Capítulo 5

El estruendo de los festejos había dado paso a un silencio denso, roto solo por el viento que aullaba a través de las hendiduras de los altos muros de Troya.

Príamo yacía en su lecho, con los ojos abiertos, mirando el techo tallado de su habitación.

La luna, una astilla fría en el cielo nocturno, proyectaba sombras danzantes sobre los cortinajes de seda, transformando cada pliegue en una figura amenazadora.

El peso del trono nunca había sido tan opresivo.

La alegría por el hallazgo de Paris, tan efímera y cegadora, era ahora un amargo regusto, sofocado por la profecía de Casandra.

El rostro de su hija, retorcido por el terror y la incomprensión, volvía a perseguirle: "¡Un fuego, padre!

¡Un fuego que consumirá Troya, traído por un hijo hallado, más hermoso que cualquier otro!

". Y luego el lamento desgarrador: "¡Nunca me creáis, nunca!

¡Oh, desdicha!". Príamo siempre había creído, en el fondo, sus palabras, pero había intentado negarlas, esconderlas bajo el manto de la razón o la locura.

Ahora, Paris estaba aquí. Su belleza era innegable, su presencia una herida abierta que sangraba presagios.

Se levantó, apartando las pesadas sábanas.

El frío de la noche le punzó la piel, un bienvenido alivio de la fiebre de sus pensamientos.

Cruzó la habitación hasta la ventana, observando la ciudad dormida.

Nueva Troya, su obra maestra, fruto de años de fatiga, de lágrimas y de esperanza, se extendía bajo él, una joya engastada en la llanura, sus imponentes muros desafiando el cielo.

Las luces temblorosas de las antorchas en la ciudadela parecían latidos de un corazón pulsante.

Esa ciudad, su gente, sus hijos: todo ello estaba en peligro por un muchacho, por una profecía, por un destino que parecía escrito antes incluso de que naciera.

No podía soportar la idea de perder a Paris de nuevo, no después de haberlo encontrado.

Pero tampoco podía condenar a Troya por amor a un hijo.

Era una elección imposible, una encrucijada que desgarraba su alma de rey y de padre.

El alba llegó, lenta e inexorable, tiñendo el cielo de un gris perla que solo prometía frío.

Príamo no había dormido. Ordenó que se convocaran a su presencia, en la sala del concilio, a la reina Hécuba, al príncipe Héctor, a la sabia Hesíone, al ingeniero jefe Kirón de Licia y a la chamana Ione de Mileto.

Su corazón era un tambor que batía a muerte.

La sala del concilio era un lugar austero, sus paredes de mármol gris adornadas con tapices que representaban escenas de la refundación de Troya.

En el centro, una mesa ovalada de cedro oscuro esperaba a los consejeros.

Las llamas en las lámparas de aceite crepitaban, proyectando largas sombras danzantes.

El aire era denso, impregnado del aroma a incienso y de una tensión casi palpable.

Los primeros en llegar fueron Hécuba y Héctor.

La reina, sus rasgos esculpidos por la realeza y la maternidad, aún conservaba el eco de la felicidad de la noche anterior, pero sus ojos investigaban los de su marido con creciente aprensión.

Héctor, alto e imponente en su túnica de príncipe heredero, tenía la gravedad de un hombre acostumbrado al peso de las responsabilidades.

Siguieron Hesíone, cuya presencia emanaba una calma tranquilizadora, Kirón de Licia, con su mente aguda y racional siempre evidente en su mirada penetrante, y finalmente Ione de Mileto, la chamana, sus ojos velados por antiguas visiones, su figura esbelta envuelta en pesados mantos de lana.

Casandra, naturalmente, no había sido invitada.

Sus palabras, aunque verdaderas, eran demasiado perturbadoras, su presencia demasiado desgarradora para un debate que necesitaba una apariencia de calma.

Príamo esperó a que todos estuvieran sentados, el silencio se hacía cada vez más denso, una losa sobre el pecho de todos. Se aclaró la garganta, su voz profunda pero quebrada.

"Estamos aquí", comenzó, su voz resonando en la sala como un eco solemne, "para enfrentar una verdad que ha vuelto a atormentarnos. La felicidad de la noche pasada fue efímera. El hallazgo de Paris, mi hijo… un don de los dioses que resulta ser una maldición".

Hécuba se sobresaltó, su rostro se contrajo. "¡Príamo! ¿Cómo osas pronunciar tales palabras? ¡Paris es nuestro hijo! ¡Un milagro! ¡Después de años de dolor, los dioses nos lo han devuelto!".

Príamo levantó una mano, firme. "No es cuestión de sentimientos, Hécuba, aunque mi corazón esté tan desgarrado como el tuyo.

