Capítulo 22

El aire gélido de la noche en la torre más alta de Troya había atenazado a Príamo en un apretón de presagios.

El olor a sal marina se había infiltrado en sus fosas nasales, trayendo consigo no solo la promesa de comercio y prosperidad, sino también el regusto amargo de las amenazas inminentes.

Al descender los tortuosos escalones de piedra, sentía el peso no de su cuerpo cansado, sino de cada palabra de Casandra e Ione, que resonaban en los recovecos más profundos de su mente.

Las luces de la ciudad, antes brillantes como estrellas caídas, ahora parecían temblar en una ilusión precaria, un esplendor quizás destinado a desvanecerse.

El enemigo, había pensado, estaba a las puertas, o quizás, ya estaba dentro.

El primer palidez del alba se extendió sobre la ciudad, tiñendo las agujas doradas del palacio de un rosa incierto.

Príamo se dirigió hacia sus aposentos, pero no para descansar.

El cansancio era un lujo que un rey bajo asedio no podía permitirse.

A lo largo de los corredores desiertos, el frío mármol bajo sus pies parecía conducir a un destino ya escrito.

Abrió las ventanas de su habitación, y el aire fresco de la mañana, esta vez, no trajo consigo el aroma reconfortante de las hierbas.

Un tufo metálico, un presagio de conflicto, parecía flotar en el aire.

Tan pronto como el sol estuvo lo suficientemente alto como para besar las ventanas, Príamo convocó a su consejo más íntimo en la sala de audiencias privadas.

Quirón de Licia ya estaba allí, su expresión siempre mesurada, sus ojos atentos, mientras examinaba un mapa extendido sobre una mesa de bronce.

Esíone, su hermana, estaba sentada con compostura, el rostro marcado por una preocupación velada, pero la mirada firme.

La ausencia de Hécuba, la reina, era notable, pero Príamo sabía que a esa hora ella estaría velando por los hijos más pequeños o tratando de interpretar sueños tormentosos, desafiando a los dioses con su fe inquebrantable.

Y luego estaba Argos de Argos, el embajador micénico, invitado por Príamo para mantener una apariencia de apertura diplomática, pero cuya presencia era una espina constante, una serpiente en el jardín.

Argos estaba sentado en un rincón, con su sonrisa sardónica pegada al rostro, los dedos jugando con un pesado anillo de oro.

"La situación en el puerto", comenzó Príamo, su voz resonaba tranquila a pesar de la tormenta interior, "¿Cómo avanza el atraque de los nuevos barcos mercantes? ¿Y las defensas costeras?"

Quirón se adelantó. "Los barcos llegaron sin incidentes, Majestad.

El grano del Ponto ha sido descargado. Las defensas han sido reforzadas como se solicitó.

Se han dispuesto patrullas adicionales a lo largo de la costa, y los centinelas de la Torre de Ilión solo reportan algunos barcos pesqueros en la lejanía".

Su tono era tranquilizador, pero Príamo notó la ligera tensión en la mandíbula del ingeniero, un indicio de que su racionalidad luchaba contra algo inexpresable.

Argos se aclaró la garganta, un sonido que rasgó el silencio.

"Noticias tranquilizadoras, Quirón. Siempre es un placer saber que las rutas comerciales de Troya son tan seguras.

Quién sabe, quizás también vuestros príncipes han encontrado el camino libre de peligros en su viaje.

Se rumorea que las aguas del sur no son tan tranquilas".

Su mirada, como un dardo, se posó en Príamo, luego se desvió, deteniéndose un momento en Esíone.

Príamo sintió una punzada en el pecho. Las palabras de Argos eran veneno sutil, insinuando dudas sobre el viaje de Héctor y Paris, pero sin nada concreto.

"Nuestras rutas son seguras, Argos", respondió Príamo, la voz un poco más fría.

"Nuestros barcos son los más rápidos y nuestros guerreros los más valientes".

"Oh, sin duda, Majestad", respondió Argos con una sonrisa afectada.

"Todos saben que Troya es la ciudad más espléndida y vuestros hijos los más valientes.

Pero incluso los héroes, a veces, pueden encontrar desafíos inesperados.

Y la belleza, se sabe, atrae tanto la admiración como la ruina".

Una referencia apenas velada a Paris, Príamo lo sabía, y a su fatal destino.

En ese momento, la puerta de la sala se abrió de golpe, revelando a Casandra. Sus ojos estaban muy abiertos, la respiración entrecortada, el cabello suelto y salvaje alrededor de su rostro pálido. Una figura casi espectral, en contraste con la solemnidad de la sala.

"¡Padre!" Su voz era ronca, casi un grito ahogado.

"¡Las sombras se alargan! He visto... he visto un fuego.

¡No un fuego purificador, sino destructor!

