Capítulo 6

El gran salón del consejo se vació lentamente, los pasos y las voces amortiguados por la pesadez del aire, por la sombra que Príamo sentía caer sobre cada piedra de Troya.

El rey Príamo se quedó solo por un instante, las manos apretadas en los reposabrazos del trono marmóreo, la cabeza gacha.

Cada sílaba de la profecía de Casandra y de la advertencia de Ione resonaba en el silencio opresivo, una condena no solo para Paris, sino para toda la estirpe, para la ciudad que había reconstruido con tanto amor y sacrificio.

El aplazamiento de la decisión no había traído alivio, solo una respiración más jadeante en la espera de una agonía prolongada.

Hécuba salió cabizbaja, el rostro una máscara de sufrimiento, pero sus ojos aún ardían con una determinación feroz.

Amaba a todos sus hijos con una pasión casi salvaje, pero Paris había sido perdido y reencontrado, y ese amor por el hijo hallado era un río desbordado, dispuesto a arrasar cualquier dique de razón o presagio.

Héctor, con el rostro tenso en su habitual compostura, le hizo una profunda reverencia antes de retirarse, el peso del deber ya impreso en sus anchas espaldas.

Su mirada, antes de salir, se posó en Casandra, que permanecía inmóvil en un rincón, una estatua de desesperación silenciosa, ignorada por todos, víctima de su propia verdad inaudita.

Quirón y Ione, cargados con la tarea asignada, se separaron con un gesto, cada uno dirigiéndose a su propia búsqueda: Quirón a las murallas e Ione a los oráculos silenciosos de los dioses.

Hesíone se acercó a su hermano, posándole una mano firme en el hombro, el único gesto de consuelo que el rey en ese momento podía soportar.

"Príamo", susurró Hesíone, su voz profunda y tranquila, "la decisión no será fácil, pero la demora es un veneno lento. A los dioses no les gusta quien intenta engañar al destino, pero tampoco quien no lucha por lo que ama".

Príamo levantó la vista, y en esos ojos cansados Hesíone vio la sombra de la vieja Troya, la desolación y la pérdida que habían forjado al hombre que era. "Luchar contra los dioses", respondió el rey con un hilo de voz, "es locura. Aceptar la ruina de mis hijos es traición".

En los días que siguieron, la Nueva Troya, aun brillando bajo el sol, fue invadida por una tensión subterránea, un susurro invisible de presagio que se insinuaba entre los callejones del mercado, entre las risas de los niños, incluso entre los cantos de los marineros en el puerto.

Nadie hablaba abiertamente de la profecía, pero el aire vibraba de silencios, de miradas furtivas, de una ansiedad que la corte intentaba en vano enmascarar.

Hécuba, a petición de Príamo, se acercó a Paris con una nueva, desesperada delicadeza.

No era difícil amar al hijo reencontrado: el muchacho era un rayo de luz, una sonrisa abierta, una belleza tan inesperada y pura que hacía olvidar cualquier sombra.

Lo observaba mientras jugaba con sus hermanos menores en los jardines del palacio, su risa sonora un sonido que parecía querer desafiar cualquier maldición.

Lo veía en el patio, empeñado en lanzar flechas con una gracia innata, sus músculos ágiles bajo la piel dorada por el sol.

Buscaba en él un signo, un presagio de maldad o de debilidad, algo que justificara la crueldad del destino, pero encontraba solo una inocencia intacta, casi irreverente.

Cada vez que su mirada se cruzaba con la de Paris, su corazón de madre se encogía, y la idea de tener que alejarlo, o peor, de tener que hacerle daño, le parecía un acto contra natura, un sacrilegio.

Ignoraba deliberadamente los murmullos de Casandra, sus premoniciones de fuego y lágrimas, cerrando los ojos y el corazón a cualquier indicio que pudiera separarla de su hijo.

Héctor, el fardo de sus futuras responsabilidades cada vez más tangible sobre sus hombros, intensificó su entrenamiento.

Sus espadas asestaban tajos en el aire polvoriento del patio de armas con una furia nueva, como si cada golpe pudiera ahuyentar la sombra que amenazaba a su familia.

Amaba a Paris, lo había acogido como un hermano reencontrado con la alegría de un alma noble.

Pero también veía la verdad, la cruda y desnuda realidad de las profecías.

Sabía que a veces, para salvar la nave, hay que sacrificar una parte de la carga.

La lealtad a su ciudad y a su rey chocaba con el amor fraterno, y el conflicto lo atormentaba en silencio, esculpiendo nuevas líneas de preocupación en su rostro joven pero ya marcado por la responsabilidad.

Cada noche, dormía poco, sus sueños agitados por visiones confusas de llamas y destrucción.

Quirón de Licia, mientras tanto, se volcó en el trabajo con su habitual, inflexible dedicación.

Sus equipos trabajaban sin descanso, las torres eran reconstruidas, las murallas reforzadas con nuevas técnicas que prometían una defensa impenetrable.

