Capítulo 4

A la mañana siguiente, el aire fresco que descendía del Monte Ida estaba inusualmente cargado de expectación.

Un velo de ligera bruma se elevaba perezosamente de los valles, revelando la piedra brillante de las nuevas murallas de Troya, blancas y fuertes bajo el sol naciente.

A pesar de las inquietudes que carcomían el alma del rey, la ciudad bullía de vida, su puerto era un hervidero de comercio, sus plazas ya animadas por el vocerío de los mercaderes y el aroma a pan recién horneado.

Aquel día era sagrado para Apolo, un día de juegos y celebraciones, una distracción necesaria de las sombras que se alargaban sobre el Egeo.

En las colinas al pie del Ida, lejos del frenesí urbano, un joven pastor llamado Paris se movía entre sus rebaños.

Su cabello era oscuro como la tierra húmeda, sus ojos verdes como las jóvenes hojas del plátano.

Su piel, besada por el sol y acariciada por el viento, llevaba la marca de una vida salvaje y libre.

La flauta que llevaba al cinto, aquella que la noche anterior había inquietado el sueño de Príamo, había sido forjada por sus propias manos, y sus melodías hablaban de soledad y de belleza inesperada.

Hoy, sin embargo, el sonido de su instrumento callaba.

El eco de la fiesta que llegaba de la ciudad, un fragor alegre de tambores y voces, había capturado su atención.

Una irresistible curiosidad lo empujaba hacia las murallas, hacia ese mundo de esplendor que solo conocía de lejos.

Nunca había estado en el corazón de Troya.

Dejó sus ovejas al cuidado del viejo Melibeo, un pastor de cabellos grises que le había enseñado el arte del bastón y la zampoña.

«Vuelvo antes del anochecer», prometió Paris, sus ojos brillando con una inusual excitación.

Melibeo lo miró con una expresión indescifrable, una mezcla de afecto y tristeza, casi como si supiera que aquel día marcaría un giro irremediable.

Paris no notó la melancolía en la mirada del viejo; estaba demasiado absorto en el llamado de la ciudad.

Se unió a la variopinta multitud que se derramaba hacia la arena principal, un anfiteatro excavado en la roca, cuyas gradas ya resonaban con gritos y aplausos.

El rey Príamo, la reina Hécuba y los príncipes Héctor y Casandra, junto a la sabia Hesíone, estaban sentados en el palco real, sus ricas vestiduras y sus joyas brillando bajo el sol.

Casandra, sin embargo, tenía el rostro tenso, los ojos inquietos que se movían incesantemente entre la multitud, como si buscara un presagio, una amenaza que solo ella podía percibir.

Sus manos apretaban convulsivamente los bordes de su manto, y los susurros incomprensibles que se escapaban de sus labios eran ignorados por quienes la rodeaban.

Los juegos habían comenzado. Carreras, lanzamientos de jabalina, pruebas de fuerza que celebraban la potencia y la juventud troyana.

Luego vino el desafío del arco, el favorito de muchos.

Los arqueros más hábiles de Troya se desafiaban, disparando flechas contra blancos lejanos, sus precisos golpes acogidos por rugidos de aprobación.

Pero entre los últimos en presentarse, un joven desconocido capturó la atención de todos.

Era Paris, quien, impulsado por una fuerza inexplicable, se había inscrito en la competición en el último momento.

Su belleza era deslumbrante, y un extraño aura de gracia salvaje lo rodeaba.

Un murmullo se elevó de las gradas mientras se preparaba, su postura desenfadada, casi indiferente a la presión de la competición.

Tomó el arco que le fue ofrecido, lo tensó con una fuerza sorprendente y disparó.

La flecha voló recta, atravesando el corazón del blanco con una precisión asombrosa.

Un aplauso atronador e incrédulo llenó la arena.

Un segundo golpe, aún más perfecto, partió la flecha anterior.

El público estalló en un clamor de alegría, y el propio Príamo, a pesar de que su mente aún estaba llena de preocupaciones, se inclinó hacia adelante, una sonrisa rara en su rostro.

«¿Quién es ese joven?», preguntó Héctor, admirado, mientras Hécuba miraba al muchacho con una intensidad que iba más allá de la simple admiración.

