Capítulo 5

El alba se alzó fría e incierta sobre la costa, barriendo las últimas brasas rojas de Troya como un soplo helado.

El olor a humo y muerte aún era denso, pero el viento salobre del mar lo diluía, trayendo consigo una promesa de limpieza.

Príamo, el nuevo rey, sentía el peso invisible de su corona en la frente y un nudo apretado en el estómago.

Había hablado de reconstrucción, de una nueva nación, pero ahora, a la luz gris del día, la realidad se presentaba con su cruda e implacable brutalidad.

Los dos pueblos, los últimos troyanos y el clan de la Lanza Rota, estaban acampados en playas adyacentes, divididos por un delgado promontorio de rocas pulidas por el mar.

A pesar del juramento de la noche anterior, una desconfianza palpable persistía.

Las miradas se cruzaban, cargadas de curiosidad y sospecha.

Los troyanos, acostumbrados a las murallas poderosas y a la vida holgada, parecían fantasmas, sus vestiduras preciosas sucias de ceniza y polvo, sus rostros pálidos y marcados por el terror.

Los guerreros de Kaelen, en cambio, eran robustos, vestidos con pieles y cuero, con ojos vigilantes acostumbrados a la dureza de la vida nómada.

Llevaban consigo solo lo esencial: lanzas, arcos, cuchillos y la promesa de un futuro sin raíces.

Príamo se ciñó su manto andrajoso. No había dormido, la mente un torbellino de preguntas sin respuesta.

Se había alejado del grupo de los troyanos, dejando que Hesíone y Orión se ocuparan de las necesidades más inmediatas, y se había dirigido hacia la orilla, donde las olas rompían con un susurro infinito.

Miraba la ciudad en llamas, o lo que quedaba de ella.

Laomedonte había edificado esas murallas con soberbia, creía poder engañar a los dioses y a los hombres.

Ahora, eran solo esqueletos ennegrecidos contra el cielo, un monumento a su hybris.

«El mar no devuelve lo que toma», dijo una voz a sus espaldas.

Se volvió. Era Kaelen, el cabello oscuro fuertemente recogido, el rostro esculpido por el viento y el sol. Sostenía una lanza en la mano, la punta brillante. Sus ojos, del mismo color gris del mar en tempestad, estaban fijos en el horizonte.

«Y tampoco la guerra», replicó Príamo, la voz ronca.

«Cierto. Pero el mar te enseña a mirar hacia adelante. A no aferrarte a lo que ha sido sumergido». Kaelen hizo un gesto hacia Troya. «Esa ya no es tu casa, Príamo. Es tu tumba».

«¿Y la vuestra?», preguntó Príamo, girándose completamente hacia ella. «Vosotros no teníais una casa fija. ¿Eso os hace más fuertes o más desesperados?»

Kaelen sonrió, un movimiento rápido que no alcanzó sus ojos.

«Nos hace realistas. Nunca creímos que una ciudad de piedra pudiera desafiar la voluntad del cielo.

Nuestra casa es donde posamos nuestros pies.

Y nuestra fuerza es la capacidad de movernos, de adaptarnos, de no dejarnos engullir por las raíces».

«Pero no hay estabilidad, no hay memoria», replicó Príamo. «Mi padre construyó esas murallas para dar a su gente un refugio, una historia».

«Y para esconder sus pecados, quizás», rebatió Kaelen, su tono desprovisto de juicio, solo constatación. «Escucha, Príamo. Estamos unidos por un juramento. Pero nuestros pueblos son diferentes como la sal y la miel. Debemos encontrar un terreno común, no solo una tierra común».

«Sí», concordó Príamo. «Y debemos hacerlo deprisa. Las provisiones escasean. El agua dulce es un problema. Y los supervivientes... su esperanza es frágil».

«Mis hombres están acostumbrados a la caza y a la pesca. Podemos procurar comida, pero no para siempre en este lugar. No es seguro. Demasiados recuerdos. Demasiadas sombras», dijo Kaelen, su mirada dirigida hacia la ciudad.

«Heracles podría volver», murmuró Príamo. El nombre del héroe era un susurro de terror.

«O otros enemigos, atraídos por las ruinas, como los cuervos».

Una figura anciana se acercó a ellos, el paso lento pero digno. Era Orión, el escriba, la barba blanca como la espuma de las olas, los ojos sabios que habían visto demasiado.

«Majestad, Kaelen», dijo Orión con una inclinación respetuosa. «Hesíone y los ancianos troyanos están evaluando la situación. Pero sus mentes aún están nubladas por el dolor».

«Y no culpo a nadie», replicó Príamo. «Pero debemos actuar. ¿Adónde podemos ir, Orión? Nuestros antiguos aliados... ¿quién nos acogerá después de esta devastación? Y los enemigos... ¿quién no nos verá como presa fácil?»

Orión se frotó la frente. «Las tierras circundantes han sido quemadas o saqueadas por Heracles y Telamón. No hay mucho que encontrar aquí. Pero debemos mirar más allá, hacia el interior, o quizás a través del mar».

