Capítulo 8

La noche había extendido su manto de tinta sobre Troya, pero para Príamo, el sueño era un lujo que su corazón atribulado no podía permitirse.

Las últimas palabras de Casandra, cargadas de una amarga verdad, resonaban aún en su mente, un lamento sin eco en un mundo sordo.

Se había retirado a su estudio privado, la llama de un trípode de bronce danzaba perezosamente, proyectando sombras inquietantes sobre los mapas y los rollos que cubrían su escritorio de cedro.

La decisión había sido tomada, un sello puesto sobre un destino que nadie había elegido, y el sabor en la boca era de ceniza, no de victoria.

Debía enfrentarse a Paris. Debía romper el corazón de su hijo para salvar la ciudad.

El pensamiento le retorcía las entrañas como una osa herida.

Hizo llamar a Héctor, su roca, su baluarte.

Héctor llegó, con los pasos pesados de quien lleva el peso del mundo sobre sus hombros, el rostro marcado por una preocupación que no osaba expresar plenamente.

Luego Hécuba. La reina, con los ojos hinchados y enrojecidos, parecía haber envejecido diez años en una sola noche.

También Hecione estaba presente, su compostura la única grieta en un muro de dolor.

Finalmente, y con un suspiro que casi se le escapa a Príamo, fue el turno de Casandra.

Se materializó en el umbral, su figura esbelta envuelta en un manto oscuro, el rostro pálido como el mármol lunar, los ojos, pozos de tinta y estrellas moribundas, fijos en un punto indefinido, casi como si no viera la habitación, sino el trágico epílogo de lo que estaba a punto de suceder.

Nadie habló. El silencio era un sudario.

Entonces, la puerta se abrió de nuevo, y Paris entró.

Estaba ajeno, despreocupado, un rayo de sol en aquella cámara sombría.

Su paso era ligero, su sonrisa encantadora, una flor silvestre brotada en medio de la piedra.

Llevaba consigo el perfume de los pastizales del Monte Ida, el recuerdo de días felices e inocentes.

Se inclinó respetuosamente, sus ojos verdes, los mismos de Príamo, estaban llenos de una curiosidad infantil.

"Padre," dijo, su voz resonó melodiosa y clara en contraste con la gravedad que llenaba el aire, "¿me habéis mandado llamar? "

Príamo se aclaró la garganta. Las palabras se aferraban a su lengua, pesadas como rocas.

"Sí, hijo mío," comenzó, la voz ronca, "siéntate.

Debemos hablarte. Es una cuestión de extrema importancia, para ti y para Troya.

" Paris se sentó, la expresión un poco más seria, pero aún ajena al abismo que se abría bajo sus pies.

La mirada de Hécuba, velada de lágrimas, se posó en él, y Paris sintió un repentino apretón en el corazón.

Se volvió hacia su madre, un interrogante mudo en sus ojos.

Hécuba desvió la mirada, incapaz de soportar el peso de su dolor.

Héctor avanzó un paso, su voz profunda pero impregnada de una dulzura inusual. "Paris, sabes que los dioses, a veces, tejen tramas intrincadas para nosotros los mortales. Tramas que no podemos comprender plenamente, pero que debemos respetar."

"¿Los dioses?" Paris frunció el ceño, un velo de confusión le empañó el rostro. "¿Qué trama? ¿Acaso he ofendido involuntariamente a alguna divinidad?" Su mente, acostumbrada a la simplicidad de la vida agreste, no lograba captar la complejidad de las amenazas divinas.

Fue Príamo quien tomó de nuevo la palabra, con un tono que no admitía réplicas, pero que traicionaba una profunda angustia.

"No, hijo. No tú. No directamente. Pero una profecía...

una profecía oscura gravita sobre ti desde tu nacimiento.

" Contó la visión de la anciana en el templo de Apolo, del haz de leña ardiente que destruiría Troya.

Contó la historia que había sido mantenida en secreto durante años, su corazón de padre desgarrándose con cada palabra.

Paris lo escuchó, los ojos muy abiertos, su rostro palideciendo poco a poco.

Cuando Príamo llegó al punto crucial, a la necesidad de alejarlo de la ciudad, de esconderlo de su propio destino, el muchacho saltó de pie, incrédulo.