Es cuestión de destino, de profecía. Casandra nos lo advirtió.

'Un fuego que consumirá Troya, traído por un hijo hallado, más hermoso que cualquier otro.

' Todos hemos visto la belleza de Paris.

Todos hemos oído las palabras de mi hija, aunque no quisiéramos creer".

"¡Casandra está loca!", siseó Hécuba, sus ojos brillando con un fuego furioso. "¡Sus visiones son delirio, fruto de un alma atormentada! ¡Nunca se la ha creído, y con buena razón!".

"Y sin embargo", intervino Hesíone, su voz sosegada pero firme, "la historia nos enseña que Casandra nunca ha errado, si bien sus palabras siempre han sido ignoradas. Su don es una maldición, pero la maldición no le quita la verdad a sus visiones".

Kirón de Licia, el ingeniero, se encogió de hombros.

"Con todo respeto, Majestad, las profecías son a menudo metáforas, alegorías.

Un 'fuego' no es necesariamente una destrucción material.

Podría ser el fuego de la pasión, de un conflicto diplomático.

Mi mente, entrenada en la lógica y la construcción, lucha por encontrar respuestas en estas antiguas supersticiones.

Los muros que he erigido son reales, nuestros soldados son reales.

Estos son nuestros medios para defender Troya, no los sueños de una muchacha".

Héctor, que hasta ahora había permanecido en silencio, adoptó una expresión grave.

"Padre, entiendo tu tormento y el de nuestra madre.

El hallazgo de Paris es una alegría para todos nosotros.

Pero las palabras de Casandra... no pueden ser ignoradas por completo.

La seguridad de Troya, la prosperidad de nuestro pueblo, deben estar por encima de todo.

¿Cuál es tu propuesta? ¿Qué crees que es necesario hacer? ".

Príamo se pasó una mano por el rostro cansado.

"Esta es la cuestión que me corroe el alma, Héctor.

¿Qué se puede hacer? ¿Repudiar a Paris? ¿Exiliarlo de nuevo?

Pero el destino, si es tan poderoso, ¿no encontraría quizás otro camino?

¿Y cómo puedo, como padre, condenar a mi hijo, recién encontrado, a una vida de exilio y vergüenza? ".

"¡No lo harás!", exclamó Hécuba, levantándose de golpe, las manos apretadas en puños.

"¡No sacrificarás la carne de tu carne! ¡Si los dioses tienen planes oscuros, no son infalibles!

¡No somos marionetas! Somos rey y reina, ¡tenemos el poder de desafiar el destino!

Enviaremos a Casandra, si es necesario, ¡la encerraremos!

¡Pero Paris debe permanecer aquí, en su lugar! ".

Ione de Mileto, que había permanecido inmóvil, habló finalmente, su voz un susurro que sin embargo llenó la sala.

"El hilo del destino está tejido, Majestad, mucho antes de que nazcamos.

Las Parcas no tejen por juego, ni por error.

La profecía de Casandra es clara, pero su interpretación es compleja, como todo don de Apolo.

Un fuego... sí, es un fuego. Pero la naturaleza de ese fuego, sus orígenes exactos, pueden ser influenciados.

Los dioses aman jugar con los mortales, concediéndoles la ilusión del libre albedrío, incluso cuando cada camino ya está marcado".

"¡Ese es el punto!", exclamó Kirón, golpeando la mano sobre la mesa.

"¡Si todo está ya marcado, entonces toda acción es inútil!

No hay lógica en esto. ¡Debemos actuar, preparar la ciudad, construir defensas, forjar armas!

No podemos confiar en oscuros vaticinios.

Si hay una amenaza, identifiquémosla y afrontémosla con la razón y con la fuerza, ¡no con el miedo a las sombras! ".

"Pero la profecía no habla de una amenaza externa, Kirón", replicó Hesíone con calma. "Habla de una amenaza interna, nacida de nuestra propia sangre. Y no hay muro que pueda detener un fuego que quema desde dentro".

"¿Y entonces qué propones, Hesíone?", preguntó Hécuba, con desafío. "¿Que enviemos al muchacho al sacrificio? ¿Que lo matemos nosotros mismos, para aplacar vuestros miedos y las visiones de esa loca?".

El rostro de Héctor se oscureció. "Madre, no digas tales cosas.

Nadie está sugiriendo una acción tan horrible.

Pero debemos considerar toda posibilidad para proteger Troya.

Si Paris está destinado a traer la ruina, quizás pueda ser alejado de manera discreta, sin escándalo.

Quizás enviado en una misión diplomática a tierras lejanas, o a estudiar en alguna academia aislada.