Un recuerdo, súbito y violento, atravesó la mente de Hécuba.

Un sueño lejano, espantoso, en el que había dado a luz una antorcha ardiente que había incendiado toda Troya.

El hijo que le había sido profetizado causaría la destrucción de la ciudad.

Ese hijo, por orden de Príamo y por consejo de los oráculos, había sido abandonado en el Monte Ida inmediatamente después de nacer.

Se le había dado por muerto, una macabra necesidad para salvar Troya.

Pero en ese momento, observando a Paris, un escalofrío helado le recorrió la espalda.

Había algo en su mirada, un rasgo en el corte de su mentón, una curva de los labios, que le resonaba en lo más profundo del alma.

Cuando Paris fue conducido ante el palco real para recibir su premio, Hécuba no pudo contenerse.

Se levantó de golpe, los ojos fijos en el joven.

Su mano temblaba mientras señalaba una pequeña cicatriz en el hombro de Paris, una forma casi imperceptible que solo una madre habría podido recordar.

Una cicatriz idéntica a la que había visto en su recién nacido antes de que le fuera arrebatado.

«Esa cicatriz…», susurró, la voz rota por la emoción. «¡Nuestro hijo… nuestro hijo perdido!»

Príamo, asombrado, se acercó. El rostro de Hécuba era una mezcla de incredulidad, esperanza y terror.

Examinó a Paris, sus ojos de rey acostumbrados a escrutar la verdad más allá de las apariencias.

La semejanza era innegable, ahora que lo miraba con ojos diferentes.

El mentón obstinado de Príamo, la gracia de Hécuba, todo se encontraba en aquel joven pastor.

Luego, el viejo sirviente Melibeo, llamado entre la multitud, confirmó todo, relatando cómo había encontrado al niño abandonado y cómo lo había criado como suyo.

El silencio se cernió sobre la arena. El fragor de la fiesta se apagó, reemplazado por una atmósfera suspendida, casi sagrada.

«¡Paris!», gritó Hécuba, las lágrimas surcándole el rostro.

Se precipitó del palco, ignorando el protocolo y la multitud, y abrazó a su hijo reencontrado con una desesperación y una alegría que le rompían el corazón.

Príamo, después de un momento de incertidumbre, descendió también, su rostro severo ahora iluminado por una ternura inesperada.

Abrazó a Paris, un hijo que nunca había pensado volver a ver, un pedazo de sí mismo devuelto por el destino.

Héctor, el intrépido guerrero, avanzó a su vez, una cálida sonrisa en su rostro, y estrechó al hermano que nunca había conocido.

La escena era conmovedora, un triunfo sobre el abandono, una victoria del amor familiar.

La multitud aplaudió, conmovida por el prodigio del reencuentro.

Pero en medio de esta celebración, una voz disonante se elevó, aguda y desgarradora.

«¡No! ¡No! ¡Que lo devuelvan al Ida! ¡Que lo arrojen lejos!

¡Es la ruina de Troya!» Era Casandra. Sus ojos estaban vidriosos, su cabello suelto enmarcaba un rostro retorcido por el terror.

Se agitaba, tratando de abrirse paso entre los guardias que intentaban calmarla.

Sus manos estaban tensas hacia Paris, los dedos agarrotados como para aferrar una visión horrible.

«¡La antorcha! ¡Lo veo! ¡Quemará nuestras murallas, destruirá todo lo que hemos reconstruido!

», gritaba, su voz perdiéndose en el frenesí de su profecía.

«¡Padre, madre, se lo suplico! ¿No lo ven? ¡No es una alegría, es la condena!»

Sus palabras, cargadas de una verdad inaudita, fueron recibidas solo con murmullos de desaprobación y piedad.

La gente se volvió, sacudiendo la cabeza.

La desafortunada Casandra, con su maldición de decir la verdad y no ser creída, era una figura familiar, y sus manifestaciones de locura eran consideradas un triste corolario a su belleza.

Hécuba se apartó por un instante del abrazo de Paris, su mirada dirigida a Casandra, luego de nuevo a su hijo.

Su corazón estaba dividido entre el amor materno y el eco lejano de su sueño.

