Capítulo 16

El murmullo de los juegos y las apuestas se había apagado, sustituido por un silencio cargado de expectación mientras Paris, el pastor del Monte Ida, era conducido a las profundidades de la Nueva Troya.

Ya no era un contendiente en una competición de fuerza bruta, sino un hombre elegido, un enigma introducido en el corazón palpitante de la realeza.

Príamo, tras pronunciar las palabras que lo ataban a su destino, había sentido el frío abrazo del hado apretarse alrededor de su pecho.

Había actuado, creyendo tejer una red para el destino, pero ahora se preguntaba si no había sido el destino mismo quien había guiado sus manos.

En los días siguientes, Paris fue una sombra silenciosa en el palacio.

Se le asignó un alojamiento modesto entre los barracones de la guardia real, e inmediatamente comenzó su entrenamiento.

Sus manos, acostumbradas a la áspera lana de las ovejas y a la madera tallada de su cayado, se adaptaron con sorprendente rapidez al liso agarre de una espada de práctica, al peso de un escudo de bronce.

Estaba alerta, aprendía rápido, y sus movimientos poseían una gracia innata que no había escapado a los instructores, acostumbrados a músculos torpes y mentes lentas.

Héctor, el príncipe heredero, lo observaba a menudo desde las pasarelas superiores del patio de armas.

Su mirada era penetrante, desprovista de juicio superficial, pero cargada de una responsabilidad que le pesaba sobre los hombros como su armadura ceremonial.

Veía el potencial en Paris, sí, la misma chispa de ardor que había admirado en la arena, pero percibía también la sombra de una inquietud.

La decisión de su padre había sido audaz, casi imprudente, y Héctor, el ancla de la razón en una corte a menudo gobernada por el misticismo, sentía la necesidad de comprender.

«No tiene el porte de un pastor», comentó un día Quirón de Licia, al lado de Héctor.

Ambos observaban a Paris mientras simulaba un duelo con otro recluta, moviéndose con una fluidez casi felina.

«Se diría nacido para empuñar una espada, no un bastón».

Héctor asintió lentamente. «Tiene un fuego, una energía que no se puede enseñar.

Pero el fuego puede quemar bien o mal, Quirón.

No es su habilidad lo que me turba». «¿Es el presagio, mi príncipe?

» «Es el presagio y la decisión de mi padre», respondió Héctor, con voz baja.

«Estamos acostumbrados a desafiar a los aqueos, a reconstruir de las cenizas.

Pero el destino... el destino es un adversario que nadie ha derrotado nunca de verdad».

Príamo, por su parte, seguía interrogándose.

Había actuado por impulso, guiado por la convicción de que aceptar el presagio, en lugar de rechazarlo o intentar eludirlo con violencia, podría ser la clave para domar el hado.

Mantener a Paris bajo sus ojos, en el círculo más íntimo de su poder, le parecía la forma más lógica de controlar la amenaza.

Pero cuando sus miradas se cruzaban con las de Paris, que lo saludaba con un respeto sincero y ojos límpidos, Príamo veía solo a un joven, ignorante del peso que llevaba, de la profecía que gravitaba a su alrededor.

Este contraste entre la aparente inocencia y la gravedad de su potencial papel en el drama de Troya era un tormento constante.

Hécuba, reina y madre, estaba dividida. Su sabiduría le imponía temer toda sombra que se alargaba sobre sus hijos, pero su naturaleza materna, sensible a la belleza y la inocencia, no podía evitar notar la gracia y el encanto del joven pastor.

No era solo su destreza con las armas lo que impresionaba, sino una cierta forma de moverse, de sonreír, un aura de juventud y vitalidad que parecía iluminar los rincones más oscuros del palacio.

Sin embargo, cada vez que Paris pasaba, Hécuba lanzaba una mirada furtiva hacia Casandra, que se retiraba cada vez más a la sombra, con el rostro pálido tenso en una expresión de horror mal disimulado.

Casandra. Ella veía la verdad, la cruda y desnuda verdad que nadie quería aceptar.