«¿A través del mar?» Kaelen frunció el ceño. «Harían falta barcos, muchos días de viaje. ¿Y adónde iríais? Sois pocos, troyanos. No sois un pueblo navegante como otros».

«Podríamos construir embarcaciones, con el tiempo», sugirió Príamo, pero sabía que era una empresa colosal. Tenían pocos hombres válidos restantes, y la mayoría eran civiles, no artesanos capaces de construir una flota.

«El tiempo es un lujo que no tenemos», dijo Hesíone, que se había acercado sin hacerse notar, envuelta en una manta áspera que le cubría el cabello oscuro.

Su voz era firme, como siempre. «La tierra está fría.

Nuestros ancianos están débiles. Los niños lloran por el hambre. Debemos tomar una decisión, y deprisa».

La mañana fue un torbellino de actividad frenética y desorganizada.

Algunos guerreros de Kaelen se aventuraron en la maleza para cazar pequeños animales, otros se dedicaron a la pesca, con redes improvisadas o simples lanzas.

Los troyanos, menos avezados a tales actividades, intentaron recuperar entre las ruinas lo que había quedado intacto, arriesgando la vida entre los escombros inestables y las miradas amenazantes de los cuervos.

Orión intentó organizar un censo, pero muchos aún estaban dispersos, y el recuento de los muertos era una tarea demasiado dolorosa para ser afrontada.

Hesíone se ocupaba de las heridas, de la distribución de las escasas raciones de agua y de los pocos bocados de comida.

Su practicidad era un faro en la desesperación general.

Príamo sentía el peso de las expectativas, la responsabilidad de cada vida. Había hecho un juramento, ahora debía mantenerlo. Se consultó con Orión y Kaelen, buscando un sentido en la vastedad de su tragedia.

«Las tierras circundantes han sido devastadas por Heracles», repitió Orión, trazando líneas imaginarias en la arena. «Cada aldea, cada campo, ha sido saqueado o quemado. Los pastos son ceniza. No hay sustento inmediato. Y la misma Troya... está envenenada por el recuerdo, por la maldición».

«¿Maldición?» Kaelen enarcó una ceja. «Los dioses no golpean por casualidad, sino con razón. Mi padre traicionó a los dioses y a los hombres. Nuestra ciudad pagó el precio». Príamo sintió la amarga verdad en las palabras de Kaelen.

El sol de mediodía estaba alto, pero el calor no bastaba para calentar los huesos. Un pequeño fuego fue encendido con leña encontrada en la playa, y un olor a pescado asado se difundió, atrayendo miradas hambrientas.

«Debemos decidir», dijo Príamo, su voz resonó más fuerte de lo que esperaba.

Se dirigió a Kaelen y Orión, pero sabía que sus palabras eran para todos.

«No podemos quedarnos aquí. Es demasiado peligroso, demasiado expuesto.

Y la cercanía de las ruinas es una carga para los ánimos. ¿Pero adónde iremos?»

«Hay tierras más al este, más allá de las montañas», sugirió Kaelen, indicando la cadena montañosa que se alzaba en el horizonte. «Territorios salvajes, pero ricos en caza y bosques. Menos poblados. Allí podríamos encontrar refugio y construir».

«¿Pero atravesar esas montañas con mujeres, niños y ancianos?» Hesíone se acercó, escuchando. «Sería un viaje largo y fatigoso. ¿Y si hubiera otras tribus hostiles? No tenemos la fuerza para combatir».

«Mi pueblo conoce los senderos», respondió Kaelen. «Estamos acostumbrados a viajar. Y nuestros guerreros pueden defendernos. Pero sí, sería un desafío».

Orión, con su usual calma, intervino. «También existe la posibilidad de remontar los ríos, hacia el interior. Huir hacia tierras más lejanas, quizás encontrar un refugio entre poblaciones menos hostiles. Pero esto nos alejaría del mar, lejos de todo recuerdo».

«Lejos del mar significa perder un recurso precioso», comentó Kaelen. «Y las poblaciones del interior no siempre son acogedoras con los extranjeros».

Príamo se sentía dividido. Por un lado, el deseo de honrar su juramento, de proteger lo que quedaba de su pueblo. Por otro, la tentación de aferrarse a alguna forma de continuidad con Troya, aun sabiendo que era imposible.

«¿Y si volviéramos atrás?», murmuró uno de los ancianos troyanos, la voz temblorosa. «¿Si intentáramos reconstruir la propia Troya? Quizás los dioses se aplaquen, nos den otra oportunidad».

Príamo sacudió la cabeza. «No es posible. Las ruinas están malditas. Y Laomedonte nos enseñó que la soberbia de creer que podemos desafiar el destino solo nos lleva a la destrucción. Reconstruir allí sería un insulto a los dioses y una condena para nosotros mismos».