Y una manzana... ¡una manzana de oro que trae la discordia entre los hombres y las ciudades!

" Sus manos temblaban mientras se aferraban a su pecho, como para contener un dolor insoportable.

"¡Los barcos! ¡Los barcos con las velas negras!

Se acercan, Padre, se acercan al lugar adonde se dirigen nuestros hijos.

¡La ruina está cerca, está en manos de un ignorante! "

Un silencio pesado cayó en la sala. Quirón lanzó una mirada preocupada a Príamo. Esíone suspiró, pero permaneció en silencio. Argos se limitó a una ligera risita, cubriéndose la boca con la mano.

Príamo, a pesar del terror que le atenazaba el estómago, se esforzó por mantener la calma.

Era la misma historia, las mismas visiones ignoradas.

"Casandra", dijo con una firmeza que no sentía, "tus pesadillas te atormentan.

Es solo la ansiedad por tus hermanos. Quirón acaba de confirmar que las rutas son seguras".

Casandra sacudió la cabeza violentamente.

"¡No! ¡No son pesadillas! ¡Son visiones claras como el sol!

La manzana de oro... la discordia... y un muchacho, un pastor que no sabe quién es...

¡será nuestra ruina!" Luego, su voz se apagó en un murmullo, como si las palabras se le hubieran ahogado en la garganta.

Cayó de rodillas, llorando, con las manos apretadas contra las sienes. "¡Nunca me creéis! ¡Nunca me creéis!"

Dos guardias, a una señal de Príamo, se acercaron delicadamente a Casandra y la escoltaron fuera de la sala, mientras sus lamentos se apagaban por el pasillo.

Argos tosió ligeramente. "Un don pesado, el de Casandra, Majestad.

Lástima que sus profecías nunca sean lo suficientemente claras como para ser comprendidas a tiempo".

No había compasión en su voz, solo una ironía sutil y cruel.

Príamo sentía que le ardían las mejillas. Las palabras de Argos eran una ofensa, pero sobre todo un eco de su propia desesperación. Porque, aunque quisiera creer en la fuerza de la razón, cada día las visiones de Casandra parecían volverse más apremiantes, más reales.

"Majestad", la voz de Quirón interrumpió el tenso silencio, "si hay preocupaciones reales con respecto a las rutas, podríamos enviar mensajeros rápidos para advertir a los barcos de Héctor y Paris de cualquier peligro potencial. O desviarlos, si fuera necesario".

"Las rutas son seguras", repitió Príamo, tratando de convencerse más a sí mismo que a los demás. "No quiero sembrar pánico inútil. Mis hijos son fuertes, y los barcos de Troya están protegidos por los dioses". Una frase pronunciada con menos convicción de lo que hubiera querido.

Un golpe discreto en la puerta anunció la llegada de Ione de Mileto, la chamana de la corte. Su paso era lento, pero su mirada aguda, cargada de sabiduría antigua. Su presencia siempre traía una mezcla de respeto e inquietud.

"Majestad", comenzó Ione, inclinándose ligeramente. "Tuve un sueño, anoche. Intenso. Un sueño que los dioses me enviaron para traeros un mensaje".

Príamo se enderezó en la silla. Las palabras de Ione siempre eran escuchadas, aunque a menudo ambiguas, al contrario de las ignoradas de Casandra. "Habla, Ione. ¿Qué te han revelado los dioses?"

"Soñé con el Ida, Majestad", comenzó la chamana, su voz baja pero resonante.

"El monte sagrado, que ardía. No con el fuego de las antorchas, sino con un fuego interior, un ardor que consumía los valles.

Y en el corazón de ese fuego, vi una cuna de madera, vacía, pero de la que se desprendía un resplandor dorado.

Y luego, el mar... el mar se tragó ese resplandor, y de las profundidades emergió un barco, no uno de Troya.

Velas negras, desgarradas, como alas de buitre.

Y a bordo... a bordo había una figura, con un rostro de rara belleza, que sostenía algo en la mano.

No una espada, no un cetro, sino un objeto brillante.

Una manzana, Majestad. Una manzana de oro.

Y con ella, un grito desgarrador, de una mujer arrancada de su hogar".

Un escalofrío recorrió la espalda de Príamo.

La manzana de oro. El fuego. El rostro de rara belleza.

El Ida. Y el grito de una mujer. Cada palabra de Ione era un eco distorsionado de las visiones de Casandra.

Pero pronunciada por la chamana, sonaba como una verdad ineludible, un mensaje divino que no podía ser ignorado.

Argos, que había permanecido en silencio con su sonrisa fija, dejó escapar una risita casi imperceptible. Pero esta vez, no había ironía. Parecía casi satisfecho.

"Majestad", prosiguió Ione, mirando a Príamo con sus ojos penetrantes, "el sueño es una advertencia.

