Capítulo 30

El frío calaba hasta los huesos, un manto húmedo que ni los miserables harapos que los cubrían lograban ahuyentar.

Pódarces se apretó más contra Hesíone, sintiendo el calor de su cuerpo como la única, débil promesa de vida en aquel sepulcro de piedra y terror.

La bodega era un cascarón oscuro, un laberinto de estanterías derribadas y barriles rotos, pero el aire, aunque viciado, estaba libre del acre hedor a humo y del gélido silbido que azotaba la ciudad en ruinas.

El silencio, a ratos, era casi más espantoso que el estruendo lejano, interrumpido solo por la respiración agitada de Hesíone o por su propio latido cardiaco que le martilleaba en los oídos.

Los ojos de Pódarces, ya acostumbrados a la oscuridad más profunda, vagaban por las paredes húmedas, sobre las formas indistintas de los objetos destruidos.

La oscuridad era un velo denso que amplificaba cada sensación, cada ruido metálico de los escombros que aún se asentaban, cada crujido inquietante que sugería nuevos derrumbes.

A pesar de la aparente seguridad del refugio, la mente de Pódarces era un torbellino de imágenes y sonidos: el grito de su madre, las llamas danzando sobre las agujas, el estruendo ensordecedor de las murallas, el rostro furioso de Heracles que aún parecía flotar en el aire enrarecido.

«¿Tienes frío?» susurró Hesíone, su voz ronca, casi un lamento.

Pódarces asintió, incapaz de hablar, la garganta seca como un desierto. De vez en cuando se llevaba los labios agrietados a la boca, saboreando el gusto de la sangre. Era increíble cómo la sed podía dominar cualquier otra necesidad, una tenaza incesante que le secaba toda esperanza.

«Tenemos que encontrar agua,» dijo Hesíone, leyéndole el pensamiento. «Y si hay más comida, mejor.»

Su pragmatismo era una roca a la que aferrarse.

Pódarces, aún presa de una profunda postración, sentía su propia voluntad rota, pero la determinación de su hermana era contagiosa, un pequeño fuego que lentamente comenzaba a calentar su alma helada.

El juramento que había hecho, el de proteger, resonaba en su mente no ya como un peso insostenible, sino como una guía.

«Sí,» respondió Pódarces, la voz apenas un soplo. «Debemos buscar.»

Se separaron el uno del otro, moviéndose lentamente, a tientas, a lo largo del perímetro de la bodega.

Cada paso levantaba polvo y fragmentos, el ruido resonaba lúgubremente.

Pódarces se arrastró junto a estanterías caídas, apartando con cautela vigas rotas y tablas podridas.

Sus dedos encontraban cristal roto, cerámicas fragmentadas, madera astillada.

Luego, su mano tropezó con algo diferente: una superficie lisa, fría, intacta.

Era un ánfora. No rota, no vacía. Sellada.

El corazón de Pódarces dio un vuelco. Llamó a Hesíone con un murmullo excitado, señalando el hallazgo.

Juntos, con renovada energía, apartaron los escombros que la habían casi ocultado.

Otra ánfora, más pequeña, estaba allí al lado.

Y luego una pequeña cesta de mimbre, milagrosamente intacta, en cuyo interior Pódarces sintió el tacto áspero y liso de higos secos y nueces.

«Agua,» susurró Hesíone, los ojos brillantes en la oscuridad mientras levantaba la primera ánfora.

La abrieron con dificultad. El perfume de agua fresca, casi metálico, llenó el aire viciado.

No era mucha, pero era suficiente para aplacar la sed inmediata.

Bebieron por turnos, con lentitud, saboreando cada gota como néctar divino.

El alivio fue inmenso, un calor que se extendió desde el vientre y disolvió un poco la tensión en los músculos.

También la comida, aunque escasa, era un maná del cielo.

Comieron en silencio, saboreando cada higo, cada nuez, la conciencia de su suerte una bendición en medio de tanta destrucción.

Mientras Hesíone seguía buscando, esperando otros tesoros ocultos, Pódarces se dedicó a explorar una sección más interna de la bodega, un área que parecía menos dañada.

Sus dedos recorrieron una pared de roca viva que daba a un pasillo más estrecho, no una estructura añadida, sino un pasaje natural ampliado.

