Capítulo 4

El alba se insinuó entre las ruinas de Troya con una delicadeza casi cruel.

Los primeros rayos del sol no trajeron calor, sino solo una luz despiadada que revelaba el horror de los escombros, el denso humo que aún se elevaba de montones de madera ennegrecida, el acre olor a muerte y destrucción que ya se había arraigado en el aire.

Podarces, con la espalda rígida por la noche pasada entre las piedras derrumbadas del palacio real, sentía dolor en cada músculo, pero su mente estaba extrañamente lúcida.

El juramento que había pronunciado unas horas antes resonaba en sus oídos, un tambor machacante que le recordaba su nuevo y aterrador papel.

Se levantó, sacudiendo el polvo de sus vestiduras ahora andrajosas, y sus ojos se posaron inmediatamente en el puñado de supervivientes reunidos alrededor de un fuego moribundo.

Eran pocos, quizás un centenar en total, rostros marcados por el terror y el hambre, pero sus miradas, cuando se cruzaron con la suya, portaban un destello de esperanza.

Hesíone ya estaba de pie, distribuyendo las escasas provisiones: pan seco y algunos higos recuperados entre los restos de los almacenes.

Sus movimientos eran tranquilos y medidos, un ancla para la ansiedad que serpenteaba entre el grupo.

Orión, el escriba, se sentaba aparte, trazando signos enigmáticos en la tierra con un dedo, sus labios susurrando oraciones olvidadas.

«¿Estamos listos, Podarces?» preguntó Hesíone, su voz baja pero firme. No había vacilación en sus ojos, solo una resuelta determinación que lo tranquilizaba.

Él asintió. «Sí. Cada momento que permanecemos aquí es un riesgo. Laomedonte ha traído sobre nosotros la ira de los dioses, y Heracles no es un hombre que deja el trabajo a medias. Debemos irnos. Ahora.»

Mientras los supervivientes se preparaban, aferrando sus pocas pertenencias y las armas recuperadas –lanzas rotas, cuchillos de cocina, alguna espada oxidada– un murmullo comenzó a extenderse.

Podarces levantó la vista. En el horizonte, donde el mar se fundía con el cielo rosado, una mancha oscura había aparecido.

Inicialmente, pensó que era una nube, una ilusión causada por la privación.

Pero la mancha creció, se distinguió, y pronto se perfiló la silueta inconfundible de los cascos.

«Naves,» susurró alguien, la voz rota por el miedo.

El corazón de Podarces se apretó en un nudo helado.

Heracles. Había regresado. O quizás eran otros aqueos, atraídos por el olor a sangre y saqueo, listos para terminar el trabajo.

La imagen del gigante semidivino, con la maza levantada, las murallas de Troya desmoronándose como castillos de arena, le pasó por la mente, tan vívida que le faltó el aliento.

El terror, ese terror primordial que lo había paralizado durante el ataque, volvió a apoderarse de él.

«¡Escondedse!» ordenó, la voz más chillona de lo que quería. «¡Pronto! ¡Entre las ruinas! ¡Que no os vean!»

La pequeña comunidad se movió presa del pánico, buscando refugio entre las largas sombras de las piedras derrumbadas, detrás de los restos de los templos destripados.

Podarces agarró a Hesíone por un brazo, tirando de ella consigo detrás de un bloque de mármol grabado con antiguos frisos, único superviviente de la magnificencia de antaño.

Orión se les unió, sus ojos antiguos escrutando el horizonte con una gravedad que nunca antes le había visto.

Las naves se acercaban rápidamente. No eran galeras de guerra aqueas, no tenían las proas agudas y los innumerables remos que recordaba de incursiones anteriores.

Eran más toscas, con velas cuadradas de tela burda, y sus líneas eran diferentes, más macizas, aptas para largas travesías.

Parecía una flota de comerciantes o, más probablemente, de pueblos en migración.

Pero su presencia, en aquel lugar y en aquel momento, era de todos modos una amenaza incalculable.

«No parecen aqueos,» susurró Orión, su voz sorprendentemente tranquila. «Sus velas… no son el lirio de Agamenón, ni el águila de Diomedes.»

«No importa quiénes sean,» replicó Podarces, el sudor perlaba su frente a pesar de la brisa matutina. «Troya ha caído. Cualquier nave que llegue ahora no puede traer más que mayor destrucción. Debemos permanecer ocultos.»

Pero su escondite era precario. La playa abierta no ofrecía mucha cobertura, y las naves estaban ya tan cerca que se podían distinguir las figuras en cubierta.

Veía hombres y mujeres, no solo guerreros.

Eran numerosos, quizás cientos, quizás miles.

Eran demasiados para ser rechazados por los pocos supervivientes armados solo de desesperación.

Una nave más pequeña se desprendió de la flota, impulsada por unos pocos remeros, dirigiéndose hacia la orilla.

A bordo, Podarces vio una figura imponente, una mujer alta y esbelta, envuelta en pieles oscuras y con el cabello trenzado con cuentas de hueso.

