Capítulo 9 #2

Cuando el sol desapareció detrás de las cumbres, tiñendo el cielo de tonos violetas y naranjas, Quirón se preparó para partir.

“Debo volver a Troya”, dijo, entregando a Paris el cuchillo que había mencionado.

El acero era frío y pesado en su mano. “Recuerda, Alejandro. Tu nombre es Alejandro. Tu pasado ya no existe. No puedes permitirte cometer errores.”

Quirón se detuvo en el umbral, una expresión indescifrable en su rostro. “Mi príncipe”, su voz era un susurro, la formalidad del título casi rota por la gravedad del momento. “Que los dioses te protejan. Que puedas encontrar la paz que te ha sido negada.”

Y sin otra mirada, sin esperar una respuesta que no llegaría, Quirón se dio la vuelta y se adentró en el bosque, su figura desvaneciéndose rápidamente en la creciente sombra.

Paris se quedó solo.

El silencio se convirtió en una entidad tangible, un peso sobre sus hombros.

Ya no estaba el murmullo constante de la ciudad, el parloteo de los cortesanos, el ruido lejano del puerto.

Solo el susurro de las hojas, el gorjeo tardío de los pájaros, el balido suave de las cabras que se habían acurrucado cerca de la cabaña.

Un frío punzante le penetró hasta los huesos.

Entró en la cabaña. El fuego en el hogar estaba casi apagado.

Con movimientos inciertos, Paris añadió leña, avivando las brasas con un soplo.

Las llamas crepitaban, iluminando la pequeña habitación con una luz temblorosa.

Se sentó en el taburete, el cuchillo aún apretado en su mano. Miraba el fuego, pero no veía nada.

La primera noche en el Ida fue un tormento.

Cada ruido, cada sombra, le parecían amenazas.

El lamento del viento entre los árboles era como un llanto lejano.

El silbido de los nocturnos, un silbido de burla.

Se sentía perdido, frágil, despojado de toda defensa.

El lecho de paja era duro, la manta de piel áspera.

Era un abismo de diferencia con su lecho en el palacio, envuelto en suaves almohadas y sedas preciosas.

No lograba dormir. Se levantó y salió, envolviéndose en su capa, y se sentó en un peñasco al aire libre.

Contempló las estrellas, tan brillantes y numerosas en el cielo de montaña, mucho más que las que se veían desde Troya.

Parecía que cada estrella lo miraba, y que su destino estaba escrito en aquel firmamento imperscrutable.

Los días que siguieron fueron una sucesión de fatiga y soledad.

Las primeras semanas fueron las más duras.

Paris, acostumbrado a las comodidades y al lujo, se encontró torpe e inadecuado para la vida rústica.

Las manos se le cubrieron de ampollas, la espalda le dolía por el trabajo incesante.

Las cabras parecían burlarse de él con su indocilidad.

El fuego se apagaba a menudo, y la comida, que había tenido que aprender a preparar él solo, era insípida y monótona.

La rabia aún burbujeaba en él, un fuego constante que lo quemaba por dentro.

Se sentía traicionado, abandonado. A veces gritaba al viento, dejando que su frustración se dispersara entre los valles.

Otras veces, se sentaba en silencio, mirando al vacío, las lágrimas resbalando por su rostro sin ruido.

Pero el Ida no era solo un lugar de exilio y sufrimiento.

Lentamente, casi imperceptiblemente, la montaña comenzó a hablarle.

Los ritmos de la naturaleza se insinuaron en su ser.

Aprendió a leer los signos del tiempo en el vuelo de un pájaro, en el cambio de las nubes.

Escuchó el murmullo de los arroyos, el susurro de las hojas, el llamado de los animales salvajes.

Sus sentidos se agudizaron. Podía percibir el aroma de la tierra mojada después de la lluvia, el olor a azufre antes de una tormenta.

Las cabras, inicialmente una fuente de frustración, se convirtieron en compañeras silenciosas.

Aprendió a guiarlas, a protegerlas de los lobos, a curarlas cuando se herían.

Su confianza, lentamente ganada, era un pequeño bálsamo para su alma herida.

Descubría una armonía en esta vida sencilla, un sentido de pertenencia a la naturaleza que nunca habría imaginado.

Sus músculos se fortalecieron, su piel se endureció al sol y al viento.

Su rostro, antes refinado y delicado, se hizo más marcado, los rasgos más duros, la mirada más aguda.

A veces, en las tardes luminosas, subía a alguna cima, y desde allí, miraba a lo lejos, hacia la llanura donde se alzaba Troya.

Las murallas blancas brillaban como un espejismo lejano, un recuerdo de otra vida, de otra persona.

Ya no era Paris, el príncipe. Ahora era Alejandro, el pastor.

Pero dentro de sí, sabía que su verdadera identidad solo estaba adormecida, no olvidada.

El destino había llamado a su puerta una vez, y sentía, con una extraña intuición que no lograba comprender del todo, que volvería.

Una noche, soñó con una diosa. Era de una belleza deslumbrante, vestida de luz, que le ofrecía una manzana de oro.

Tres figuras femeninas la flanqueaban, una regia, una seductora, una guerrera.

La diosa le hablaba, pero sus palabras eran como un viento lejano, incomprensibles.

Se despertó con el corazón latiéndole fuerte, la imagen de la manzana de oro impresa en su mente.

Sacudió la cabeza, tratando de ahuyentar aquel sueño.

Era solo una pesadilla, un residuo de su mente turbada.

O quizás, era la misma montaña la que le susurraba antiguas verdades, presagios de un futuro aún ignoto, pero ya escrito.

La vida de Alejandro había comenzado, pero la de Paris, el príncipe olvidado, aún esperaba su momento, paciente como el Ida, que velaba silencioso sobre los secretos que guardaba.