Capítulo 3

La luz de la mañana no traía tregua. Príamo se apartó del parapeto, las manos aún frías por el contacto con la piedra húmeda de la torre.

Debajo de él, Nueva Troya despertaba, un panal de mármol y bronce besado por los primeros rayos del sol.

El humo de las cocinas se elevaba en ligeras espirales hacia el cielo azul, mezclándose con el estruendo lejano del puerto, donde los barcos cargados de mercancías provenientes de cada rincón del Egeo eran descargados y reparados.

Era una sinfonía de vida, una promesa de prosperidad que él mismo había forjado con su voluntad, ladrillo a ladrillo, después de que la vieja ciudad cayera en cenizas.

Sin embargo, bajo el esplendor dorado, el frío del destino del que había hablado Hesíone la noche anterior no se había disipado.

Se anidaba en las sombras de las imponentes murallas, en el aliento del viento que traía el aroma salobre del mar y, a veces, el salvaje olor del Monte Ida, morada de lobos y de antiguos misterios.

Príamo exhaló un largo suspiro, la barba canosa que le enmarcaba un rostro marcado no solo por los años, sino por el peso de un reino renacido y las inminentes amenazas.

Se retiró a sus aposentos, donde Quirón de Licia ya lo esperaba.

El ingeniero jefe, un hombre de rostro demacrado y manos callosas, era la encarnación de la resiliencia troyana, la mente pragmática que había traducido los sueños de Príamo en piedra y metal.

Estaba absorto en trazar nuevas líneas sobre un pergamino, con un compás y una regla.

«Majestad», dijo Quirón, levantando la vista, sus ojos agudos brillando de inteligencia. «Las nuevas tuberías de agua para la ciudad baja están casi listas. La sequía estival no nos encontrará desprevenidos este año.»

Príamo asintió, un movimiento de orgullo que se mezclaba con la ansiedad. «Otro triunfo de tu ingenio, Quirón. Pero dime, ¿nuestras defensas? Esas murallas, ¿son realmente impenetrables?»

Quirón sonrió, un raro espectáculo. «He volcado en ellas todo mi saber, Rey. Las murallas de Troya son una maravilla. Ninguna máquina de guerra aquea podría arañarlas. Y las torres, con sus mecanismos de lanzamiento mejorados, podrían repeler a un ejército entero.»

«Y sin embargo…» comenzó Príamo, y Quirón lo interrumpió suavemente.

«Y sin embargo tu mente está turbada por amenazas que ni el hierro ni la piedra pueden detener, ¿no es así, Majestad? Las voces del destino.»

El rey se sentó pesadamente en un trono de madera tallada, la mano acariciando el frío apoyabrazos. «Sí, Quirón. Las voces. Una más clara y angustiosa que las otras, que nadie cree. Y otras, sibilinas, que solo crean más incertidumbre.»

«Casandra», murmuró Quirón, su tono velado de tristeza. También él, el hombre de ciencia y razón, no podía ignorar el dolor de aquella profecía desatendida. «La princesa está... en aislamiento esta mañana. Otra visión, dicen las sirvientas. Terrible, como siempre.»

Príamo se apretó las sienes. «Sí. Y yo soy su padre, Quirón. Estoy condenado a verla sufrir y a no poder creerla. ¿Cómo se puede reinar con tal peso en el corazón?»

Un ligero golpe en la puerta. Era Hesíone, su presencia tan tranquilizadora como la luz del alba. «Hermano mío. Pareces haber envejecido cien años esta noche.»

«Las preocupaciones del rey», respondió Príamo, una sonrisa amarga en los labios. «Y las tuyas, Hesíone, no son menores.»

«Jamás. Mi destino está entrelazado con el tuyo y con el de Troya», dijo ella, posando una mano en el hombro de Quirón, un gesto de estima. «Pero el verdadero sufrimiento está en otro lugar.» Sus ojos oscuros se velaron, como si viera más allá de las murallas, más allá del presente.

Más tarde, Príamo se encontraba en la gran sala del consejo, atestada de ministros, generales y nobles.

El aire era denso de incienso y de susurros.

En el centro, la anciana chamana, Ione de Mileto, con su túnica tejida de plumas y conchas, recitaba un antiguo ritual.

Ione, a diferencia de Casandra, era escuchada con reverencia.

Sus oráculos, aunque a menudo ambiguos, ofrecían un asidero, una esperanza, o al menos un camino a seguir.

«Las estrellas han hablado», murmuró Ione, su mirada vítrea y lejana. «Una nueva señal ha aparecido en la constelación del Delfín. Aguas oscuras, como sangre derramada. Un ave de gran belleza que trae destrucción. La llamada de una voz desde la sombra, que promete lo que no puede dar.»