Los almacenes fueron llenados, las reservas de agua controladas, los pasadizos secretos revisados y sellados.

Pero su mente, habitualmente anclada en la lógica y la geometría, no podía ignorar el elemento irracional que permeaba cada decisión.

Habló con Príamo de los refuerzos necesarios, de las nuevas alianzas con las ciudades vecinas que podrían servir de amortiguador.

Mencionó, con circunspección, los informes llegados de oriente: rumores de movimientos de naves aqueas, el diplomático Argos de Argos que seguía tejiendo su red de sospechas y medias verdades entre las cortes menores.

La amenaza externa era cada vez más apremiante, haciendo de la cuestión de Paris no solo un drama familiar, sino un riesgo estratégico para toda la ciudad.

"Mi rey", dijo Quirón, sus manos callosas apretadas en puños, "las murallas pueden ser altas, pero si el corazón de la ciudad está dividido, ninguna piedra mantendrá al enemigo fuera".

Casandra, ignorada, pasaba sus días en un estado de creciente angustia.

Sus visiones se hacían cada vez más claras, más vívidas, más terroríficas.

Veía fuego, sentía el lamento de las mujeres, el choque de las espadas, el derrumbe de las murallas.

Veía una nave con una vela blanca surcar las olas del Egeo, y a bordo, una mujer de una belleza cegadora, cuya presencia traía consigo la destrucción.

Intentó hablar con cualquiera, con las doncellas, con los soldados, incluso con los niños en el patio, pero sus palabras se transformaban en delirios incoherentes en la mente de quien la escuchaba, una condena eterna que la aprisionaba en una soledad hecha de verdad.

Deambulaba por los pasillos del palacio, una sombra pálida, sus ojos fijos en horrores que solo ella podía percibir, un presagio viviente de lo que sería.

Una semana después del consejo, el sol se había puesto bajo el horizonte, tiñendo el cielo de carmesí y púrpura cuando Príamo llamó nuevamente a Ione.

La chamana se presentó en las estancias privadas del rey, no en el salón del consejo, sino en un ambiente más íntimo, iluminado solo por lámparas de aceite y por la temblorosa luz del hogar.

Estaban presentes Hesíone, Hécuba y Quirón.

Héctor, aunque príncipe heredero, había sido excluido de este círculo más restringido, este "Consejo de las Sombras", como Príamo lo llamaba en su fuero interno.

Ione parecía más envejecida que siete días atrás, su rostro demacrado, sus ojos oscuros más sombríos de lo habitual. No habló de inmediato, sino que se inclinó profundamente, su manto de lana áspera susurrando. El aire se hizo denso, pesado como el plomo.

"¿Has encontrado algo, Ione?", preguntó Príamo, su voz apenas un susurro, temiendo la respuesta.

La chamana levantó la cabeza, su mirada posada en Príamo, luego en Hécuba, finalmente en Hesíone.

"Mi rey, reina. He pasado días y noches en trance, consultando a los antiguos espíritus del Monte Ida, escrutando el humo sagrado y las entrañas de los animales.

Los dioses han hablado, pero su voz es un eco lejano, su mensaje envuelto en el velo del misterio".

Hizo una pausa, y el silencio era tan profundo que casi se podía sentir el latido de los corazones de los presentes.

"He visto una nave", comenzó Ione, su voz un murmullo hipnótico, como si todavía estuviera en parte soñando.

"Una nave de Troya, con velas hinchadas por el viento, surcar las aguas azules.

Y a bordo, vuestro hijo, el príncipe Paris, adornado con oros y vestiduras reales, pero su mirada estaba perdida en un vértigo de belleza y deseo.

La nave regresaba, y con ella... una mujer".

Ione se detuvo, y Príamo sintió un escalofrío recorrerle la espalda. Hécuba se llevó una mano a la boca, los ojos muy abiertos.

"Una mujer", continuó la chamana, "de una belleza tan cegadora que hacía palidecer al sol.

Sus cabellos eran como hilos de oro fundido, su piel cándida como el mármol más puro.

Pero su belleza traía consigo una sombra.

No era troyana. Y cuando tocó la tierra de Troya, las murallas de la ciudad temblaron. No de alegría, mi rey, sino de terror".

Un sobresalto recorrió la habitación. Quirón, que hasta ahora había permanecido en silencio, se aclaró la garganta. "¿Qué significa esto, Ione? ¿Una mujer? La profecía no hablaba de una mujer".

"La profecía hablaba de destrucción, de fuego y de lágrimas causadas por Paris", replicó Ione, su voz ahora más firme.

"Esta mujer, creo, es el instrumento de esa destrucción.

He visto a los dioses llorar, y sus lágrimas bañar los cimientos de Troya.

He visto humo, un humo denso que oscurecía el sol, y los gritos de miles de voces quebradas.

Y en el centro de todo, la nave, la mujer, y el rostro del príncipe Paris, consumido por un amor loco".