Capítulo 23

La mañana amaneció fría y gris, un sudario de bruma que envolvía las cimas de las rocas alrededor de la garganta.

El sol, aún oculto tras la densa cortina, apenas lograba infundir calor.

Príamo sentía el punzante mordisco del aire helado que le entraba en los pulmones con cada respiración, un contraste estridente con las brasas que aún ardían en su pecho.

La victoria de la noche anterior había sido un frágil velo tendido sobre un abismo de desesperación, y al incierto amanecer, ese velo empezaba a desgarrarse.

Se levantó de su improvisado lecho, los músculos doloridos por el sueño interrumpido y la tensión.

Junto a él, Hesíone dormía profundamente, el rostro relajado en la quietud tras la alarma.

Orión, en cambio, ya estaba sentado en silencio, los ojos fijos en la entrada de la garganta, su figura consumida por la vigilia.

Un tenue fuego aún ardía, las brasas moribundas que emitían un humo sutil que se disolvía rápidamente en el aire húmedo.

«El alba ha llegado», dijo Príamo, con la voz ronca.

Orión asintió, sin apartar la mirada. «Y trae consigo nuevos desafíos, Príamo. La noche ha sido vencida, pero el día no será menos insidioso.»

Hesíone se movió, estirándose, y abrió los ojos. Un momento de desorientación, luego la conciencia regresó, junto con la gravedad de la situación. Se incorporó, su cabello castaño suelto y despeinado. «¿Los saqueadores se han ido?»

«Sí, por ahora», respondió Príamo. «No se han dejado ver al amanecer. Han tenido su advertencia. Pero volverán. O vendrán otros.»

«Debemos hacer lo que dijiste», retomó Hesíone, con su habitual practicidad. «Inspeccionar las ruinas, evaluar los daños. Entender qué hemos perdido y qué nos queda.»

Poco después, mientras la bruma se disipaba perezosamente y el primer tímido rayo de sol se filtraba entre las nubes, un pequeño grupo se aventuró fuera de la garganta.

Príamo iba al frente, la espada aún pesada a su lado.

Con él estaban Hesíone, Orión y Galate, el líder del pequeño grupo de hombres que habían velado la noche.

El resto de los supervivientes, mujeres y niños, ancianos y los pocos guerreros restantes, permanecieron a salvo dentro, envueltos en el miedo y la esperanza.

El aire estaba impregnado del acre olor a humo residual y a polvo de piedra calcinada.

Las ruinas de Troya se extendían ante ellos, un paisaje espectral de escombros y desolación.

Cada paso levantaba la ceniza y los detritos que cubrían las calles antaño gloriosas.

Las columnas rotas se alzaban como huesos descarnados, los templos reducidos a esqueletos de piedra.

El silencio era casi más ensordecedor que el fragor de las espadas, interrumpido solo por el susurro del viento entre las grietas y el ligero crujido de sus pasos.

Recorrieron un tramo de las murallas internas, donde los bloques de piedra ciclópicos habían sido arrancados con una violencia que todavía quitaba el aliento, obra de Heracles y sus aliados.

Luego se dirigieron hacia el área que una vez fue el corazón de la ciudad, donde se encontraban las casas y los almacenes principales.

Príamo sentía el peso de la memoria sobre sí, cada esquina de la calle un recordatorio de una vida que ya no existía.

Su mente revivía el lujo y la abundancia de antaño, imágenes fantasma que chocaban brutalmente con la realidad del desastre.

«Aquí estaba la casa de mi padre», murmuró Príamo, señalando un montón de escombros humeantes. El palacio de Laomedonte, otrora símbolo de su soberbia, era ahora solo una advertencia silenciosa. «Y aquí, los graneros reales.»

Los graneros habían sido su primera esperanza, el depósito donde se acumulaban las cosechas de años enteros.

Pero lo que encontraron fue desolador. Las murallas habían colapsado hacia adentro, el techo desgarrado.

Sacos de grano quemados yacían esparcidos entre los escombros, muchos semivacíos, saqueados por los soldados de Heracles antes de que el fuego hiciera su trabajo, o quizás aún más, asaltados por los merodeadores de la noche recién pasada.

El humo denso y acre lo había impregnado todo, haciendo que lo poco que quedaba fuera incomible.

Galate inspeccionó un saco, el rostro contraído en una mueca. «Esto está perdido, Príamo. Quemado o podrido. Y el agua… los pozos han sido obstruidos o envenenados por los cuerpos. La única agua potable que tenemos es la de la garganta, y no tenemos mucha.»