"¿Esconderme? ¿Yo? ¡Pero padre, soy un príncipe de Troya! ¿Qué estáis diciendo? ¿Soy acaso culpable de algo que no recuerdo? ¿Me he convertido en un presagio de desgracia sin saberlo?" Había un tono de amargura creciente en su voz, una sombra de ira que comenzaba a filtrarse.

Hécuba, incapaz de contenerse más, se levantó y se acercó a él, las manos extendidas.

"Mi dulce hijo," murmuró, las lágrimas surcándole las mejillas, "no eres culpable de nada, excepto de haber nacido.

Pero el destino... el destino es una fuerza que ni siquiera nosotros, los reyes, podemos desafiar impunemente.

Este es el único camino para protegerte, para proteger a Troya. "

Paris se apartó de su madre, el rostro contorsionado.

"¿Protegerme? ¿Y así me echáis? ¿Me alejáis de mi casa, de mi familia, por una vieja historia de fuego y profecías?

Padre, madre, ¿no entendéis que esto es un exilio?

¿Un abandono? ¿No recordáis cuando me encontrasteis en el Monte Ida, pastor, ajeno a mi verdadera origen?

¡Esto es un retorno a esa maldita soledad! "

Su desahogo resonó en la habitación, un eco de sus miedos más profundos, de sus fantasmas. Las palabras, "el desierto del corazón," se formaron en la mente de Príamo. Era esto lo que estaban creando: un desierto emocional para su hijo, y para ellos mismos.

"Paris," dijo Príamo, la voz que se esforzaba por mantener la calma, "no es un exilio.

No es un abandono. Es una precaución. Vivirás en el Monte Ida, lejos de las cortes y de las tensiones políticas que podrían atraer la atención de los dioses o de los hombres.

Vivirás como un pastor, como hacías antes.

Nadie sabrá tu verdadera identidad. Estarás a salvo. "

"¿A salvo de qué?" Paris estalló en una risa, una risa amarga, desprovista de alegría.

"¿De mí mismo? ¿Soy acaso una enfermedad contagiosa?

¿Soy un monstruo? ¡Esto es un castigo! Me encontrasteis, me acogisteis, me disteis una familia, ¿y ahora me la arrancáis por el miedo a un futuro incierto?

¿No he demostrado mi lealtad a Troya? ¿No he honrado mi nombre, mi familia? "

Héctor, su hermano mayor, posó una mano firme en el hombro de Paris.

"Hermano," dijo, su voz grave pero tranquilizadora, "es por el bien de todos.

Los dioses son caprichosos. No podemos ignorar sus señales.

Si la profecía se cumpliera, la destrucción de Troya estaría sobre nuestras conciencias. Y sobre la tuya."

Paris se sacudió la mano de Héctor. "¿Y tú lo aceptas, Héctor?

Tú, el gran defensor de Troya, ¿aceptas sacrificar a tu hermano por una superstición?

¿Por una sombra?" Su mirada se posó en Casandra, que había permanecido inmóvil, muda, su presencia etérea e inquietante.

"¿Y tú, hermana? Tú que ves el futuro, dime, ¿es esta la verdad? ¿Debo ser alejado, olvidado?"

Casandra, por primera vez, levantó lentamente la cabeza.

Sus ojos se encontraron con los de Paris, y en aquella mirada había un abismo de dolor.

No dijo una palabra, pero una sola lágrima rodó por su pálida mejilla, una respuesta más elocuente que mil discursos.

La lágrima no era solo para Paris, sino para Troya, para el destino ineluctable que ya veía, para la futilidad de cada intento.

Era la lágrima de la verdad inaudita, de la esperanza rota.

El rostro de Paris se endureció. Sintió el peso de la angustia de Casandra, pero no lograba comprenderla del todo, porque su sufrimiento, en ese momento, era puramente egoísta.

"Así sea," dijo, la voz ahora plana, desprovista de emoción.

"Si esta es vuestra decisión, si este es el precio de vuestro miedo, entonces lo pagaré.

Pero sabed que me arrancáis el corazón, y con él, cada chispa de alegría que Troya me había dado.