Un silencio grave cayó sobre la sala. Los rostros de los presentes se tensaron. Héctor, de pie junto a Príamo, apretaba la empuñadura de su espada, su noble rostro una máscara de concentración. Su mirada, como la de todos, estaba fija en Ione.

«¿Significa acaso que las naves aqueas se moverán de nuevo, Ione?» preguntó Héctor, su voz firme y profunda.

Ione sacudió lentamente la cabeza. «El destino es como un río, príncipe.

Su corriente es fuerte, pero sus meandros están ocultos.

Veo la belleza, una belleza sin igual, que esconde una tormenta.

Y la tormenta llega del mar, sí, pero su semilla ha germinado en otro lugar, en lo profundo de la tierra que creíamos segura. »

Príamo intercambió una mirada con Hesíone. Ambos pensaban en Paris, el hijo abandonado en el Ida. ¿Era él, quizás, el ave de gran belleza destinada a traer destrucción? ¿Era él la tormenta? El rey sintió un escalofrío recorrerlo, una confirmación de los miedos susurrados por su hermana inaudita.

Mientras el consejo se disolvía en un murmullo confuso, con nobles que intentaban interpretar las palabras de Ione en su propio beneficio o para aplacar sus propios miedos, Argos de Argos se adelantó.

El diplomático micénico, con sus ojos astutos y su sonrisa sardónica, era una espina en el costado de Príamo.

Llevaba semanas en Troya, oficialmente para discutir nuevas rutas comerciales, en realidad para sondear cada grieta en las defensas y en el espíritu troyano.

«Una profecía intrigante, Rey Príamo», dijo Argos, su voz pulida como piedra lisa. «Parece que vuestros dioses son más crípticos que los nuestros. Aquí, se prefiere la claridad cuando se trata de guerras inminentes.»

Príamo se volvió hacia él, sus ojos brillando con autoridad. «Los dioses troyanos hablan con la sabiduría de la eternidad, Argos. No con la prisa de los hombres. Nuestras murallas son claras y fuertes, sin embargo. Y nuestros guerreros, como sabes, tienen una larga memoria.»

Argos sonrió, alzando las manos en un gesto de falsa conciliación.

«Nadie duda de la fuerza de Troya, Majestad.

Pero todo imperio tiene sus debilidades internas, ¿no es así?

¿Un príncipe exiliado, quizás? ¿O una profetisa desatendida?

Los vientos traen voces, sabéis.» Su mirada se detuvo por un instante en Héctor, luego se desvió, casi imperceptiblemente, hacia las torres más altas, donde Casandra estaba confinada.

Héctor dio un paso adelante, su mano buscando instintivamente la espada. «Las voces que te interesan, extranjero, son solo aquellas que alimentan tu malicia. El destino de Troya está en manos de sus hijos leales.»

Argos rio, una risa seca y sin alegría. «Claro, príncipe.

El honor es una espada de doble filo, ¿no es así?

Corta tanto a los enemigos como los propios lazos.

Buenos días, Rey Príamo. Espero que vuestros oráculos os guíen con más claridad la próxima vez que nuestras naves se encuentren en los mares.

» Y con una reverencia irreverente, el diplomático se desvaneció entre la multitud.

El veneno de sus palabras se difundió en el aire, dejando un sabor amargo. Príamo sintió su estómago contraerse. La ambición aquea era una sombra creciente en el horizonte, y Argos era su mensajero.

Mientras tanto, en su habitación con vistas a un patio interior, Casandra luchaba con sus visiones.

Las paredes estaban pintadas con escenas tranquilas de jardines y arroyos, un intento de aplacar el tumulto que le quemaba por dentro.

Pero las imágenes de la mente eran más fuertes que cualquier pincelada.

Veía la sangre correr, el fuego devorar sus amadas murallas, y una mujer de una belleza deslumbrante, su rostro enmarcado por cabellos oscuros, que traía consigo la ruina.

No lograba distinguir los detalles, solo el dolor agudo que aquella visión le provocaba.

«¡No, no!» gimió, apretando los puños, las uñas clavándose en la carne de las palmas. Estaba sola. Nadie la creería. Había intentado advertir a Hécuba poco antes, durante el desayuno.

«¡Madre, te lo ruego! Lo veo, el peligro se acerca. Una mujer, una belleza sin igual, proveniente de lejos, pero su eco se sentirá ya desde aquí, ¡desde el Monte Ida!» había suplicado Casandra, sus ojos dilatados, las lágrimas surcándole el rostro.