Príamo se arrodilló, recogiendo un puñado de grano ennegrecido. Su corazón se encogió. La amenaza de los saqueadores había sido clara, directa, un enemigo a combatir con la espada. Pero esto era otra cosa, un enemigo silencioso e implacable: el hambre.

Hesíone se acercó, sus grandes y atentos ojos escrutaban la destrucción. «Los merodeadores de anoche se llevaron lo poco que los soldados de Heracles no habían robado o quemado. Saquearon metódicamente. Nuestras provisiones son… casi inexistentes.»

Orión, su rostro ya demacrado por el sufrimiento, pareció envejecer diez años en ese instante.

«El destino nos ha castigado por la hybris del rey Laomedonte, y ahora nos pone a prueba con la prueba más dura.

Ya no tenemos la abundancia de los campos de Troya.

Ya no tenemos los comercios que traían bienes de todas partes.

Solo tenemos las ruinas y nuestra fuerza de voluntad. »

Príamo se levantó, sacudiéndose el polvo de las rodillas.

Su mirada se extendía sobre el desolado paisaje.

La promesa de reconstruir, hecha con tanto ardor la noche anterior, ahora parecía una empresa titánica, casi irrealizable, frente a esta nueva y abrumadora realidad.

¿Cómo podría reconstruir una ciudad si su pueblo ni siquiera tenía comida para sobrevivir?

«¿Qué nos queda, exactamente?» preguntó, la voz firme pero tensa.

Hesíone sacó una pequeña libreta y un trozo de carboncillo.

Era una costumbre que había desarrollado desde niña, registrarlo todo.

«En la garganta, hemos recogido lo que pudimos salvar de nuestra huida: unas tres raciones muy reducidas para todos nosotros, si tenemos suerte.

Y no más de una semana de agua, contando nuestra pequeña fuente.

Si los merodeadores han rastreado tan bien, no encontraremos mucho más aquí en las inmediaciones. »

Tres días de comida, una semana de agua. La cifra resonaba en la mente de Príamo como un lúgubre tañido. Estaban condenados. Las esperanzas que habían alimentado su resistencia en la noche ahora parecían cenizas.

Galate negó con la cabeza. «Troya está despojada. Ha sido un campo de batalla y luego un almacén para los asaltantes. Ya no queda nada de valor. Nuestros hombres, los que quedan, están débiles, y el hambre solo empeorará las cosas. No podemos defendernos si estamos hambrientos.»

Un escalofrío recorrió a Príamo. Sentía el terror que había experimentado durante la caída de Troya, pero era un terror diferente.

No el miedo a la espada que mata, sino el miedo lento, rastrero, de languidecer, de ver a su pueblo morir de inanición.

Y con ello, su promesa, su nueva identidad de Príamo, se disolvería.

«Debemos encontrar comida», dijo Príamo, la voz más dura de lo que esperaba. «Debemos encontrarla o moriremos todos aquí, lentamente.»

Orión le puso una mano en el hombro. «Tu corazón es justo, Príamo.

Pero ¿dónde buscaremos? Los campos circundantes han sido quemados o saqueados.

Los pueblos vecinos habrán sufrido la misma suerte, o habrán sido destruidos.

Las costas están infestadas de piratas, o peor aún, de los aliados de Heracles y Telamón. »

«Debemos enviar exploradores», insistió Hesíone. «Pequeños grupos, rápidos y silenciosos. Que se muevan hacia el interior, lejos de la costa, hacia los valles menos accesibles, o hacia las montañas. Podría haber bosques con frutos silvestres, o pequeños cursos de agua escondidos.»

Príamo escuchó sus palabras, su mirada fija en las ruinas.

La decisión era suya. Había prometido protección, había prometido reconstrucción.

No podía permitir que su pueblo se extinguiera sin luchar.

Su padre, Laomedonte, había condenado a Troya con su avaricia, su negativa a honrar las deudas con los dioses y los héroes.

Ahora, Príamo debía redimir esa condena, aunque la redención pareciera un espejismo en el desierto.

«Debemos actuar de inmediato», dijo. «Galate, prepara a tus hombres.

Los más fuertes, los más rápidos. Formaremos tres equipos de reconocimiento.

Uno irá hacia el norte, hacia las colinas menos transitadas.

Otro hacia el este, siguiendo el curso del río que una vez alimentó nuestros campos, con la esperanza de encontrar agua y quizás algún bosque intacto.