Ya no soy un príncipe, sino un bandido, un fantasma, una amenaza que esconder. "

Hécuba sollozó, su cuerpo sacudido por espasmos.

Príamo la tomó entre sus brazos, la acarició.

Su propio corazón estaba hecho pedazos. Pero el rey debía prevalecer sobre el padre.

"No digas así, hijo," dijo Príamo, la voz fatigada.

"Somos una familia. Y lo seguiremos siendo.

Esta es una medida temporal. Una forma de engañar al destino, de retrasar, quizás anular, su designio. "

"¿Engañar al destino?" Paris sacudió la cabeza.

"Padre, el destino no se engaña. Se acepta o se combate.

Y vosotros, con esta elección, lo estáis aceptando.

" Miró a Príamo, una larga mirada que contenía reproche, dolor y un atisbo de desafío.

"Y así, un día, cuando las llamas dancen entre los muros, sabréis que vuestro sacrificio ha sido en vano. "

Las palabras de Paris apuñalaron a Príamo en lo más profundo.

No era el desafío de un hijo, sino la profecía involuntaria de un corazón roto.

"Te enviaremos al Monte Ida con unos pocos pastores de confianza," continuó Príamo, ignorando la punzada, "hombres leales que te servirán y te protegerán.

Quirón de Licia se encargará de los detalles logísticos, de tu coartada, de todo lo necesario para que estés a salvo y tu identidad permanezca un secreto bien guardado.

Tendrás todo lo que necesites. Periódicamente, te haremos llegar noticias y tú nos mandarás las tuyas.

Nunca estarás solo, Paris. No serás olvidado. "

"¿Olvidado?" repitió Paris, un eco amargo.

"Ya lo estoy. Olvidado por vosotros, olvidado por Troya.

" Su mirada se posó de nuevo en Casandra, que lo miraba con una piedad tan profunda que casi le dolía.

Ella no se había movido, su previsión de desastre era una carga invisible que ella llevaba con una gracia trágica.

Hecione, que hasta ahora había permanecido en silencio, intervino con su voz calma y mesurada.

"Paris, comprendo tu dolor. Es un dolor que todos compartimos.

Pero Príamo actúa no solo como padre, sino como rey.

El bien de la ciudad supera el bien de un solo individuo, aunque ese individuo sea un hijo del rey.

Es un sacrificio que te pedimos a ti, pero también un sacrificio que hacemos nosotros mismos, renunciando a tu presencia. Sé fuerte, hijo mío. Sé sabio."

Paris no respondió. Su furia se había apagado, sustituida por una sensación de vacío glacial.

Se sentía como un árbol arrancado, arrojado a un desierto, las raíces expuestas al sol cruel.

Ya no había espacio para la rebelión. Ya no había esperanza de ser escuchado.

Todos estaban de acuerdo, todos unidos contra su destino, contra su persona.

"¿Cuándo?" preguntó, la voz casi un susurro.

Príamo dudó. "Dentro de tres días, al amanecer. Así tendrás tiempo de prepararte. Quirón te traerá la ropa de un pastor, te instruirá sobre la vida que deberás llevar."

Tres días. Tres días para despedirse de una vida que ya no sabía si le pertenecía.

Tres días para dejar Troya, para alejarse de todo lo que le había sido dado.

Se dio la vuelta y salió de la habitación sin otra mirada, sin otra palabra, dejando tras de sí un vacío que parecía congelar el aire.

La puerta se cerró a sus espaldas con un clic sordo, y el ruido fue un golpe al corazón para todos los presentes.

Hécuba cayó de rodillas, sollozando desesperadamente contra el pecho de Príamo.

Héctor se apretó las manos, su rostro, usualmente tan resuelto, ahora torvo y dolorido.

Hecione cerró los ojos, un suspiro profundo que le elevó el pecho.

Casandra, inmóvil como una estatua de sal, miró la puerta por la que Paris había desaparecido.

Veía las llamas, las naves, la destrucción.

Veía el Monte Ida como la semilla de aquel futuro.

Y sabía que su desesperada jugada, lejos de desviar el destino, era solo otro, inevitable, paso.

El desierto que se había formado en el corazón de Paris era solo el principio.

La noche aún era larga, pero era una noche sin estrellas, solo oscuridad y presagios.