Capítulo 27

El frío de las cavernas no era solo una sensación física; penetraba en los huesos, se insinuaba en el alma de Príamo, solidificando el letargo de su desesperación.

Las paredes goteantes parecían llorar con él, un lamento constante que se unía al sordo latido de su corazón.

Cada fibra de su ser gritaba cansancio, no el del cuerpo fatigado, sino el del espíritu aplastado, hecho añicos.

Se había alejado de Hesíone y Orión, pero su presencia, silenciosa y constante, era una condena muda, una llamada a un deber que sentía que ya no podía soportar.

Se acurrucó contra una saliente húmeda, las rodillas contra el pecho, la cabeza gacha, las manos aferradas a su cabello sucio y apelmazado de ceniza.

El olor acre del humo de la ciudad, arrastrado hasta allí por las corrientes subterráneas, se mezclaba con el de tierra mojada y musgo, un aroma a muerte y renacimiento, pero para él solo a muerte.

No había renacimiento. No había futuro. Sus manos, antes acostumbradas a las riendas de los carros y a la suavidad de la seda, ahora solo apretaban el vacío.

Sus oídos aún escuchaban los gritos, no los que resonaban en la superficie, sino los que se habían grabado a fuego en su memoria: los gritos de terror de sus conciudadanos, el crepitar de las llamas que devoraban Troya, el silbido de las flechas, el golpe de los cuerpos que caían.

El nombre, Príamo. Una cruel burla. Podarces, el salvado, quien debería haber redimido a su gente.

¿Pero qué había hecho? Nada. Había huido, se había escondido como una rata, mientras su ciudad ardía y su pueblo era masacrado.

Laomedonte, su padre, en su codiciosa soberbia, había sellado el destino de Troya, pero él, Podarces, el príncipe, ¿qué había hecho para romper esa cadena de ruina?

Nada. La profecía, su propia redención del yugo de la esclavitud, ahora le parecía la más amarga de las burlas.

¿Había sobrevivido para qué? ¿Para arrastrar su miseria en un mundo sin esperanza, un mundo donde Troya no era más que un nombre susurrado por el viento entre las ruinas humeantes?

Se sintió sacudido por un escalofrío repentino.

No de frío. No de miedo. Era una náusea profunda, un rechazo a toda su existencia.

Hubiera querido cerrar los ojos y no volver a abrirlos jamás.

Dejar que la oscuridad lo engullera por completo, que las rocas se cerraran sobre él, que el recuerdo de todo se desvaneciera.

"Podarces", la voz de Orión era un susurro, suave como la caricia de un anciano, pero Príamo la percibió como un grito que le atravesaba las sienes. "Debes alimentarte. Ha pasado un día, quizás dos, desde que comiste."

Príamo no se movió, no respondió. Cada palabra era un esfuerzo insostenible, cada pensamiento un peso insoportable. La comida, aunque escasa, le habría parecido ceniza en la boca.

"Será mejor que obedezcas, hermano", Hesíone, más directa, con su habitual practicidad que antaño era un consuelo, ahora sonaba como un reproche. "No podemos permitirnos perderte también por debilidad. Somos pocos, y cada uno de nosotros cuenta."

Una risa amarga se le atragantó en la garganta. "¿Contamos?" su voz era ronca, un raspar de piedra sobre piedra. "¿Contamos para qué, Hesíone? ¿Para escondernos en un agujero como animales asustados? ¿Para temblar ante la idea de ser descubiertos y arrastrados como esclavos, o peor?"

Se volvió lentamente, sus ojos vacíos se cruzaron con los de su hermana.

No había la habitual llama de determinación en ellos, solo un brillo opaco que reflejaba su propia desolación.

"La ciudad ha caído. Laomedonte ha muerto.

Heracles ha cumplido su venganza, y Telamón ha saqueado todo lo nuestro.

Estamos acabados. La profecía era clara, Orión.

'La hybris de los mortales atrae la ira divina y conlleva consecuencias catastróficas.

' Y así ha sido. No hay escape para nosotros. No hay esperanza."

Orión se acercó, trayendo consigo la débil luz de una antorcha hecha de una rama resinosa, la única fuente de calor e iluminación en aquel sepulcro viviente.

Las sombras danzaban, agigantando las formas en las paredes, casi queriendo materializar los miedos de Príamo.

"La profecía, príncipe, es como el río", dijo Orión con calma, su voz profunda y melodiosa, "fluye según su naturaleza, pero la forma en que nadamos en ella o la cruzamos es nuestra elección.

El destino no es una cadena que nos ata, sino una corriente que nos empuja. "

Príamo sacudió la cabeza, un movimiento lento y pesado.

"Hemos sido arrastrados por la corriente, Orión.

No hemos nadado. Nos hemos ahogado. Todo está perdido.

Troya... ha terminado. Y con ella, yo." Su mirada se perdió en la oscuridad más allá de la débil luz.

"Príamo. Me llamaron Príamo. 'El que ha sido rescatado'.

