Capítulo 26

El frío de las piedras dañaba la piel a través de las vestiduras, pero era un hielo interior, más insidioso, lo que paralizaba a Príamo.

Se sentía como un cascarón vacío, despojado de toda fuerza, mientras las palabras morían en su garganta como insectos asfixiados.

El manto, pesado y negro como la noche que los envolvía, parecía pesar sobre sus hombros con la carga de un peñasco, más que con la de una realeza.

Cada sonido lejano, cada crepitar de leña quemada que el viento traía de los pisos superiores, era una puñalada que laceraba sus nervios ya tensos.

Su voz, cuando finalmente logró encontrarla, era un silbido apenas audible.

«No son solo exploradores. Son cazadores, sí, pero...

más de lo que jamás hubiéramos imaginado.

» Príamo se pasó una mano temblorosa por el rostro, como queriendo ahuyentar las imágenes que danzaban ante sus ojos cerrados.

«Están... por todas partes. Cada sendero que hemos trazado, cada recoveco que conocíamos como refugio... ellos lo conocen. Lo han rastreado.»

Hesíone se apretó el pecho, la luz tenue de las antorchas de aceite dibujaba sombras danzantes sobre sus rasgos tensos. «¿Cuántos, Príamo? ¿Cuántos has visto?» Su voz era firme, a pesar del miedo. Buscaba un asidero, un número, algo tangible a lo que anclar su mente.

Él negó con la cabeza. «Demasiados. Un río desbordado que no se detiene.

Y no han venido a saquear ruinas, Hesíone.

Han venido por nosotros. Para exterminar lo que queda.

» Su garganta se cerró, las náuseas le subieron.

«Tienen... campamentos. Bien organizados.

No dejan nada al azar. Cada piedra, cada grieta ha sido inspeccionada. »

Orión, sentado frente a ellos, sostenía una pequeña tablilla de arcilla, grabada con símbolos antiguos que ninguno de los dos jóvenes príncipes comprendía del todo.

Sus ojos ancianos estaban fijos en el rostro consternado de Príamo.

«¿Qué has visto, hijo? Habla. La verdad, por cruda que sea, es nuestra única arma. »

Príamo sintió un escalofrío helado recorrerle la espalda al recordarlo.

Las imágenes eran fragmentos afilados, pantallas de horror proyectadas en su mente.

«Los cuerpos... estaban por todas partes.

No solo guerreros. Mujeres. Niños. Yacían dispersos, algunos mutilados, otros con las gargantas cortadas, como ofrendas sacrificiales a su dios de la guerra.

No hay piedad en ellos, Orión. No hay honor. Solo... sed de sangre.»

El recuerdo más vívido, más espeluznante, era el del anciano, cuyo cuerpo destrozado había sido arrojado a una jauría de perros hambrientos.

Las risas descaradas de los soldados y los ladridos rabiosos de los animales se mezclaban en una disonancia infernal que aún le martilleaba las sienes.

Sentía el olor ferroso de la sangre, el hedor del humo que aún flotaba pesado en el aire, el olor acre del terror puro.

«Los han... los han torturado. Para hacerlos hablar.

Para averiguar dónde nos escondemos. Y luego...

» Su voz se quebró. «Los han dejado morir, lentamente, delante de sus compañeros.

Delante de los niños. Para quebrar toda voluntad.

Para demostrar que somos solo... presas. »

Hesíone se cubrió la boca con una mano, los ojos desorbitados, brillantes por las lágrimas no derramadas. La rabia le quemaba por dentro, mezclada con una angustia profunda. «Bestias. Son menos que hombres.»

«Son hombres, Hesíone,» respondió Príamo, la voz amarga.

«Pero han transformado su humanidad en un arma.

Han abrazado a la bestia que llevan dentro, y la desatan sin reparos.

» Su mente era un campo de batalla. Los rostros de los muertos, los gemidos ahogados, los gritos que se perdían en el viento nocturno.

La visión de un recién nacido, silencioso, aferrado al pecho de su madre sin vida, le arrancó un sollozo ronco.

Esa escena se le había quedado grabada, más que ninguna otra, como un grabado de dolor inextinguible.

Se desmoronó, no de rodillas, sino internamente, los hombros encorvados bajo el peso invisible de un horror demasiado grande.

La espada a su costado, símbolo de su nueva identidad y de su juramento, ahora parecía solo un hierro frío e inútil.

¿Qué sentido tenía su realeza, su promesa, si no podía siquiera proteger a los pocos supervivientes que le quedaban?

El juramento que había pronunciado con tanta solemnidad, de reconstruir Troya de las cenizas, de ser un rey para su gente, le pareció ahora una burla cruel.

Se había ilusionado. Había creído que su voluntad podría oponerse a una marea de maldad semejante.

La determinación que lo había sostenido hasta ese momento se disolvió como humo.

Solo quedó el terror, crudo y primitivo, que le entorpecía los miembros y le nublaba la mente.

Era un terror que le recordaba al niño Podarces que se había escondido entre los escombros, temblando de miedo.

Su identidad de Príamo, el rey que debería haber guiado, se estaba desmoronando, revelando la fragilidad del príncipe mimado que había sido.

La culpa lo oprimía. Se sentía responsable por cada cuerpo destrozado, por cada grito silenciado.

Si hubiera sido más fuerte, más astuto, más rey...

Pero era solo un muchacho, un rey sin reino, con un pueblo que ya no existía.

Hesíone se acercó a él, posándole una mano firme en el hombro.