Hécuba, la reina fuerte y resuelta, había intentado abrazarla, calmarla.

«Hija mía, son solo malos sueños. El recuerdo de las antiguas desgracias que atormenta tu mente.

Ninguna mujer traerá ruina a Troya mientras yo esté aquí para protegeros a todos.

» Pero su voz temblaba ligeramente, un velo de miedo que no lograba ocultar del todo.

Su corazón de madre sufría por la hija sufriente y por aquel hijo lejano, abandonado en aquella montaña que ahora parecía adquirir un significado cada vez más oscuro en las profecías.

Hécuba, de hecho, no había olvidado la profecía que había rodeado el nacimiento de Paris, el terrible sueño de un tizón ardiente que le quemaría la ciudad.

Había obedecido, a regañadientes, la voluntad de los oráculos, abandonando al recién nacido en el Monte Ida.

Pero ahora, las palabras de Casandra y las ambigüedades de Ione reabrían aquella herida, alimentando un sentimiento de culpa que se mezclaba con el miedo.

Cada belleza que se perfilaba en el horizonte era un presagio, cada voz que hablaba de un hijo lejano era una flecha en su corazón.

En el patio de armas, Héctor se entrenaba con la espada, el sudor le perlaba la frente y le corría por los músculos esculpidos.

Era el guerrero perfecto, el defensor designado de Troya, el orgullo del padre.

Cada estocada, cada parada era ejecutada con una gracia letal y una precisión impecable.

Los jóvenes soldados que lo observaban soñaban con igualar su maestría.

Pero también Héctor sentía el peso que gravaba sobre su familia.

Las profecías de su hermana, por más inauditas, lo turbaban.

Su madre, siempre tan firme, parecía afligida por una tristeza creciente.

Y el rey, su padre, llevaba el mundo entero sobre sus hombros.

Después del entrenamiento, Héctor se retiró a una sala lateral con Quirón, examinando mapas militares.

«Las palabras de Ione me preocupan, Quirón.

'La tormenta llega del mar, pero su semilla ha germinado en otro lugar'.

Y Argos de Argos no pierde ocasión para sembrar cizaña, haciendo alusiones a... 'príncipes exiliados'.»

Quirón tamborileó los dedos sobre el pergamino. «Las coincidencias son a menudo solo sombras de la verdad, príncipe. Pero tu padre siempre ha tomado en serio las profecías que conciernen al linaje real. Recuerda la leyenda del tizón...»

Héctor asintió, el rostro sombrío. Nunca había conocido al hermano abandonado, Paris, pero su existencia flotaba como un fantasma. «¿Y si aquel ave de gran belleza fuera realmente un hombre? ¿Y si la semilla de la tormenta fuera... nuestro hermano?»

«El destino tiene muchos rostros, Héctor. Algunos son hermosos de ver, otros terroríficos», respondió Quirón. «Nuestra tarea es preparar Troya para cualquier eventualidad, sea esta una espada o un engaño, un ejército o un encantamiento.»

Príamo, sentado en su estudio, releía antiguos rollos de ley y de historia, sus pensamientos volando a las palabras de Argos, a las visiones de Casandra, a los oráculos de Ione.

Era un intrincado entrelazado de fuerzas que amenazaban con aplastar su reino y su familia.

El Monte Ida, antaño lugar de caza y de paz, ahora parecía un volcán dormido, listo para erupcionar destrucción.

Sentía el viento silbar suavemente más allá de las ventanas, trayendo consigo no solo el sonido del mar, sino también el lejano de una flauta de pastor proveniente de los valles del Ida.

Una melodía dulce, casi melancólica, y sin embargo Príamo la percibía como una disonancia, un presagio.

Era una belleza inocente, ignorante de su potencial destructivo, una belleza que quizás un día se convertiría en la semilla de su ruina.

El rey se levantó, acercándose a la ventana.

Observó de nuevo su ciudad, espléndida y fuerte.

Las murallas que había reconstruido, las torres que se alzaban orgullosas contra el cielo.

Una obra magnífica, forjada con dolor y esperanza.

Pero el destino era un adversario invisible, más temible que cualquier ejército aqueo.

Príamo sentía la presión de las fuerzas que se estaban reuniendo, el aliento cálido de un presagio que estaba a punto de manifestarse, un evento que sacudiría los cimientos de Troya, poniendo a prueba no solo sus murallas, sino el corazón mismo de su dinastía.

El desafío apenas había comenzado, sí, pero estaba a punto de pasar de una amenaza susurrada a un evento ineludible.

La tela del destino se estaba estrechando, y las voces se hacían cada vez más claras, preparando el terreno para el drama que debía suceder.