¿Pero para qué? ¿Para ver todo esto? ¿Para cargar con el peso de su destrucción?

" Una risa sin alegría se le escapó. "Es una mentira.

Sigo siendo Podarces, el niño cobarde que se escondía mientras la ciudad ardía.

El príncipe que no logró salvar a nadie. "

"¡Eso no es verdad!" Hesíone se acercó con paso firme, sus ojos brillando con un fuego tenaz.

"¡Nos salvaste! ¡Tuviste la presencia de ánimo de bajar aquí, de reunirnos a todos, de no ceder al pánico, a pesar del horror que se desataba sobre nuestras cabezas!

No eres un cobarde, Podarces, ¡eres un líder!

Te vi guiar, te vi resistir, te vi intentar lo imposible.

¡No te atrevas a renegar de quien te has convertido! "

"¿Qué he guiado, Hesíone? ¿Un grupo de fantasmas en un cementerio subterráneo?

" su voz se hizo cortante, impregnada de autodesprecio.

"Tenemos quince personas aquí. Quince. Un puñado de supervivientes, temblorosos, hambrientos, que dependen de mí, del príncipe que no ha sabido hacer otra cosa que huir.

¿Cómo podría yo ser un rey para ellos? ¿Cómo podría darles esperanza, cuando yo mismo ya no la tengo? "

Se pasó una mano por el rostro, sintiendo el grumo de suciedad en su piel.

El cansancio lo doblegaba, pero era un cansancio del alma, no del cuerpo.

Cada recuerdo, cada rostro de sus conciudadanos perdidos, cada piedra de las murallas destruidas, era una losa que le oprimía el pecho.

Los jardines colgantes que había admirado de niño, los mercados rebosantes de vida, el bullicio alegre de los templos, las risas y los cantos que resonaban por las calles de Troya: todo había desaparecido.

En su lugar, un silencio ensordecedor, interrumpido solo por el estruendo de las armas de los enemigos y el grito de las aves rapaces que planeaban sobre las ruinas.

"¡Mírate!" Hesíone le señaló con el dedo, sus ojos destellando de rabia y frustración. "¡Te dejas morir, Podarces! ¡Te rindes al enemigo sin que hayan tenido que levantar un solo dedo! Te rindes a la oscuridad que llevas dentro de ti. ¿Es esto lo que hace un líder? ¿Es esto lo que haría un Príamo?"

Las palabras de Hesíone lo golpearon como piedras.

Príamo sintió la sangre latir en sus venas, una rabia sorda que se acumulaba, mezclada con la desesperación.

"¿Qué quieres de mí, Hesíone? ¿Que me levante y diga: '¡Reconstruiremos Troya!

'? ¿Con qué? ¿Con nuestros sueños rotos?

¿Con nuestras manos vacías? No tenemos nada.

No somos nada. Somos solo fantasmas destinados a perderse en las entrañas de la tierra o a morir de hambre. "

"Y así sea", respondió Hesíone, su voz de repente tranquila, pero con una intensidad que lo hizo estremecer.

"Entonces muere. Déjanos aquí, déjalos morir.

Deja que nuestros hijos sean tomados y esclavizados.

Deja que la memoria de Troya se desvanezca con nosotros.

Si ese es tu destino, entonces acéptalo.

Pero no te atrevas a decir que es el único destino para todos nosotros.

No te atrevas a apagar la pequeña llama que aún arde en sus ojos, en mis ojos, en los ojos de Orión.

Porque esa pequeña llama... esa la encendiste tú, Podarces. "

Su mirada se desplazó hacia los otros supervivientes, acurrucados en la oscuridad, sus ojos sobre él.

Eran hombres y mujeres, ancianos y niños, sus rostros demacrados y marcados por el miedo, pero en muchos de ellos vio realmente una tenue esperanza, una esperanza que había creído haber apagado.

Los había reunido, los había empujado a descender a aquel refugio secreto cuando el mundo sobre ellos había implosionado.

Les había prometido seguridad, un futuro, aunque no sabía cómo cumplirla.

Y ahora, estaba traicionando esa promesa, no con una acción, sino con la rendición de su espíritu.

Orión se arrodilló junto a él, la antorcha en la mano.

La luz temblaba, proyectando largas sombras danzantes.

"Príncipe, la grandeza de Troya no residía solo en sus murallas poderosas o en sus tesoros de oro.

Residía en el corazón de su gente. En su resiliencia, en su capacidad de reconstruir, de amar, de esperar.

Muchas veces Troya ha caído y ha resurgido.

Los muros pueden derrumbarse, pero un espíritu, una cultura, un pueblo, pueden ser destruidos solo si dejan de creer en sí mismos.

Y tú eres su voz, su símbolo. Si tú caes, cae toda esperanza. "

"¿Símbolo de qué? ¿De la derrota? ¿De la cobardía?" Príamo sintió una lágrima solitaria correr por su rostro, cálida sobre la piel fría. La odiaba. Odiaba la debilidad. "Soy solo un príncipe mimado que ha visto su herencia arder. Nada más."

