Capítulo 3 #2

"¿Cuántos somos?", preguntó Podarce, dirigiéndose a Hesíone.

Ella contó rápidamente con la mirada, apretando los labios. "Alrededor de cincuenta. Y otros podrían unirse a nosotros durante la noche o mañana por la mañana, si nuestros mensajeros los encuentran. Pero tendremos que movernos al amanecer, como máximo".

Cincuenta personas. Era todo lo que quedaba de la gloriosa Troya, una ciudad que había albergado a decenas de miles de almas. Podarce sintió un frío glacial envolverle el corazón. Cincuenta, y él era su guía. Él, que nunca había guiado nada más que a sus caballos preferidos.

"Orión tiene razón", dijo, su voz ahora resonando con una nueva y extraña resolución, como si cada palabra le costara un pedazo de alma. "Debemos ir hacia el este. Pero no podemos hacerlo a ciegas. Necesitamos un guía, alguien que conozca esas montañas".

Una figura maciza se adelantó, un hombre de rostro marcado, a quien Podarce recordaba vagamente como uno de los maestros de obras que había supervisado algunos de los trabajos más recientes en las murallas, antes de la catástrofe.

Su nombre era Galeno, y tenía los ojos de quien había visto demasiado sufrimiento.

"Mi príncipe", dijo Galeno, su voz profunda y áspera. "He viajado a menudo por las montañas frigias, para conseguir madera y piedras raras. Conozco los senderos, las fuentes de agua. Si es allí adonde debemos ir, yo los guiaré".

Un pequeño, casi imperceptible, movimiento de alivio atravesó a Podarce.

Un peso, aunque mínimo, le había sido quitado de los hombros.

"Bien, Galeno. Serás nuestra guía. Orión, tú serás nuestra memoria y nuestro consejo.

Hesíone, nuestra fuerza y nuestro corazón".

Se volvió hacia la pequeña multitud. "Y vosotros, vosotros seréis el pueblo de Troya que renacerá".

Sus palabras no suscitaron aplausos ni gritos de entusiasmo. Solo hubo un silencio pesado, una aceptación resignada de su destino. Estaban todos demasiado cansados, demasiado afligidos para celebrar. Pero en ese silencio, Podarce percibió una débil chispa de confianza.

Esa noche fue larga y fría. La pequeña comunidad se apretó alrededor de un fuego bajo, oculto, que no atraería miradas indeseadas.

Las mantas eran pocas, los lamentos de los niños enfermos se mezclaban con los susurros de los adultos.

Podarce permaneció despierto, sentado junto al fuego, observando a su gente.

Dependían de él, de su juicio, de su capacidad para protegerlos. El peso era inmenso.

Hesíone se sentó junto a él, envolviéndose en una manta de lana. "¿No duermes, hermano?"

"¿Cómo podría? Laomedonte... nuestro padre... lo ha destruido todo", dijo Podarce, la voz quebrada por el dolor y la rabia reprimida. "Su soberbia nos ha condenado a todos".

"Sí", respondió Hesíone, su voz desprovista de cualquier emoción, casi plana. "Jugó con los dioses, y los dioses respondieron. Pero tú no eres él, Podarce. Tú no has traicionado a nadie. No es tu culpa lo que ha sucedido. Tu responsabilidad está en el futuro, no en el pasado".

"¿Y si fallo?"

Hesíone le puso una mano en el brazo. "Entonces fracasaremos juntos. Pero no está en tu corazón fracasar, hermano. Te conozco. Estás asustado, sí. Pero dentro de ti hay una fuerza que ni siquiera tú conoces. La veo, como la veía nuestra madre".

Podarce miró las estrellas que brillaban indiferentes sobre ellos, millones de ojos centelleantes en un universo cruel.

Se sentía un diminuto insecto aplastado por la rueda del destino.

Pero las palabras de Hesíone, por simples que fueran, le infundían un coraje inesperado.

No estaba solo. La tenía a ella, tenía a Orión, tenía a Galeno.

Tenía a su gente, cincuenta almas que dependían de él.

Orión se les unió, sus huesos crujían. "Los viejos dioses son caprichosos, príncipe", dijo, su voz un susurro. "Pero su justicia, por dura que sea, nunca carece de propósito. Quizás esta destrucción es la semilla de algo nuevo, algo más puro, no viciado por la soberbia del pasado".

"Pero los susurros de guerra, Orión", dijo Podarce. "Laomedonte nos ha dejado no solo ruinas, sino también enemigos. Éramos un reino rico, potente. Muchos nos envidiaban. ¿Quién nos acogerá ahora? ¿Quién no nos verá como una amenaza, o como una presa fácil?"

"Es cierto, príncipe", admitió Orión. "El nombre de Troya, por ahora, es una maldición.

Muchos buscarán venganza, o se apresurarán a recoger lo que creen que nos deben.

Pero otros podrían recordar nuestro arte, nuestra cultura, nuestro comercio.

Y Frigia, si llegamos allí, siempre ha tenido una relación más compleja con nosotros, menos hostil que la de los aqueos.

Tendremos que ser astutos. Tendremos que ser prudentes.

Tendremos que caminar en la sombra por un tiempo, y reconstruir nuestra identidad, ladrillo a ladrillo, no con el oro, sino con la resiliencia".

Podarce cerró los ojos, imaginando la larga marcha, el hambre, la sed, el constante miedo a ser descubiertos.

La imagen de Heracles, el gigante de la maza devastadora, le pasó por la mente.

Era un fantasma que los perseguiría durante años, quizás durante generaciones.

Su ira y su fuerza habían doblegado a una ciudad entera.

Y ahora ellos, los pocos supervivientes, debían encontrar un modo de sobrevivir a su legado.

"Mañana por la mañana, al alba", dijo Podarce, su voz resonando con una nueva autoridad, aunque aún frágil.

"Partiremos. Galeno, prepara el camino. Orión, sigue infundiendo sabiduría.

Hesíone, mantén viva la esperanza entre nuestra gente.

Yo... yo haré todo lo posible para guiarlos.

Encontraremos un nuevo hogar. Lo juro. No sobre estas ruinas, sino en otro lugar.

Y ese juramento será el comienzo de nuestra nueva Troya".

El silencio que siguió no fue de duda, sino de aceptación.

El alba comenzó a teñir el cielo de un gris pálido, prometiendo otro día de privaciones.

El viento seguía trayendo el olor de la destrucción, pero ahora, mezclado con él, Podarce sentía también el olor de la tierra mojada por el rocío, de la esperanza frágil que el nuevo día traía consigo.

Se levantó, el cuerpo dolorido pero la mente más clara.

Los susurros de guerra eran una advertencia constante, pero su juramento era una promesa, un fuego pequeño pero tenaz que empezaba a arder dentro de él, listo para guiar los pasos de un pueblo en camino.