Capítulo 15

El clamor de los juegos de atletismo era todavía una vibración persistente en el aire, un zumbido festivo que el corazón de Príamo no conseguía traducir en pura alegría.

Las palabras de Argos, sutiles como hojas envenenadas, le habían atravesado la coraza de la celebración, dejando una sombra gélida en su alma.

El diplomático micénico había desaparecido entre la multitud, una sonrisa enigmática dibujada en sus labios, pero su fantasma aún flotaba en el pabellón real, mezclándose con el eco de las gestas de Paris.

Príamo se levantó de su asiento de honor, la jarra de oro todavía intacta sobre la mesita delante de él.

El olor a sudor, a incienso y a vino dulce le entraba por las narices, pero no conseguía aliviar la inquietud.

Su esposa, la reina Hécuba, estaba a su lado, su mirada penetrante fija en el punto donde Paris, el joven pastor, estaba a punto de ser llevado para recibir los honores.

«¿Qué piensas, Hécuba?» murmuró Príamo, la voz baja, casi un silbido en el ruido atenuado.

«Pienso que los micénicos son astutos como serpientes», respondió ella, su expresión una máscara de noble compostura.

«Argos ha sembrado sus semillas venenosas.

Pero también pienso que ese muchacho…» indicó a Paris con un gesto casi imperceptible de la cabeza, «…

es extraordinario. Un don. Y los dones, Príamo, pueden ser tanto bendiciones como maldiciones. »

Esione se acercó, sus sedosas vestiduras crujiendo.

«Tiene razón, hermano. Ese muchacho es demasiado hábil, demasiado hermoso, para ser un simple pastor.

Hay una gracia en él que me recuerda…» Se interrumpió, su frase suspendida en el aire como una nota discordante.

Príamo sabía a qué se refería. Una semejanza lejana, casi un recuerdo ancestral.

Héctor, el orgulloso Héctor, se unió a ellos, el rostro serio.

«Si es un don, padre, podemos usarlo. Su fuerza, su agilidad.

Podría ser un guerrero como pocos. Un símbolo para Troya.

» Príamo miró a su hijo, su heredero. Veía la esperanza, la fe inquebrantable en el futuro de Troya.

Pero en el corazón del rey, la sombra se alargaba.

En ese preciso instante, un trino estridente y disarmónico laceró el aire festivo.

Provenía de la sección femenina del pabellón, y todas las miradas se volvieron.

Casandra. La princesa estaba de pie, las manos apretadas en las sienes, los ojos desorbitados, su rostro pálido de un blanco antinatural.

Un escalofrío recorrió la multitud. El don de Apolo, y su maldición: ver el futuro, y no ser creída.

«¡Humo!» gritó Casandra, su voz ronca, desgarrada, que se propagaba como un eco siniestro sobre el ruido decreciente.

«¡Humo y fuego! Veo una nave… una nave con velas negras…

y humo… ¡Mucho humo! ¡Y es por su culpa!

¡El don… el don maldito!» Su mirada, turbia y enloquecida, se clavó en el pastor, Paris, que en ese momento estaba sonriendo e inclinándose ante los jueces, ajeno a la profecía que lo señalaba.

Un murmullo de desconcierto se extendió.

Hécuba se apresuró hacia su hija, intentando calmarla.

«¡Casandra, mi dulce hija, todavía no! ¡No aquí!

Son solo los humos de las brasas, los juegos…

» Pero Casandra se zafó de su madre. «¡No las brasas!

¡El destino! ¡Lo siento! ¡El umbral! ¡Lo que traspase el umbral, será el destructor!

» Sus palabras se aferraban a las paredes del pabellón, azotando el aire como latigazos invisibles.

«¡Basta, Casandra!» intimó Príamo, su voz firme, aunque un escalofrío le recorrió la espalda.

La reacción del público era mixta: algunos, viejos veteranos de las profecías de Casandra, hacían la señal propiciatoria, otros sacudían la cabeza con piedad, considerándola simplemente una pobre loca.

Pero la fiesta, por un instante, se había apagado.

Kirón de Licia, el ingeniero jefe, se adelantó, su expresión imperturbable.

«Mi señora Casandra, quizás sea el demasiado sol, la emoción de los juegos.

El humo que usted ve podría ser el del incienso sagrado o de las parrillas para el banquete.

No hay motivo para alarmarse.» Su voz, calma y racional, buscaba restablecer el orden.

Pero Príamo sentía la verdad en las palabras de su hija, una verdad que quemaba más allá de la razón.

Ese muchacho, Paris, había sido nombrado por Argos, y ahora por Casandra.

Dos extremos opuestos del espectro, ambos apuntaban a él.

Paris, entretanto, fue finalmente conducido ante el rey.

Se arrodilló con una gracia innata, sus cabellos oscuros despeinados por el viento y el esfuerzo, el pecho jadeante pero la mirada límpida.

Su belleza era de esas que encantan, de esas que la naturaleza forja con una perfección casi divina.

Príamo lo observó. Los rasgos del rostro, la altivez del porte…

El rey cerró los ojos por un instante, alejando un pensamiento demasiado peligroso.

«Levántate, joven pastor», dijo Príamo, su voz ahora imbuida de una autoridad mesurada.

«Has demostrado una habilidad y una fuerza sorprendentes.

¿De dónde eres?» «Del Monte Ida, mi señor», respondió Paris, la voz melodiosa, sin rastro de timidez, pero con respeto.

«He crecido entre los rebaños, aprendiendo los senderos y las artes de la montaña.

Me llamo Paris.» Monte Ida. La morada de los lobos.

El lugar donde, por una profecía de ruina, un hijo había sido abandonado.