El fuego en el monte Ida simboliza una antigua herida que se reabre.

La cuna vacía y el resplandor dorado... un secreto olvidado, un destino que vuelve a reclamar lo suyo.

Y la manzana de oro, Majestad, es un símbolo de contienda.

De discordia. Atraerá la mirada de los dioses y de los hombres, trayendo una maldición entre los pueblos.

Las velas negras en el mar indican una amenaza que viene de las aguas, un rapto, una violencia que hará temblar los cimientos de nuestro reino".

Príamo se levantó, las manos apoyadas sobre la mesa. El bronce frío bajo sus palmas no disipó el calor que le subía al rostro. Un rapto. Un destino olvidado. La belleza como ruina. El pastor que no sabe quién es. Paris. Él era el ignorante. Él era la causa. Su corazón martilleaba.

"Majestad", intervino Quirón, tratando de restaurar la racionalidad. "Con todo respeto por la sabiduría de Ione, los sueños son metáforas. No debemos actuar por impulso basándonos en imágenes, por muy vívidas que sean. Debemos confiar en la lógica, en las fortificaciones, en nuestras estrategias".

"La lógica no detiene el destino, Quirón", respondió Príamo, su voz ronca.

Miró a Argos, que ahora lo miraba con una expresión casi complacida, como si hubiera escuchado una historia que ya conocía o que había contribuido a escribir.

"Las palabras de Ione son claras. No en los detalles, pero sí en la advertencia.

Sombras del mar. Una contienda. Un rapto.

Todo lo que Casandra ha gritado, y que nosotros hemos elegido ignorar".

Esíone se acercó a Príamo. "Hermano", dijo con dulzura, pero con una determinación inquebrantable, "las profecías no deben ignorarse, sino interpretarse con sabiduría.

Si el peligro viene del mar, y si un rapto está anunciado, debemos reforzar no solo las defensas, sino también nuestras alianzas.

No podemos permitirnos estar aislados si los dioses están en nuestra contra".

Príamo asintió. Era un consejo práctico, pero el terror de la profecía le atenazaba la garganta. La verdad, susurrada por Ione, fue un golpe más duro que cualquier ataque abierto. Porque le revelaba no solo el qué, sino también el porqué, un nudo gordiano de destino y culpas antiguas.

Argos se levantó de su silla, su sonrisa ahora más amplia.

"Majestad", dijo con una falsa deferencia, "si la profecía es tan clara, quizás vuestros barcos no solo deberían reforzar las defensas, sino también tratar de interceptar el destino, o de anticiparlo.

Quizás un mensaje rápido para vuestros hijos, con instrucciones precisas, aún podría salvarlos, o al menos, salvarlos de las consecuencias de ciertas elecciones impulsivas que la belleza sabe inspirar".

Sus palabras eran una flecha envenenada, insinuando que Príamo podría haber prevenido todo, si tan solo hubiera actuado a tiempo, si tan solo hubiera creído.

Príamo comprendió el verdadero significado de esas palabras. Argos no solo estaba sembrando discordia; estaba señalando un camino, pero un camino que podría llevar a una acción precipitada, a un error fatal. Estaba manipulando, jugando con su miedo por sus hijos.

"Mis decisiones son asuntos de Troya, Argos", dijo Príamo, la voz dura. "No de Micenas".

Argos se inclinó profundamente. "Claro, Majestad.

Pero los destinos de las grandes ciudades a menudo están entrelazados, para bien y para mal.

Espero que Troya encuentre la sabiduría para no caer víctima de un destino tan cruel.

Y que vuestros hijos estén a salvo, sea cual sea el camino que emprendan".

Mientras Argos se retiraba, dejando tras de sí un rastro de malevolencia, Príamo sentía que se ahogaba.

La "verdad susurrada" por Ione, que hacía eco del grito desesperado de Casandra, no era solo una predicción de ruina.

Era una confirmación de que el destino se estaba moviendo, inexorable.

El fuego en el Ida. La manzana de oro. Los barcos de velas negras.

Era Paris. Era su viaje. Y las sombras del mar ya no eran solo una amenaza lejana.

Eran una realidad inminente, listas para atacar en el punto más vulnerable: sus hijos.

Su mirada se posó en el mapa, ya no en las murallas o el puerto, sino en las rutas marítimas que sus hijos estaban recorriendo.

Las distancias le parecieron de repente inmensas, inseguras.

La ciudad, debajo de él, vibraba de vida, pero él solo sentía el toque fúnebre de una campana lejana.

Príamo apretó los puños. El engaño de Argos, la profecía de Ione, las visiones de Casandra...

todo se fundía en una única y aterradora conciencia.

El enemigo no solo estaba a las puertas.

Ya había entrado, a través de los susurros, a través de los sueños, y a través de la carne y la sangre de sus propios hijos. El círculo se estaba cerrando.