Avanzó con cautela, un paso a la vez, la llamita de esperanza que se había encendido en él ahora alimentada por el descubrimiento de las provisiones.

Fue entonces cuando la escuchó. Una voz. Débil, ronca, casi un gemido. La sangre se le heló en las venas. ¿Un superviviente? ¿Un enemigo? Su primer instinto fue retirarse, esconderse de nuevo. Pero el juramento. La promesa. No era solo un superviviente. Estaba tratando de proteger.

«¿Quién hay?» su voz era temblorosa, un eco tenue en el pasillo oscuro.

El gemido se repitió, más fuerte, seguido de un ligero crujido, como de piedras que se movían.

Pódarces se armó de valor, apretando un fragmento de madera puntiaguda que había encontrado en el suelo.

Avanzó unos pasos, el corazón latiéndole furiosamente en el pecho.

El pasillo se abrió en una pequeña hornacina, donde un montón de telas y escombros parecía respirar.

«¿Hay alguien?» preguntó de nuevo, con más firmeza.

Una mano temblorosa se movió entre las telas, revelando un rostro pálido, demacrado, los ojos velados de dolor y cansancio, pero con una chispa de inteligencia que Pódarces reconoció inmediatamente.

Era Orión, el anciano escriba del templo, el guardián de las historias y las leyes de Troya.

Había sido su mentor de niño, el hombre que le había enseñado a leer los signos celestes y a interpretar los antiguos oráculos.

«Príncipe Pódarces,» susurró Orión, la voz un raspado, una tenue sonrisa en el rostro sucio y herido. «Estás vivo.»

Una ola de emociones abrumó a Pódarces: alivio, alegría, pero también una renovada conciencia de la vastedad de la tragedia. Orión estaba allí, pero quién sabe cuántos otros habían muerto. «¡Orión! ¡Mi buen Orión!» Pódarces se arrodilló junto a él, tirando el trozo de madera. «¿Estás herido?»

El escriba asintió débilmente. «Sí, príncipe. Una viga me golpeó... Estuve atrapado durante horas. Escuché vuestras voces, pero no tenía fuerzas para llamar.»

Pódarces se giró y llamó a Hesíone, cuya figura emergió rápidamente de la oscuridad, el rostro una máscara de sorpresa y gratitud al ver al viejo escriba.

Juntos, con delicadeza y esfuerzo, apartaron los escombros que inmovilizaban a Orión.

Era una pierna, luxada y quizás fracturada, y una herida profunda en la cabeza.

«Tenemos agua y comida,» dijo Hesíone, tendiéndole el ánfora.

Orión bebió ávidamente, luego comió lentamente un higo seco. Su fuerza regresó poco a poco, una tenue llama que se reencendía. Miró a Pódarces con ojos profundos, cargados de una sabiduría antigua.

«Esto es una señal, príncipe,» dijo Orión, la voz aún ronca pero más clara. «Que estéis aquí, que me hayáis encontrado. Los dioses tienen sus planes, incluso en la destrucción más total.»

Pódarces sintió un peso enorme en el pecho. «Los dioses nos han abandonado, Orión. Han permitido que todo esto suceda. Laomedonte...» No pudo terminar la frase. El nombre de su padre, el rey Laomedonte, era ahora sinónimo de ruina.

Orión sacudió lentamente la cabeza. «Los dioses nunca abandonan del todo, príncipe.

A veces, nos guían con mano severa, para que aprendamos lo que no queremos ver.

La hybris de vuestro padre, su avaricia, su traición hacia los dioses y hacia Heracles...

Todo eso desató su ira. Troya, la magnífica Troya, ha caído a causa del orgullo de un solo hombre. »

Las palabras de Orión, aunque duras, no eran un reproche, sino una constatación, un recordatorio de la verdad que Pódarces siempre se había negado a afrontar.

Su padre había causado todo aquello. Y él, Pódarces, había sido en parte cómplice, ignorante y mimado en su burbuja de privilegio. La vergüenza lo asaltó, abrasadora.

«Pero nosotros hemos sobrevivido,» continuó el escriba, su voz ahora más fuerte, casi un susurro profético.

«Y vos, príncipe, estáis destinado a mucho más.

Ya no sois Pódarces, el príncipe mimado e ignorante.

Esta noche os ha forjado en el fuego de la tragedia.