«¿Pero cuáles son las alternativas?», preguntó Hesíone, su voz un ruego a la razón. «¿Un viaje por mar? Muchos perderían la vida. ¿Un viaje por tierra a través de las montañas? Lo mismo. Y si nos alejáramos demasiado, perderíamos nuestra identidad, la memoria de quiénes fuimos».

«No la perderemos», replicó Príamo con firmeza. «Será nuestra tarea recordarla. Pero primero debemos sobrevivir. Debemos encontrar un lugar donde plantar las raíces, aunque sean raíces nuevas, en un terreno desconocido».

Las horas pasaron, y el debate se hizo más encendido entre los pequeños grupos.

Los troyanos, acostumbrados a discutir en los palacios, eran lentos y torpes en el campamento improvisado.

Muchos aún estaban en estado de shock, incapaces de pensar lúcidamente.

Los miembros del clan de Kaelen, acostumbrados a tomar decisiones rápidas y a enfrentar la dura realidad de la supervivencia, parecían impacientes.

Kaelen había observado en silencio, pero sus ojos no perdían un detalle.

Se dirigió a Príamo. «Mi pueblo no puede permitirse el lujo de demorarse.

Necesitamos un plan. Pronto los cazadores volverán con las manos vacías si nos quedamos aquí.

El agua es limitada. Y el humo de Troya es una llamada para cualquiera que busque problemas».

«Lo sé», dijo Príamo, la frustración evidente en su voz. «Pero no podemos imponer una decisión sin la participación de todos. Este es nuestro nuevo comienzo. Debe construirse sobre la confianza y el consenso, no sobre el miedo o la orden».

«El consenso requiere tiempo», rebatió Kaelen, «y el miedo es un mal consejero. Pero el hambre... esa no espera el consenso».

Orión se aclaró la garganta. «Majestad, Kaelen tiene razón en parte. Pero nuestro pueblo no está acostumbrado a la incertidumbre. Necesitan sentir que su voz cuenta, que su dolor es reconocido. Necesitan esperanza, no solo órdenes».

«Entonces, ¿qué propones?», preguntó Príamo, buscando en su mentor una guía.

«Un consejo», respondió Orión. «Una asamblea de jefes y ancianos de ambos pueblos.

Se discutirán abiertamente las opciones.

Se escucharán los miedos y las esperanzas.

Y luego, el nuevo rey, tú Príamo, tomarás la decisión final, pero sabiendo que tienes el apoyo, o al menos la comprensión, de todos».

Kaelen asintió lentamente. «Podría funcionar. Pero debe ser rápido. Y mi gente hablará con franqueza. Sus necesidades no son las de vuestros cortesanos, Príamo».

«Lo sé. Es por eso que os he elegido a vosotros y a vuestro pueblo como aliados», dijo Príamo, su mirada dirigida hacia el horizonte, donde el sol comenzaba a ponerse, tiñendo el mar de rojo y oro. «Debemos aprender el uno del otro. Nuestra supervivencia depende de esto».

La decisión fue tomada. La asamblea se celebraría al caer la noche, alrededor de un fuego más grande, en un punto neutro entre los dos campamentos.

Príamo envió mensajeros para reunir a los jefes de familia troyanos supervivientes, a los ancianos y a cualquiera que tuviera la fuerza o la sabiduría para contribuir.

Kaelen hizo lo mismo con sus guerreros más respetados y los ancianos de su clan.

Mientras el cielo se oscurecía, las estrellas comenzaron a aparecer, frías e indiferentes.

Príamo se sentó con Hesíone y Orión, sus consejeros más confiables.

Sentía una mezcla de terror y determinación.

La noche siguiente al colapso de Troya, había renunciado a su viejo nombre y había abrazado un nuevo destino.

Ahora, el desafío era modelar ese destino, un paso a la vez.

«Sé fuerte, hermano», susurró Hesíone, posándole una mano en el brazo. «Recuerda quién eres ahora. Príamo. El primer rey de la nueva Troya».

Orión asintió. «La sabiduría de nuestros antepasados nos guiará, Majestad. Y la lección de Laomedonte nos recordará la modestia. No podemos desafiar a los dioses, pero podemos elegir nuestro camino, si lo hacemos con humildad y unidad».

Príamo se levantó, el sonido de las olas rompiendo en la orilla era la única música en el silencio pesado que precedía la discusión.

El fuego central parpadeaba, proyectando sombras danzantes sobre los rostros tensos de los presentes.

Los troyanos, con los ojos hinchados por lágrimas aún no secas, se mezclaban con los guerreros de Kaelen, impasibles y alertas.

La diferencia entre los dos pueblos era evidente, y sin embargo estaban allí, unidos por un destino compartido.

El futuro de todos dependía de las palabras que serían pronunciadas en aquella noche, y de las decisiones que tomarían bajo el velo oscuro del cielo estrellado.

La nueva era, prometida solo unas horas antes, ahora esperaba su forma, para ser esculpida con paciencia y audacia.