola que también arrastre a Ténedos?

¿Sois lo suficientemente fuertes para resistir, solos, contra una furia desatada?

" Argos se inclinó hacia adelante, la voz un susurro cómplice.

"Micenas, al contrario, aprecia vuestra independencia, vuestra autonomía.

Desea la paz, y la seguridad para todos los pueblos del Egeo.

No es solo el poder de Troya lo que la garantiza. "

Las palabras de Argos eran semillas venenosas, plantadas en el fértil terreno de la inseguridad y la envidia.

Encuentros similares se replicaban con otros emisarios, cada vez un acento diferente, una preocupación específica que era alimentada.

El resultado era un tejido sutil pero resistente de sospecha y resentimiento, que comenzaba a envolver a Troya.

Mientras tanto, Quirón de Licia, el ingeniero jefe y fiel consejero de Príamo, se movía con la habitual meticulosidad entre los astilleros y los almacenes.

Las órdenes de Príamo de reforzar las defensas y preparar la flota eran claras, y Quirón las ejecutaba con eficiencia, aunque albergaba algunas reservas sobre las motivaciones.

Las profecías no eran su campo. Él creía en el hormigón, en las fortificaciones bien diseñadas, en las naves robustas y en los hombres bien entrenados.

"Quiero que las catapultas sean inspeccionadas y la provisión de proyectiles sea duplicada", dijo a un capataz, señalando las imponentes máquinas de guerra que se alzaban como gigantes dormidos sobre las murallas.

"Cada torre de guardia debe tener una reserva de agua y arena.

Y las provisiones de madera para reparaciones inmediatas, las quiero listas, cortadas y tratadas. "

En el puerto, los marineros trabajaban febrilmente bajo su supervisión.

"Esa nave", indicó, "necesita una quilla nueva.

Y esa vela", prosiguió, "tiene una falla.

No quiero grietas, no quiero desgarros. Cada nave debe estar lista para zarpar con el viento más fuerte.

" Quirón era un hombre pragmático, cuya confianza residía en el trabajo del hombre, no en la voluntad de los dioses.

Se preguntaba si todo aquel frenesí estaba justificado por un peligro real o por simples miedos alimentados por un diplomático astuto.

Sin embargo, un buen ingeniero no deja nada al azar.

Mejor estar preparado para un enemigo que no llega, que estar desprevenido para el que ataca.

Su mente calculaba recursos, hombres, tiempos, ignorando los presagios, concentrándose solo en lo tangible y controlable.

Lejos de las murallas y los puertos, en el Santuario de Apolo, Ione de Mileto estaba sumida en profunda meditación.

Las palabras que había pronunciado a Príamo, aquel "fuego en el Ida" y las "naves de velas negras", se habían cristalizado en su mente, volviéndose cada vez más opresivas.

Pero sus recientes inmersiones en el flujo de los presagios le devolvían imágenes confusas, capas sobre capas de verdades ocultas y de mentiras tejidas.

Sentía la influencia divina moverse, pero de un modo más sutil, más ambiguo de lo habitual.

El canto de los pájaros era desafinado, el vuelo de las grullas desordenado, los sueños que visitaban su sueño eran un laberinto de imágenes contrastantes: una manzana de oro que rodaba en la sangre, un águila que llevaba una serpiente, pero luego la dejaba caer, aún viva.

El humo de los altares se dispersaba demasiado rápidamente, o formaba figuras distorsionadas.

Apolo ya no hablaba con claridad, o quizás eran los mortales quienes ya no sabían escuchar.

Los sacerdotes menores le pedían consejo, pero Ione no tenía respuestas claras.

"Las sombras se alargan, pero la luz no ha desaparecido del todo", murmuraba, la voz ronca, los ojos perdidos en otra dimensión.

"El destino es como un río que fluye. Se puede desviar su curso, pero solo por un breve tramo, antes de que encuentre un nuevo camino.

Y a veces, desviarlo solo crea una cascada más violenta. "

No lograba ofrecer a Príamo una salida, solo más enigmas.

Su incertidumbre, como una niebla densa, comenzaba a propagarse entre los cortesanos, alimentando el pánico que las palabras de Argos y las visiones de Cassandra ya habían sembrado.

El rey necesitaba certezas, una guía, e Ione, por primera vez en mucho tiempo, sentía el peso aplastante de su incapacidad para proporcionarlas.

Se retiró más profundamente en su celda, el denso perfume de incienso y hierbas envolviendo su cuerpo, esperando que en la oscuridad y el silencio pudiera finalmente encontrar la voz de los dioses.

Príamo, entretanto, volvía a la sala del trono, la mirada perdida en el mapa.

Las decisiones habían sido tomadas. Los mensajeros habían partido, apresurados, galopando hacia el este y el oeste, hacia los mares lejanos.

Quirón estaba trabajando. Argos estaba tramando.

Cassandra había gritado en vano. E Ione estaba encerrada en su misterio.

El rey sentía un círculo estrecharse a su alrededor, alrededor de su familia, de Troya.

Un círculo hecho de miedos antiguos, de profecías incomprensibles y de intrigas sutiles.

Esperaba. Esperaba a sus hijos. Esperaba la tormenta que sentía acercarse.

El tiempo, pensaba, se había convertido en su mayor enemigo.

Cada hora que pasaba, cada susurro traído por el viento, cada sombra que se alargaba al anochecer, parecía acercar a Troya al borde de un abismo.