Capítulo 17

La brisa nocturna que acariciaba los bastiones de Nueva Troya no traía alivio a Príamo.

Cada ráfaga parecía susurrar las palabras de Casandra, transformando el dulce canto de la lira de Paris en un lamento fúnebre.

La partida había comenzado, había pensado, y el destino había jugado su primera carta con una melodía.

Ahora, esa melodía le resonaba en la sangre, cálida y febril, impidiéndole el sueño.

Descendía el alba, tiñendo el cielo de un intenso violeta y luego de un rosa pálido, cuando finalmente Príamo se retiró de las murallas.

Los sirvientes ya se movían silenciosos, encendiendo braseros, preparando el desayuno, el murmullo del despertar del palacio un eco de su propia inquietud.

Se mojó el rostro con agua fría, tratando de ahuyentar la imagen de Paris, su innegable belleza, su voz que había encantado a todos.

No era la fuerza de un guerrero, no era la astucia de un rey lo que el destino había enviado, sino algo más sutil, un encanto que podía disolver voluntades y corromper corazones.

Durante el desayuno, los ojos de Príamo se posaron repetidamente en Paris, sentado a cierta distancia, absorto en una conversación con otros jóvenes guardias.

Parecía tan ajeno, tan genuino. Pero la inocencia, pensó Príamo, podía ser la máscara más efectiva.

A su lado, Hesíone percibió su turbación.

«Hermano,» dijo ella, su voz baja y mesurada, «¿has velado de nuevo?»

Príamo asintió sin mirarla. «Las sombras se ciernen, Hesíone. O tal vez son solo las sombras de mi mente.»

«Las sombras de tu mente suelen ser presagios más claros que cualquier oráculo,» respondió ella, acariciando el borde de su copa. «¿Qué te turba tan profundamente? ¿La melodía del joven ha despertado tus temores más antiguos?»

«Ha despertado la profecía, hermana. Casandra habló de canciones de muerte.

Y su lira… era la melodía de un hechizo.

» Príamo apretó los puños bajo la mesa. «Intenté domar el destino acogiéndolo, pensando que podría controlarlo.

Pero quizás el destino es un viento que no puede ser aprisionado, solo desviado.

Y ahora, ya sopla fuerte entre nuestras murallas. »

Hécuba, sentada enfrente, los interrumpió, con el ceño fruncido. «Príamo, no te dejes devorar por esos pensamientos. El muchacho es un pastor, un inocente, un regalo de nuestros dioses. Es la prueba de que nuestra dinastía está bendecida, de que la Nueva Troya prospera.»

«O es la prueba de que los dioses se deleitan en atormentarnos con sus enigmas, mi reina,» replicó Príamo, la voz tensa.

Miró a Hécuba, viendo la esperanza en sus ojos, y su corazón se encogió.

¿Cómo podía decirle que su amor por sus hijos, esa esperanza para el futuro, era exactamente lo que el destino usaba contra ellos?

Ese día, la corte estaba más animada de lo habitual.

Había llegado una delegación de Mileto, encabezada por un diplomático de aspecto afable pero de ojos agudos, llamado Argos de Argos.

Su sonrisa era amplia y desarmante, sus palabras melosas, pero Príamo percibía su astucia, su naturaleza de depredador en un traje de seda.

Argos se movía entre los cortesanos, tejiendo una red de conversaciones, haciendo preguntas aparentemente inocentes sobre la prosperidad de Troya, sobre la solidez de sus murallas, sobre su flota e, invariablemente, sobre su gente.

«Es un honor para Mileto presenciar tal magnificencia, Señor,» dijo Argos a Príamo, durante un momento de aparente ocio en el gran salón. «La Nueva Troya supera en esplendor incluso a su legendaria antepasada. Un verdadero testamento a vuestra sabiduría y valor.»

«Nuestra gente es nuestra verdadera riqueza, Argos,» respondió Príamo, sonriendo con calculada cordialidad. «Un pueblo laborioso, devoto, fiel. Y nuestras murallas, como sabéis, no tienen parangón en todo el Egeo.»

«Claro, claro,» concedió Argos, llevando una copa de vino a los labios.

Sus ojos se desviaron hacia un grupo de jóvenes guardias que se alejaban, entre ellos Paris.

«Y veo que vuestra juventud también florece.

Un joven en particular me llamó la atención anoche.

Un talento extraordinario con la lira. Nunca había oído un canto tan puro y conmovedor.

¿Quién es el afortunado padre de tal prodigio? »

La pregunta fue formulada con una desenvoltura que Príamo encontró casi ofensiva. «Es un muchacho de las montañas, un pastor al que hemos acogido en la corte. Un regalo inesperado, en efecto.»

«Un don raro, Señor,» dijo Argos, un destello en sus ojos. «La belleza y el talento son mercancía preciosa, fácilmente admirada, fácilmente deseada. Pueden mover multitudes, pueblos, incluso reyes. Espero que Troya sepa custodiar con celo semejante tesoro.»

Las palabras de Argos resonaron siniestras en los oídos de Príamo, un eco de sus propios miedos.