Sus ojos, normalmente tan luminosos, estaban ahora llenos de una tristeza profunda, pero también de una fuerza inextinguible.

«Príamo,» dijo, su voz suave pero resuelta.

«Nosotros estamos aquí. Estamos vivos. Has hecho lo que podías.

Nos has salvado. Nos has dado esperanza cuando no había más que desesperación. »

Él negó con la cabeza, sin mirarla. «No.

No he hecho suficiente. Mira. Mira lo que sucede.

Han venido a por nosotros. Y yo... no puedo hacer nada.

¡Nada!» Las lágrimas le corrían por las mejillas, cálidas y amargas, mezclándose con el sudor frío.

No le importaba si lo veían llorar. Estaba desnudo ante ellos, su debilidad expuesta.

«No es así, Príamo,» intervino Orión, su voz ronca pero tranquila, como el murmullo de un río subterráneo.

«Nuestra fuerza no reside solo en la espada o en los muros que se derrumban.

Reside aquí, en el corazón. En el espíritu que no se doblega, incluso cuando el cuerpo está roto.

» Se levantó con lentitud, su figura esbelta pero digna.

«Laomedonte, tu padre, nos enseñó la arrogancia y la avaricia.

Desafió a los dioses, y por eso Troya cayó.

Pero tú... tú no eres él. Tú eres Príamo.

El primero en llorar por su pueblo, el primero en sentir el peso de su dolor.

Este es el signo de un verdadero rey, no la indiferencia. »

«¿Pero de qué sirve, Orión?» Príamo levantó la mirada, los ojos inyectados en sangre.

«¿De qué sirve sentir este dolor si no puedo detenerlo?

¿De qué sirve ser rey si mi reino es un cementerio y mi pueblo es ceniza y esclavitud?

He prometido reconstruir, pero ya no hay nada que reconstruir.

Ya no hay nadie por quien luchar. Solo... el fin.»

Orión se arrodilló junto a él, posándole una mano temblorosa en la frente.

«El destino es un río impetuoso, Príamo.

No podemos desviarlo, pero podemos elegir cómo navegarlo.

La caída de Troya no es el fin de nuestra estirpe.

Es un pasaje. Un dolor necesario para un nuevo amanecer.

Quizás no lo veamos nosotros, pero otros lo verán, gracias a la semilla que tú salvarás. »

Las palabras de Orión, aunque llenas de sabiduría y esperanza, le resbalaban como el agua sobre la piedra.

Solo veía la oscuridad que lo rodeaba, las ruinas humeantes, los rostros aterrorizados de los supervivientes, acurrucados en silencio en los recovecos más profundos del templo.

Sus miradas, cuando lo encontraban, eran una mezcla de miedo y súplica muda.

Y era precisamente esa súplica, esa necesidad silenciosa de protección, lo que lo aplastaba. ¿Cómo podía dar lo que no tenía?

El templo subterráneo, en otro tiempo un lugar de sagrada reverencia, ahora parecía una cripta, una tumba viviente.

Sus columnas macizas, esculpidas con imágenes de dioses benévolos y de antiguos reyes, parecían ahora burlarse de su impotencia.

El aire era húmedo y pesado, impregnado del olor a tierra mojada, a moho y del humo denso y acre de las antorchas, que apenas lograba dispersarse en el laberinto de túneles.

Las provisiones estaban casi agotadas. Cada día, la ración de pan duro y de agua turbia disminuía, alimentando la creciente ansiedad.

Los niños lloraban en voz baja, las madres los acunaban con gestos lentos, desesperados, el silencio roto solo por sus sollozos ahogados.

Su refugio, que en otro tiempo había parecido seguro, ahora se había convertido en una prisión.

Cada camino que llevaba al exterior estaba bloqueado o vigilado.

Estaban encerrados, atrapados en las entrañas de la tierra, mientras sobre ellos el mundo ardía en llamas.

Las voces lejanas de los enemigos, amplificadas por el eco de las rocas, a veces llegaban hasta ellos, risas descaradas, órdenes ladradas, el clangor de las armas.

Cada sonido era un latigazo para los nervios, un recordatorio constante de su inminente captura, de su fin.

Príamo se levantó lentamente, como un anciano.

Los músculos le dolían, no por la fatiga, sino por la tensión que lo había atenazado durante días.

Se alejó de Hesíone y Orión, caminando sin rumbo a lo largo de las paredes húmedas, su mano deslizándose sobre la piedra fría.

Su corazón era un tambor sordo que latía en un pecho vacío.

El destino. Orión hablaba de él como de una fuerza misteriosa, pero para Príamo era una realidad concreta, tangible, que se manifestaba en los gritos de los prisioneros, en el fulgor de las antorchas de los enemigos, en el silencio ensordecedor de los muertos.

Su ciudad, su familia, su futuro: todo había sido barrido por una ola de crueldad y de venganza divina.

No había escapatoria. No había esperanza.

Se sintió una sombra, un fantasma que vagaba entre las ruinas de un mundo que ya no existía.

Su nombre, Príamo, era una mentira, una ilusión, una promesa que nunca podría cumplir.

La llama de la esperanza que había intentado encender, ahora estaba apagada.

Había sido un falso amanecer, un breve destello que solo había hecho más aguda la oscuridad que le esperaba.

El terror había ganado. La desesperación lo había engullido.

Y en esa oscuridad, en esa desolación, Príamo sintió el frío ineludible del fin envolverlo por completo.

Cada respiro era una carga, cada latido del corazón una tortura.

El destino de Troya estaba sellado, y con él, el suyo.