Llevaba un bastón ceremonial, no una espada, y su porte era el de una líder, no el de una saqueadora.

«Esperad,» dijo Podarces, la voz más firme ahora, impulsado por una curiosidad que superaba el miedo. «No atacan. Parecen… explorar.»

«No bajemos la guardia,» advirtió Hesíone, apretando una daga corta que había escondido en su cinturón. Sus ojos estaban vigilantes, listos para reaccionar.

La pequeña embarcación tocó la arena. La mujer bajó a tierra primero, seguida por un puñado de guerreros que llevaban lanzas y escudos redondos, decorados con símbolos desconocidos.

Sus ropas eran de piel, adornadas con pieles, y sus rostros estaban pintados con motivos tribales.

No eran griegos. Eran diferentes. Salvajes, quizás, pero su líder no tenía el aspecto sediento de sangre de un invasor.

Sus ojos, cuando se posaron sobre las ruinas humeantes de Troya, no mostraban avidez, sino una curiosidad mezclada con tristeza.

Podarces respiró hondo. Huir era su primera inclinación, pero huir significaba abandonar su juramento, dejar a su gente a su suerte.

Y entonces, ¿a dónde irían? Troya había caído, pero era, sin embargo, su tierra.

No podían simplemente desaparecer. Debía actuar, debía ser el líder que había jurado ser.

Se levantó lentamente de su escondite, su figura alta y delgada emergiendo de las sombras.

Los guerreros en la playa notaron el movimiento y apuntaron sus lanzas.

La mujer, sin embargo, levantó una mano, y se volvió hacia Podarces, sus ojos oscuros fijándolo con intensidad. No había agresión, solo expectación.

«¿Quiénes sois?» la voz de Podarces resonó ronca, casi irreconocible. «¿Qué queréis de estas tierras desoladas?»

La mujer avanzó unos pasos. Sus facciones eran orgullosas, el rostro marcado por el sol y el viento, pero un aura de autoridad y sabiduría emanaba de ella.

«Somos el Pueblo del Mar del Norte,» respondió, su voz profunda y melodiosa, aunque con un acento extraño.

«Mi nombre es Kaelen, jefa del clan de la Lanza Rota.

Hemos venido en busca de nuevas tierras, huimos de lo que una vez fue nuestro hogar, ahora tragado por las aguas.

» Sus ojos se posaron sobre las ruinas de Troya, y un destello de comprensión brilló en ellos.

«Pero parece que estas tierras ya han sido visitadas por la calamidad. »

Podarces permaneció inmóvil, sopesando sus palabras.

No mentía, o al menos no lo parecía. Su historia, por diferente que fuera, resonaba con la suya.

Huir de la destrucción, buscar un nuevo comienzo.

«Soy Podarces,» dijo, usando su antiguo nombre por última vez, como para marcar el límite entre lo que era y lo que estaba a punto de convertirse.

«Príncipe de Troya. O, mejor dicho, lo que queda de ella.

» Hizo un gesto hacia las ruinas humeantes.

«Nuestra ciudad ha sido destruida. Laomedonte, mi padre, atrajo sobre nosotros la ira de los dioses. Heracles fue su instrumento.»

Kaelen asintió lentamente, sus ojos posándose primero en Podarces, luego en los escombros, luego de nuevo en él, como si lo estuviera evaluando, leyendo la verdad en sus palabras y en su dolor.

«Conocemos la furia de los dioses. Y también la mano de los hombres.

Hemos oído susurros de una gran ciudad en estas costas, rica más allá de toda medida.

No estábamos seguros de si era una leyenda.

Pero nunca hubiéramos imaginado tal devastación. »

Hesíone y Orión habían salido de su escondite, poniéndose al lado de Podarces.

Kaelen los observó, y sus guerreros apretaron las lanzas, pero ella volvió a levantar la mano, deteniéndolos.

«Sois pocos,» observó Kaelen, su expresión no de triunfo, sino de sincera constatación.

«Y sin defensa. No hemos venido a saquear lo que ya no existe.

No somos como los aqueos que han causado esta ruina. »

«¿Qué queréis, entonces?» preguntó Podarces, la voz ahora más firme, la mente trabajando febrilmente. Era una encrucijada. Si eran enemigos, un ataque habría significado el fin para todos ellos. Si no lo eran… había una posibilidad.

«Queremos tierra,» respondió Kaelen, señalando la costa con su bastón ceremonial.

«Un lugar donde nuestra gente pueda vivir, cultivar, reconstruir.

Hemos viajado por estaciones enteras, y nuestros ancianos están cansados, nuestros niños hambrientos.

Esta tierra… está vacía. Ya no pertenece a nadie. »

Su argumento era lógico, desarmante en su simplicidad.

La tierra estaba realmente vacía. Laomedonte había muerto, y con él la vieja Troya.

No había nadie para reclamarla, excepto los fantasmas del pasado y los pocos supervivientes que Podarces ahora guiaba.

Una idea descabellada comenzó a formarse en su mente, una perspectiva tan arriesgada como tentadora.