Capítulo 22

El frío de la noche se había intensificado, envolviendo las ruinas de Troya en un manto de sombra que ocultaba los perfiles rotos de las murallas y las heridas abiertas de una ciudad antaño gloriosa.

Príamo guiaba a sus pocos hombres con pasos cautelosos, el resplandor de la luna velado por las nubes tenues que danzaban en el cielo.

Cada susurro del viento entre los escombros, cada crujido de piedras bajo las botas, parecía amplificado en aquel silencio preñado de espectros.

El olor acre a humo viejo, impregnado en la piedra, se mezclaba con el aroma húmedo de la tierra y el punzante perfume de hierbas silvestres que ya intentaban reclamar su parte sobre el cadáver de la ciudad.

El príncipe, ahora rey de un pueblo sin reino, empuñaba su espada desenvainada, la hoja opaca que reflejaba una luz plateada y enfermiza.

No era un gesto de desafío abierto, sino una advertencia constante a sí mismo, un recordatorio del juramento que había pronunciado entre las llamas.

Recordó el día en que había corrido por estos mismos senderos, cuando estaban pavimentados de mármol y animados por el murmullo de la gente, cuando los templos se erguían orgullosos hacia el cielo y el aroma del incienso se elevaba ligero.

Ahora, solo el silencio y la destrucción.

Cada pila de escombros era un fragmento de un recuerdo, cada piedra oscura una huella indeleble de la hybris de su padre, Laomedonte, y de la furia de Heracles y Telamón.

«Estamos cerca», susurró Príamo, su voz apenas un soplo.

Sus hombres asintieron, sombras indistinguibles en la oscuridad, sus expresiones tensas pero determinadas.

Eran hombres que lo habían perdido todo, pero que habían encontrado un nuevo propósito al seguir al joven rey que había elegido no huir.

Se movían como fantasmas, sorteando los bloques de piedra derrumbados, los fragmentos de columnas rotas, las estatuas sin cabeza que parecían llorar en silencio el fin de su magnificencia.

El terreno era irregular, lleno de trampas ocultas, pero Príamo conocía esos lugares como las palmas de sus propias manos, o al menos, conocía su forma anterior.

Las ruinas tenían un rostro ahora, una anatomía distorsionada pero familiar, un laberinto de escombros a través del cual solo un hijo de Troya podía navegar sin perderse.

Finalmente, desde detrás de un montón de escombros que una vez fueron las murallas de una noble vivienda, Príamo hizo una señal a los suyos para que se detuvieran.

Levantó un dedo, indicando una zona más abajo, donde el terreno se abría en lo que debió haber sido un patio interior de un edificio.

Allí, débiles luces temblaban, proyectando largas sombras danzantes que se alargaban y se retraían como criaturas nocturnas. Eran los cazadores.

Se desplegaron, arrastrándose prudentemente entre las ruinas, buscando refugio detrás de los restos de un muro semi-derrumado.

Desde esa posición, podían observar sin ser vistos.

Príamo contó a los saqueadores: una decena de figuras robustas, armadas con lanzas y espadas cortas, pero sobre todo con picos, palas y bolsas voluminosas.

Sus rostros estaban cubiertos por capuchas y bufandas, pero Príamo distinguió la brutalidad en sus movimientos, la prisa depredadora con la que se movían entre las piedras, hurgando, excavando, demoliendo lo que quedaba.

«¿Qué buscan?», susurró uno de sus hombres, un joven llamado Lico, cuya voz delataba una mezcla de curiosidad y horror.

Príamo apretó los labios. «Reliquias. Tesoros.

Lo que no ha sido destruido o llevado. Oro, joyas, quizás estatuas más pequeñas...

artefactos sagrados». Su mirada se posó en uno de los cazadores que forzaba un sarcófago parcialmente expuesto, volcando su contenido con un desprecio que le hizo hervir la sangre en las venas.

Los huesos antiguos de un ancestro troyano eran arrojados sin un ápice de respeto, mientras el hombre hurgaba entre los restos de telas y fragmentos de ámbar.

La ira creció en Príamo, cálida y abrasadora.

La memoria de su padre, tan cegado por la riqueza que traicionó a los dioses, se superpuso a la imagen de estos hombres.

Laomedonte había sellado el destino de Troya por un puñado de oro prometido por Poseidón y Apolo.

Estos cazadores estaban profanando lo que quedaba, robando el último retazo de dignidad a su ciudad.

Su juramento de proteger a su gente no se refería solo a los vivos, sino también al recuerdo de los muertos, a la integridad de su patrimonio.

«No permitiremos que continúen», dijo, su voz ronca pero firme. «No aquí. No sobre las cenizas de lo que una vez fue nuestro».

Lico se movió inquieto. «Pero son demasiados, Príamo. Y están bien armados».

«No los atacaremos», respondió Príamo, recordando sus propias palabras a Galate. «Pero podemos hacerles sentir el peso de las murallas. La presencia de Troya no está muerta, y tampoco lo está su rabia».