El diplomático micénico estaba sondeando, no solo las defensas físicas de Troya, sino también sus recursos emocionales, sus puntos débiles más ocultos.

La belleza de Paris, su capacidad de encantar, ya se había convertido en objeto de interés externo.

Los secretos, pensó Príamo, estaban realmente en el viento, listos para ser recogidos por oídos astutos.

Más tarde, Príamo buscó a Quirón de Licia, el ingeniero que había reconstruido las murallas y la ciudad. Lo encontró absorto en el examen de algunos proyectos en su taller, inmerso en el dulce humo del incienso que ardía para purificar el aire del metal y el polvo.

«Quirón, un momento de tu tiempo,» dijo Príamo, la voz más dura de lo habitual.

Quirón levantó la vista, sus gafas de cristal reflejaban la luz de las llamas. «Mi rey. ¿Hay algo que no va bien?»

«Todo está como debe ser, Quirón. Pero mi mente está inquieta. Las murallas son sólidas, pero ¿cómo protegemos lo que está dentro de amenazas más sutiles?»

«Las amenazas sutiles son las más insidiosas, mi rey,» respondió Quirón, dejando sus herramientas. «Pero la razón y la lógica son nuestras mejores defensas. Si hay una debilidad, podemos fortificarla. Si hay una grieta, podemos repararla.»

«¿Y si la debilidad es un don? ¿Si la grieta es una belleza que encanta?» preguntó Príamo, sus ojos fijos en su fiel ingeniero. «¿Qué puedes decirme de la música, Quirón? ¿De su capacidad para influir en los ánimos?»

Quirón lo pensó un momento. «La música, Señor, es un arte antiguo, capaz de evocar emociones profundas.

Puede inflamar los corazones para la batalla o apaciguarlos para la paz.

Es un instrumento poderoso, en las manos adecuadas.

Pero no es un arma en el sentido en que lo son las espadas o las flechas. No puede derribar murallas.»

«Puede derribar la voluntad de quien las defiende,» murmuró Príamo.

«Digo esto, Quirón. Mi preocupación por Paris no ha disminuido, sino que ha aumentado.

Anoche, los cautivó a todos. Había algo...

preternatural en ese canto. Y Argos de Argos, el embajador de Mileto, ya ha notado su belleza y su talento. »

Quirón se pasó una mano por la barba. «Comprendo vuestras preocupaciones, mi rey.

La fama puede ser una espada de doble filo.

Pero quizás la solución no está en reprimir el don del muchacho, sino en dirigirlo.

Quizás su música pueda convertirse en un símbolo de la grandeza de Troya, un vehículo para nuestra cultura, un mensaje de paz y prosperidad. »

«O un faro que atrae a los lobos,» replicó Príamo.

«Quiero que tú, Quirón, vigiles. No solo las murallas, sino a los hombres.

Sus planes. Y a este joven. Estúdialo. Obsérvalo.

Busca la lógica detrás de su belleza, la razón detrás de su encanto.

Si hay una forma de domar esta fuerza, o de neutralizarla, debemos encontrarla. »

Quirón asintió, aunque con una pizca de escepticismo en los ojos. Para él, un problema debía ser material, tangible. El miedo de Príamo, en cambio, era etéreo, una profecía.

Más tarde, Príamo decidió buscar a Ione de Mileto, la chamana de la corte. La encontró en su pequeño santuario, entre humos de hierbas y el olor terroso de inciensos. La anciana estaba sentada en el suelo, los ojos cerrados, los labios susurrando oraciones a divinidades antiguas.

«Ione,» llamó Príamo, y la chamana abrió lentamente los ojos, fijándolo con su mirada penetrante.

«El rey está turbado,» dijo Ione, su voz ronca, «tu corazón es un nido de cuervos, Príamo, y sus gritos no te dejan en paz.»

«Las palabras de Casandra me persiguen,» admitió Príamo. «Canta canciones de muerte. Y ahora, con la llegada de este muchacho, Paris, y su música, la profecía parece tomar forma. El viento trae presagios, Ione. ¿Qué dicen los espíritus?»

Ione cerró de nuevo los ojos, respirando profundamente el aire denso.

«El viento trae muchas voces, mi rey. Algunas son susurros de esperanza, otras aullidos de desesperación.

He soñado anoche. Vi un campo florido, tan hermoso que arrancaba un grito al corazón.

Pero bajo cada pétalo, había un gusano que roía la raíz.

Y en el centro del campo, un árbol antiguo, majestuoso, que era golpeado por un rayo, no del cielo, sino de una luz que venía de la tierra misma. »

Príamo se movió inquieto. «¿Qué significa, Ione? ¿El campo, las flores, el árbol... es Troya? ¿Y el gusano, y el rayo?»

«El campo es la prosperidad que celebramos,» respondió Ione, reabriendo los ojos.

«Las flores son vuestra gente, vuestra dinastía.

El gusano es el deseo, la codicia, la lujuria que se insinúa, corroyendo la base.

Y el rayo… el rayo no es destrucción, Príamo, sino revelación.

Una verdad que emerge de la tierra, no del cielo, y que desgarrará el árbol, haciéndolo vulnerable.