Os ha mostrado la caducidad del poder y la fuerza de la voluntad.

Sois Príamo, el Redentor, aquel que debe reconstruir, aquel que debe guiar a los supervivientes. »

Príamo. El nombre resonó en la mente de Pódarces, no ya un oscuro presagio, sino una revelación.

Recordó las palabras de los viejos oráculos, susurradas por el viento cuando era niño, palabras que decían que Pódarces se convertiría en Príamo, el rey que levantaría Troya de sus cenizas.

Hasta entonces, siempre había creído que la profecía se refería a un reino de paz y prosperidad.

Ahora, el significado era cruelmente claro.

Se convertiría en Príamo entre las ruinas, no bajo el sol brillante.

«¿Príamo?» Hesíone miró a su hermano, sus ojos reflejando la misma comprensión. «Es tu nombre sagrado, hermano. Tu destino.»

Pódarces sintió que su cuerpo temblaba, pero esta vez no era solo miedo.

Era el peso de una responsabilidad abrumadora, una carga que sabía que debía llevar.

Miró a Hesíone, su compañera de desgracia, su fuerza.

Miró a Orión, su mentor, el guardián de la sabiduría.

Eran ellos, sus primeros seguidores, su primera responsabilidad.

La llamita de esperanza se hizo más grande, alimentada no solo por la supervivencia, sino por un propósito mucho mayor.

«Pero ¿cómo, Orión?» preguntó Pódarces, su voz ahora firme, sin vacilación. «¿Cómo podemos reconstruir? No queda nada. Troya es polvo y escombros. El pueblo está disperso, muerto. Heracles y Telamón... no dejarán nada.»

Orión sonrió, una sonrisa cansada pero llena de esperanza.

«El pueblo no está del todo muerto, príncipe.

No todos. Y Troya no es solo piedra. Troya es una idea, un corazón, una promesa.

La memoria vive. Y vos, Príamo, debéis recoger esa memoria, honrar a los muertos y dar esperanza a los vivos.

» Orión tosió débilmente, apoyándose en la pared.

«No tendremos murallas por ahora, no tendremos tesoros.

Pero tendremos la voluntad. Tendremos la justicia.

No repetiremos los errores de Laomedonte. »

Pódarces asintió lentamente, asimilando esas palabras.

Su juramento, susurrado en la oscuridad, ahora tenía una forma.

Proteger no significaba solo salvarlos del peligro inmediato, sino construir un futuro, dar sentido a esta catástrofe.

No podía cambiar el pasado, pero podía moldear el futuro, un ladrillo tras otro, con la fuerza de la voluntad.

Ya no era el príncipe aterrorizado que vagaba entre las ruinas. Era Príamo.

«Debemos descansar,» dijo Pódarces, la voz autoritaria, sorprendiéndose incluso a sí mismo.

«Orión está herido. Tenemos comida y agua.

Por ahora, estamos a salvo. Pero con el amanecer, tendremos que tomar decisiones.

Debemos encontrar a otros supervivientes.

Debemos encontrar un lugar donde estar a salvo de las tormentas y los depredadores. »

Hesíone lo miró con una mezcla de orgullo y alivio. El cambio en su hermano era palpable, una transformación casi física. Ya no tenía los ojos apagados, sino una luz, tenue pero determinada.

Se acomodaron lo mejor que pudieron, dividiendo las últimas raciones de comida y el agua con Orión.

Pódarces le vendó la pierna herida con tiras arrancadas de su propia vestimenta, actuando con un cuidado que nunca habría creído poseer.

La cercanía del viejo escriba, con su sabiduría y su testimonio, era un ancla en ese mar de desesperación.

La noche aún era larga, pero la oscuridad ya no era absoluta.

Una tenue luz había comenzado a filtrarse, no del mundo exterior, sino del interior de Pódarces mismo.

El miedo no había desaparecido del todo, era una compañera constante, pero ya no era paralizante.

Había sido reemplazado por un sentido de urgencia, de responsabilidad, de propósito.

El príncipe Pódarces había muerto con Troya.

De sus cenizas, Príamo estaba naciendo, el rey que redimiría a su gente y su memoria.

El camino aún estaba lleno de peligros inimaginables, pero ahora no era solo una huida.

Era un viaje. Y el destino, por lejano e incierto que fuera, era la reconstrucción.