Elaboró rápidamente un plan. Debían usar el terreno a su favor, su conocimiento de las ruinas, para crear confusión y miedo. No la fuerza bruta, sino el sutil arte de la perturbación, la percepción de un peligro invisible que los impulsaría a abandonar su sacrílega búsqueda.

«Tú, Lico, y tú, Arcas», Príamo señaló a dos hombres.

«Tomaréis esa columna rota de ahí. Está inestable.

A mi señal, la haréis caer, pero con cautela, para que el ruido parezca un derrumbe accidental, no un ataque.

Luego, arrastraos entre los escombros, lanzando pequeñas piedras contra las paredes lejanas, haciéndolas rebotar para crear la ilusión de pasos».

Los dos asintieron, comprendiendo la intención.

«Los demás conmigo. Intentaremos acercarnos, cortando las cuerdas que usan para descender a los pozos o para izar sus herramientas. Si logramos hacer rodar alguna piedra aislada cerca de ellos, tanto mejor. Debe parecer que la propia ciudad se está rebelando».

La táctica era arriesgada. Un error y podrían encontrarse combatiendo en clara inferioridad numérica. Pero Príamo sentía que era la única vía. Debía demostrar, a sí mismo y a sus hombres, que aún eran capaces de luchar, incluso sin un ejército, incluso contra un destino que parecía aplastarlos.

Lico y Arcas se movieron con la silenciosa agilidad de los cazadores, desapareciendo entre las sombras. Príamo y el resto del grupo se apostaron, con los oídos tensos, los corazones latiendo al unísono con su ansiedad y su esperanza.

Pasaron minutos que parecieron horas. Los cazadores continuaban horadando la tierra, sacudiendo los fragmentos de un pasado glorioso.

Luego, un sonido. Un sordo y pesado golpe que resonó entre las ruinas, seguido de un coro de gritos de sorpresa.

La columna rota había cedido, levantando una nube de polvo y escombros.

Los cazadores se detuvieron, sus antorchas danzando en círculos nerviosos.

«¿Qué demonios fue eso?», gritó uno, la voz cavernosa en el silencio repentino.

«Un derrumbe. Estas ruinas son inestables», respondió otro, pero había una nota de incertidumbre en su voz.

Pocos instantes después, el trabajo de Lico y Arcas comenzó a dar sus frutos.

Pequeñas piedras rodaban, chocaban, creaban ruidos de pasos que parecían provenir de todas direcciones y de ninguna parte.

Los cazadores se giraban bruscamente, sus armas listas, sus ojos escudriñando la oscuridad con creciente aprensión.

«¿Estamos solos aquí?», preguntó una voz, el miedo evidente.

Príamo hizo una señal a sus hombres para que actuaran.

Se arrastraron hacia adelante, el príncipe a la cabeza.

La primera cuerda que encontraron estaba atada a un gancho precariamente fijado a una pared inestable, que colgaba en un pozo poco profundo que debió haber sido parte de las conducciones de agua de Troya.

Se usaba para bajar a un hombre en busca de objetos perdidos.

Príamo extrajo un pequeño puñal y, con un movimiento seco, cortó la cuerda.

Tan pronto como fue seccionada, el resto de la cuerda cayó al pozo con un golpe sordo, arrastrando consigo el gancho que se desprendió de la pared con un estruendo de piedras que cayeron.

Nuevos gritos se alzaron entre los cazadores. Se agruparon, sus rostros visiblemente preocupados.

«¡Alguien ha tocado la cuerda!», exclamó uno.

«Se están derrumbando los pozos», respondió otro, buscando una explicación racional que no lograba convencer ni a sí mismo.

Príamo y los suyos continuaron. Encontraron otra cuerda, usada para subir un saco de tierra y escombros de una fosa más profunda.

Esta vez, en lugar de cortarla, la entretejieron con un fragmento de hierro oxidado que encontraron entre las ruinas, debilitándola a tal punto que, al siguiente intento de izado, se rompería inevitablemente.

El juego del gato y el ratón continuó durante lo que pareció una eternidad.

Cada acción de Príamo y sus hombres estaba calculada para maximizar la confusión y el miedo, sin revelar nunca su presencia o su escaso número.

Hicieron rodar un peñasco desde una pequeña colina de escombros, haciéndolo terminar a pocos metros de un grupo de cazadores, que huyeron presas del pánico, gritando que habían sido blanco de los espíritus de las ruinas.

Otro grupo, que estaba intentando mover una pequeña estatua, descubrió que sus herramientas habían desaparecido repentinamente, arrastradas en la oscuridad por las manos silenciosas de los hombres de Príamo.

La atmósfera se volvió densa de terror supersticioso. Los cazadores no eran guerreros, sino bandidos y saqueadores, acostumbrados a robar a los débiles, no a enfrentarse a amenazas invisibles y misteriosas. Sus conversaciones se hicieron cada vez más concitadas, sus miradas más alarmadas.

«¡Esta ciudad está maldita!», gritó uno. «¡Los dioses no quieren que las toquemos!»

«¡He oído susurros!», balbuceó otro. «¡Como si las propias piedras hablaran!»