Sus ojos, a menudo perdidos en visiones fugaces, ahora parecían clavados en la figura de Paris, como si él fuera el faro de un barco fantasma en el horizonte.

Su cuerpo temblaba ligeramente cuando el joven pasaba a su lado, y sus labios murmuraban palabras incomprensibles, advertencias que se disipaban en el aire indiferentes.

Una tarde, Hesíone la encontró en la sala de las Musas, con los ojos fijos en un mosaico que representaba una escena pastoral.

«Casandra, querida mía, ¿qué te aflige?», preguntó Hesíone con dulzura, posándole una mano en el hombro.

Casandra sobresaltó, como despertada de una pesadilla.

«¿Lo ves, tía? ¿Lo sientes? Está aquí, la ruina de Troya ha entrado en nuestras murallas con la benevolencia de un rey y la promesa de un destino glorioso.

Pero no es gloria, es fuego. Veo el fuego».

Hesíone suspiró. «¿El joven Paris? Príamo cree haberlo domado, haberlo puesto al servicio de Troya.

No es un lobo, Casandra, es un pastor». «Un lobo disfrazado de pastor», replicó Casandra con voz estridente, los ojos límpidos de lágrimas no derramadas.

«O quizás es el cordero sacrificial que arrastra al rebaño al altar.

La lira, Hesíone... Siento el eco de una lira que toca canciones de muerte.

Suena para nosotros, para todos nosotros».

Las palabras de Casandra se perdían en el viento, como siempre, pero su angustia era palpable.

Mientras tanto, Argos de Argos se movía por las salas y los patios, un observador invisible, su sonrisa sardónica apenas perceptible.

Había asistido a la farsa del halcón y el juramento, y cada día que pasaba, su convicción de que Troya estaba cavando su propia tumba se reforzaba.

El joven Paris era una pieza perfecta. Hermoso, hábil, ignorante.

Una semilla de discordia plantada en el terreno fértil de una estirpe orgullosa pero ciega.

Algunas semanas después de su llegada, se organizó un banquete vespertino para celebrar la finalización de una nueva sección de las murallas exteriores, un triunfo de la ingeniería de Quirón de Licia.

El aire vibraba con música, risas y el aroma de carnes asadas y vino especiado.

Paris, ya con el uniforme de la guardia real, había sido asignado a un puesto periférico en la gran sala, pero su presencia no pasó desapercibida.

Su belleza natural, su porte digno a pesar de su humilde origen, atraían miradas curiosas, especialmente de las jóvenes damas de la corte.

Mientras los artistas se exhibían en acrobacias y cantos épicos, hubo un momento de pausa.

Un anciano trovador, con dedos callosos y voz ronca, comenzó a tocar una lira, las notas difundiéndose dulces y melancólicas por la gran sala.

Era una melodía antigua, una nana del Monte Ida, quizás, que hablaba de pastores y bosques, de un mundo incontaminado.

Príamo vio a Paris cerrar los ojos por un instante, su rostro adoptar una expresión de profunda nostalgia.

Luego, casi imperceptiblemente, sus dedos comenzaron a tamborilear rítmicamente en el muslo, siguiendo el ritmo de la melodía.

No era un gesto de distracción, sino de profunda conexión.

El trovador, percatándose de la particular atención del joven, o quizás simplemente siguiendo un capricho, interrumpió su actuación, y sus dedos se detuvieron en las cuerdas.

Hubo un instante de silencio incómodo, y luego el trovador, con una sonrisa bonachona, se dirigió a Paris.

«Joven guardia, mi melodía te toca el alma.

¿Alguna vez has intentado hacer sonar las cuerdas?

» Paris, sorprendido, se sonrojó ligeramente.

«Mi señor, soy un pastor, no un músico. Pero las canciones de la montaña...

las conozco bien». «Demuéstranos qué tan bien, entonces», dijo el trovador, extendiéndole su lira con un gesto inesperado.

Un murmullo se elevó entre los invitados.

