Capítulo 2

El sol se alzaba lento sobre Nueva Troya, tiñendo sus muros de un oro rosado que prometía otro día de esplendor.

Desde la ventana de su alcoba, Príamo observaba la ciudad que había reconstruido de las cenizas, un monumento a su obstinación y a la gracia de los dioses, a pesar de todo.

El murmullo de la ciudad que despertaba ascendía hasta allí, un coro de vida y trabajo, un sonido que hasta hacía pocos años parecía condenado al olvido.

El recuerdo de la noche anterior, de las palabras de Casandra, aún le punzaba la carne como alfileres invisibles.

Su determinación, tan férrea durante el consejo, ahora vacilaba en el silencio del alba, cuando la razón cedía el paso a los susurros del miedo.

Descendió a las estancias del trono, donde el silencio era aún más pesado, interrumpido solo por el crujido de la seda de su vestidura.

A lo largo de los corredores desiertos, las pinturas murales que representaban las hazañas de la antigua Troya y su renacimiento parecían observarlo, una advertencia sobre la ciclicidad de la fortuna.

No se sentía el 'redimido', como lo llamaban, sino un hombre que caminaba sobre una cuerda tensa entre la grandeza de su linaje y el abismo de un destino implacable.

En el patio de armas, Héctor ya estaba trabajando.

Su figura, esculpida por la disciplina y la dedicación, se recortaba contra el horizonte.

Era el heredero, el pilar en el que Príamo depositaba sus esperanzas.

Lo observaba mientras adiestraba a las nuevas reclutas; su voz resonaba clara y fuerte, sus movimientos precisos y poderosos.

No había en él la belleza inquietante de Paris; la suya era una belleza más austera, la del guerrero, la del hombre justo y leal.

Quirón de Licia estaba a su lado, el ingeniero jefe que había concebido las defensas de la nueva ciudad, sus ojos brillantes de inteligencia mientras discutía con Héctor la disposición de las nuevas torres de guardia costeras.

Ver a los dos juntos, uno símbolo de la fuerza militar y el otro del ingenio troyano, tranquilizaba a Príamo.

Eran su herencia, su respuesta al destino.

"Un día, esta ciudad será tuya, hijo mío", pensó Príamo, una punzada de orgullo y una sombra de tristeza que le apretaba el pecho. Héctor no debía conocer la verdadera profundidad de las sombras que se alargaban sobre Troya, el peso de las profecías desoídas que podrían anular todos sus esfuerzos.

Poco después, mientras Héctor y Quirón se sumergían en cartografías y proyectos en la mesa de guerra, Príamo se encontró con Hécuba en el jardín privado de la reina, donde el perfume de los jazmines se mezclaba con el sabor salobre traído por la brisa marina.

Hécuba estaba escogiendo flores, sus dedos fuertes y delicados mientras colocaba un botón de anémona entre sus cabellos oscuros.

Su presencia emanaba una calma regia, una fuerza interior que había sido el puerto seguro de Príamo durante años.

Pero también en sus ojos, Príamo vio el reflejo de la misma preocupación que le atenazaba el alma.

"Mi Héctor es el orgullo de Troya", dijo Hécuba, casi leyendo los pensamientos de su esposo, mientras le ofrecía una copa de vino especiado. "Crece cada día más, y cada día sus hombros se hacen más anchos para el peso que un día deberá llevar".

Príamo bebió un sorbo, el calor del vino que le bajaba al estómago, pero no al corazón. "Sí, es un príncipe digno. Pero las sombras, Hécuba, las sombras... las palabras de Casandra todavía me atormentan. Y, sin embargo, incluso Quirón, con toda su razón, no puede negar los signos".

Hécuba suspiró, dejando en el suelo la cesta de flores. "Mi hija... su carga es la más pesada de todas. Ver sin ser creída. Esa muchacha, su destino es ser un presagio viviente. Pero debemos confiar en Ione; ella también tiene sabiduría. Y sus palabras, por oscuras que sean, son escuchadas".

Príamo asintió. Ione de Mileto, la anciana chamana de la corte, era la voz que todos, incluido él, elegían escuchar. Sus profecías eran ambiguas, abiertas a la interpretación, dejando espacio a la esperanza. No como las visiones claras y desesperadas de Casandra.

Mientras tanto, en el laberíntico palacio, Casandra deambulaba como un fantasma, invisible para la mayoría, inaudible para todos.

No estaba en el patio, ni en el jardín. Su belleza era como una estrella gélida, luminosa pero inaccesible, y sus ojos, de un verde intenso, parecían mirar siempre más allá del velo del presente, hacia un futuro que nadie más quería ver.

Había pasado la noche atormentada; las visiones se habían intensificado, fragmentos de fuego y destrucción, lágrimas y sangre que se mezclaban con rostros desconocidos pero de algún modo familiares.

Un rostro, más que todos, la perseguía: el de un joven de belleza sobrehumana, cuya aparición traía consigo un eco de ruina.