Y uno… uno permanecerá de guardia conmigo. »

«¿Y qué buscaremos?» preguntó Galate. «¿Cualquier cosa comestible, Príamo? ¿Raíces, bayas, carne de animales salvajes?»

«Cualquier cosa que pueda sostener nuestros cuerpos y nuestra esperanza», respondió Príamo. «Pero cuidado. No solo depredadores humanos. Los animales salvajes también estarán hambrientos. Y no atraigan la atención. No podemos permitirnos luchar de nuevo, no ahora.»

Su mirada se posó en Orión. «Maestro, tú te quedarás con el pueblo. Debes mantener alto su espíritu. Deben creer que encontraremos una salida. Y tú, Hesíone, serás mi sombra. Tu agudeza y tu conocimiento del territorio nos serán preciosos.»

Hesíone asintió, la determinación iluminaba sus ojos. «Estaremos listos, Príamo. Pero no será fácil. Cada paso fuera de estas ruinas es un paso en territorio enemigo.»

«Lo sé», respondió Príamo, su voz ahora impregnada de una nueva gravedad.

«Pero quedarse aquí es la muerte segura.

Debemos elegir el riesgo de la vida, aunque sea una vida que nos llevará lejos de estas murallas, lejos de la Troya que conocíamos.

Troya ya no es un lugar de magnificencia y abundancia, sino un nido de serpientes y un desierto de cenizas.

Debemos encontrar nuestro futuro en otro lugar, o perecer aquí. »

Regresaron hacia la garganta, el silencio solo roto por sus pesados pasos.

Los supervivientes, al verlos regresar con los rostros tensos, percibieron inmediatamente la gravedad de la situación.

Los murmullos se hicieron más intensos, los rostros se oscurecieron.

Las madres apretaban a sus hijos, los ancianos se cruzaban de brazos, la esperanza debilitada que se leía en sus ojos.

Príamo se irguió ante ellos, su figura aún esbelta para un rey, pero con una nueva autoridad que emanaba de cada uno de sus gestos.

«¡Pueblo de Troya!» dijo, su voz resonando en la garganta.

«Hemos enfrentado la destrucción, hemos rechazado a los saqueadores.

Pero ahora enfrentamos un enemigo más insidioso: el hambre. »

Un coro de suspiros y lamentos se elevó entre la multitud.

«Nuestras provisiones están casi agotadas.

Las ruinas de Troya ya no pueden nutrirnos.

¡Pero no pereceremos aquí!» continuó Príamo, su voz se hizo más fuerte.

«¡No permitiré que eso suceda! Mi promesa, mi juramento, es protegerlos y reconstruir.

Y para hacerlo, debemos tener el coraje de dejar estas murallas, aunque solo sea temporalmente, para buscar lo que la tierra aún nos ofrece. »

Explicó el plan de los equipos de reconocimiento.

Habló con una convicción que no era suya hasta hacía poco, una convicción forjada en el fuego de la tragedia y en el peso de la responsabilidad.

Sentía el frío del miedo apretarle el estómago, pero ya no era el miedo que lo paralizaba.

Era el miedo que lo impulsaba, una corriente subterránea de energía que lo hacía más agudo, más determinado.

«Esta noche descansaremos y nos prepararemos», concluyó Príamo.

«Mañana al amanecer, los equipos partirán.

Llevarán consigo lo poco que tenemos. Y regresarán, espero, con la promesa de un nuevo comienzo.

Nuestra supervivencia ya no está garantizada por las murallas de Troya, sino por nuestra determinación y nuestro coraje. »

El silencio que siguió fue pesado, cargado de ansiedad, pero también de una frágil esperanza. Muchos rostros seguían marcados por la desesperación, pero en los ojos de algunos, Príamo vio un atisbo de confianza. Era un comienzo. No era la victoria fragorosa de la noche, pero era un paso adelante.

Mientras el día llegaba a su fin, y las sombras se alargaban sobre las ruinas, Príamo sintió la espada a su lado.

Ya no era un símbolo de defensa contra los enemigos humanos, sino contra un enemigo invisible e implacable.

El hambre, la sed, la desesperación. Pero su mano estaba firme.

Su mente estaba clara. Sabía que este era solo el comienzo de su verdadera odisea.

El riesgo era inmenso, la recompensa incierta.

Pero la elección era clara: luchar por cada pizca de vida, o rendirse al silencio de las cenizas.