Es el destino que se revela, no se impone desde arriba, sino que florece desde abajo, de nuestras propias elecciones, de nuestras pasiones. »

Príamo sintió un frío helado recorrerle la espalda. El deseo, la codicia, la lujuria. Era la belleza de Paris, su capacidad de atraer, lo que Ione describía. Una verdad que emergería de la tierra… como Paris había emergido de las montañas, como un hijo perdido que regresa.

«¿Y el canto?» preguntó Príamo, la voz casi un susurro. «¿Qué me dices del canto?»

Ione negó con la cabeza lentamente. «La música es el velo, mi rey. La melodía que encanta los sentidos mientras el gusano trabaja en silencio. Es la promesa de placer que esconde la ruina.»

Cuando Príamo dejó el santuario de Ione, la luz del sol de la tarde le pareció tenue.

Las palabras de la chamana se entrelazaban con las de Casandra y con sus propios miedos.

El velo, el gusano, la revelación de la tierra.

Todo apuntaba a Paris. Había buscado respuestas lógicas de Quirón, y místicas de Ione, y ambas vías conducían al mismo, ineludible presentimiento.

La noche trajo un banquete en honor de la delegación de Mileto.

El gran salón estaba iluminado por cientos de lámparas de aceite, el aire vibrante de risas, música ligera y el aroma de especias y carnes asadas.

Príamo, sentado en el trono, observaba la escena con una máscara de benevolencia. Sus ojos, sin embargo, divagaban.

Argos de Argos era el centro de atención, un anfitrión nato, que conversaba animadamente con Hécuba y otros nobles, su sonrisa nunca vacilante.

Príamo lo vio lanzar miradas furtivas hacia Paris, quien, a pesar de su papel de guardia, había sido invitado a sentarse entre los jóvenes de la corte, su belleza resaltaba incluso entre los brocados y las joyas.

En un momento de la noche, mientras las copas se llenaban de vino, Argos se levantó y aplaudió para pedir atención.

«Mis queridos amigos de Troya,» exclamó con voz clara, «esta hospitalidad es un don de inestimable valor.

Y quisiera agradecer con un don a mi vez.

He oído del talento musical en esta corte, un talento que ha conmovido incluso a este viejo diplomático. Y quisiera hacer una oferta.»

Príamo sintió el corazón latir fuerte en el pecho.

Argos se dirigió a Paris con una sonrisa.

«Joven guardia, vuestro don es raro. Me permito preguntaros: ¿os gustaría viajar?

¿Ver el mundo más allá de estas magníficas murallas?

Mileto, nuestras ciudades, son lugares de gran cultura y arte.

Seríais un huésped de honor. Y quizás, un día, podríais incluso representar a Troya como un embajador de belleza y arte. »

Un silencio cayó en la sala. Todos los ojos estaban puestos en Paris. El joven, sorprendido, se ruborizó. Miró a Príamo, luego a Hécuba, luego a Héctor, como pidiendo consejo.

Príamo sintió la sangre helarse en las venas.

Argos estaba tratando de llevarse a Paris, o quizás, estaba ofreciendo una tentación, un veneno disfrazado de honor.

El diplomático había entendido su reticencia, había captado la tensión.

Esto no era una invitación inocente; era un movimiento sutil, un intento de tantear las aguas, de crear una fractura.

«Es una oferta generosa, Argos de Argos,» dijo Príamo, su voz tranquila, controlada, pero con un matiz de acero.

«Nuestro joven Paris es muy apreciado aquí en Troya.

Su música es parte de nuestra corte, y su servicio como guardia es esencial para la seguridad de nuestro reino.

No es algo que podamos tomar a la ligera. »

«Claro, Señor, naturalmente,» dijo Argos, su sonrisa aún intacta, pero sus ojos brillaban con una astucia apenas velada.

«Pero el mundo es vasto, y el talento merece florecer donde pueda ser más admirado.

Una embajada de belleza, no de espadas, podría ser la forma más sabia de tejer lazos duraderos entre nuestras gentes. »

El debate prosiguió con aparente ligereza, pero cada palabra era un golpe de espada entre los dos hombres.

Príamo sentía la presión. Rechazar la oferta podría haber parecido un acto de aislamiento, una ofensa.

Aceptarla, significaba darle a Paris una libertad que lo llevaría lejos, lejos de su vigilancia, quizás directamente a los brazos del destino.

La noche se prolongó, pero el aire había cambiado.

Los secretos ya no eran susurros en el viento, sino vientos que azotaban abiertamente la corte de Troya.

Príamo sabía que Argos, con su oferta, había plantado una semilla de deseo en el corazón del joven, y una nueva grieta en su propia determinación.

El juego se había vuelto más audaz. Y el primer movimiento, ahora, parecía ser la atracción, la tentación, la seducción del mundo exterior.

El campo florido, el gusano, el velo. Todas las profecías se unían.

Y Príamo, el rey que había reconstruido Troya, sentía que perdía el control sobre su propio destino, atrapado entre la necesidad de proteger a los suyos y el peligro de encerrarlos.