Era como una imagen impresa a fuego en su retina, un rostro que nunca había visto en el mundo real, pero que reconocía como el catalizador de todo lo que temía.

Estaba en su tocador, una habitación decorada con alfombras suaves y cojines de seda, pero que para ella se había convertido en una prisión dorada.

Intentó bordar; sus agujas se movían con una gracia que traicionaba el frenesí de su mente.

Pero los hilos de colores le parecían gusanos, los diseños, flores destinadas a quemarse. La tela le quemaba los dedos.

Se le acercó una sirvienta, una muchacha joven y tímida llamada Lila, que le trajo una infusión de hierbas. "Princesa, parece... pálida. Permitidme ayudaros a prepararos".

Casandra sacudió la cabeza. "No hay preparación que valga contra lo que llega, Lila.

El destino es un río impetuoso, y nosotros no somos más que hojas arrastradas por la corriente".

Las palabras le salieron débiles, pero su peso era el de losas.

Lila la miró con la expresión de quien ha oído una exageración o una rareza, pero no ha comprendido el significado profundo, acostumbrada a las "excentricidades" de la princesa profetisa.

Casandra no esperaba ser creída; era su maldición.

Pero la indiferencia era, de todos modos, una punzada.

"El rey y la reina están en el jardín", dijo Lila, esperando distraerla con una noticia más terrenal.

Casandra pensó en reunirse con ellos, en intentar una vez más implorarles, en pintar con palabras la destrucción que se cernía.

Pero la imagen del rostro desconocido, increíblemente bello y terriblemente fatal, se le presentó de nuevo.

Un joven con la mirada ardiente, los cabellos oscuros que le caían sobre la frente, los labios carnosos y sensuales.

Era el arquetipo de la belleza masculina, y Casandra sabía, con la certeza gélida de sus visiones, que esa belleza era una maldición, el veneno destinado a corroerlos desde dentro.

Intentar explicarlo, describir a un hombre que aún no existía en sus vidas, sería solo otro grito en el viento.

Sabía que no sería creída. El rostro de Paris, aunque nunca nombrado, ya estaba grabado en su espíritu.

Mientras tanto, en el corazón del Monte Ida, lejos de los muros espléndidos de Troya, Paris vivía su existencia en armonía con la naturaleza salvaje.

No conocía los muros de Príamo, ni las profecías de Casandra.

No sentía el peso de las decisiones reales ni el temor de los dioses.

Era el hijo del bosque, el pastor que conocía cada sendero oculto, cada fuente de agua, cada hábito de los animales.

Su belleza, aún incipiente pero ya extraordinaria, era como una gema en bruto, aún no pulida pero llena de promesas.

Sus ojos oscuros reflejaban la profundidad del cielo nocturno, sus cabellos eran como la sombra de las encinas antiguas.

Mientras el sol ascendía, esparciendo sus rayos entre los árboles, Paris tocaba su siringa, una melodía sencilla y melancólica que se difundía entre los valles, acariciando a las ovejas que pastaban tranquilas.

Era un sonido puro, no contaminado por ambiciones o intrigas, pero precisamente en esa pureza residía su inconsciente amenaza.

Era bello como los dioses, y como los dioses estaba destinado a sacudir el mundo.

Las noticias que llegaban a Troya eran cada vez más inquietantes.

Los mensajeros informaban de naves micénicas avistadas más al este de lo habitual, de alianzas entre ciudades aqueas que parecían fortalecerse, de espías notados en los puertos cercanos.

Argos de Argo, el diplomático micénico, era una sombra que Príamo sentía alargarse sobre el Egeo.

Su sonrisa sardónica y sus ojos astutos eran una advertencia constante de las ambiciones de Micenas.

"Quirón, ¿los informes sobre las defensas costeras?

", preguntó Príamo, retomando su papel de rey, buscando refugio en la concreción de los proyectos.

Quirón, con un rollo de pergamino entre las manos, hizo una reverencia.

"Mi rey, los trabajos avanzan a buen ritmo.

Las torres de vigía en el promontorio están casi terminadas, y las nuevas cadenas de bronce para bloquear la entrada del puerto están en fase de fundición.

También hemos reforzado las guarniciones en las calas menos accesibles.

Ninguna nave podrá acercarse inadvertida".

"¿Y las guarniciones?", preguntó Héctor, uniendo su voz a la de su padre.

"¿Están suficientemente adiestradas en las nuevas estrategias defensivas?

" "Sí, príncipe. Vuestras instrucciones han sido seguidas al pie de la letra.

Cada soldado conoce su papel. Las patrullas marinas son más frecuentes y mejor equipadas".

Príamo asintió, un respiro de alivio que no se atrevía a exhalar completamente.

"Bien. Cada piedra, cada hombre, debe estar listo. No nos cogerán desprevenidos".

Pero la preparación militar y de ingeniería no era suficiente para aplacar su ansiedad. Había fuerzas que iban más allá del acero y el bronce, fuerzas que desafiaban la lógica de Quirón y la estrategia de Héctor.