Lejos de aquí, lejos del centro del poder".

Príamo sacudió la cabeza. "El alejamiento forzado, Héctor, es de todos modos un repudio. Y los dioses no son tan fáciles de engañar. Si el destino es que el fuego surja de Paris, entonces dondequiera que él vaya, el fuego lo seguirá, o él lo traerá de vuelta a Troya de alguna manera imprevista".

"¡Entonces debemos cambiar el destino!", imploró Hécuba, con lágrimas en los ojos.

"¡Debemos mostrar a los dioses que somos más fuertes!

¡Si él es el fuego, lo rodearemos de agua!

Lo amaremos, lo educaremos, le enseñaremos su papel.

Lo protegeremos de su propia sombra. Le ofreceremos un amor tan grande que no permita que ninguna oscuridad lo alcance".

Ione de Mileto exhaló un suspiro. "El amor es una fuerza poderosa, reina. Pero también el amor puede ser un arma, y una cadena. Los planes de los dioses a menudo se realizan a través de nuestras propias acciones, nuestras elecciones, nuestros afectos más profundos".

"Debemos buscar otros presagios, otros oráculos", sugirió Hesíone. "El Santuario de Apolo en Tenes es renombrado por sus verdades, aunque a menudo oscuras. Quizás allí podríamos encontrar una manera de interpretar más claramente el camino, para ver si hay una vía de escape".

Kirón asintió. "Sí, Majestad. Además de los oráculos, también deberíamos reforzar nuestras defensas.

Si la amenaza es intrínseca, podría manifestarse en una forma externa.

Ya sea un conflicto político o una guerra, nuestra preparación debe ser impecable.

Paris tiene una belleza que encanta, eso está claro.

Pero la belleza es a menudo un arma de doble filo, una causa de envidia y de deseo.

Debemos estar listos para enfrentar a cualquiera que intente explotar esta situación en nuestro perjuicio.

Quizás la profecía es una advertencia sobre cómo otros podrían usarlo contra nosotros".

Príamo escuchaba, los rostros de sus consejeros y familiares se fundían en un torbellino de argumentos.

Hécuba, la madre herida, dispuesta a todo por su hijo.

Héctor, el príncipe guerrero, que equilibraba el honor de la familia con el deber hacia el reino.

Hesíone, la voz de la prudencia y la sabiduría.

Kirón, el ingeniero, que buscaba respuestas en la lógica y en la fuerza de los muros.

Ione, la chamana, que envolvía el destino en velos de ambigüedad.

Nadie ofrecía una solución clara, un camino libre de espinas.

Cada propuesta era un compromiso, una apuesta con el destino.

El rey sentía una náusea creciente. Su "agonía" era precisamente esta: la incapacidad de actuar, la sensación de estar atrapado entre un amor visceral y un deber real.

Si hubiera repudiado a Paris, habría traicionado su corazón y su sangre.

Si hubiera ignorado la profecía, habría traicionado a su ciudad y a su gente.

"Debemos ganar tiempo", dijo finalmente Príamo, con voz ronca, exhausto.

"No puedo tomar una decisión tan grave bajo el impulso de estas...

incertidumbres. No enviaré a Paris lejos.

No hoy. Y no permitiré que se le haga daño.

No después de haberlo esperado durante tantos años. Pero tampoco ignoraré la profecía".

Miró a Ione. "Ione, te pido que consultes a los dioses más profundamente.

Que busques un presagio, un sueño, una indicación más clara que nos dé una alternativa, una salida.

Kirón, sigue reforzando nuestras defensas.

Prepara a Troya para cualquier eventualidad.

Héctor, continúa tu entrenamiento, estate listo para defender tu reino y tu familia con todo tu valor.

Y Hécuba..." Su mirada se suavizó, aunque estaba impregnada de desesperación.

"Hécuba, ama a nuestro hijo. Pero observa.

Y tú, Hesíone, asísteme con tu sabiduría".

Se levantó, un gesto que señalaba el fin del concilio.

Pero su figura parecía apesadumbrada, no resuelta.

Sus ojos llevaban la sombra de un tormento que no se había aplacado, sino que solo se había profundizado.

Había aplazado la decisión, pero el destino, él, no esperaba.

La espada de Damocles aún pendía sobre Troya, y su hilo invisible estaba atado al cuello de su hijo, y al corazón del rey.

El debate había terminado, pero la agonía de Príamo solo estaba comenzando.

La esperanza era un lujo que no podía permitirse.

El mañana traía consigo solo el eco sordo de un futuro incierto, y la creciente sensación de que las elecciones que tendría que hacer serían más crueles de lo que podía imaginar.