¿Podía esa belleza, esa alegría, traer realmente tanta destrucción?

Príamo, aunque un escalofrío le había recorrido la espalda a las palabras de Casandra, se esforzó por mantener la compostura.

El rostro radiante de Paris era demasiado hermoso, la alegría de Hécuba demasiado palpable, para permitir que la desesperación de Casandra oscureciera un momento tan grandioso.

«Lleven a la princesa Casandra», ordenó con voz firme, pero con un velo de tristeza en los ojos. «Necesita descansar.»

La tensión en el aire, sin embargo, no se disipó del todo.

Algunos entre la multitud, especialmente los ancianos que recordaban las antiguas profecías, intercambiaron miradas inquietas.

Príamo, sintiendo la necesidad de tranquilizar a su pueblo y de encontrar alguna forma de clarificación, se dirigió a Ione de Mileto, la chamana de la corte, que había permanecido en silencio, los ojos entrecerrados, observando la escena.

«Ione», dijo Príamo, su voz ahora más baja, casi un susurro.

«¿Qué nos dicen los dioses de este prodigio?

¿Es una bendición, o un signo de lo que tememos? »

Ione avanzó lentamente, sus ojos opacos fijaron a Paris por un largo momento, luego se volvieron al cielo.

Sus labios se movieron en un canto gutural, casi un lamento.

«La llama que había sido apagada volverá a arder, sí.

Y traerá consigo… el aire de mar… y el crujido de la madera…

», comenzó, su voz un silbido antiguo. «La madera…

que flota… y luego… se hunde. Y el llanto de las madres será similar al grito de las gaviotas…

cuando el halcón cae sobre la presa.» Hizo una pausa, sus ojos ahora fijos en Príamo.

«El destino teje su tela, soberano. Se puede intentar huirle, pero los hilos son fuertes.

La flor más bella puede esconder el veneno más letal.

Acepta el don… pero mira siempre… la sombra que proyecta. »

Las palabras de Ione eran ambiguas como siempre, pero su significado era claro para quien quisiera verlo: el regreso de Paris era tanto un don como una amenaza.

La «llama que había sido apagada» era la profecía de Hécuba, la antorcha.

El «aire de mar» y la «madera que flota y luego se hunde» evocaban naves, viajes, guerras marítimas.

Un silencio cargado de presagios siguió al oráculo.

Príamo abrazó a Paris de nuevo, un gesto que no era solo de acogida, sino casi de desafío al destino.

No podía renegar de su hijo, no podía repudiar la sangre de su sangre, no después de haberlo reencontrado de un modo tan milagroso.

Y la alegría en los ojos de Hécuba, la esperanza renacida en su corazón, eran demasiado preciosas para ser destruidas por profecías oscuras.

La celebración se reanudó, un poco menos espontánea, un poco más cargada de tensión.

Paris fue conducido al palacio, su rostro ingenuamente feliz, ajeno al peso del destino que llevaba sobre sus hombros.

Vestido con sedas reales, fue presentado a la corte, su belleza irradiando una luz casi cegadora.

Los poetas ya tejían alabanzas para el príncipe reencontrado, los músicos entonaban cantos de alegría.

Pero detrás de las fachadas sonrientes, las preocupaciones se anidaban.

Esa tarde, en las salas iluminadas del palacio, Príamo observó a su hijo Paris, ahora sentado a la mesa real, conversar con Héctor y Hesíone, sus modales aún un poco rudos pero impregnados de un encanto irresistible.

El rey sentía el calor de una felicidad familiar que le había sido negada durante años, pero no lograba quitarse de encima la imagen de Casandra, sus ojos locos, sus palabras afiladas como cuchillas.

El sonido lejano de la flauta del Ida, que la noche anterior le había parecido un presagio, ahora sonaba como una marcha fúnebre.

El destino, como un tejedor paciente, había tirado su primer hilo.

La tela estaba tejida, y ahora Paris, la llama perdida, había vuelto a arder en el centro de Troya.

Y Príamo, el rey, sabía que la verdadera prueba acababa de comenzar.

La profecía había sido revelada de modo inequívoco, no más un sueño o un susurro, sino una carne y huesos, sentada a su mesa, y sus implicaciones debían ser afrontadas.