Aquella noche, Hécuba buscó consuelo en la sabiduría de Ione.

La anciana chamana de Mileto vivía en un pequeño santuario dentro del palacio, rodeada de hierbas secas, talismanes y el humo dulce de inciensos.

Su voz era ronca, pero sus palabras eran como fuentes de agua en el desierto para quienes la escuchaban.

"Ione, mi corazón está pesado", dijo Hécuba, sentándose en la suave alfombra de piel de oveja frente a la chamana. "Las visiones de Casandra me asustan, y esas naves que se acercan... dime, ¿qué dicen los signos? ¿Los dioses nos son aún propicios?"

Ione cerró los ojos, sus manos rugosas acariciaron un cuenco de huesos grabados.

El humo aromático llenaba la habitación, creando una atmósfera suspendida entre el mundo de los vivos y el de los espíritus.

"Las estrellas son claras, reina, pero sus mensajes son bifurcados como la lengua de una serpiente.

Veo una gran belleza que llega, una belleza tan rara que enceguecerá, y con ella un amor que incendiará el mundo".

Su voz se hizo más profunda, casi un murmullo.

"También veo un héroe, fuerte como una encina antigua, cuyo destino está entrelazado con el hilo de oro de la ciudad.

Pero el fuego... el fuego siempre está presente, purificador y destructor.

El destino, reina, es un círculo que se estrecha".

Hécuba frunció el ceño. "¿Un amor que incendiará el mundo? ¿Un héroe? ¿Y el fuego? ¿Qué es este fuego?". Las palabras de Ione eran, como de costumbre, llenas de imágenes sugestivas pero carentes de una clara interpretación. Podían significar esperanza, gloria o la más profunda ruina.

"Los dioses nunca lo revelan todo, reina", replicó Ione, reabriendo sus ojos velados. "Pero te digo esto: la sangre real de Troya está protegida. Habrá una prueba, una gran prueba, pero la ciudad resistirá. Su esplendor aún no ha llegado a su fin".

Las palabras tranquilizadoras de Ione, aunque ambiguas, fueron un bálsamo para el corazón de Hécuba.

Se aferró a ellas con la fuerza de una madre que busca desesperadamente un destello de esperanza para sus hijos.

La sangre real de Troya está protegida. Esta frase le resonaba en la mente.

La belleza que incendiará el mundo. ¿Podría ser una princesa esposa para Héctor, una alianza gloriosa?

Hécuba quería creer la parte buena de la profecía, ignorando la amenaza oculta en el "fuego" y en el "círculo que se estrecha".

Más tarde, Príamo y su hermana Hesíone paseaban por los bastiones, el viento nocturno que azotaba sus mantos. Las luces de la ciudad de abajo temblaban como miríadas de estrellas caídas, y más allá, el oscuro y silencioso Egeo se extendía hasta el infinito.

"El corazón de Hécuba está más sereno después de hablar con Ione", dijo Hesíone, su voz tranquila y mesurada como siempre.

"Dice que la sangre real de Troya está protegida".

Príamo miró el mar, donde naves invisibles parecían esconderse en la oscuridad.

"Protegeré yo la sangre real de Troya, Hesíone.

Con cada recurso, con cada hombre, con cada gota de mi propia sangre.

No dejaré que los caprichos de los dioses o las ambiciones de los aqueos destruyan lo que he reconstruido".

"Lo sé, hermano. Pero el destino tiene su propia manera de tejer sus tramas.

Ya hemos visto el dolor que puede traer el ser desoídos", respondió Hesíone, su mirada posándose por un instante en la torre donde Casandra moraba, una tenue luz que brillaba en su ventana.

El rey asintió, el peso de la corona que oprimía invisiblemente su cabeza.

Tenía razón Hesíone. Siempre había habido una delgada línea entre la voluntad de los dioses y las acciones de los hombres.

Pero Príamo no era hombre de doblegarse sin luchar.

Héctor era su orgullo, su fuerza. Casandra era su cruz, su miedo.

Y Paris... Paris era aún un nombre susurrado solo por las visiones desoídas de su hermana, un peligro dormido que yacía en los valles del Monte Ida, una amenaza cuya belleza un día desgarraría el velo de su frágil paz.

Príamo apretó las manos en el frío parapeto.

Sentía el hielo del destino acercarse, pero su determinación ardía con más fuerza.

Troya permanecería en pie, su nombre no caería una segunda vez.

Lucharía. Contra los dioses, contra los hombres, contra el propio destino.

Por sus hijos, por su ciudad. La noche se deslizó, trayendo consigo la promesa de un nuevo día, pero no la tregua del peso de las profecías y las responsabilidades que cada alba traía consigo.

Príamo permaneció allí, un rey solitario contra la oscuridad, escuchando el aliento del mar, que le parecía susurrar antiguas historias de gloria y ruina. Su desafío acababa de empezar.