"Eres el príncipe que se ha hecho hombre en la hora más oscura", lo contradijo Orión, su voz firme y sabia.

"Eres quien ha protegido a su familia y a su gente, aunque de un modo que nunca habías imaginado.

Recuerda tu promesa a tu madre, a tu padre, a tu ciudad.

No al Laomedonte codicioso, sino a la Troya eterna que habita en los corazones de quienes la aman. "

Laomedonte. El nombre evocó imágenes de oro, de promesas rotas, de divinidades ultrajadas.

La hybris de su padre los había condenado a todos.

Pero Príamo era diferente. Él no era Laomedonte.

Él era... Podarces. Y ahora Príamo. Un nombre que debía ser una redención.

¿Podría realmente elegir su destino, incluso cuando todo parecía perdido?

Se dejó caer de espaldas, mirando el techo rocoso.

No había cielo estrellado, solo roca desnuda y húmeda.

Su universo entero se había reducido a esta caverna.

El ruido lejano de los invasores había cesado, reemplazado por un silencio casi más inquietante.

¿Qué significaba? ¿Que se habían ido? ¿O que simplemente estaban esperando, como depredadores pacientes, a que sus presas se cansaran de esconderse?

"Quiero morir", susurró, casi para sí mismo, las palabras casi imperceptibles en el susurro del silencio. "Quiero que todo termine."

Hesíone se sentó a su lado, posándole una mano en el hombro. "No puedes. No ahora. No después de todo lo que hemos pasado. Si tú mueres, si tú te rindes, entonces nosotros también lo hacemos. Y no tengo intención de rendirme, Podarces. No tengo intención de ver morir la memoria de Troya."

El contacto de la mano de Hesíone en su hombro fue como una descarga eléctrica, un hilo que lo ataba todavía al mundo, a la vida, a su gente.

Esa mano, tan fuerte y sin embargo tan dulce, lo arrastraba de vuelta del borde del abismo.

Sentía el peso de las expectativas, el peso de su propio nombre, Príamo, como una losa sobre su pecho, pero ahora, por primera vez en días, sentía también algo más.

Una chispa, débil y temblorosa, que se abría paso entre las cenizas de su espíritu.

No era esperanza, todavía no. Era más parecida a un rechazo.

Un rechazo a aceptar que realmente había terminado.

Un rechazo a dejar que la memoria de Troya muriera.

Laomedonte había sellado el destino de Troya, sí, pero quizás, solo quizás, Podarces podría haber sellado el destino de una nueva Troya.

Era una locura, lo sabía. Una ilusión. Pero era una ilusión que le impedía hundirse por completo.

Cerró los ojos. Aún podía ver el resplandor de las llamas, el humo negro que se elevaba hacia el cielo, pero ahora, más allá de eso, otra imagen emergió: el rostro de su madre, la sonrisa amable de su padre antes de que la soberbia lo consumiera, los rostros de los niños que jugaban en las calles.

Troya no era solo murallas y oro; era la gente, los recuerdos, la promesa de lo que podía ser.

"No tengo... no tengo las respuestas", dijo, la voz aún ronca, pero con una nota ligeramente diferente, una incertidumbre que ya no era solo desesperación. "No sé cómo. No sé dónde. No sé si... si seré capaz."

Hesíone le apretó el hombro. "No necesitas tener las respuestas ahora, hermano. Solo necesitas no dejar de buscar."

Orión asintió lentamente, sus ojos antiguos brillando de comprensión. "El camino más largo comienza con un solo paso, príncipe. Y ese paso, el más difícil de todos, es la decisión de caminar, incluso cuando la oscuridad es total y la meta es invisible."

Príamo inspiró profundamente, el frío del aire quemándole los pulmones.

No era un renacimiento repentino. Era una agonía prolongada, un rechazo a rendirse a la muerte.

No era Príamo aún, no el rey que debía ser, pero ya no era el Podarces completamente aniquilado de hacía unos instantes.

Algo había cambiado. Una pequeñísima, infinitesimal grieta se había abierto en el muro de su desesperación.

Se levantó lentamente, los músculos entumecidos, la cabeza dándole vueltas. No miró a Hesíone, ni a Orión, sino a los otros supervivientes, sus rostros pálidos apenas emergiendo de la penumbra. Eran quince. Quince vidas que dependían de él, de su coraje, de su voluntad de no ceder.

El terror seguía allí, una bestia arrastrándose en su estómago, pero junto a él, minúscula, casi imperceptible, había nacido una pequeña llama.

No la esperanza deslumbrante que había buscado antes, sino una terquedad obstinada, un rechazo visceral a dejar que la muerte tuviera la última palabra.

No sabía qué haría. No sabía si tendría éxito.

Pero por primera vez en días, ya no deseaba morir.

La noche era aún profunda, pero una imperceptible, gélida promesa de un amanecer lejano había asomado en el horizonte de su espíritu.