Capítulo 22 #2

Príamo observaba la escena, una expresión de fría satisfacción en el rostro.

Su ira no se había apaciguado, pero ahora estaba atemperada por un sentido de astucia y de control.

Estaba protegiendo Troya, no con la fuerza bruta que había aniquilado a su gente, sino con el ingenio y el conocimiento de sus raíces.

Estaba demostrando que no era solo un príncipe asustado, sino un rey capaz de defender lo que era suyo, incluso si reducido a cenizas.

Las luces de las antorchas de los cazadores comenzaron a moverse de forma más errática.

Se reagruparon, las voces superponiéndose en un coro de indecisión.

Los más temerosos sugerían irse, no desafiar a los espíritus de la ciudad.

Los más tercos insistían, no queriendo dejar su botín.

Pero la mayoría, claramente conmocionada, se inclinaba por la retirada.

Finalmente, el jefe del grupo, un hombre imponente con una voz ronca, levantó las manos.

«¡Basta! ¡No tiene sentido arriesgar nuestras vidas por unos pocos fragmentos de bronce!

Esta ciudad está viva de espíritus inquietos.

Volveremos, quizás, con la luz del día, o no volveremos en absoluto. ¡Pero ahora vámonos!»

Fue la victoria que Príamo había buscado.

No una victoria de sangre, sino de voluntad.

Los cazadores se apresuraron a recoger sus bolsas, algunos dejando herramientas e incluso alguna mísera joya en la prisa por alejarse.

Se movieron compactos hacia los bordes de las ruinas, dirigiéndose hacia la campiña abierta, deseosos de dejar atrás el aura de maldición que Príamo y sus hombres habían tejido tan hábilmente.

Príamo esperó a que hubieran desaparecido por completo en el horizonte, sus antorchas convertidas en minúsculos puntos temblorosos y luego desvanecidas del todo.

Solo entonces dio la señal a sus hombres para que se reunieran.

Lico y Arcas reaparecieron de las sombras, los ojos brillantes de emoción.

«¡Sus caras, Príamo! ¡Estaban blancas como sábanas!», exclamó Lico, una sonrisa radiante en el rostro.

«Lo hiciste bien, Lico. Todos lo hicisteis bien», respondió Príamo, posando una mano en el hombro del joven. El contacto era un reconocimiento, un vínculo que se estrechaba en aquel momento de peligro superado.

El silencio volvió a reinar sobre las ruinas, pero esta vez era un silencio diferente.

Ya no cargado de terror, sino de una quietud vigilante, como si la propia ciudad se hubiera quitado un peso, respirando un suspiro de alivio.

El viento seguía aullando, pero ahora parecía traer un mensaje de orgullo, no de lamento.

El regreso al campamento fue menos furtivo, pero igualmente cauto.

Los hombres, aunque cansados, sentían la euforia de un pequeño éxito, la primera verdadera victoria desde que su patria había caído.

Príamo sentía el cansancio penetrarle en los huesos, pero también una extraña e inesperada energía.

El miedo no había desaparecido del todo, era una parte intrínseca de él, pero ahora ya no lo dominaba.

Se había convertido en un acicate, una advertencia para estar vigilante, no un obstáculo para la acción. Había actuado, había protegido.

Cuando llegaron al pequeño campamento escondido, anidado en una garganta rocosa, Hesíone y Orión los recibieron con miradas ansiosas. La llama del fuego se mantenía baja, pero sus rostros estaban iluminados por su luz temblorosa.

«Galate lo ha reportado todo», dijo Hesíone, su voz firme pero los ojos buscando los de su hermano con aprensión. «¿Estáis bien?»

Príamo asintió. «Sí, hermana. Ningún herido. Pero hemos ahuyentado a los cazadores. No osan pisar estas tierras por ahora».

Contó lo sucedido en detalle, con calma, describiendo la táctica utilizada, el miedo infundido en los saqueadores, su huida precipitada.

Hesíone escuchaba con atención, la mente ya trabajando, evaluando las implicaciones.

Orión, sentado en una roca, acariciaba su larga barba, sus ojos antiguos escudriñando a Príamo con una expresión de profunda aprobación.

«Has actuado con sabiduría, hijo mío», dijo Orión, su voz profunda y resonante. «No con la fuerza bruta que destruye, sino con la astucia que preserva. Has honrado no solo a tus ancestros, sino también la memoria misma de Troya».

Príamo sintió un calor inusual extenderse por su pecho. El reconocimiento de Orión era precioso, un bálsamo para las heridas aún abiertas de su alma.

«¿Qué buscaban?», preguntó Hesíone, volviendo al pragmatismo.

«Reliquias. Oro. Artefactos. Estaban profanando las tumbas, hurgando entre las ruinas de los templos menores», respondió Príamo, la voz que se ensombrecía al recuerdo. «Han profanado lo que pudieron».

Hesíone tamborileó con los dedos en la roca. «Esto significa que el llamado de Troya sigue siendo fuerte. Su riqueza, aunque en ruinas, atrae buitres de todas partes. Estos son los primeros, pero no serán los últimos. Debemos estar preparados».

«¿Y Galate y los suyos?», preguntó Príamo.

«Volvieron después de ver a los saqueadores alejarse. Están descansando. Estaban en alerta, como se les ordenó», respondió Hesíone.

Príamo asintió. «Mañana, deberemos inspeccionar las ruinas con la luz del día.

Ver qué han dañado, qué han dejado. Y sobre todo, entender si han dejado alguna señal, algún indicio que pueda decirnos de dónde vienen, o si pretenden regresar.

No pueden permitirse creer que Troya es un banquete fácil».

Orión se puso de pie, su figura alta y delgada proyectando una larga sombra contra la pared de la garganta.

«La noche trae consejo, Príamo. Hoy has demostrado ser un verdadero guardián.

Pero la amenaza no ha desaparecido. Estos cazadores de reliquias volverán, o vendrán otros.

Troya es un tesoro herido, y su sangre seguirá atrayendo depredadores hasta que tenga una nueva piel, nuevas defensas».

Príamo miró el fuego, las llamas que danzaban como espíritus inquietos.

Sabía que Orión tenía razón. Esto era solo el principio.

La pequeña victoria de aquella noche había sido un respiro, un momento de tregua, pero no el fin de la batalla.

Su promesa, su juramento de reconstruir y defender, acababa de comenzar.

Los depredadores habían recibido su advertencia.

Ahora era tiempo de prepararse para el próximo ataque, para la próxima oleada de aquellos que osarían profanar su tierra.

El frío de la noche seguía siendo punzante, pero Príamo sentía una brasa arder en lo profundo de su ser.

No era solo el frío del miedo, sino el calor de la determinación.

La espada en su mano parecía menos fría, más una parte de él, un instrumento de su nueva voluntad.

Los cazadores regresarían. Y esta vez, Troya los esperaría.