Héctor, sentado cerca de su padre, arqueó una ceja, un destello de curiosidad en sus ojos.

Príamo, inicialmente sorprendido, hizo un gesto al trovador para que continuara.

Era una ocasión para ver otra faceta del joven que había introducido en su palacio.

Paris dudó un momento, luego tomó delicadamente la lira.

Sus dedos, que pocos instantes antes habían apretado una espada, ahora acariciaban las cuerdas con una sensibilidad inesperada.

Tiró de algunas cuerdas, afinando el instrumento con una intuición que parecía innata. Luego, respiró hondo y comenzó a tocar.

No era la técnica refinada de un músico de corte, pero había una pureza, una sencillez en su toque que cautivó la atención de todos.

Las notas se elevaban en el aire, una melodía diferente a la del trovador, pero igualmente conmovedora, quizás aún más.

Era una canción pastoral, sí, pero impregnada de una melancolía profunda, casi un lamento por algo perdido, o quizás por un destino aún desconocido.

Su voz, cálida y melodiosa, se unió a las cuerdas, contando historias de árboles antiguos y cielos estrellados, de soledad y de sueños.

La sala entera cayó en un silencio reverencial.

Las risas se habían apagado, los vasos habían permanecido inmóviles.

Hécuba lo observaba con una sonrisa de sincero aprecio, sus miedos momentáneamente acallados por el encanto de la música.

Príamo, en cambio, sentía el corazón latir más fuerte.

Esta era la belleza de la que se hablaba en las profecías, la gracia que podía encantar y destruir.

El vértigo sensual del poder y la belleza.

Era un don, sin duda, pero ¿era también el eco de esa lira que Casandra había temido?

Argos, en un rincón, tamborileaba un dedo en la mesa. Sus ojos brillaban con una inteligencia aguda. El príncipe pastor, el hombre de los bosques con la voz de un poeta. Esto era más de lo que había esperado. Un arma de doble filo, claro, pero el filo más afilado parecía apuntar hacia Troya.

Cuando Paris terminó, hubo un momento de silencio absoluto, luego una explosión de aplausos.

Muchos se pusieron de pie, algunos con los ojos húmedos.

El trovador mismo asintió con respeto. «Tienes el toque de un bardo, joven guardia», dijo Hécuba, su voz cálida y llena de admiración.

«Tienes una melodía en el corazón». Paris se levantó, entregando la lira con modestia, su rostro nuevamente enrojecido.

«Son solo los cantos de mi gente, mi reina».

Pero Príamo, observando la admiración en los ojos de sus cortesanos, la belleza del joven y la forma en que había encantado a todos, sintió un escalofrío recorrerlo.

Era la manifestación de un poder mucho más sutil y peligroso que cualquier espada.

La música podía derretir el hierro, se decía.

Y Paris, con su lira y su voz, acababa de mostrar cuán fácil era derretir los corazones.

Esa noche, mientras el palacio dormía, Príamo se encontró caminando por los bastiones, el viento frío azotándole el rostro.

El sonido de la lira de Paris aún resonaba en sus oídos, un eco dulce e inquietante.

Había creído poder controlar el destino, poder domar la fuerza de la profecía.

Pero quizás el destino no era una fuerza bruta a combatir en campo abierto, sino una melodía que se insinuaba en el alma, un encantamiento irresistible.

Había acogido el peligro entre sus muros, esperando neutralizarlo.

Pero si ese peligro había adoptado la forma de una belleza tan irresistible, ¿cómo podría combatirlo?

Las palabras de Casandra le llenaron la mente: "Toca canciones de muerte".

Y el eco de esa lira, tan dulce, tan potente, resonaba ahora como un presagio, una promesa susurrada de una ruina ineludible, enmascarada por una melodía seductora.

La partida había comenzado, y la primera jugada del destino había sido una armonía.

Príamo cerró los ojos, sintiendo el peso no de las murallas que protegían Troya, sino de las cadenas invisibles que comenzaban a apretarla.