Príamo sintió el corazón latirle más fuerte, un tambor ensordecedor en el pecho.

Hécuba se adelantó, sus ojos verdes que estudiaban al joven con intensidad.

«Paris. Un hermoso nombre. ¿Tienes familia en el Monte Ida?

» «Una familia que me crió, mi reina. Ellos me encontraron, hace muchos años, y me amaron como a un hijo.

» El rey notó el modo en que Paris evitaba especificar su origen biológico.

Era la respuesta de un huérfano, de un expósito. O de alguien que ocultaba una verdad.

Argos, el diplomático micénico, reapareció en ese momento, deslizándose sin ruido como una sombra.

Una sonrisa ambigua le arrugó los labios.

«Un talento tan raro, vuestro señor, no debería ser confinado entre los rebaños.

La estirpe troyana sabe reconocer el valor, ¿no es así?

Podría ser un orgullo para vuestra guardia real, o para vuestros juegos futuros.

¿O quizás un heraldo, para llevar vuestros mensajes a tierras lejanas?

» Sus palabras eran un velo, bajo el cual Príamo sentía la insinuación. Un heraldo a tierras lejanas. Un viaje.

La mente de Príamo regresó a las palabras de Ione de Mileto, la anciana chamana: «El joven que cruza el umbral, será quien emprenderá un largo viaje.

Y ese viaje… será el catalizador.» El umbral.

El paso del pastor al campeón. Príamo miró a Paris, luego a Argos, luego de nuevo a Casandra, que ahora había sido sedada y llevada, pero sus palabras resonaban en la sala.

«La verdad de las profecías es como el agua del río, fluida y cambiante», dijo Ione de Mileto, que había aparecido al lado de Príamo, sus ojos velados y profundos.

«Pero los presagios… los presagios están grabados en la roca.

¡Mirad!» Ione señaló la bóveda del pabellón.

A través de las aberturas de las grandes tiendas, la luz del atardecer irrumpía, iluminando un detalle que nadie había notado antes.

En la cima del tejado, un halcón peregrino, con un solo ojo, revoloteaba en círculo.

No era el halcón que usualmente sobrevolaba la ciudad.

Su ala izquierda estaba rota, el vuelo irregular, un dibujo fragmentado en el cielo.

Y de sus garras, en una acción de puro instinto, dejó caer una pequeña serpiente moribunda, que cayó con un sordo golpe justo en el centro de la arena, a los pies del podio.

Un coro de exclamaciones se elevó de la multitud.

El halcón, símbolo de poder divino y realeza, y la serpiente, símbolo de sabiduría y de engaño, o de renacimiento y de veneno.

Ione suspiró, sus ojos que parecían mirar más allá de lo visible.

«Un mensajero herido trae un sacrificio incompleto.

El halcón, el rey de los cielos. La serpiente, la tierra.

Un mensaje para quien tiene ojos para ver, y corazón para comprender.

El rey debe estar en guardia. Los dones pueden ser disfraces.

Las bendiciones pueden esconder maldiciones. »

Príamo se sintió envuelto por un frío cada vez más profundo.

Cada elemento parecía converger. Las palabras de Argos, la locura de Casandra, el presagio de Ione, y en el centro de todo, ese joven, Paris, con su belleza y su fuerza inexplicable.

Hécuba tomó la mano de su marido, apretándola fuerte.

«Ione, ¿qué significa exactamente?» «Significa que un gran peligro se acerca, mi reina.

Un peligro que se manifestará como un don, una oportunidad.

Pero bajo la piel de este don, se anida el veneno.

La estirpe real debe estar vigilante. Y el halcón herido…

indica que también los poderes celestes están en conflicto, o que su guía es incierta.

» Héctor, con su pragmatismo de guerrero, se adelantó.

«Entonces, ¿qué hacemos con este pastor?

¿Es un peligro?» Príamo miró a Paris, que, en medio del tumulto creado por el presagio, mantenía una calma sorprendente, sus ojos que seguían el vuelo del halcón con una curiosidad casi infantil.

¿Era realmente posible que una criatura tan pura pudiera ser el foco de tanta ruina?

«Él no es el peligro, Héctor», dijo Príamo, su voz resonaba con una resolución repentina.

«Es lo que representa. Es el destino que intenta abrirse paso a través de él.

Pero nosotros no nos doblegaremos. Troya ha enfrentado el destino antes, y lo hará de nuevo.

» Se volvió hacia Paris. «Paris, joven pastor del Monte Ida, por tu excelencia en estos juegos, te ofrezco un lugar aquí en Troya.

Te unirás a mi guardia personal. Serás entrenado, y tu fuerza será puesta al servicio de esta ciudad.

¿Aceptas?» Paris levantó la mirada, un destello de sorpresa y de alegría sincera en sus ojos.

«¡Sí, mi señor! ¡Es un honor que jamás habría soñado!

» Príamo observó su expresión. Alegría pura, genuina.

No había rastro de malicia, solo el fervor de un joven al que se le había ofrecido una oportunidad inesperada.

Pero el rey sabía que el destino rara vez se manifestaba con intenciones tan límpidas.

Era un juego de sombras y reflejos. Argos, en un rincón, se retiró aún más en la sombra, su sonrisa ahora más pronunciada.

Príamo sintió el peso de su decisión. Había aceptado un don, pero al hacerlo, también había aceptado un desafío, un paso ulterior hacia el umbral del que hablaba Ione.

Y la maldición de Casandra aún flotaba, invisible pero palpable, como el humo de una nave con velas negras en el horizonte.

El destino había comenzado a desvelar sus cartas, y Príamo se preparaba para jugar su partida.